Anh Yêu Cô Ta - Chương 1

01

Bầu trời bên ngoài âm u như một tấm vải xám ướt đẫm, đè nặng xuống không gian.

Tôi đeo tạp dề, chậm rãi chuẩn bị bữa tối cuối cùng của chúng tôi trong căn bếp nhỏ.

Ba món một canh, toàn là món mà Chu Minh thích nhất: Sườn xào chua ngọt chiên giòn rụm bên ngoài, mềm mọng bên trong, rưới lớp nước sốt cam óng ánh; Cá vược hấp rắc đầy gừng và hành cắt sợi, thơm ngào ngạt;

Đậu Hà Lan xào chín tới, xanh tươi giòn tan.

Cuối cùng là canh sườn hầm sen ninh lửa nhỏ ba tiếng, nước canh trắng đục, nổi lớp mỡ mỏng bên trên.

Ba năm kết hôn, tôi đã biến mình thành một đầu bếp hạng nhất, một bảo mẫu toàn thời gian, một người giúp việc không lương.

Trong khi vốn dĩ, tôi là một kiến trúc sư cấp cao với mức lương triệu tệ mỗi năm.

Nồi canh sôi lục bục trong nồi đất, hương thơm lan tỏa khắp căn nhà.

Tôi tháo tạp dề, bước ra phòng khách.

Chu Minh đang vùi người trên sofa, chăm chú chơi game, miệng thì chửi bới “đồng đội ngu như heo”.

Anh ta thậm chí không thèm liếc nhìn tôi lấy một cái.

“Tới giờ ăn rồi.” Giọng tôi nhẹ bẫng, không nghe ra chút cảm xúc nào.

Anh ta chỉ “ừ” một tiếng, mắt vẫn dính chặt vào màn hình, tay bấm lia lịa.

Phải đến khi ván game kết thúc, anh ta mới chịu đặt điện thoại xuống, uể oải vươn vai, lê dép ra bàn ăn.

Nhìn mâm cơm đầy ắp, anh ta cười như thể điều đó là hiển nhiên:

“Hôm nay làm phong phú thế?”

Tôi không nói gì, múc cho anh ta một bát cơm.

Anh ta gắp một miếng sườn xào chua ngọt to nhét vào miệng, vừa nhai vừa lầm bầm khen:

“Ngon đấy, hôm nay nấu chuẩn lắm.”

Tôi nhìn anh ta, chợt lên tiếng: “Tiền thưởng cuối năm của em được phát rồi, sáu trăm nghìn, đã chuyển vào tài khoản.”

Đó là khoản tiền thưởng lớn nhất trong tất cả các dự án năm nay của hai chúng tôi.

Tôi đã thức không biết bao nhiêu đêm trắng, cùng cả đội vượt qua hàng loạt khó khăn kỹ thuật mới giành được nó.

Tôi từng nghĩ sẽ dùng số tiền này để đổi căn hộ hai phòng nhỏ hiện tại thành căn ba phòng rộng rãi hơn, rồi đổi luôn chiếc xe cũ của anh ta.

Chu Minh khựng lại trong giây lát, rồi nhanh chóng trở lại bình thường.

Anh ta thậm chí không nhìn tôi, chỉ chăm chú nhìn đĩa cá vược, giọng thản nhiên như thể đang nói về thời tiết:

“À, anh chuyển hết cho bố mẹ rồi. Họ cả đời vất vả, giờ cũng nên được hưởng phúc.”

Tim tôi như bị một bàn tay vô hình bóp nghẹt, cảm giác nghẹt thở thoáng qua rồi nhường chỗ cho cơn lạnh thấu xương.

Sáu trăm nghìn.

Tiền tiết kiệm của cả hai vợ chồng.

Anh ta không bàn bạc, không báo trước.

Như thể số tiền đó là phần thưởng cá nhân của tôi tặng anh ta, rồi anh ta “tốt bụng” đưa lại cho bố mẹ mình.

Tôi không gào thét, không tra hỏi, thậm chí không nhấc giọng lên chút nào.

Tôi chỉ bình thản nói như thể đang kể một chuyện chẳng liên quan gì đến mình:

“Công ty cử em đến chi nhánh Thâm Quyến làm việc cố định, thời gian là sáu năm.”

Chu Minh cuối cùng cũng ngẩng đầu lên nhìn tôi, lông mày cau lại, nhưng không phải vì luyến tiếc hay bất ngờ, mà là vẻ mặt khó chịu vì cuộc sống yên ổn bị phá vỡ.

“Sáu năm? Lâu vậy?”

Phản ứng đầu tiên của anh ta là: “Thế sáu năm này ai làm việc nhà? Mẹ anh sức khỏe yếu, em không phải không biết. Em đi rồi ai nấu cơm? Ai giặt đồ?”

Tim tôi, vào khoảnh khắc đó, hoàn toàn nguội lạnh.

Thì ra trong mắt anh ta, tôi tồn tại chỉ là một công cụ biết nấu cơm, biết giặt đồ.

Ba năm cống hiến của tôi, những cơ hội thăng chức mà tôi từ bỏ, tất cả tâm huyết tôi bỏ ra cho gia đình này… chẳng bằng nổi một câu “ai nấu cơm cho anh”.

“Không sao, sáu năm thôi mà, trôi qua nhanh lắm. Em cứ yên tâm làm việc bên đó, định kỳ gửi thẻ lương về là được. Ở nhà để anh lo cho. Đợi em về, biết đâu nhà mình chuyển sang biệt thự rồi ấy chứ.”

Anh ta thậm chí còn bắt đầu tính toán cả tiền lương của tôi:

“À đúng rồi, bao giờ em được phát thưởng đợt tiếp theo? Anh tính dùng khoản đó đổi cho bố cái xe mới, xe cũ của ông chạy cũng nhiều năm rồi.”

Tôi múc cho anh ta bát canh cuối cùng.

Nước canh trắng đục phản chiếu gương mặt tham lam mà đầy vẻ đương nhiên của anh ta.

Anh ta vừa húp canh vừa lướt app xem xe trên điện thoại, hào hứng khoe với tôi mẫu xe anh ta chọn, mơ mộng cảnh mình oai phong lái xe mới ra đường.

Tôi nhìn căn nhà do chính tay mình trang trí, từng góc đều chứa đầy ấm áp và chi tiết tinh tế — vậy mà lần đầu tiên, tôi cảm thấy nó xa lạ đến lạnh người.

Đây không phải là nhà.

Mà là một cái lồng sơn son thiếp vàng, còn tôi là con chim tự nguyện lao vào.

Ăn xong, anh ta đẩy bát đũa ra, phát ra tiếng “cạch” giòn tan.

“Anh no rồi, em đi rửa bát đi.”

Đó là câu anh ta lặp đi lặp lại mỗi ngày.

Nói xong, anh ta như thường lệ ngả người xuống ghế sofa, bắt chéo chân, quay lại thế giới game của mình.

Trên bàn là những đĩa thức ăn thừa bốc mùi khó chịu.

Tôi không nhúc nhích.

Tôi lặng lẽ lấy điện thoại, đặt vé máy bay một chiều sớm nhất bay đến Thâm Quyến — ngay trước mặt anh ta.

Tiếng chuông báo thanh toán thành công vang lên trong căn phòng yên ắng, nhưng anh ta vẫn đắm chìm trong trò chơi, hoàn toàn không nhận ra.

Nửa đêm, anh ta đã ngủ say, tiếng ngáy vang đều trong phòng ngủ.

Tôi không có chút luyến tiếc nào.

Tôi mở tủ quần áo, cẩn thận xếp hết giấy tờ quan trọng, bằng cấp, chứng nhận giải thưởng, cùng vài bộ đồ thường mặc vào vali.

Còn những bộ váy áo và trang sức đắt tiền do “anh ta mua cho tôi” — thực ra là tôi tự bỏ tiền, anh ta chỉ gật đầu cho phép — thì tôi không mang theo dù chỉ một món.

Tất cả những thứ đó, đều ám mùi nhục nhã của cuộc hôn nhân này.

Khi đi ngang qua phòng làm việc, tôi nhìn thấy bức ảnh cưới cỡ lớn treo trên tường.

Trong ảnh, tôi cười rạng rỡ, dựa vào vai anh ta, ánh mắt tràn đầy hy vọng về tương lai.

Tôi đứng lặng hồi lâu, rồi bước đến, giơ tay gỡ tấm ảnh xuống, lật úp lại, đặt lên bàn làm việc lạnh lẽo.

Tạm biệt nhé, Lâm Vãn ngốc nghếch và ngây thơ.

Bốn giờ sáng, bầu trời còn đen kịt.

Tôi kéo vali, không làm phiền bất kỳ ai, lặng lẽ mở cửa rồi đóng lại nhẹ nhàng.

Tiếng “cạch” khe khẽ của ổ khóa vang lên, cắt đứt hoàn toàn mối dây giữa tôi và nơi gọi là “nhà” ấy.

Tôi không ngoảnh đầu lại.

Không một bước nào.

Đứng trong hành lang lạnh lẽo, tôi lấy điện thoại, gửi cho bạn đại học kiêm chị em thân thiết nhất của tôi — luật sư ly hôn nổi tiếng Tô Tình — một tin nhắn đã viết sẵn từ lâu:

“Tôi đi rồi, kích hoạt kế hoạch B.”

Ánh sáng từ màn hình điện thoại hắt lên khuôn mặt tái nhợt của tôi, nhưng lại thắp sáng lên ánh lửa vừa sống lại trong đáy mắt.

02

Không khí Thâm Quyến ẩm nóng, mang theo mùi vị đặc trưng của một thành phố thương mại sôi động.

Tôi không cho phép mình có bất kỳ khoảng trống nào để buồn hay tiếc nuối.

Ngay ngày thứ hai sau khi đặt chân tới nơi, tôi đã đến chi nhánh nhận công tác.

Mọi thứ ở đây đều hoàn toàn mới mẻ, thách thức cũng cực lớn.

Tôi giống như một miếng bọt biển bị vắt cạn, điên cuồng hút lấy từng giọt kiến thức mới, dốc toàn lực vào công việc.

Dự án mới, đội ngũ mới, các mối quan hệ phức tạp, áp lực khổng lồ — những thứ này, với người khác có thể là tra tấn, còn với tôi, lại là liều thuốc gây mê hiệu nghiệm nhất.

Tôi làm việc hơn mười bốn tiếng mỗi ngày, nhanh chóng nắm vững toàn bộ hoạt động của chi nhánh.

Bằng chuyên môn vững chắc, tôi giải quyết liền mấy vấn đề nan giải, khiến những đồng nghiệp và cấp dưới từng nghi ngờ tôi — “người được điều động từ trên xuống” — phải hoàn toàn im miệng.

Lãnh đạo chi nhánh không ngớt lời khen ngợi tôi, thậm chí còn tuyên dương ngay trong cuộc họp:

“Có nhà thiết kế Lâm đến, tinh thần cả đội ngũ thay đổi hẳn! Hiệu suất làm việc cũng tăng lên rõ rệt!”

Tôi chìm trong cảm giác thành tựu lâu rồi mới tìm lại được — một cảm giác đến từ chính giá trị bản thân, không liên quan đến bất kỳ ai khác.

Tôi gần như đã quên sạch sự tồn tại của Chu Minh.

Ba ngày đầu sau khi tôi rời đi, anh ta chỉ nhắn vài tin WeChat.

Ngày thứ nhất: “Vợ ơi, nhà bừa quá, quên không đổ rác.”

Ngày thứ hai: “Đồ ăn ngoài dở quá, lại còn đắt. Em bao giờ về vậy?”

Ngày thứ ba: “Hôm nay anh tự thử giặt đồ, kết quả là áo sơ mi trắng với quần bò cho vào chung, bị loang hết rồi! Em rốt cuộc khi nào mới về?”

Từng tin nhắn đều đầy rẫy sự than phiền và cái kiểu đòi hỏi vô lý như thể đó là điều hiển nhiên.

Tôi không trả lời tin nào.

Cho đến ngày thứ năm.

Điện thoại tôi đột nhiên rung lên điên cuồng, như phát rồ.

Trên màn hình, hai chữ “Chồng yêu” nhấp nháy liên tục.

Lúc đó tôi đang họp với team trong phòng họp, bàn về phương án giải quyết một khâu kỹ thuật then chốt.

Nhìn thấy cuộc gọi đến, tôi thẳng tay bấm im lặng.

Điện thoại vừa ngắt, lại lập tức gọi lại.

Một lần, hai lần, ba lần… Cứ như thể anh ta không gọi được thì sẽ chết vậy.

Cả phòng họp bắt đầu đổ dồn ánh mắt tò mò về phía tôi.

Tôi nhíu mày, nói “xin lỗi” với mọi người, rồi cầm điện thoại bước ra ngoài.

Tôi vốn không định nghe, nhưng rõ ràng anh ta không chịu buông tha nếu tôi không bắt máy.

Tôi hít sâu một hơi, trượt màn hình nghe máy.

Đầu dây bên kia lập tức vang lên tiếng hét hoảng loạn, khàn đặc, xen lẫn tiếng khóc của Chu Minh: “Vợ ơi! Em mau về đi! Em phải về ngay! Mẹ anh không ổn rồi!”

Tôi còn chưa kịp nói gì, anh ta đã lắp bắp liên hồi: “Mẹ anh bị tái phát bệnh tim, bác sĩ nói rất nguy hiểm! Bà cứ gọi tên em mãi! Anh xin em đấy Lâm Vãn, em về đi mà!”

Giọng anh ta đầy hoảng sợ và tuyệt vọng thật sự.

Nhưng tôi rất nhanh đã bình tĩnh lại.

Tôi siết chặt điện thoại, từng chữ từng chữ hỏi rõ ràng: “Bệnh viện nào? Cụ thể bệnh gì? Anh đưa cho bà 600 nghìn kia chưa đủ tiền chữa à?”

Ba câu hỏi, như ba lưỡi dao bén ngót, đâm thẳng vào lòng tự ái của anh ta.

Đầu dây bên kia bỗng dưng im bặt.

Chu Minh ấp úng mãi, không trả lời nổi một câu.

Chỉ còn biết lặp đi lặp lại: “Em về trước đã được không? Về rồi anh giải thích! Tính mạng con người quan trọng mà!”

Tính mạng con người?

Khi các người — cả nhà anh — bám chặt lấy tôi như lũ hút máu, thản nhiên rút cạn sức lực và tiền bạc của tôi, Có ai từng nghĩ rằng trái tim tôi… cũng sẽ chết?

Tôi không nói thêm lời nào, dứt khoát cúp máy.

Sau đó, tôi bình tĩnh gõ bốn chữ, gửi đi:

“Liên quan gì tôi.”

Điện thoại lập tức bị bắn phá bằng hàng loạt tin nhắn từ anh ta.

Từ ban đầu là sốc, không tin nổi, chuyển sang điên cuồng chửi rủa:

“Lâm Vãn, cô đúng là đàn bà độc ác! Nếu mẹ tôi có mệnh hệ gì, cô chính là hung thủ giết người!”

“Tôi mù mới lấy loại đàn bà máu lạnh như cô!”

“Cô cứ đợi đấy, tôi sẽ không tha cho cô đâu!”

Tôi lạnh lùng nhìn những dòng chữ dơ bẩn ấy, rồi đem số điện thoại của anh ta, cả WeChat, kéo hết vào danh sách chặn.

Thế giới… bỗng yên ắng đến lạ.

Nhưng chẳng được bao lâu, đám quấy rối mới lại xuất hiện.

Là bố chồng tôi — người đàn ông luôn im lặng, nhưng lần nào cũng đứng về phía con trai và vợ mình — gọi cho tôi.

Lời lẽ của ông ta không khác Chu Minh là mấy, chỉ có điều thêm phần nặng nề, đậm chất bề trên, ra vẻ đạo đức mà trách tôi bất hiếu.

Tiếp đến là em chồng tôi — Chu Thần — Cái “cục cưng” mà cả nhà họ nâng như trứng, ba mươi tuổi đầu vẫn vô dụng, không làm được trò trống gì.

Giọng cậu ta đầy giận dữ, chất vấn tôi sao lại đối xử với mẹ cậu ta như thế.

Tôi đưa toàn bộ số của họ vào danh sách chặn.

Không lâu sau, tôi bị thêm vào một group lạ hoắc, tên nhóm là: “Nhà họ Chu, một nhà thân thiết.”

Tôi vừa định rời nhóm, thì một tin nhắn bật lên.

Là mẹ chồng tôi — Trương Thúy Liên.

Bà ta gửi một tấm ảnh.

Trong ảnh, bà ta nằm trên giường, mặt mũi trắng bệch, mũi cắm ống thở trong suốt, trông như sắp hấp hối đến nơi.

Bà ta còn gửi kèm một đoạn ghi âm, giọng yếu ớt như sắp lìa đời: “Tiểu Vãn à… mẹ biết con vẫn còn giận bọn mẹ… nhưng mẹ thật sự không trụ nổi nữa rồi… con về đi… về nhìn mẹ lần cuối…”

Nếu không phải đã chuẩn bị trước, có lẽ tôi đã bị vở kịch “chân thực” này lừa gạt rồi.

Tôi phóng to bức ảnh kia ra, rồi lại phóng to thêm lần nữa.

Ống “thở oxy” trong mũi Trương Thúy Liên thực chất chỉ là một ống truyền dịch thông thường, thậm chí còn không nối với túi truyền nào cả.

Ga trải giường dưới người bà ta, dù trắng tinh, nhưng ở góc chăn, tôi tinh ý phát hiện một logo nhỏ mạ vàng — là biểu tượng của một chuỗi khách sạn bình dân trong thành phố.

Hoa văn giấy dán tường phía sau, cùng chiếc rèm kiểu Âu màu kem nhạt, cũng hoàn toàn không giống với bất kỳ bệnh viện chính quy nào.

Màn diễn xuất này quá tệ, tệ đến mức xúc phạm chỉ số IQ của tôi.

“Bắt đầu diễn rồi. Tôi đã nhờ người kiểm tra, trong một tuần qua, tất cả hồ sơ nhập viện tại các bệnh viện hạng A trong thành phố có số bắt đầu bằng số 3 — không hề có tên mẹ chồng cậu, Trương Thúy Liên. Cứ yên tâm, bà ta còn khỏe như trâu.”

Tôi nhìn màn hình điện thoại, thấy đám người nhà họ Chu vẫn đang hăng say phối hợp trong group chat, mỗi người một câu, cùng nhau tạo ra không khí bi thương giả tạo.

Tôi thậm chí có thể tưởng tượng ra cảnh bọn họ đang chen chúc trong căn phòng khách sạn chật chội, vừa chửi bới tôi, vừa đắc ý thưởng thức “thành quả diễn xuất” của chính mình.

Một cảm giác buồn nôn pha lẫn khinh bỉ dâng lên trong dạ dày tôi.

Tôi lập tức rời khỏi group chat đó, nhắn lại cho Tô Tình một câu:

“Để bọn họ tiếp tục diễn đi. Tôi cũng muốn xem, xem bọn họ có thể diễn được đến bao giờ.”

03

Đêm Thâm Quyến rực rỡ ánh đèn, sáng lóa như ban ngày, phản chiếu cả bầu trời.

Tôi đứng trước cửa sổ sát đất trong văn phòng chi nhánh, nhìn xuống dòng xe cộ như thác đổ phía dưới chân.

Những ký ức xa xôi, từng bị tôi dồn nén tận sâu trong tâm trí, giờ đây không kiểm soát được nữa, lần lượt ùa về như thước phim tua ngược.

Tôi nhớ lại ngày đính hôn, Chu Minh dẫn bố mẹ anh ta đến nhà tôi xin cưới.

Bố mẹ anh ta mặt mày lúng túng, nói rằng gia cảnh nghèo, không thể đưa sính lễ nhiều, mong nhà tôi thông cảm.

Chu Minh đứng cạnh, hứa chắc như đinh đóng cột với bố mẹ tôi: “Bác trai, bác gái, hai bác yên tâm, sau này con nhất định sẽ đối xử tốt với Tiểu Vãn, xem cô ấy như bảo vật, tuyệt đối không để cô ấy chịu bất cứ thiệt thòi nào.”

Bố mẹ tôi thương tôi, thấy Chu Minh tướng mạo sáng sủa, công việc ổn định, nên không những không đòi hỏi sính lễ, còn cho thêm 300 nghìn làm của hồi môn, chỉ mong tôi sống hạnh phúc sau khi kết hôn.

Khi mua nhà cưới, tôi dùng toàn bộ tiền tích cóp sau nhiều năm đi làm, cộng thêm của hồi môn từ bố mẹ, gánh gần 800 nghìn cho khoản đặt cọc.

Còn Chu Minh, chỉ góp được 100 nghìn — số tiền anh ta dành dụm mấy năm đi làm.

“Tiểu Vãn, em xem… trên sổ đỏ có thể ghi cả hai đứa không? Nếu không, bố mẹ anh sẽ cảm thấy anh chẳng có giá trị gì trong nhà em, mất hết mặt mũi.”

Tôi nhìn vào ánh mắt đầy mong đợi ấy, lòng mềm nhũn.

Tôi nghĩ, đã là vợ chồng thì không nên tính toán chi li như thế.

Thế là, ngôi nhà mà tôi bỏ ra tám phần tiền đặt cọc, trên sổ đỏ lại đường hoàng ghi tên hai người.

Sau khi kết hôn, không bao lâu sau, Chu Minh đã nhân danh “vì em” mà cầm luôn thẻ lương của tôi.

Anh ta nói: “Đàn ông giữ tiền, gia đình mới ổn định. Em làm thiết kế, đầu óc đều đặt hết vào công việc, đâu có thời gian quản mấy chuyện chi tiêu lặt vặt? Đưa cho anh, anh đảm bảo sẽ lo liệu đâu ra đấy.”

Tôi tin anh ta.

Kết quả, chưa đầy một năm, tôi phát hiện tài khoản chung của hai vợ chồng rối như mớ bòng bong.

Chu Minh liên tục chuyển tiền với đủ lý do, chủ yếu là “cho mượn” để giúp cậu em lêu lổng — Chu Thần.

Chu Thần ra trường rồi chẳng chịu làm ăn gì.

Mắt cao hơn đầu, nay đòi mở quán trà sữa, mai lại muốn đầu tư livestream — lần nào cũng thất bại.

Thẻ tín dụng nợ đầm đìa, vay online bị quá hạn, đều là Chu Minh âm thầm rút tiền tiết kiệm chung của hai vợ chồng để bù vào.

Tôi phát hiện ra, lần đầu tiên trong đời, tôi cãi nhau to với anh ta.

Thế nhưng, anh ta còn phản ứng gay gắt hơn tôi: “Đó là em ruột anh! Nó gặp khó khăn, anh không giúp thì ai giúp? Lâm Vãn, sao em nhỏ nhen ích kỷ thế, lạnh lùng đến vậy?”

Cuối cùng, anh ta ôm tôi, năn nỉ nhẹ nhàng: “Vợ ơi, anh thề, lần này là lần cuối cùng. Đợi nó ổn định rồi, sẽ không phiền em nữa.”

Tôi lại một lần nữa… chọn nhượng bộ.

Tôi ngây thơ nghĩ rằng, sự bao dung của mình có thể đổi lấy sự thức tỉnh của anh ta, và sự bình yên của gia đình.

Nhưng tôi sai rồi.

Sự nhẫn nhịn của tôi, chỉ khiến họ được nước lấn tới, càng ngày càng quá đáng hơn.

Tôi từng mang thai một lần.

Đó là quãng thời gian tăm tối nhất trong cuộc đời tôi.

Tôi ốm nghén nghiêm trọng, ăn gì nôn nấy, cả người gầy rộc đi mất hơn chục ký.

Mẹ chồng tôi, Trương Thúy Liên, từ quê lên thành phố — không phải để chăm sóc tôi, mà là để giám sát tôi.

Bà ta ngày nào cũng lải nhải bên tai tôi: “Phụ nữ thì ai mà chẳng đẻ con? Mỗi mình cô là yếu đuối! Hồi xưa bọn tôi có bầu còn phải ra đồng làm việc đấy! Để con trai tôi bưng trà rót nước cho cô, là đang rút ngắn thọ của nó đấy!”