Chỉ vì điều nhỏ - Chương 3
11.
Đầu dây bên kia rơi vào im lặng chết chóc.
Có lẽ Trương Lan nằm mơ cũng không nghĩ tới.
Đứa con trai luôn nghe lời bà, sẽ nói ra câu ấy.
Mười mấy giây trôi qua dài như cả thế kỷ.
Rồi tiếng thét chói tai vang lên.
“Chu Phong! Con điên rồi à? Vì một con đàn bà mà con không cần mẹ nữa?”
“Con sẽ bị trời đánh!”
“Được! Hôm nay coi như ta chưa từng sinh ra con!”
“Con cứ chờ đó!”
“Cạch!”
Điện thoại bị ngắt ngang.
Phòng làm việc lại rơi vào tĩnh lặng.
Chu Phong vẫn cầm điện thoại.
Tay anh run nhẹ.
Mặt trắng bệch.
Tôi biết câu nói vừa rồi đã rút sạch dũng khí anh tích lũy hơn ba mươi năm.
Anh ngẩng lên nhìn tôi, ánh mắt như đứa trẻ lạc đường.
“Anh… làm vậy có đúng không?”
“Anh không làm vì em.”
Tôi nhìn anh bình thản.
“Cũng không làm vì mẹ anh.”
“Anh làm vì chính mình. Vì con gái anh. Vì gia đình này.”
“Anh đang đặt ranh giới.”
Tôi không vỗ về.
Cũng không khen ngợi.
Bởi đây chưa phải kết thúc.
Chỉ là bước đầu tiên.
Ngày hôm sau, tôi vẫn đi làm như bình thường.
Tôi không coi lời đe dọa kia là nói cho có.
Tính cách của bà ta, tôi quá rõ.
Mười giờ sáng.
Tôi đang họp với nhóm dự án thì lễ tân chạy vào.
“Chị Lý… dưới sảnh có người tìm chị.”
Giọng cô bé lúng túng.
Cả phòng quay sang nhìn tôi.
Tôi hiểu.
Họ tới rồi.
Tôi đứng dậy.
“Xin lỗi anh Vương, tôi xử lý chút việc riêng rồi quay lại.”
Anh quản lý gật đầu.
Nhưng tôi không đi thẳng xuống sảnh.
Tôi rẽ vào phòng giám đốc bộ phận.
Giám đốc Lưu là người phụ nữ ngoài bốn mươi, quyết đoán.
Tôi gõ cửa.
“Xin lỗi làm phiền chị.”
“Mẹ chồng tôi vì mâu thuẫn gia đình có thể đang ở dưới sảnh.”
“Tôi lo bà ấy mất kiểm soát, ảnh hưởng đến công ty.”
“Nên tôi báo trước để công ty nắm tình hình.”
Tôi nói rõ ràng, bình tĩnh.
Xác định đây là chuyện gia đình.
Và tôi chủ động phối hợp.
Giám đốc Lưu nhìn tôi một lúc, rồi gật đầu.
“Công ty không can thiệp chuyện riêng, nhưng trật tự và an toàn phải đảm bảo.”
“Cô xuống đi, tôi cho đội trưởng bảo vệ đi cùng.”
“Đừng làm lớn chuyện.”
“Vâng.”
Tôi có điểm tựa rồi.
Tôi cùng đội trưởng bảo vệ xuống sảnh.
Quả nhiên.
Trương Lan ngồi trên sofa giữa đại sảnh.
Không có băng rôn.
Nhưng đang khóc lóc với lễ tân và vài đồng nghiệp đi ngang qua.
Kể tôi bất hiếu.
Kể tôi nuốt tiền chồng.
Kể tôi ngược đãi mẹ chồng.
Diễn rất nhập tâm.
Đã có người bắt đầu xì xào.
Tôi hít sâu.
Bước tới.
“Mẹ, sao mẹ lại đến đây?”
Mọi ánh mắt đổ dồn về phía tôi.
Thấy tôi, bà ta càng khóc to.
Đứng bật dậy, lao tới.
“Con dâu mất nết! Cô còn dám xuất hiện?”
“Trả tiền cho tôi!”
Đội trưởng bảo vệ bước lên, chắn giữa chúng tôi.
Không quá thô bạo.
Nhưng đủ để ngăn bà ta chạm vào tôi.
“Bác ơi, có gì thì nói chuyện tử tế, đừng động tay động chân.”
Đội trưởng bảo vệ cao lớn đứng chắn phía trước, khí thế đủ để khiến người ta chùn bước.
Trương Lan không chạm được vào tôi, tức đến mức giậm chân.
“Lãnh đạo công ty các người đâu? Tôi phải gặp lãnh đạo!”
“Tôi tố cáo nó! Đạo đức bại hoại! Loại người này không xứng làm ở công ty lớn thế này!”
Bà ta bắt đầu làm loạn.
Tôi nhìn bà, ánh mắt lạnh tanh.
“Mẹ, đây là công ty, không phải nhà mình.”
“Có chuyện gì, về nhà nói được không?”
“Về nhà? Tôi không có loại con dâu như cô! Tôi về cái nhà nào?”
Giọng bà ta càng lúc càng to.
Người vây quanh cũng càng lúc càng đông.
Tôi biết không thể để bà tiếp tục diễn màn này nữa.
Tôi mở túi, lấy điện thoại và một xấp giấy đã chuẩn bị sẵn.
Bật ghi âm.
Giọng Chu Tình vang lên giữa sảnh:
“Con ngốc đó tuần nào cũng cúng trái cây cho nhà em…”
Giọng nói rõ ràng, khinh miệt.
Không khí đông cứng lại.
Trương Lan nín bặt.
Mặt bà ta từ đỏ chuyển sang tím tái chỉ trong vài giây.
Bà không ngờ tôi dám phát đoạn này giữa chốn đông người.
Tôi tắt ghi âm.
Giơ cao tập giấy.
Đó là toàn bộ sao kê chuyển khoản năm năm qua.
Tôi quay về phía đồng nghiệp, giọng bình tĩnh:
“Mọi người, xin lỗi đã làm phiền.”
“Đây là mẹ chồng tôi.”
“Hôm nay bà đến vì một khoản tiền.”
“Tổng cộng hai trăm bảy mươi ba nghìn tệ.”
“Là số tiền năm năm qua chồng tôi chuyển cho gia đình anh ấy.”
“Bao gồm năm mươi nghìn mua xe cho em gái, bảy mươi tám nghìn học phí sớm cho cháu, cùng nhiều chi phí du lịch, quà cáp cho bố mẹ.”
“Hiện tại tôi dừng việc hỗ trợ này.”
“Nên bà cho rằng tôi chiếm đoạt tài sản.”
“Chuyện là vậy.”
“Xin lỗi vì đã ảnh hưởng đến mọi người.”
Tôi cúi đầu.
Sảnh lớn im phăng phắc.
Ánh mắt mọi người không còn nhìn tôi.
Mà chuyển sang Trương Lan.
Trong đó có kinh ngạc.
Có khinh bỉ.
Và cả thương cảm dành cho tôi.
Trương Lan đứng đó như một kẻ bị lột sạch lớp vỏ ngụy trang.
Mọi lời tố cáo của bà trước những con số lạnh lùng và đoạn ghi âm kia trở thành trò cười.
Mặt bà lúc xanh lúc trắng.
Môi run rẩy, không thốt nổi lời nào.
Cuối cùng, giữa vô số ánh nhìn lạnh nhạt ấy,
Bà gần như bỏ chạy.
Hoảng hốt.
Chật vật.
Lao ra khỏi cửa công ty như thể sợ thêm một giây nào nữa cũng không chịu nổi.
12.
Trương Lan bỏ chạy.
Một màn “bóc phốt nơi công sở” được chuẩn bị kỹ lưỡng, cuối cùng lại biến thành cú tự hủy của chính bà ta.
Sảnh lớn im lặng vài giây.
Rồi không biết ai vỗ tay trước.
“Chị Lý đỉnh quá!”
“Gặp người hút máu thì phải thế chứ!”
“Xem mà hả cả dạ!”
Những ánh mắt ban nãy còn nghi ngờ giờ đã chuyển thành ủng hộ hoàn toàn.
Đội trưởng bảo vệ giơ ngón cái với tôi.
Cô lễ tân đưa tôi một cốc nước ấm.
“Chị uống chút cho đỡ run.”
Tôi nhận lấy, nói cảm ơn.
Lòng bàn tay thực ra ướt lạnh mồ hôi.
Vừa rồi, tôi cược cả danh tiếng nghề nghiệp tích lũy bao năm.
Và tôi thắng.
Gọn gàng. Rõ ràng.
Giám đốc Lưu không biết xuống từ lúc nào.
Bà đứng cạnh tôi, khẽ vỗ vai.
“Xử lý tốt lắm.”
Ánh mắt bà đầy công nhận.
“Về làm việc đi, coi như chưa có chuyện gì xảy ra.”
“Vâng.”
Tôi quay lại bàn làm việc.
Mọi thứ dường như đã yên.
Nhưng điện thoại rung lên rất nhanh sau đó.
Chu Phong gọi.
Tôi bước ra lối cầu thang thoát hiểm mới nghe máy.
“Lý Tĩnh…”
Giọng anh đầy hoảng loạn.
“Bố anh vừa gọi.”
“Mẹ anh về nhà khóc lóc, nói em làm bà mất mặt ở công ty.”
“Bố anh nổi giận.”
“Ông bảo anh lập tức về nhà.”
Tôi hình dung được dáng vẻ rối bời của anh lúc này.
“Anh trả lời sao?”
“Anh nói đang đi làm, không đi được.”
“Rồi sao nữa?”
“Bố anh mắng anh. Nói anh cưới vợ quên mẹ. Nói anh là đồ vô dụng, không quản nổi vợ.”
“Ông bảo nếu hôm nay anh không về cho ông một câu trả lời, thì cắt đứt quan hệ cha con.”
Cắt đứt quan hệ.
Quân bài nặng nhất.
Với một người lớn lên trong tư tưởng hiếu đạo như Chu Phong, đó gần như là bom hạt nhân.
Đầu dây bên kia chỉ còn tiếng thở nặng nề.
Anh đang chờ.
Chờ tôi mềm lòng.
Chờ tôi nói: “Hay anh cứ về đi, nói chuyện cho êm.”
Chờ tôi lùi bước lần nữa.
“Chu Phong.”
Giọng tôi bình tĩnh đến lạnh.
“Anh còn nhớ video tối qua không?”
“… Nhớ.”
“Chuyên gia nói gì là bước quan trọng nhất khi đối diện một mối quan hệ độc hại?”
Anh im lặng.
Tôi nói thay anh.
“Đặt ranh giới. Và kiên quyết giữ nó.”
“Hôm nay mẹ anh đến công ty làm loạn, đó là lần đầu họ thử phá ranh giới.”
“Bây giờ bố anh dùng ‘cắt đứt quan hệ’ để ép anh, đó là lần thứ hai.”
“Nếu anh quay về, nếu anh nhượng bộ.”
“Thì mọi thứ tối qua đều vô nghĩa.”
“Họ sẽ biết anh chỉ đang hù dọa.”
“Họ sẽ biết chỉ cần làm ầm lên đủ lớn, anh sẽ lại cúi đầu.”
“Và lần sau, họ sẽ làm mạnh tay hơn.”
“Từng chút một, cho đến khi gia đình chúng ta bị nghiền nát.”
Tôi nói chậm rãi.
Không hằn học. Không kích động.
Mỗi câu đều rõ ràng như gõ vào tường bê tông.
Bên kia điện thoại rất lâu không có tiếng trả lời.
Rồi anh khàn giọng hỏi:
“Vậy anh phải làm gì?”
“Không làm gì cả.”
“Tắt điện thoại. Đi làm. Tan ca thì về nhà.”
“Để họ hiểu một điều.”
“Gia đình nhỏ của anh mới là ưu tiên.”
“Và ranh giới đã đặt ra thì không mặc cả.”
Đầu dây bên kia thở dài.
Rất dài.
Như một người vừa bước qua cây cầu treo rung lắc dữ dội.
“Được.”
Chỉ một chữ.
Nhưng tôi nghe thấy trong đó không còn hoảng loạn.
Chỉ còn nặng nề.
Và trưởng thành.
Nhưng từng chữ tôi nói ra, như từng chiếc đinh đóng thẳng vào tim anh.
“Vậy… anh phải làm sao?” Giọng Chu Phong nghẹn lại.
“Anh thật sự… không biết phải làm gì nữa.”
“Rất đơn giản.”
“Tắt máy. Hoặc chặn hết số của họ.”
“Rồi tan làm thì về nhà.”
“Về nhà của chúng ta.”
“Về bên em. Bên con.”
“Cho họ biết anh chọn ai.”
“Cho họ biết đe dọa không còn tác dụng.”
Đầu dây bên kia im lặng rất lâu.
Tôi gần như nghe được tiếng giằng xé trong lòng anh.
Một bên là máu mủ ruột rà, ba mươi năm dưỡng dục.
Một bên là gia đình nhỏ vừa mới được đánh thức trách nhiệm.
Tôi không thúc giục.
Đây là lựa chọn anh buộc phải tự mình đưa ra.
Cũng là cơ hội cuối cùng của cuộc hôn nhân này.
Thời gian trôi chậm đến mức tôi tưởng anh sẽ cúp máy rồi quay xe về “ngôi nhà cũ” kia.
Nhưng rồi, trong điện thoại vang lên giọng anh, nghèn nghẹn mà rõ ràng:
“Được.”
“Lý Tĩnh… anh nghe em.”
“Tan làm… anh về nhà.”
Điện thoại ngắt.
Tôi tựa lưng vào bức tường lạnh, thở ra một hơi thật dài.
Chiều tối, tôi đón Hiểu Hiểu về.
Mở cửa ra.
Chu Phong đã ở nhà.
Anh thay vest, mặc đồ ở nhà, đang đứng trong bếp.
Trên thớt là rau đã thái gọn gàng.
Nồi canh sườn bắp ngô đang sôi lục bục, hương thơm lan khắp căn hộ.
Ánh hoàng hôn rọi qua cửa sổ, phủ lên anh một lớp vàng ấm áp.
Nghe tiếng mở cửa, anh quay lại nhìn tôi.
Nụ cười có chút lúng túng, có chút dè dặt.
“Em… về rồi à.”
“Hiểu Hiểu, rửa tay đi con, hôm nay bố nấu canh sườn bắp ngô con thích nhất.”
Con bé reo lên, chạy vào nhà vệ sinh.
Tôi đứng ở cửa, nhìn anh.
Anh cũng nhìn tôi.
Trong mắt anh có áy náy.
Có nhẹ nhõm.
Và có thứ trân trọng như vừa tìm lại được điều quan trọng nhất.
“Anh… chặn hết rồi.” Anh nói khẽ.
“Bố anh gọi hơn hai mươi cuộc. Anh không nghe.”
“Sau đó anh chặn cả số điện thoại lẫn WeChat.”
Tôi gật đầu.
Không nói gì.
Anh bước ra khỏi bếp.
Đứng trước mặt tôi.
Rồi làm một việc tôi hoàn toàn không ngờ tới.
Anh cúi người thật sâu.
“Lý Tĩnh.”
“Xin lỗi em.”
“Năm năm qua… anh để em chịu quá nhiều ấm ức.”
Giọng anh nặng mùi mũi nghẹn.
Tôi nhìn tấm lưng đang cúi xuống ấy.
Mắt bỗng cay xè.
Tôi biết.
Từ khoảnh khắc này.
Chồng tôi… cuối cùng đã thật sự trở về nhà.
13.
Tiếng “xin lỗi” của Chu Phong giống như một cánh cống xả lũ mở muộn suốt năm năm.
Bao nhiêu tủi thân.
Bao nhiêu oán giận.
Bao nhiêu không cam lòng.
Cuối cùng cũng có lối thoát.
Mắt tôi cay lên, nhưng tôi không khóc.
Tôi đỡ anh đứng thẳng dậy.
“Chu Phong, câu này em chờ rất lâu rồi.”
“Em chấp nhận lời xin lỗi của anh.”
“Nhưng niềm tin phải xây lại từ đầu.”
“Em mong lời anh nói và việc anh làm sẽ luôn đi cùng nhau.”
Anh gật mạnh.
Như một đứa trẻ biết mình sai, sợ mất đi điều quý giá nhất.
“Anh sẽ làm được.”
“Nhất định.”
Bữa tối hôm đó là bữa cơm yên bình nhất từ khi chúng tôi cưới nhau.
Không có tiếng soi mói.
Không có yêu sách.
Hiểu Hiểu ngồi giữa hai vợ chồng, vừa uống canh sườn bắp vừa kể chuyện ở lớp mẫu giáo.
Chu Phong liên tục gắp thức ăn cho hai mẹ con.
Anh nói không nhiều.
Nhưng ánh mắt anh không rời khỏi chúng tôi.
Đó là ánh mắt của người vừa suýt đánh mất tất cả.
Ăn xong, anh chủ động rửa bát.
Tôi ngồi dưới sàn chơi xếp hình với con.
Anh lau tay, ngồi xuống cạnh chúng tôi.
Gương mặt đầy vẻ an yên.
“Lý Tĩnh, hôm nay anh sắp xếp lại toàn bộ tài khoản của mình.”
Tôi hơi bất ngờ nhìn anh.
“Anh liệt kê hết tiền gửi, quỹ, cổ phiếu mấy năm nay.”
Anh đưa tôi xem bảng tính trong điện thoại.
“Sau khi trừ khoản vay nhà, mình còn khoảng hơn sáu trăm nghìn tệ.”
“Ít hơn anh tưởng.”
Giọng anh lộ rõ áy náy.
“Nếu không vì những khoản ‘giúp đỡ’ mù quáng kia… ít nhất mình đã dư thêm ba trăm nghìn.”
Tôi nhìn bảng số liệu rõ ràng, chỉnh tề.
Tôi hiểu đây là lời cam kết của anh.
Không phải bằng nước mắt.
Mà bằng hành động.
“Chuyện cũ để nó qua đi.” Tôi nói.
“Quan trọng là từ giờ.”
Anh gật đầu.
“Căn hộ này nhỏ quá, học khu cũng không tốt.”
“Sang năm mình gom tiền, bán nhà này, đổi sang chỗ rộng hơn, trường tốt hơn.”
“Cho Hiểu Hiểu môi trường tốt nhất.”
Tôi nhìn anh.
Kế hoạch ấy trùng với suy nghĩ của tôi.
Khối băng trong lòng lại tan thêm một mảng.
“Còn lớp năng khiếu của con, không thể trì hoãn nữa.”
“Anh tìm hiểu rồi, gần đây có trung tâm thiếu nhi khá tốt.”
“Piano, múa, mỹ thuật đều có.”
“Cho con tự chọn.”
Hiểu Hiểu ngẩng đầu lên.
“Con muốn học vẽ!”
“Con muốn vẽ một ngôi nhà thật to, có bố, có mẹ, có con.”
Mắt Chu Phong đỏ hoe.
Anh ôm chặt hai mẹ con vào lòng.
“Được.”
“Bố mẹ nhất định cho con một ngôi nhà thật đẹp.”
Giọng anh nghẹn lại.
Tôi tựa vào vai anh.
Nhắm mắt.
Cảm giác ấm áp này, tôi đã chờ quá lâu.
Đêm khuya, sau khi con ngủ.
Chúng tôi nằm cạnh nhau, nói rất nhiều.
Về công việc.
Về cuộc sống.
Về tương lai của con.
Lần đầu tiên sau rất lâu, chúng tôi nói chuyện mà không tranh cãi.
Không trách móc.
Chỉ có kế hoạch và hy vọng.
Trước khi ngủ, anh nắm tay tôi.
“Lý Tĩnh, cảm ơn em.”
“Cảm ơn em đã không bỏ rơi anh.”
Tôi siết lại tay anh.
“Chu Phong.”
“Em cũng cảm ơn anh.”
“Cảm ơn anh đã trở về.”
Ánh trăng ngoài cửa sổ dịu như nước.
Năm năm đã mất, không thể quay lại.
Nhưng từ hôm nay, tương lai có thể bắt đầu lại.
Chỉ tiếc rằng sự yên bình ấy… chỉ kéo dài ba ngày.
Gia đình họ Chu không bỏ cuộc.
Lần này, họ không dùng tiếng khóc hay băng rôn.
Họ dùng thứ còn đáng sợ hơn.
Cả mạng lưới họ hàng.
Một tấm lưới vô hình mang tên “tình thân”.
Thứ đủ sức trói buộc bất kỳ đứa con hiếu thảo nào.
14.
Sự yên bình bị phá vỡ bởi một cuộc gọi của dì Hai bên nhà họ Chu.
Bố Chu Phong – Chu Kiến Quân – có hai chị gái và một em gái. Dì Hai là người thân với anh nhất.
Điện thoại đến đúng lúc chúng tôi đang ăn cơm.
Chu Phong nhìn màn hình, mày vô thức nhíu lại.
Anh liếc sang tôi.
Tôi gật đầu.
“Nghe đi. Không tránh được đâu.”
Anh hít sâu, bấm nghe, bật loa ngoài.
“Dì Hai.”
“Phong à! Cuối cùng cháu cũng chịu nghe máy!”
Giọng dì vang lên, to và đầy trách móc.
“Mấy ngày nay cháu làm sao vậy? Gọi mấy chục cuộc không nghe!”
“Cháu có biết bố mẹ cháu lo đến mức nào không?”
Chu Phong siết điện thoại, im lặng vài giây.
“Dì, cháu ổn. Lý Tĩnh cũng ổn.”
“Bọn cháu chỉ muốn sống yên vài ngày.”
Anh nói rất khéo.
Nhưng dì Hai không dễ bị xoa dịu.
“Yên? Cháu làm bố mẹ cháu tức đến phát bệnh, em gái cháu bị vợ cháu bắt nạt đến khóc suốt, mà cháu gọi là yên?”
“Phong, cháu có tỉnh táo không?”
“Dì nghe mẹ cháu nói rồi, cháu vì một người ngoài mà định cắt đứt với bố mẹ đúng không?”
Hai chữ “người ngoài” nhấn rất nặng.
Tôi thấy mặt Chu Phong trầm xuống.
“Dì, Lý Tĩnh không phải người ngoài.”
“Cô ấy là vợ cháu. Là mẹ của Hiểu Hiểu.”
“Gia đình của cháu ở đây.”
Giọng anh chắc chắn hơn tôi tưởng.
Dì Hai khựng lại một nhịp.
Có lẽ bà không ngờ đứa cháu hiền lành ngày nào lại phản bác thẳng như vậy.
Giọng bà dịu xuống, chuyển sang bài cảm xúc.
“Phong à, dì nhìn cháu lớn lên.”
“Cháu vốn hiếu thảo, sao giờ lại thành thế này?”
“Dì biết vợ cháu có ấm ức.”
“Chu Tình bị nuông chiều nên làm việc thiếu chừng mực, nó sai.”
“Mẹ cháu nói năng khó nghe nhưng trong lòng vẫn thương cháu.”
“Bố cháu cả đời sĩ diện, hôm đó bị con bé làm mất mặt, ông không nuốt trôi.”
“Nhưng họ vẫn là bố mẹ cháu.”
“Trên đời làm gì có bố mẹ nào sai?”
“Cháu là đàn ông, không nhường được một bước sao? Bảo vợ cháu lùi một bước?”
“Người nhà với nhau, sao để qua đêm thành thù được?”
“Máu mủ ruột rà đấy, Phong!”
Lập luận quá quen thuộc.
Mọi mâu thuẫn bị thu nhỏ thành “hiểu lầm”.
Mọi sai lầm được phủ lên lớp sơn “tình thân”.
Và trách nhiệm lại đổ lên vai Chu Phong vì “không đủ rộng lượng”, và tôi vì “không biết nhường nhịn”.
Tôi nhìn anh.
Dưới gầm bàn, nắm tay anh siết chặt.
Trong anh chắc chắn đang là một cuộc chiến.
Một bên là ranh giới vừa thiết lập.
Một bên là ba mươi năm tư tưởng hiếu đạo.
Dì Hai tiếp tục:
“Phong, nghe dì.”
“Giờ cháu đưa Lý Tĩnh về nhà xin lỗi bố mẹ, mềm mỏng một chút.”
“Trả tiền lại cho bố mẹ giữ, tiền của cháu chứ họ có nuốt mất đâu?”
“Bảo Chu Tình xin lỗi vợ cháu là xong.”
“Cả nhà lại hòa thuận, tốt biết bao.”
“Xin lỗi?”
Cuối cùng Chu Phong lên tiếng.
Giọng anh khàn đi.
“Dì, bọn cháu sai ở đâu?”
“Cháu sai vì không muốn làm máy rút tiền nữa sao?”
“Cháu sai vì muốn bảo vệ gia đình nhỏ của mình, muốn cho con mình tương lai tốt hơn sao?”
“Nếu thế là sai, thì cháu nhận.”
Dì Hai nghẹn lại.
“Cháu… cháu thật là!”
Giọng bà chuyển sang gắt gỏng.
“Phong! Bố cháu nói rồi!”
“Nếu cháu không về, ông sẽ kiện cháu tội bỏ rơi cha mẹ!”
“Đến lúc đó, cháu còn mặt mũi nào ở cơ quan? Sự nghiệp cháu còn không?”
Lại là đe dọa.
Từ công sở, nâng cấp lên pháp luật.
Chu Phong khựng lại.
Tôi biết anh sợ nhất là danh dự và tương lai.
Dưới bàn, tôi nhẹ nhàng nắm lấy tay anh.
Anh quay sang tôi.
Tôi lắc đầu.
Mấp máy môi: “Tra luật.”
Anh hiểu ngay.
Anh cầm điện thoại tôi, gõ nhanh: “Cấu thành tội bỏ rơi cha mẹ”.
Lướt qua vài dòng.
Ánh mắt anh dần bình tĩnh lại.
Anh cầm điện thoại mình lên.
Giọng rõ ràng, từng chữ một:
“Dì nói với bố cháu.”
“Mỗi tháng ba nghìn tệ tiền phụng dưỡng, cháu chưa từng thiếu.”
“Về pháp lý, cháu đã thực hiện nghĩa vụ.”
“Còn tội bỏ rơi, bảo bố cháu hỏi luật sư xem có đủ điều kiện khởi kiện không.”
“Nếu thật sự muốn kiện, bọn cháu sẵn sàng theo.”
“Và sau này, xin đừng gọi về chuyện này nữa.”
“Cháu không muốn hai bên đến mức không còn là họ hàng.”
Nói xong.
Anh không cho dì Hai thêm cơ hội nào.
Cúp máy.
Chặn luôn số.
Làm xong, anh dựa vào ghế như vừa chạy xong một cuộc marathon.
Trán lấm tấm mồ hôi.
Anh nhìn tôi, cười nhạt.
“Lý Tĩnh… anh lại giữ được rồi.”
15.
Khi Chu Phong nói “anh lại giữ được rồi”, anh giống một người lính vừa thắng trận nhưng toàn thân đầy thương tích.
Tôi rót cho anh một cốc nước ấm.
“Anh làm rất tốt.”
“Còn tốt hơn em nghĩ.”
Đó không phải lời động viên cho có.
Tôi hiểu cúp máy cuộc gọi đó có ý nghĩa gì với anh.
Là tự tay cắt sợi dây tình cảm buộc anh với cả đại gia tộc.
Là chấp nhận đứng về phía đối lập.
Với một người đàn ông lớn lên trong tư tưởng “dĩ hòa vi quý”, áp lực ấy không hề nhỏ.
“Bọn họ… sẽ không dừng lại đâu.”
Anh uống một ngụm nước, tay vẫn còn run nhẹ.
“Anh hiểu tính bố anh. Cũng hiểu thủ đoạn của mẹ anh.”
“Chắc chắn họ còn chiêu khác.”
Tôi gật đầu.
“Có chiêu nào thì mình đỡ chiêu đó.”
“Miễn là chúng ta đứng cùng một phía.”
Anh nhìn tôi.
Trong ánh mắt có sự tin cậy mà trước đây tôi chưa từng thấy rõ đến vậy.
Chúng tôi đều nghĩ “chiêu sau” sẽ là thêm vài cuộc cãi vã, hoặc họ kéo thêm họ hàng tới làm loạn.
Không ngờ.
Cuộc gọi tiếp theo.
Lại đến từ số của bệnh viện.
Và người gọi là Chu Tình.
Chiều hôm sau.
Cả hai chúng tôi đều đang ở công ty.
Chu Phong nhìn số bàn lạ, do dự một giây rồi bắt máy.
Vừa kết nối.
Tiếng khóc xé lòng vang lên.
“Anh ơi! Anh mau tới đi!”
“Bố… bố không xong rồi!”
Mặt Chu Phong lập tức trắng bệch.
Anh bật dậy khỏi ghế, cả phòng nhìn sang.
“Chu Tình? Em nói gì? Bố sao?”
“Bố lên cơn đau tim! Vừa ngất trong nhà!”
“Giờ đang cấp cứu ở Bệnh viện Trung Tâm!”
“Bác sĩ nói nguy hiểm lắm! Bị anh chọc tức đấy!”
“Anh mau tới nhìn mặt bố lần cuối đi!”
Tiếng khóc lẫn tiếng buộc tội.
Mỗi câu như một nhát dao.
Tay anh run đến mức suýt làm rơi điện thoại.
“Anh… anh tới ngay!”
Anh cúp máy, vớ chìa khóa lao ra ngoài.
“Đợi đã!”
Tôi chạy ra hành lang chặn anh lại.
Mắt anh đỏ ngầu.
“Đừng cản anh! Bố anh—”
“Bình tĩnh lại!”
Tôi nắm chặt cánh tay anh.
“Anh thế này mà lái xe được sao?”
“Bệnh viện nào? Khoa nào?”
“Trung Tâm… phòng cấp cứu…”
Anh nói không tròn câu.
Trong đầu tôi lóe lên một tia cảnh giác.
Có gì đó không ổn.
Bố anh có tiền sử cao huyết áp, nhưng chưa từng bị bệnh tim.
Tại sao đúng lúc này lại đột ngột “nguy kịch”?
Vì sao người gọi là Chu Tình, không phải bác sĩ, cũng không phải Trương Lan?
“Chu Phong.”
Tôi nhìn thẳng vào anh.
“Chúng ta đi. Nhưng em lái xe.”
“Trên đường, anh nghe em.”
Anh hoang mang gật đầu.
Tôi đẩy anh ngồi vào ghế phụ.
Tự mình cầm vô lăng.
Xe rời khỏi bãi đỗ.
Nhưng việc đầu tiên tôi làm.
Không phải tăng tốc về phía Bệnh viện Trung Tâm.
Thay vì lao thẳng đến bệnh viện, tôi đeo tai nghe Bluetooth và gọi cho Vương – bạn học cũ của tôi, hiện là điều dưỡng trưởng khoa tim mạch ở Bệnh viện Trung Tâm.
