25 Năm Làm Nền, Một Ngày Lật Bàn - Chương 9
Đầu dây bên kia truyền tới một giọng nói mệt mỏi đến cùng cực, lại pha lẫn vài phần cầu khẩn.
Là Cố Chấn Hải.
“Chị dâu…”
Ông ta chỉ gọi được hai tiếng ấy rồi nghẹn lại.
Trong điện thoại vang lên tiếng nức nở bị dồn nén của ông ta.
Tôi không nói gì, chỉ lặng lẽ nghe.
Ông ta khóc rất lâu.
Mãi sau mới dùng giọng khàn đặc, khó nhọc mở miệng.
“Em… em biết hết rồi.”
“Là em có lỗi với anh cả, cũng có lỗi với chị.”
“Em là đồ khốn, em không phải con người.”
Ông ta nói năng lộn xộn, liên tục nhận sai.
“Chị dâu, em xin chị.”
“Chị tha cho em đi.”
“Em đồng ý… em đồng ý trả lại tất cả những gì không nên lấy.”
“Nhà, em sẽ dọn ngay.”
“Vụ kiện, em cũng sẽ rút.”
“Chỉ xin chị… giơ cao đánh khẽ, đừng đưa cuốn sổ đó… ra ngoài.”
Ông ta hiểu quá rõ.
Một khi cuốn sổ ấy bị công khai, thứ chờ ông ta phía trước… sẽ là vòng lao lý.
Tôi im lặng rất lâu.
Ngay lúc Cố Chấn Hải gần như tuyệt vọng—
Tôi chậm rãi lên tiếng.
“Được.”
Ông ta như chộp được cọng rơm cứu mạng cuối cùng, giọng nói cũng run lên.
“Thật sao? Chị dâu! Cảm ơn chị! Cảm ơn chị!”
“Nhưng tôi có một điều kiện.”
Giọng tôi lạnh đến mức không cho phép bất kỳ sự phản bác nào.
“Tôi muốn ông đến trước mộ chồng tôi.”
“Quỳ xuống, dập đầu, nhận lỗi.”
15
Ba ngày sau.
Nghĩa trang ngoại ô.
Bầu trời u ám, mưa bụi lất phất rơi.
Tôi cầm một chiếc ô đen, đứng trước bia mộ của Cố Chấn Sinh.
Tấm ảnh trên bia là dáng vẻ lúc ông còn trẻ.
Phong độ, ánh mắt sáng ngời.
Cố An đứng bên cạnh tôi, cũng cầm ô, im lặng không nói.
Từ phía xa, một bóng người khom lưng chậm rãi tiến lại gần.
Là Cố Chấn Hải.
Chỉ ba ngày… mà ông ta như già đi hai mươi tuổi.
Tóc bạc quá nửa, gương mặt đầy vẻ tiều tụy và suy sụp.
Ông ta đứng trước bia mộ, nhìn người anh trai trong ảnh.
Môi run lên, nhưng không thốt nổi một lời.
“Bịch” một tiếng.
Ông ta quỳ sụp xuống.
Nước mưa lạnh lẽo hòa với bùn đất, thấm ướt ống quần.
“Anh…”
Cuối cùng ông ta cũng mở miệng, giọng khàn đặc như bị xé toạc.
“Em sai rồi…”
Ông ta cúi đầu dập xuống đất.
Một lần.
Hai lần.
Ba lần.
Mỗi lần đều phát ra tiếng nặng nề.
Bùn nước bắn lên đầy mặt ông ta.
Nhưng ông ta dường như không cảm nhận được.
“Anh… là em bị lòng tham che mắt, là em có lỗi với anh!”
“Em tham lam vô độ, coi tất cả những gì anh cho là điều hiển nhiên!”
“Em không phải người! Em là súc vật!”
Vừa khóc vừa nói, ông ta tự tát vào mặt mình.
“Chát! Chát! Chát!”
Âm thanh vang dội trong nghĩa trang tĩnh lặng, chói tai đến mức lạnh người.
Tôi đứng nhìn, ánh mắt lạnh lẽo.
Không một chút thương hại.
Đã sớm biết hôm nay… sao còn làm đến mức này?
Gương mặt Cố An cũng không hề dao động.
Như thể người đàn ông đang khóc lóc trước mặt… chỉ là một kẻ xa lạ.
Cố Chấn Hải quỳ rất lâu, khóc rất lâu.
Cho đến khi trán sưng đỏ, giọng nói khàn đặc.
Ông ta mới ngẩng đầu lên, nhìn về phía tôi.
Trong ánh mắt là sự cầu xin và hy vọng mong manh.
Tôi lấy ra cuốn sổ đen.
Trong ánh nhìn đầy hy vọng của ông ta—
Tôi bước đến trước lư hương.
Châm một que diêm.
Rồi xé từng trang, từng trang một… ném vào ngọn lửa.
Lửa lập tức nuốt chửng những trang giấy ghi đầy tội lỗi.
Hóa thành từng làn khói đen, tan vào không trung.
Ánh mắt Cố Chấn Hải sáng lên.
Ông ta hiểu điều đó có nghĩa là gì.
Có nghĩa là… ông ta sẽ không phải vào tù.
Ông ta thở ra một hơi thật dài, cả người như mềm nhũn ra.
Nhưng câu nói tiếp theo của tôi—
Lại kéo ông ta rơi thẳng xuống vực sâu lần nữa.
“Cuốn sổ, tôi có thể đốt.”
Tôi nói.
“Nhưng số tiền ông đã chiếm của công ty… một đồng cũng không được thiếu, phải trả lại hết.”
Sắc mặt Cố Chấn Hải lập tức trắng bệch.
“Chị dâu… số đó… hơn một nghìn vạn…”
“Giờ em… em lấy đâu ra nhiều tiền như vậy…”
“Đó là việc của ông.”
Giọng tôi không cho phép bất kỳ sự thương lượng nào.
“Ông có thể bán nhà, bán xe.”
“Tóm lại, trong vòng một tháng, tôi phải thấy số tiền đó nằm lại trong sổ sách công ty.”
“Nếu không…”
Tôi chỉ vào đống tro vẫn còn cháy âm ỉ.
“Đã có thể đốt, thì cũng có thể viết lại.”
“Những gì tôi nhớ… còn nhiều hơn những gì ghi trong đó.”
Cố Chấn Hải nhìn tôi, ánh mắt tràn ngập sợ hãi.
Ông ta biết… tôi không nói đùa.
Ông ta biết… tôi thật sự có thể làm được.
Ông ta giằng co rất lâu.
Cuối cùng, như một quả bóng xì hơi, gục đầu xuống.
“…Được.”
“…Tôi… tôi trả…”
Ông ta loạng choạng đứng dậy.
Thất thần, từng bước một rời khỏi nghĩa trang.
Bóng lưng trong cơn mưa… vừa đáng thương, vừa buồn cười.
Một cuộc ký sinh kéo dài hai mươi lăm năm.
Đến hôm nay… cuối cùng cũng khép lại.
Mưa dần ngớt.
Một tia nắng xuyên qua tầng mây, chiếu lên bia mộ.
Tôi nhìn tấm ảnh của Cố Chấn Sinh, khẽ nói:
“Chấn Sinh, ông thấy không?”
“Đều kết thúc rồi.”
Cố An bước tới, thu ô lại.
Anh nhìn tôi, ánh mắt dịu đi.
“Dì Chu.”
“Chưa đâu… vẫn chưa kết thúc.”
Anh lấy từ túi ra một tấm ảnh, đưa cho tôi.
Trong ảnh là một người phụ nữ trung niên xa lạ, đang bế một đứa bé.
Đường nét gương mặt… có vài phần giống Cố An.
“Đây là…”
Tim tôi chợt thắt lại.
“Là mẹ tôi.”
Giọng Cố An rất khẽ, nhưng ẩn chứa một sự run rẩy khó nhận ra.
“Tôi từng nghĩ bà ấy bỏ rơi tôi và bố, tự mình rời đi.”
“Cho đến vài ngày trước, khi tôi dọn lại di vật của bố, mới tìm được bức thư bà ấy để lại năm xưa.”
“Trong thư nói… bà ấy bị ép phải đi.”
“Người ép bà ấy… còn đưa cho bà ấy một khoản tiền, bắt bà ấy vĩnh viễn không được quay lại.”
Hơi thở tôi khựng lại.
Một suy đoán đáng sợ chợt hiện lên trong đầu.
“Là ai?”
Cố An ngẩng đầu nhìn tôi.
Trong mắt là hận ý cuồn cuộn như sóng lớn.
“Là bà nội tôi.”
“Mẹ ruột của Cố Chấn Sinh.”
“Người mà trong miệng họ hàng luôn là hiền lành, nhân hậu… nhưng lại ‘qua đời vì bệnh’ từ khi bố tôi mười tuổi.”
