Cạm Bẫy - Chương 3
Ít ra, những tấm ảnh đã cán màng này — còn có thể chống nước.
Tôi ném túi ảnh vào cốp xe, khởi động máy.
Điểm đến trên bản đồ: Thôn Thạch Đầu, huyện Bình An.
Tổng cộng ba trăm cây số, dự kiến bốn tiếng lái xe.
Tôi bật nhạc, mở bài rock mà Tưởng Xuyên ghét nhất.
Tiếng nhạc chấn động màng nhĩ, tôi đạp mạnh chân ga theo nhịp.
Chiếc xe lao vút trên cao tốc.
Cảnh vật hai bên vụt qua như cuộn phim thời gian — mười năm đời tôi lướt qua vùn vụt.
Tôi không khóc.
Một giọt cũng không.
Tay bác sĩ phẫu thuật tim, cần phải vững.
Tim, càng phải cứng.
Từng ấy năm trên bàn mổ, tôi đã chứng kiến quá nhiều sinh ly tử biệt.
Những trái tim ngừng đập, rồi sống lại trong tay tôi.
Tôi đã quen với sự mong manh và vô thường của sinh mệnh.
Một cuộc hôn nhân đã chết, thì là gì chứ?
Tôi chỉ thấy buồn cười.
Tôi, một chuyên gia hàng đầu về phẫu thuật tim ở trong nước, nhân tài lĩnh lương nhà nước, giờ đây lại đang ôm một trăm tấm ảnh khỏa thân của tiểu tam, lái xe tới một ngôi làng tôi chưa từng đặt chân tới.
Để làm gì?
Để dán cáo thị tố chồng mình ngoại tình.
Quả là chuyện điên rồ nhất, cũng “punk” nhất đời tôi.
Lái được nửa đường, tôi dừng xe ở trạm nghỉ.
Gọi cho bạn thân, cũng là đồng nghiệp của tôi — Lâm Kiều.
“Kiều Kiều, giúp mình xin nghỉ ba ngày.”
Đầu bên kia, Lâm Kiều ngạc nhiên:
“Sao thế? Cậu xưa nay chưa từng xin nghỉ mà? Không khỏe à?”
“Không.” Tôi đáp,
“Mình đi làm tang lễ.”
“Tang lễ? Ai mất?”
“Tình yêu của mình.”
Tôi nói xong, không đợi cô ấy phản ứng, liền cúp máy.
Tôi nhìn vào gương chiếu hậu, thấy gương mặt mình — bình tĩnh đến mức tê dại.
Phải, tang lễ.
Một cuộc tiễn đưa, cần có nghi thức.
Và tôi, sẽ khiến cả thế giới biết, tình yêu ấy — từng sống mãnh liệt thế nào, và rồi, chết đi nhơ nhuốc ra sao.
04
【Bối cảnh: Thôn Thạch Đầu, huyện Bình An — chạng vạng】
Thôn Thạch Đầu, đúng như tên gọi.
Con đường dẫn vào làng gập ghềnh ổ gà, hai bên là những ngôi nhà đá xám xịt, phủ đầy bụi thời gian.
Đầu làng có một cây hoè cổ thụ khổng lồ, bên dưới là tấm bảng thông báo cũ kỹ, loang lổ rêu phong.
Tôi đỗ xe ở một góc khuất bên ngoài làng, đội chiếc mũ lưỡi trai và đeo khẩu trang đã chuẩn bị sẵn, chỉ để lộ đôi mắt.
Sau đó, tôi xách theo túi nhựa đen lớn — giống như một đặc vụ bí mật thâm nhập vào sào huyệt đối phương.
Trời dần buông tối.
Dân làng đều đã về nhà ăn cơm, khắp nơi yên ắng chỉ còn tiếng chó sủa lác đác.
Tôi lôi từ túi ra keo dán và cọ.
Tấm poster A3 in màu, cán màng chống nước đầu tiên được tôi dán chính giữa bảng thông báo, chỉnh chỉnh tề tề.
Trong ảnh, Lâm Diễm rúc vào lòng Tưởng Xuyên, nở nụ cười rạng rỡ như hoa hướng dương.
Chỉ tiếc, đóa hoa này — không mặc gì cả.
Tôi lùi lại mấy bước, ngắm nghía tác phẩm của mình.
Ừm, rất nổi bật.
Rồi tôi bắt đầu dọc theo con đường chính trong làng, dán từng tấm.
Cột điện, tường hoang, cửa cuốn tiệm tạp hóa, thậm chí là cả cánh cổng Ủy ban thôn.
Tôi dán rất cẩn thận, từng tấm đều dùng cọ miết phẳng bong bóng khí, đảm bảo dính chặt như mạch khâu phẫu thuật kín khít.
Một người đàn ông vác cuốc đi ngang, tò mò lại gần liếc thử một cái.
Sau đó, ông ta bật ra một tiếng “Ái dà!”, cuốc rơi xuống đất.
Ông dụi mắt, nhìn lại lần nữa, rồi quay đầu bỏ chạy, vừa chạy vừa hét:
“Toang rồi! Toang thật rồi! Con bé Diễm nhà lão Lâm, ảnh bị dán khắp làng rồi!”
Chẳng bao lâu, cả thôn náo loạn.
Từng cánh cửa bật mở, từng cái đầu thò ra.
Rồi là những tiếng xôn xao, bàn tán, mắng chửi dội lên từng hồi:
“Đây chẳng phải là con gái nhà lão Lâm, con bé học đại học à?”
“Ở thành phố là thế đấy, thoáng lắm.”
“Thằng đàn ông bên cạnh nhìn quen quen…”
“Biết là ai không quan trọng, chỉ biết hai vợ chồng nhà đó giờ mất hết mặt mũi rồi!”
Tôi nấp trong bóng tối, lặng lẽ nghe những lời xì xào ấy, lòng bình thản như mặt nước sau ca mổ thành công.
Tôi đã hoàn thành nhiệm vụ.
Giống như kết thúc một ca phẫu thuật đẹp đẽ: đường rạch gọn gàng, mũi khâu hoàn mỹ.
Tôi nhét số poster còn lại vào từng khe cửa của các hộ dân trong làng.
Phúc lợi đồng đều, ai cũng có phần.
Làm xong tất cả, tôi lặng lẽ quay về xe.
Chưa rời đi ngay.
Tôi ngồi trong xe, nhìn ngôi làng nhỏ đang dậy sóng trong màn đêm, bởi hòn đá tôi âm thầm ném xuống.
Tôi chợt nhớ, quê Tưởng Xuyên cũng là một ngôi làng nhỏ thế này.
Lần đầu về ra mắt, anh chỉ tay vào con đường đất lầy lội đầu làng, nói:
“Niệm Niệm, anh nhất định phải bước ra khỏi nơi này. Anh sẽ cho em cuộc sống tốt nhất.”
Anh đã làm được.
Anh ra đi, cũng thật sự để tôi sống cuộc đời gọi là “tốt”.
