Bảy Đứa Cháu Tới Nhà Tôi, Còn Chồng Thì Phá Sản Ngay Trong Kỳ Nghỉ Hè - Chương 3

10.

Không cãi nổi mẹ, cuối cùng Lý Kiến Văn đành phải bỏ cặp laptop xuống, vào bếp nấu bữa sáng.

Nhưng vấn đề là — hôm qua lúc tôi rời đi, tôi chẳng mua sẵn bất kỳ nguyên liệu nào cho bữa sáng cả.

Anh ta mở tủ lạnh lục lọi một hồi, cuối cùng chỉ còn lại vài quả trứng và chút mì khô.

Thế là luộc một nồi trứng, nấu một nồi mì sợi, rồi trộn đại với xì dầu và dầu mè cho có vị.

Mẹ chồng nhìn anh ta tất bật trong bếp từ sáng sớm, cứ tưởng sẽ có một bàn thức ăn ra hồn.
Đến khi thấy anh bê ra đúng hai món lèo tèo đó, mặt bà tái mét.

“Lý Kiến Văn! Mẹ nuôi mày lớn từng này tuổi, mà giờ mày cho mẹ ăn cái thứ này à?!”

Đúng lúc đó, lũ trẻ họ hàng cũng lần lượt ngủ dậy.

Vừa thấy trên bàn chỉ có trứng luộc và mì trộn, đứa nào cũng xị mặt, chu môi:

“Chú hai ơi, con muốn ăn bánh bao nhân thịt, với hoành thánh gà hầm!”

“Con muốn ăn mì bò! Với há cảo chiên cơ!”

“Con không thích sữa tươi, con muốn uống sữa vị dâu của Wangzai cơ!”

Bảy đứa nhỏ, mỗi đứa một câu, nhao nhao như cái chợ, khiến đầu Lý Kiến Văn như sắp nổ tung.

“Im hết cho tôi! Ai ăn thì ăn, không ăn thì nhịn đói! Tôi phải đi làm đây!”

Nói xong, anh ta chộp lấy cặp laptop, lao ra khỏi cửa như chạy trốn.

Anh tưởng đến công ty là yên thân được sao?

Ai ngờ — đúng lúc tôi đang xếp hàng lấy cơm cho bà ngoại trong căng-tin bệnh viện, thì một đứa bạn học đại học – hiện đang làm hành chính ở công ty của anh ta – gửi cho tôi vài đoạn video.

Tôi vừa mở ra xem, suýt nữa thì bật cười thành tiếng giữa bệnh viện.

Thì ra, vừa mới tới công ty chưa được bao lâu, Lý Kiến Văn đã dính ngay một quả lựu đạn do mẹ chồng và vợ chồng anh chị mình “ném tới”.

Bà mẹ chồng dắt theo nguyên bầy “bảy đứa nhỏ”, oai phong lẫm liệt xông thẳng vào công ty.

Trước mặt lễ tân, bà ta ngẩng cao đầu tuyên bố:

“Con trai tôi là lãnh đạo cấp cao ở đây.
Tôi dẫn mấy đứa nhỏ đến thăm công ty của con mình một chút, phiền cô dẫn đường.”

Không may cho bà, đúng lúc đó, chủ tịch tập đoàn vừa bước vào.

Nghe xong, ông bật cười lạnh, đầy khinh bỉ:

“Tôi làm ở đây bao nhiêu năm mà không biết tập đoàn La Thị đổi sang họ Lý từ bao giờ vậy?”

Tin tức lan nhanh như lửa gặp xăng.

Cả công ty ùn ùn kéo ra hóng hớt.

Lý Kiến Văn nghe tin, hoảng hốt chạy từ trong ra, mặt trắng bệch, cúi đầu cúi cổ, lạy lục năn nỉ mãi mới lôi được mẹ và họ hàng ra khỏi sảnh lễ tân.

Tới lúc đó, mẹ chồng mới nhận ra sự thật đau lòng:
Cái gọi là “làm lãnh đạo công ty niêm yết” mà con trai khoe khoang, thật ra chỉ là… tổ trưởng ca sáng!

Bị bẽ mặt công khai, mẹ chồng giận tím mặt, hậm hực yêu cầu:

“Dẫn tụi này đi chơi đi! Tao muốn đi Bến Thượng Hải, lên tháp truyền hình Đông Phương Minh Châu!”

Mà nào có yên? Bầy trẻ lại tiếp tục nháo nhào lên tiếng:

“Con không muốn đi Bến Thượng Hải, con muốn đi Disneyland!”

“Con muốn tới sở thú! Con muốn xem cọp! Xem gấu trúc!”

“Nhị thúc ơi, tụi con muốn đi lễ hội truyện tranh! Vé khó mua lắm, chú giúp tụi con mua vé nha!”

Trong video bạn tôi gửi, tôi thấy rõ Lý Kiến Văn siết chặt hai tay, môi mím chặt, cuối cùng cũng không kìm được mà gào lên giữa sảnh:

“Đủ rồi đấy! Disneyland cái gì? Lễ hội cái gì?
Nhà này lấy đâu ra lắm tiền thế hả?!
Muốn đi chơi thì gọi về cho ba mẹ ruột của tụi bây mà xin tiền!”

12.

Lời gào lên của Lý Kiến Văn, chính là cú đấm thẳng mặt vào cái sĩ diện ảo của mẹ chồng.

Anh ta không hề biết, trước khi dẫn cả đoàn từ quê lên thành phố, mẹ chồng tôi đã vỗ ngực khoe khoang với cả họ hàng dưới quê rằng:

“Lên thành phố chơi không cần tốn một xu!
Con trai tôi lo từ A đến Z: ăn uống, ngủ nghỉ, đi chơi…
Mỗi đứa nhỏ còn được dẫn đi ăn tiệc lớn, tham quan danh lam thắng cảnh – tất cả chi phí đều do con tôi chi trả.”

Kết quả bây giờ thì sao?

Lý Kiến Văn lại đứng giữa đám đông, nổi điên quát thẳng mặt bà, làm một cú “phá đài” công khai.

“Mẹ! Mẹ làm người lớn, mà có mấy đứa nhỏ đòi đi công viên giải trí thôi cũng kêu to kêu nhỏ!
Bỏ ra chút tiền mà cũng không nổi, mẹ còn bắt con gọi tụi nó đi xin ba mẹ chúng?! Mẹ không thấy xấu hổ à?!”

Mẹ chồng tái mặt.

Bà không ngờ con trai lại dám “vạch mặt mẹ” trước họ hàng, nhất là sau khi đã mạnh miệng khoe mẽ khắp quê.

“Lý Kiến Văn! Mày là người lớn!
Mấy đứa nhỏ đòi đi chơi có gì ghê gớm đâu?
Mày làm gì mà phải xoắn? Có vài đồng bạc mà cũng kêu ca?
Con nít nó muốn đi chơi, không lẽ bắt tụi nó góp tiền?!”

Lý Kiến Văn lúc này hoàn toàn sụp đổ.

Anh ta gào lên như người mất kiểm soát:

“Vài đồng? Mẹ biết vé Disneyland giữa mùa du lịch là bao nhiêu tiền không?!
Đồ ăn nước uống trong đó cái gì cũng đắt gấp 5 lần!
Một gia đình bốn người đi một ngày, hết cả mười mấy hai chục triệu đó mẹ có biết không?”

“Muốn đi cũng được! Mẹ đưa con tiền!
Một đứa 5 triệu, bảy đứa là 35 triệu, mẹ chuyển khoản ngay đi, con xin nghỉ phép dẫn đi chơi luôn!”

Mẹ chồng tái mét.

Bà lắp bắp:

“Cái gì cơ?!
Cái công viên gì mà ghê vậy? Ở quê mình vé có… 10 tệ một đứa thôi mà…”

“Thôi thôi thôi! Disneyland gì đó khỏi đi nữa.
Mày đi xin sếp nghỉ phép, đưa tụi nhỏ đi… gì đó, bảo tàng với trung tâm khoa học, mấy cái chỗ đó rẻ mà.”

Lý Kiến Văn hít vào một hơi dài, gân xanh nổi cả trán.

Từ kẽ răng nghiến chặt, anh ta rít ra từng chữ:

“Mẹ…
Những chỗ đó cũng phải… đặt lịch trước.”

13.

Tôi thật không ngờ — Lý Kiến Văn chưa trụ nổi nổi đến ngày thứ ba, mới tối ngày thứ hai đã vội vàng gọi điện cầu cứu.

“Vợ ơi, bà ngoại em đỡ hơn chưa? Nếu ổn rồi… em có thể về sớm một chút được không?
Nhà có nhiều người quá, một mình anh lo không xuể, mẹ anh bắt đầu phàn nàn rồi…”

“Với lại… tiền lương tháng này của anh không đủ xài…
Em có thể… chuyển cho anh 5.000 tệ được không?”

Trước đây, lương của tôi và anh ta đều gom chung một chỗ.

Nhưng sau này, tôi tận mắt thấy từng đồng tiền hai đứa chắt chiu được, cứ thế chảy về nhà chồng của anh ta, hết lần này đến lần khác.

Tôi không thể chịu đựng nổi nữa, hai đứa đã có một trận cãi vã nảy lửa.

Sau lần đó, chúng tôi quyết định: tạm thời áp dụng chế độ AA.

Tiền nhà mỗi người trả một nửa.
Các chi phí sinh hoạt như điện, nước, gas… mỗi người góp 1.000 tệ vào tài khoản chung hàng tháng.

Suốt một năm qua, tôi không còn quan tâm anh ta đưa bao nhiêu tiền về cho nhà chồng.
Còn tiền lương của tôi, trừ tiền nhà và tiền sinh hoạt, tôi tự mình giữ lại toàn bộ.

Tôi biết, Lý Kiến Văn thừa biết tôi đã để dành được ít nhất 10.000 tệ.

Và giờ, anh ta mở miệng ra xin thẳng một nửa?

Thật nực cười.

Tiền tôi đổ mồ hôi tích góp từng đồng — tại sao phải đưa cho anh?

14.

Tôi im lặng không đáp.
Bên kia điện thoại, Lý Kiến Văn bắt đầu khó chịu ra mặt.

“Hân Hân, tụi mình là vợ chồng mà.
Ba mẹ anh cũng là ba mẹ em.”
“Ba mẹ mình vất vả lắm mới được lên thành phố chơi một chuyến, còn dẫn theo họ hàng.
Em không có nhà thì thôi, giờ đến chút tiền cũng không chịu bỏ ra…”
“Anh thật sự nghi ngờ… trong mắt em, anh có phải người một nhà không nữa?”

Anh ta bắt đầu giở giọng tình cảm – đạo lý – gia đình, định moi tiền như mọi khi.

Nhưng lần này, tôi cất lời trước. Giọng khản đặc, chậm rãi và nghẹn ngào.

“Kiến Văn…
Em muốn bán nhà.”

“Cái gì?!” – anh ta như bị giật điện, giọng hoảng hốt.

Tôi ngắt lời anh ta, tiếp tục nói, giọng cố kìm nén run rẩy:

“Bác sĩ nói… bà ngoại em cần phẫu thuật lớn, ít nhất phải chuẩn bị mười lăm vạn.
Trong tay em giờ chỉ có hơn một vạn, mà ba mẹ em, cậu dì em… chẳng ai xoay được số tiền ấy.”
“Anh biết mà… từ nhỏ đến giờ, người em thân nhất là bà.
Em không thể… không thể đứng nhìn bà nằm đó chờ chết chỉ vì thiếu tiền.”

Tôi dừng một nhịp. Rồi khẽ nói, bằng đúng thứ lý lẽ mà trước giờ anh vẫn dùng với tôi:

“Anh không vẫn nói sao?
Người nhà em… cũng là người nhà anh.”
“Giờ nhà em gặp chuyện lớn…
Hay là… mình bán nhà đi?
Cứu người trước đã, được không anh?”