Chồng Bảo Phá Sản, Tôi Tin Suốt Năm Năm - Chương 2

3.

Tiếng cười của tôi khiến Viên Thanh Dao và luật sư Lý đều sững người.

Có lẽ họ đã chuẩn bị tâm lý rằng tôi sẽ sụp đổ, sẽ gào thét, sẽ phát điên lên mà chất vấn, thậm chí có thể quỳ xuống van xin họ đừng đối xử với tôi như vậy.

“Cô cười cái gì?”

Viên Thanh Dao cau mày, trong giọng nói mang theo sự mất kiên nhẫn.

“Không có gì.” – Tôi ngừng cười, nhẹ nhàng đáp.
“Chỉ là thấy… hai người phối hợp ăn ý thật đấy.”

Tôi quay người bước về phía phòng ngủ, cúi xuống kéo từ gầm giường ra mấy chiếc thùng đựng đồ.

“Ồ? Tự giác rồi à? Tự mình thu dọn đồ đạc sao?”

Viên Thanh Dao khoanh tay đứng tựa vào khung cửa, giọng nói đầy giễu cợt.

Tôi không trả lời.

Tôi bắt đầu lôi ra từng món một — tất cả những gì tôi từng gom góp, từng giữ lại trong suốt năm năm qua.

Từng bảng lương, từng giao dịch ngân hàng từ những công việc làm thêm nhỏ lẻ, tôi đều in ra, sắp xếp rõ ràng.

Bản sao sao kê thẻ tín dụng của tôi, và cả thẻ phụ “đầy nợ nần” mà Mặc Ngôn đưa cho tôi dùng, từng khoản chi tiêu đều được liệt kê rành mạch.

Lúc đầu, Viên Thanh Dao vẫn còn cười cợt nhìn tôi.
Rồi sắc mặt dần dần chuyển sang nghi hoặc.
Cuối cùng, trong ánh mắt cô ta thấp thoáng một tia bất an.

“Giản Thư Ý, cô định làm cái gì đấy? Đừng nói với tôi là cô tính dùng mấy xấp giấy vụn này để uy hiếp? Tôi nói cho cô biết, đừng mơ! Chúng tôi mời đội luật sư đắt nhất thành phố.”

Tôi vẫn không lên tiếng.

Tôi rút từ một túi hồ sơ dày ra một tập hóa đơn.

Rồi lật ra một tờ trong đó — chứng từ mua món robot phiên bản giới hạn của An An, kèm cả hóa đơn thanh toán.

Người đứng tên trên hóa đơn — là tôi.

Tài khoản thanh toán, chính là chiếc thẻ lương tôi dùng suốt năm năm qua — đều đặn nhận lương mỗi tháng.

Tôi đặt tờ hóa đơn ấy lên trên cùng. Như một dấu chấm hết, kết thúc cho năm năm hoang đường này.

Thu dọn xong, tôi đóng nắp các thùng lại.

Tổng cộng ba thùng lớn.

Không có quần áo, không có túi xách, không có mỹ phẩm.

Chỉ toàn là bản sao bảng lương, chứng từ làm thêm ngoài giờ, từng hóa đơn chi tiêu cụ thể, và… lòng tự trọng của tôi – bị mài mòn từng chút một suốt năm năm qua.

Tôi ngẩng lên, nhìn thẳng vào Viên Thanh Dao và luật sư Lý.

“Mấy thứ này, tôi sẽ mang đi.”

Luật sư Lý lộ vẻ thờ ơ, phẩy tay nói:

“Cô Giản, đây là hóa đơn sinh hoạt của gia đình, thuộc phạm vi tài sản chung.
Cô không có quyền tự tiện mang đi. Dù sao thì… cũng không thay đổi được phán quyết pháp lý đâu.”

Tôi quay sang nhìn Viên Thanh Dao — cô ta đang nhìn tôi bằng ánh mắt như thể đang quan sát một kẻ điên, môi khẽ nhếch cười khinh miệt.

“Cô quả nhiên chỉ biết bám vào tiền. Giản Thư Ý, cô cũng chỉ đến thế mà thôi.”

“Đúng.” – Tôi gật đầu, đáp lại đầy bình thản.
“Tôi chỉ biết bám vào tiền. Tôi chính là kiểu người cứng đầu, chỉ tin vào tiền.”

Bởi vì — trên đời này, chỉ có tiền là không lừa tôi, không quay mặt đổi thái độ, không nửa đêm nhìn tôi và nói rằng ‘em không xứng đáng’.

Tôi xách ba thùng giấy nặng trịch — nặng như cả cuộc đời vừa bị gói gọn trong đó — rồi bước ra cửa, thay giày của mình.

Từ đầu đến cuối, tôi không nhìn An An lấy một lần.

Tôi chỉ mang theo: thẻ căn cước, hộ chiếu, thẻ ngân hàng, và ba thùng giấy — thứ duy nhất còn sót lại sau khi tôi đã trao đi tất cả.

Tôi đưa tay ra, mở cánh cửa — cánh cửa của căn nhà mà tôi đã gắn bó suốt năm năm, nơi tôi từng khóc, từng cười, từng hy vọng.

Ngay khi tôi bước ra ngoài, sau lưng vang lên giọng Viên Thanh Dao, nhẹ nhàng mà độc địa:

“Cưng à, thấy chưa? Mẹ Thanh Dao nói không sai mà.
Loại phụ nữ như cô ta, căn bản không xứng làm mẹ.
Trong mắt cô ta… chỉ có tiền.”

Cánh cửa khép lại.

Ngay giây phút đó, tôi nghe thấy tiếng cười của bọn họ.

4.

Tôi kéo theo ba thùng giấy lớn, từng bước nặng như chì. Cảm giác bản thân chẳng khác gì một chiếc lá khô bị gió cuốn ngoài phố — không ai nhìn thấy, cũng chẳng ai quan tâm.

Trời sắp tối, dọc đường những ô cửa bắt đầu sáng đèn. Ánh sáng ấm áp từ trong nhà hắt ra ngoài khung cửa sổ. Nhưng càng ấm bao nhiêu, tim tôi lại càng lạnh bấy nhiêu.

Những tia sáng ấy như đang cười nhạo tôi — người chẳng còn lấy nổi một nơi để về.

Tôi bước vào một nhà nghỉ rẻ tiền ven đường, định quẹt thẻ lấy chỗ ngủ tạm một đêm. Trong tài khoản còn vài triệu, chắc đủ cầm cự vài hôm.

“Xin lỗi cô, thẻ này không sử dụng được.”

Tôi nhíu mày, đổi sang thẻ khác.

“Vẫn không được ạ.”

Tôi thử thêm thẻ thứ ba, thứ tư, đến cả thẻ tín dụng cũng mang ra.

Tất cả đều giống nhau.

“Tài khoản đã bị đóng băng.”

Tôi bật cười chua chát.

Tô Mặc Ngôn, anh tàn nhẫn đến mức này sao?
Đuổi tôi ra khỏi nhà chưa đủ, đến miếng cơm cuối cùng cũng không buông tha.

Tôi xoay người định rời đi, thì một chiếc Mercedes đen bóng dừng ngay trước cửa.

“Cô Giản Thư Ý, lại gặp cô rồi.”

Vẫn là luật sư Lý, mặt không cảm xúc, giọng điệu vô cảm như một cỗ máy được lập trình sẵn.

“Có chuyện gì?”

“Có chút việc cần thông báo với cô.” – Anh ta đưa ra một tập tài liệu.
“Chiều nay, cô đã mang đi các chứng từ và sổ sách liên quan đến dự án ‘Thử thách người thừa kế’ của tập đoàn.
Công ty xác định đó là hành vi chiếm giữ tài liệu mật với ác ý, gây ra rủi ro tiềm tàng cho dự án.
Vì vậy, ông Mặc Ngôn quyết định… hủy bỏ khoản trợ cấp 5 triệu vốn dành cho cô.”

Đầu tôi như nổ tung thành một khoảng trống rỗng.

“Ầm” một tiếng.
Toàn bộ thế giới trong tôi sụp đổ.

Những tài liệu tôi thức trắng đêm để tổng hợp, là từng chút một tôi cắn răng gom góp lại — thế mà trong mắt họ, lại bị gọi là “tài liệu bị đánh cắp”?

“Còn một việc nữa.” – Luật sư Lý nhìn tôi, như thể đang đợi tôi sụp đổ trước mặt anh ta.

Anh ta rút thêm một tập hồ sơ khác — tôi chỉ liếc qua bìa đã nhận ra ngay.

Năm năm trước, tôi từng ký tên lên đó.

Lúc ấy Mặc Ngôn nói với tôi, đó là hợp đồng tài sản tiền hôn nhân, để nếu tôi “phá sản”, anh ta vẫn có thể đảm bảo cuộc sống cơ bản cho tôi.

Cổ họng tôi cứng lại, nghẹn đến mức không thở nổi.

Anh ta lật đến một trang, chỉ tay vào một đoạn chữ nhỏ đến mức gần như không thấy, rồi đọc to từng chữ, không bỏ sót một từ:

“Điều khoản bổ sung 3.1:
Bên B (Giản Thư Ý) đảm nhiệm vai trò ‘vợ’ và trách nhiệm ‘người mẹ’ trong thời gian dự án triển khai, đều thuộc phạm vi hợp đồng thử nghiệm.
Đứa trẻ được Bên B chăm sóc (An An) thực chất là con của Bên A (Mặc Ngôn) và nhà đầu tư dự án (Viên Thanh Dao), sinh ra bằng hình thức mang thai hộ hợp pháp.
Bên B chỉ là người nuôi dưỡng, không có quan hệ huyết thống hợp pháp.”

Trước mắt tôi tối sầm lại.
Từng dòng chữ như mũi dao đâm thẳng vào tim.

Tôi vẫn luôn tin rằng An An là con tôi — là đứa bé tôi chấp nhận tiêm hormone, uống thuốc kích thích trứng, nhịn ăn nhịn ngủ để mong đợi ngày được ôm nó trong tay…

Hóa ra… ngay cả sợi dây ruột thịt thiêng liêng nhất giữa tôi và thằng bé — cũng là giả.

Toàn thân tôi run rẩy, chân gần như đứng không vững.

Luật sư Lý thì chẳng chút chần chừ, tiếp tục lật đến trang cuối:

“Điều khoản bổ sung 7.4:
Tất cả hành vi của Bên B trong năm năm qua — bao gồm việc nội trợ, chăm sóc trẻ nhỏ, hỗ trợ tinh thần — đều được coi là lao động trong khuôn khổ dự án.
Thù lao là một quỹ tín thác trị giá năm triệu, được trao khi kết thúc dự án.”

Anh ta dừng lại một nhịp, giọng nói như dao cứa:

“Nhưng do kết quả đánh giá cuối cùng của Bên B là ‘không đạt’, theo điều 7.5 của thỏa thuận, người thụ hưởng quỹ tín thác này đã được chính thức chuyển sang cho cô Viên Thanh Dao từ lúc 3 giờ chiều nay.”

Tập hồ sơ “bụp” một tiếng khép lại, được đẩy về phía tôi.

“Cho nên, cô Giản Thư Ý…”

“Mấy năm qua, tất cả những gì cô bỏ ra chỉ là một bài kiểm tra mà cô không vượt qua.
Đứa con cô nghĩ là của mình, tình yêu cô tưởng mình có, số tiền cô nghĩ sẽ được nhận — tất cả đều không còn.”

“Cô… chẳng là gì cả.”

Tôi nhìn chằm chằm vào anh ta, nhìn chằm chằm vào tờ giấy có chữ ký chính tay mình.