Chị À, Chị Không Còn Quan Trọng Nữa - Chương 6

Tôi cho tài xế riêng đưa đón Tiểu Duệ mỗi ngày,
đích thân sắp xếp người bảo vệ quanh trường,
đảm bảo rằng dù trong bất kỳ tình huống nào, con trai tôi sẽ không bị tổn hại thêm lần nữa.

May mắn thay, Tiểu Duệ hiểu chuyện một cách đáng ngạc nhiên.
Sau lần bị bắt cóc đó, thằng bé chỉ sợ hãi vài hôm, rồi nhanh chóng trở lại là chính mình —
vẫn là đứa trẻ sáng sủa, ngoan ngoãn, thích cười, thích kể chuyện cho tôi nghe mỗi tối.

Nhìn con cười, tôi biết mình vẫn còn lý do để mạnh mẽ.

Thế nhưng, khi tôi tưởng mọi thứ cuối cùng đã yên ổn…
Trợ lý đột nhiên bước vào văn phòng, đặt trước mặt tôi một phong bì niêm phong cẩn thận.

“Phu nhân,” anh ta nói, giọng do dự,
“Đây là tài liệu mới được gửi đến sáng nay… nội dung có liên quan đến Trình Vi Vi.”

Tôi thoáng sững người.
Bàn tay đang cầm bút cũng dừng lại giữa không trung.

Một luồng lạnh buốt chầm chậm trườn dọc sống lưng —
cơn bão mà tôi nghĩ đã qua, có lẽ… lại sắp bắt đầu lần nữa.

Trong đó ghi rõ — mẹ cô ta gần đây mua nhiều đồ sơ sinh và thuốc bổ an thai.

Ngay khoảnh khắc đó, tất cả mảnh ghép trong đầu tôi như được ráp lại thành bức tranh hoàn chỉnh.
Không phải ảo giác. Không phải tôi nghĩ quá nhiều.
Trình Vi Vi quả thật đang giấu một chuyện lớn.

Tôi lập tức cho người bí mật điều tra toàn bộ mười năm cô ta sống ở nước ngoài.
Kết quả đến nhanh hơn tôi nghĩ — chỉ nửa tháng sau, mọi tài liệu đã được đặt trên bàn tôi.

Những dòng chữ lạnh lẽo ấy khiến tôi khựng lại.
Trong suốt mười năm ở nước ngoài, cô ta vẫn sống buông thả, hoang dại như trước — tiệc tùng, rượu chè, những mối quan hệ qua đường, chẳng có ngày nào tỉnh táo.

Và rồi, một tháng trước khi trở về nước, cô ta mang thai.

Cha đứa trẻ — chỉ là một gã vô gia cư cô ta gặp trong quán bar, một đêm rồi biến mất.
Không họ tên, không thân phận, không để lại bất kỳ dấu vết nào.

Ban đầu, Vi Vi chẳng mảy may quan tâm.
Cô ta đã quen sống trong nhung lụa, quen được người khác dọn dẹp hậu quả, quen được bao bọc.
Nhưng khi tiền cạn dần, cuộc sống tuột dốc, những đêm say rượu nối tiếp và cơ thể bắt đầu kiệt quệ, cô ta mới hiểu — chỉ có tiền mới cứu nổi mình.

Vì thế, cô ta quay về nước.
Có lẽ ngay sau khi trở lại, cha mẹ tôi đã nói cho cô ta biết về cuộc hôn nhân của tôi và Hựu An.
Cũng từ đó, cô ta bắt đầu nuôi mộng trở thành “Thẩm phu nhân” — để cái thai trong bụng có danh phận, còn bản thân được sống lại cuộc đời vinh hoa phú quý.

Chỉ là… cô ta quên mất, thời thế đã khác, không còn ai muốn che chở cho cô ta nữa.
Và thế là, Vi Vi tuyệt vọng đến mức dùng cả Tiểu Duệ làm con tin để đổi lấy cơ hội.

Đáng tiếc, lần này, mọi toan tính của cô ta đều thất bại.

Thật ra, nói là kế hoạch thì còn quá khen cho cô ta.
Đó chẳng qua chỉ là sự bám víu tuyệt vọng của một người phụ nữ không cam lòng mà thôi.

Tôi tính thử thời gian – chắc Vi Vi cũng sắp sinh rồi.
Khoảng thời gian bị giam lỏng ấy, bụng cô ta hẳn đã không thể giấu được nữa.

Ngoài cửa sổ, lá ngô đồng bị gió thu cuốn bay, đập vào khung kính phát ra tiếng soạt soạt khô khốc.
Tôi cẩn thận cất toàn bộ hồ sơ vào két sắt, quay lại nhìn bức ảnh trên tường —
Tiểu Duệ trong ảnh ôm chặt con voi bông, cười tươi đến mức hai chiếc răng nanh nhỏ lộ ra, ánh nắng len qua mái tóc mềm, rải trên gò má con những đốm sáng li ti.

Tôi khẽ thở dài.
Tôi sẽ không bao giờ để Tiểu Duệ biết sự thật này.
Thằng bé xứng đáng có một tuổi thơ trong sáng, an yên, không bị vấy bẩn bởi những tội lỗi của người lớn.

“Niệm Hà.”
Giọng trầm của Thẩm Hựu An vang lên ngay sau tiếng cửa mở.
Tôi còn đang ngẩn người đứng cạnh két sắt, anh bước tới, nhẹ nhàng đặt tay lên vai tôi:
“Ngày mai phải về biệt phủ cũ, mừng thọ mẹ anh.”

Tôi nhận lấy ly nước ấm anh đưa, ngón tay vô tình chạm vào chiếc vòng ngọc nhỏ nơi cổ tay anh — món quà tôi từng tự tay buộc khi Tiểu Duệ chào đời, như một sợi bùa bình an.

“Được,” tôi khẽ cười.
Anh khựng lại thoáng chốc, ánh mắt sâu như đêm nhìn lướt qua két sắt,
nhưng không hỏi, chỉ dặn tôi:
“Ngủ sớm đi, mai dậy sớm một chút.”

Sáng hôm sau, chúng tôi vừa thu dọn đồ xong, quản gia vội vã chạy vào.
“Thiếu gia, phu nhân, bên nhà họ Trình vừa gửi tin — nói rằng chị của phu nhân… sắp sinh rồi.”

Tôi khựng lại.
Không phải vì tin Vi Vi sắp sinh, mà vì họ Trình lại để lộ chuyện này.

Theo lẽ thường, họ chắc chắn sẽ muốn giấu kín —
dù sao chuyện con gái chưa chồng mà mang thai là điều đáng xấu hổ với một gia đình có danh tiếng như họ.
Thế mà giờ lại chính họ báo tin đến Thẩm gia.

Chỉ có một khả năng:
Trình Vi Vi đã gặp nguy hiểm.

“Em có muốn đi không?”
Giọng Thẩm Hựu An trầm ổn, ánh mắt anh bình thản như thể mọi chuyện đều đã đoán được trước.

Tôi nhìn anh, gật nhẹ:
“Em muốn đi xem sao.”

Chúng tôi lập tức lên xe.
Mùi thuốc sát trùng trong bệnh viện hăng hắc đến nghẹn cổ họng.

Bên ngoài phòng sinh, cha mẹ tôi ngồi trên hàng ghế chờ, sắc mặt tiều tụy, tóc bạc thêm mấy phần chỉ sau vài tháng ngắn ngủi.
Công ty sa sút, con gái thì mang thai không rõ cha —
có lẽ đây là lần đầu tiên họ thật sự hiểu được “mất mặt” là cảm giác thế nào.

Ánh mắt của họ dừng lại trên người tôi, mang theo sự chột dạ và lúng túng, nhưng không ai dám mở miệng chào.
Tôi cũng chẳng để tâm, chỉ lặng lẽ nhìn về phía cánh cửa phòng sinh trước mặt.

Trình Vi Vi sinh non.
Chẳng bao lâu sau, đèn trong phòng tắt đi, bác sĩ bước ra, giọng mệt mỏi:
“Bệnh nhân Trình mất máu quá nhiều… chỉ e không qua khỏi. Chúng tôi đã cố hết sức.”

Cha mẹ tôi như chết lặng, thân thể run rẩy rồi trượt khỏi ghế ngồi, ngã xuống sàn bệnh viện.
Mẹ cố chấp níu lấy chút hi vọng cuối cùng, giọng run run hỏi:
“Còn… đứa bé thì sao?”

Bác sĩ khựng lại, giọng nói trở nên dè dặt:
“Do trong thời gian mang thai, sản phụ sinh hoạt rất thất thường, nên tình trạng của thai nhi hiện tại… không khả quan lắm.”

Ông ta nói tránh, sợ cú sốc này giết chết nốt hai con người đã già nua, khổ sở ấy.

Lúc này, y tá bế đứa trẻ bước ra.
Một bé sinh non chưa đầy ba cân — làn da nhăn nheo, đỏ ửng như con mèo nhỏ mới sinh, khắp người lấm tấm vết đốm, tứ chi co quắp một cách kỳ dị.

Cha mẹ tôi nhìn thấy đứa bé trong tã lót, sắc mặt trắng bệch, suýt nữa thì ngất.

Từ trong phòng sinh, tiếng hét đau đớn của Trình Vi Vi vẫn còn vọng ra —
tiếng gào rách cả cổ họng, như muốn bấu víu lại chút hơi tàn của sự sống.

Chẳng mấy chốc, giường bệnh được đẩy ra.
Trình Vi Vi nằm đó, sắc mặt trắng bệch như tờ giấy, đôi môi tím tái, hơi thở yếu ớt đến gần như tan biến.

Khi giường lướt qua trước mặt tôi, ánh mắt cô ta đột nhiên trợn to, hung hăng khóa chặt lấy tôi, như một con dã thú hấp hối vẫn cố muốn cắn ngược lại kẻ từng khiến mình thất bại.

Trong khoảnh khắc ấy, tôi bỗng thấy sống lưng lạnh buốt.
Nhưng rồi chỉ khẽ nhắm mắt lại, buông một hơi dài —
tất cả những gì cô ta gieo, hôm nay chỉ là gặt mà thôi.

Cô ta bỗng khó nhọc nâng tay lên, động tác yếu ớt nhưng lại khiến tất cả mọi người xung quanh đều sững lại.
Tôi bước lên vài bước, cúi người xuống, nhìn vào khuôn mặt đã trắng bệch như sáp.

Tôi biết — cô ta muốn nói gì đó.
Quả nhiên, Trình Vi Vi nghiến răng, hơi thở mỏng như tơ, khàn giọng thì thào bên tai tôi:

“Nhà họ Thẩm chọn cô… là vì lợi ích. Cuộc hôn nhân này… cô sẽ không có hạnh phúc đâu.”

Khóe môi tôi khẽ nhếch, trả lời bằng giọng chỉ đủ để hai người nghe thấy:
“Không quan trọng.”

Tôi chưa bao giờ cố đếm xem trong cuộc hôn nhân này có bao nhiêu phần là tình yêu, bao nhiêu phần là lợi ích.
Cũng chẳng tin vào thứ tình cảm “thuần khiết” đến mức phải tách khỏi mọi tính toán.

Tình yêu và lợi ích vốn không loại trừ nhau.
Chúng chỉ đơn giản là hai mặt của cùng một đồng tiền.

Tôi chỉ biết rằng — cuộc sống hiện tại, tôi đã học cách sống tốt trong nó.

“Thế là đủ rồi.”

Tôi khẽ nói.
Đôi mắt của Trình Vi Vi mở to ra, trong đó dường như chứa đựng cả một đời người — bất cam, oán hận, hoang mang và một tia giải thoát.

Rồi ánh sáng trong mắt cô ta dần tắt đi, bàn tay mềm nhũn buông thõng khỏi giường bệnh.
Khoảnh khắc ấy, tiếng gào khóc xé lòng của cha mẹ tôi vang lên khắp hành lang bệnh viện.

Giữa cơn hỗn loạn, một bàn tay ấm nhưng mang theo chút lạnh chạm vào tay tôi.
“Về nhà thôi.” – Giọng Thẩm Hựu An trầm tĩnh vang lên bên tai.

Tôi khẽ “ừ” một tiếng, siết chặt lấy tay anh.
Bước ra khỏi cổng bệnh viện, ánh nắng cuối thu chói gắt khiến tôi phải nheo mắt.
Anh nhẹ nhàng kéo tôi vào trong bóng mình, dùng thân ảnh cao lớn ấy che đi nửa vạt nắng.

Cái chết của Trình Vi Vi, tựa như một viên đá nhỏ rơi xuống mặt hồ phẳng lặng —
khuấy lên vài gợn sóng rồi nhanh chóng tan biến trong yên tĩnh.

Cha mẹ tôi giữ lại đứa trẻ dị dạng mà cô ta để lại.
Dù khổ sở, dằn vặt, họ vẫn cam chịu —
bởi có lẽ đó là cách duy nhất để họ bù đắp phần nào tội lỗi của chính mình.

Còn tôi, tiếp tục sống.
Sự nghiệp của tôi ngày càng phát triển.

Khi thời cơ chín muồi, tôi từ chức ở chi nhánh nhà họ Thẩm, chọn cách tự mình khởi nghiệp.
Thẩm Hựu An không tán thành, nhưng cuối cùng cũng không nói gì thêm.

Tôi hiểu rõ —
cuộc hôn nhân này vốn được dựng nên từ lợi ích,
mà khi tôi không còn cần đến lợi ích của nhà họ Thẩm nữa…
thì sợi dây ràng buộc giữa chúng tôi, cũng chỉ còn lại im lặng.

Từ khoảnh khắc tôi rời khỏi Thẩm thị, anh hoàn toàn mất đi quyền chủ động trong cuộc hôn nhân này.

Tôi hiểu cảm giác bất an của anh —
nhưng thay vì chia sẻ, tôi lại vùi mình vào những ngày khởi nghiệp bận rộn đến nghẹt thở.

Cho đến một đêm, Thẩm Hựu An bước đến trước mặt tôi, đôi mắt thâm quầng, ánh nhìn mệt mỏi.
Rõ ràng, anh đã nhiều đêm mất ngủ.

“Niệm Hà, chúng ta…” — Anh dừng lại giữa chừng, rồi khẽ cười tự giễu — “Thôi, không có gì.”
Nhưng vài giây sau, anh vẫn không cam lòng, lại lên tiếng hỏi:

“Em có nghĩ… trong hôn nhân, hai người nên hoàn toàn thành thật với nhau không? Có gì nói nấy — mới gọi là yêu thật sự, đúng chứ?”

Giọng anh khàn khàn, mang theo một tia hy vọng yếu ớt.

Tôi nhìn thẳng vào anh, bình thản đáp:
“Nếu nói ra sẽ khiến mối quan hệ này rạn nứt… thì thà đừng bao giờ nói.”

Câu nói nhẹ như gió thoảng, nhưng lại vang vọng khắp căn biệt thự tĩnh lặng đêm đó.

Ngón tay anh siết chặt lấy ly nước, gân xanh nổi lên.
Rồi anh quay người rời đi, bóng lưng cao lớn khuất dần trong ánh đèn ấm áp —
một hình ảnh vừa cô đơn, vừa lặng lẽ đến đáng thương.

Tôi dõi theo anh, ánh mắt sâu như hồ nước đêm.
Giữa chúng tôi, từ lâu đã không còn sự tin tưởng tuyệt đối —
chỉ còn lại một bên nắm quyền, và một bên loay hoay trong bất an.

Chỉ cần tôi không nói, Thẩm Hựu An mãi mãi sẽ là người yếu thế trong mối quan hệ này.

Anh từng muốn biết — trong lòng tôi, lợi ích và tình yêu cái nào quan trọng hơn.
Nhưng câu trả lời tôi chưa bao giờ nói ra chính là:

Quan trọng nhất, luôn là chính tôi.

Bởi với tôi, tình yêu hay lợi ích, đều chỉ là công cụ.
Giá trị của chúng, phụ thuộc vào việc — tôi muốn chọn điều gì vào khoảnh khắc ấy.

-Hết-