Bảy Đứa Cháu Tới Nhà Tôi, Còn Chồng Thì Phá Sản Ngay Trong Kỳ Nghỉ Hè - Chương 4

15.

Ở đầu dây bên kia, hơi thở của Lý Kiến Văn bắt đầu gấp gáp.

“Hân Hân à… tụi mình cũng không còn trẻ nữa…
Không phải em vẫn nói sau này muốn sinh con sao?”
“Bây giờ mà bán nhà đi, lỡ mai sau em nghỉ việc vì mang thai… thì biết lấy gì mua nhà lại?”

Tôi lập tức giả vờ sốt ruột, cắt lời anh ta:

“Nhà thì sau này vẫn có thể mua lại.
Con thì có thể đợi.
Nhưng bà ngoại em… chỉ có đúng một cơ hội để phẫu thuật này thôi.”

Giọng tôi trầm xuống, cứng rắn hơn hẳn:

“Em không quan tâm. Ngôi nhà đó đứng tên cả hai.
Nếu anh không đồng ý bán để cứu bà em…
Vậy thì — tụi mình ly hôn.”

“Sau khi tòa phân xử, bán nhà xong, em vẫn được chia ít nhất 400.000 tệ.
Vẫn đủ để em trả viện phí cho bà.”

Điện thoại bên kia lặng đi một nhịp. Rồi giọng anh ta rít lên, gấp gáp, căng thẳng đến mức mất kiểm soát:

“Cô… cô điên rồi hả, Trần Hân Hân?!”

Ngay sau đó — cuộc gọi bị ngắt.

Lần này, chính anh ta là người cúp máy trước.
Và từ đó trở đi, không dám nhắn thêm bất kỳ lời nào để xin tiền nữa.

Nhưng…

Trò chơi này, đã đến lượt tôi không buông tha anh rồi.

16.

Lý Kiến Văn không bắt máy, tôi liền dùng điện thoại của ba mẹ và bà ngoại, thay nhau gọi cho anh ta bằng các số khác nhau.

Nực cười thay, người đàn ông suốt ngày nói câu:

“Ba mẹ em cũng là ba mẹ anh”
đến lúc gia đình tôi thật sự cần tiền cứu người, thì lại…

Chặn hết tất cả số của nhà tôi.

Nhưng không sao.
Tôi đã thuê luật sư, nộp đơn khởi kiện ly hôn.

Khi văn bản từ văn phòng luật sư gửi đến công ty anh ta, lúc ấy anh mới cuống cuồng gỡ chặn, gọi lại cho tôi.

“Trần Hân Hân! Em điên rồi sao?!
Em thực sự đi kiện ly hôn à?
Muốn bán nhà thật à?!”

Tôi khẽ nhếch môi cười lạnh, nhưng qua điện thoại lại giả vờ nghẹn ngào, giọng run rẩy đầy uất ức:

“Em… em cũng không muốn vậy đâu Kiến Văn…
Nhưng em chỉ có mỗi một người bà ngoại thôi.”
“Không phải anh luôn nói với em rằng:
‘Tiền là vật ngoài thân, chỉ có gia đình là quan trọng nhất’ hay sao?”

Tôi ngừng lại một chút, rồi hạ giọng, như đang cố giữ lại chút hy vọng:

“Hay là… thôi không bán nhà nữa cũng được.
Dù gì ba mẹ anh, anh chị anh cũng đang ở đây — anh thử hỏi mượn họ xem sao.”

“Bên em đã vay mượn xoay xở được tám vạn, chỉ còn thiếu bảy vạn thôi là bà ngoại có thể phẫu thuật.
Em biết trong tay anh vẫn còn ba vạn,
phần còn lại, ba mẹ và anh chị anh chia đôi ra mỗi nhà bốn vạn.
Vậy là xong.
Mình không cần bán nhà.
Và… cũng không cần ly hôn.”

Điện thoại bỗng trở nên im lặng đến đáng sợ.

Chỉ mới nhắc đến chuyện mượn tiền từ ba mẹ và anh chị chồng, đầu dây bên kia đã chết lặng như tờ.

17.

Dù sớm đã đoán được sẽ như vậy,
nhưng khi sự việc thật sự xảy ra,
trong lòng tôi vẫn không tránh khỏi một trận gió lạnh quét qua.

“Kiến Văn…
Em đã cùng anh trải qua bao nhiêu năm gian khó.
Chưa từng mở miệng đòi hỏi điều gì cả.”
“Chỉ lần này thôi.
Chỉ cần anh giúp em gom đủ bảy vạn,
em sẽ không đòi ly hôn,
cũng không bán nhà.”

Lý Kiến Văn im lặng vài giây.
Sau đó đáp ngắn gọn:

“Để anh… suy nghĩ đã.”

Nói xong, dứt khoát cúp máy.

Tôi cười lạnh, mở ứng dụng xem camera phòng khách.

Kiếp này, không còn tôi — người phụ nữ lặng lẽ chịu đựng, chăm lo cho cả gia đình chồng,
căn nhà 89 mét vuông ấy, chỉ trong ba ngày, đã trở thành một đống bừa bộn tơi tả.

Nhà có hai phòng ngủ.

Mẹ chồng dắt theo chị dâu và em chồng chiếm phòng chính.
Chồng tôi dẫn bố chồng và anh trai nằm chen trong phòng phụ.
Bảy đứa nhỏ — trai gái lẫn lộn — thì trải chiếu ngủ la liệt giữa phòng khách.

Bàn ăn, sàn nhà, mọi nơi đều đầy hộp cơm, hộp mì của đồ ăn ngoài.
Nhiều chỗ bị đổ nước sốt ra nền gạch, mẹ chồng cũng chẳng thèm lau.

Tất cả…
đều đang đợi tôi quay về…
để dọn dẹp đống hỗn độn đó.

Nhưng…

Kiếp này, tôi sẽ không ngu ngốc nữa.
Sẽ không “thay chồng hiếu thảo”,
không ôm lấy cái nhà này như thể tôi mắc nợ họ từ kiếp trước.

Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình giám sát,
dõi theo Lý Kiến Văn từ lúc tan làm về,
đến khi anh ta lặng lẽ vào phòng ngủ.

Và đúng như tôi dự đoán —
anh ta vẫn lựa chọn gia đình mình.
Không mở miệng, cũng không dám nhắc đến chuyện mượn tiền bố mẹ hay anh chị.

18.

Tôi nộp đơn lên tòa án, yêu cầu ly hôn và chia tài sản.

Vừa nghe nói tôi muốn bán nhà, mẹ chồng liền nhảy dựng lên như bị ai giật điện:

“Dựa vào cái gì?! Căn nhà đó là do con trai tôi bỏ tiền ra mua!
Con bé đó đã đòi ly hôn thì cút khỏi đây tay trắng đi!”

Lý Kiến Văn mặt tái mét, kéo mẹ ra một góc, hạ giọng giải thích:

“Mẹ… lúc mua nhà, Hân Hân cũng góp tiền mà…”

Mẹ chồng lập tức lật trắng mắt, hừ một tiếng đầy khinh bỉ:

“Thì sao?
Gả vào nhà mình rồi, tiền của nó cũng là tiền nhà mình!
Có lý nào con dâu đòi lại tiền của nhà chồng?!”

Nhưng có lẽ, chính thái độ cứng rắn đòi ly hôn của tôi đã khiến Lý Kiến Văn bắt đầu hoảng thật sự.

Lần đầu tiên, anh ta thật sự mở lời đi vay tiền từ chính bố mẹ và anh chị mình.

Trong đầu anh nghĩ:
Mình đã bao lần dốc tiền giúp họ, giờ mình gặp chuyện, họ chắc chắn sẽ không để mặc.

Nhưng không.

Vừa nghe đến chuyện mượn tiền, mẹ chồng lạnh tanh ném ra đúng hai chữ:

“Không có!”

Anh trai chị dâu cũng tỏ vẻ khó xử:

“Giờ hai đứa nhỏ đang đi học,
chị dâu thì thất nghiệp,
anh trai cũng vừa bị cắt hợp đồng,
tụi em còn đang xoay xở bằng vay tiêu dùng nữa là…
Lấy đâu ra tiền cho anh vay?”

Lý Kiến Văn tái mặt:

“Không có tiền?
Không có tiền sao còn gửi con học trường tư?!”

Chị dâu lí nhí đáp:

“Thì… không có tiền mới phải trông vào anh với Hân Hân chứ…”

Một câu nói, khiến mắt Lý Kiến Văn tối sầm.

19.

Đúng lúc đó, lũ trẻ lại bắt đầu làm loạn.

Mấy đứa lớn thì nhốn nháo hét ầm cả phòng khách:

“Ở nhà suốt chán quá chú hai ơi!
Chú dẫn tụi con đi rạp chiếu phim đi mà! Rồi ra chợ đêm ăn đồ nướng nữa!”

Bọn nhỏ hơn thì cũng không kém phần náo loạn:

“Con muốn đi khu vui chơi!
Con muốn nhảy lâu đài hơi!
Con muốn ăn pizza, uống trà sữa nữa cơ!”

Chị dâu và em chồng thì cũng không chịu ngồi yên, mặt mũi đỏ bừng đầy hào hứng:

“Nếu ra ngoài chơi thì tiện thể ghé trung tâm thương mại đi.
Anh mua cho tụi em mỗi người một bộ mỹ phẩm hàng hiệu nhé,
về quê có thứ mà khoe với người ta.”

Lý Kiến Văn bị vây kín ở giữa, giống như sắp phát điên.

Ngực phập phồng, tay nắm chặt, ánh mắt lạc thần.

Bỗng anh ta ôm đầu, ngồi thụp xuống đất, gào lên như sắp sụp đổ:

“Ba mẹ! Con xin ba mẹ đấy!
Làm ơn, về quê đi được không?!”

“Tiếp tục như thế này nữa…
Cái nhà này, con thật sự giữ không nổi nữa rồi!”

“Mọi người biết bây giờ đi xem phim tốn bao nhiêu không?!
Một vé xem phim, thêm bắp rang với nước uống là hơn trăm tệ một người!
Cả đám nhà mình đi một lần thôi là hơn NGHÌN TỆ!
Tháng này tiền thưởng chuyên cần của tôi còn chưa tới mức đó!”

“Mấy người tưởng mấy khu vui chơi ở thành phố giống mấy cái ngựa gỗ một tệ một lượt ở quê chắc?!
Tôi hỏi đồng nghiệp rồi — loại khu vui chơi các người đòi đi, vé vào cổng đã 98 tệ một người!”

“Còn mỹ phẩm hàng hiệu mà chị dâu với em gái đòi — mấy người biết nó đắt đến cỡ nào không?!
Một bộ là mấy NGHÌN tệ!
Hân Hân lấy tôi bao nhiêu năm, tôi còn chưa dám mua cho cô ấy một bộ đàng hoàng!”

“Mẹ! Hồi đó mẹ nói muốn đưa mấy đứa nhỏ lên thành phố chơi vài hôm.
Tôi tưởng cùng lắm là mua thêm mấy bao gạo, mỗi bữa thêm chút thịt, chút rau.
Nuôi cơm ngày ba bữa, tôi chịu được.
Nhưng mấy ngày nay, mẹ nhìn lại xem tôi đã tốn bao nhiêu?!”

“Ngày nào tụi nó cũng đòi hamburger, gà rán, pizza, đồ nướng, tôm hùm đất!
Tôi mỗi ngày đặt đồ ăn ngoài cũng mất cả vài trăm tệ!
Cứ thế này nữa — dù tôi có đào được mỏ vàng cũng bị mấy người ăn sạch!”

“Mẹ ơi, con xin mẹ đấy…
Mẹ đưa bọn họ về quê đi…
Con… con thật sự sắp bị mấy người ăn đến PHÁ SẢN rồi!”

20.

Nghe xong những lời như trút máu của chồng tôi, mẹ chồng đỏ bừng cả mặt vì tức.

Chị dâu đứng bên cạnh, nhỏ giọng lẩm bẩm:

“Không có tiền thì đừng bày đặt làm màu.
Còn mạnh miệng nói mình là sếp lớn ở công ty niêm yết, lương năm cả triệu.
Thì ra toàn lừa người ta!”

Em chồng cũng đứng kế bên, giọng lảnh lót đầy mỉa mai:

“Anh hai, nếu tiếc tiền thì sớm nói một tiếng cho xong.
Chính anh rủ tụi em giữa trời nắng chang chang mang con cái lên chơi,
giờ lại quay sang chê tụi em xài tiền nhà anh,
còn định đuổi tụi em về nữa hả?”

“Em là em gái ruột thì không sao, nhưng còn bao nhiêu con cháu nhà khác ở đây.
Anh mà tống họ về quê lúc này,
ba mẹ mình biết giấu mặt vào đâu với họ hàng làng xóm?”

Mẹ chồng nghe càng lúc càng bực,
cuối cùng không nhịn nổi nữa,
giơ tay tát thẳng vào mặt con trai một cú như trời giáng.

“Mày còn mặt mũi nói mấy câu đó à?
Mày làm tao mất mặt với cả họ hàng rồi, Lý Kiến Văn!”

21.

“Vô dụng! Cái nhà này còn chưa đến lượt mày lên tiếng!”

“Trong thẻ mày không còn tám nghìn tệ sao?
Rút ra ngay đi!
Hôm nay tao nhất định phải dẫn mấy đứa nhỏ đi xem phim, đi công viên vui chơi!
Nếu không, mặt mũi tao biết để đâu với họ hàng?!”

Lý Kiến Văn ngồi bệt xuống sàn, khóc như đứa trẻ bị vỡ mộng:

“Mẹ! Số tiền đó không thể đụng vào được…
Đó là tiền tháng sau con phải trả tiền vay mua nhà…
Mẹ lấy hết rồi thì tháng sau con trả kiểu gì?!”

Mẹ chồng nhún vai, vẻ mặt thản nhiên như chẳng có gì to tát:

“Không phải mày còn vợ à?
Bảo vợ mày trả!
Cái nhà đó hai đứa cùng ở,
việc gì bắt mình mày trả tiền vay?!”

Lý Kiến Văn mấp máy môi, nhưng không dám nói ra sự thật:

Số tiền đó — vốn một nửa là của tôi góp vào.

Ngày trước, để chứng tỏ bản thân “có bản lĩnh”,
mỗi lần về quê ăn Tết, anh ta đều vỗ ngực khoe với họ hàng:

“Lương tôi gấp đôi vợ!
Căn nhà này, tiền vay hàng tháng là tôi lo hết!”

Mẹ chồng cũng tin sái cổ, luôn nghĩ con trai bà đang “gồng gánh nuôi vợ”.

Tôi không ngờ —
đến nước này rồi, Lý Kiến Văn vẫn vì sĩ diện mà chọn im lặng.
Không dám nói một nửa số tiền trong tài khoản là của tôi.

Cuối cùng, tám nghìn tệ cuối cùng trong thẻ cũng bị mẹ chồng vét sạch.

Và ngay ngày hôm sau,
phiên tòa ly hôn giữa tôi và Lý Kiến Văn —
chính thức mở.