Chồng Bảo Phá Sản, Tôi Tin Suốt Năm Năm - Chương 3

Thì ra, cuộc hôn nhân mà tôi liều mạng giữ gìn, mái ấm tôi tưởng là của mình, từ đầu đến cuối chỉ là một thí nghiệm thương mại mà tôi không đủ tư cách được biết.

Chính họ, bằng chính chữ ký “hợp pháp” của tôi, đã đẩy tôi xuống vực sâu không đáy.

Chân tôi mềm nhũn, quỵ xuống sàn.

Tiếng ồn ào xung quanh như biến mất, chỉ còn tiếng tim tôi vỡ ra từng nhịp, từng nhịp — như tiếng thủy tinh bị búa đập nát.

Tuyệt vọng như sóng biển, nhấn chìm tôi hoàn toàn.

Tôi không nhớ mình đã rời khỏi nhà nghỉ thế nào.

Chỉ nhớ luật sư Lý cùng đồng bọn cúi xuống liếc tôi một cái — ánh mắt như nhìn một đống rác.

Rồi họ lên xe, cửa đóng lại, xe lao đi, không để lại cả hạt bụi.

Còn tôi — như một cái xác rỗng, kéo lê ba thùng “bằng chứng” nặng trịch, lạc lõng bước trong đêm tối.

Tất cả thẻ ngân hàng đều đã bị phong tỏa, trên người tôi chỉ còn chưa tới trăm nghìn đồng lẻ. Không thuê nổi phòng trọ, cũng không còn nhà để về.

Thành phố này rộng lớn đến vậy, mà không có một ngọn đèn nào… bật lên vì tôi.

Đầu óc tôi như sắp vỡ tung, cảm giác cơ thể mình chỉ một giây nữa thôi sẽ gục xuống hoặc phát điên ngay giữa đường.

Đúng lúc bóng tối đang nuốt chửng tôi, trong đầu tôi bỗng bật ra một câu:

Mặc Ngôn, anh không thích đóng vai kẻ nghèo sao?
Vậy để tôi cho anh nếm mùi nghèo… thật sự.

5.

Ba tôi.

Một lập trình viên rất có tài, chỉ tiếc là sinh không đúng thời. Cuối cùng, mang theo đầy tiếc nuối mà rời khỏi thế gian.

“Thư Ý, ba không để lại được gì quý giá cho con cả.
Cái phần mềm nhỏ này, con cầm lấy mà dùng. Ghi lại mấy khoản chi tiêu, ghi lại từng ngày từng tháng.
Đừng quên ba là được rồi.”

Trước lúc đi, ông đưa tôi một chiếc laptop cũ kỹ.

Tôi vẫn luôn coi chiếc máy ấy như báu vật, cất giữ cẩn thận. Và tôi thực sự đã làm theo lời ông dặn.

Không một ngày nào tôi bỏ sót — tôi ghi lại tất cả.

Chỉ mong một ngày nào đó, khi mọi khổ cực qua đi, tôi có thể mỉm cười nói với ông:

“Ba thấy không, chúng ta đã vượt qua rồi.”

Giờ nghĩ lại… thật mỉa mai.

Nhưng không ngờ, chính thói quen ghi chép tưởng chừng vô dụng ấy, hôm nay lại trở thành tia hy vọng duy nhất của tôi.

Tôi lấy chiếc laptop cũ ra từ ngăn lót đáy vali, mở nguồn.

Rồi click vào phần mềm có cái tên giản dị: “Hành Tích.”

Năm đó ba tôi từng nói, phần mềm này dùng một công nghệ gọi là blockchain — chuỗi khối.

Từng khoản chi tiêu tôi ghi vào đều được mã hóa, đóng dấu thời gian, rồi phân tán lưu trữ khắp nơi trên mạng.

Nghĩa là, dữ liệu ấy không ai xóa được, không ai sửa được.
Nó là bằng chứng — bằng chứng vĩnh viễn.

Mặc Ngôn có thể phong tỏa tài khoản của tôi, có thể dùng hợp đồng tính toán sẵn để phủ nhận mọi thứ tôi từng có.

Nhưng anh ta không bao giờ xóa được năm năm tôi đã sống — từng đồng tôi kiếm, từng giọt mồ hôi tôi đổ, từng đêm trắng tôi chịu đựng.

Tôi xuất toàn bộ dữ liệu, mã hóa bằng mật khẩu riêng, rồi lưu vào một chiếc USB nhỏ.

Tôi lục điện thoại, tìm một số liên lạc đã lâu không gọi đến.

Hứa Vũ Chu — người bạn thân nhất của ba tôi khi còn sống.

Một luật sư trẻ chuyên nhận các vụ kiện tụng với tập đoàn lớn, được giới luật gọi là “kẻ không biết sợ”.

Từ sau khi ba mất, chúng tôi gần như không còn liên lạc.

Tôi hít một hơi thật sâu, bấm gọi. Chuông đổ khá lâu mới có người bắt máy.

“Alo? Ai đấy?”

Giọng Hứa Vũ Chu vẫn còn ngái ngủ, khàn khàn.

“Anh Vũ Chu… là em, Giản Thư Ý.”

Đầu dây bên kia im lặng vài giây, như đang cố nhớ cái tên vừa nghe.

“…Thư Ý? Con gái chú Giản à?
Giữa đêm rồi, có chuyện gì thế? Xảy ra chuyện rồi đúng không?”

“Em… em gặp rắc rối. Rất lớn.
Em cần một luật sư — người có thể chịu được áp lực, dám đụng thẳng vào ổ kiến lửa.”

Phía bên kia điện thoại vang lên tiếng cười khẽ.

“Nghe như thể… em tìm đúng người rồi.
Anh đang ở văn phòng, gửi địa chỉ qua đi. Mang theo hết tài liệu, đến gặp anh.”

Nửa tiếng sau, tôi ngồi trong phòng làm việc của anh ấy — nơi duy nhất còn sáng đèn lúc nửa đêm.

Tôi cắm chiếc USB vào máy tính của anh.

Trên màn hình, từng dòng dữ liệu ghi chép suốt năm năm lần lượt hiện ra, chi tiết đến từng đồng.

Ban đầu, nét mặt Hứa Vũ Chu vẫn còn thư thả, nhưng dần dần, vẻ bình thản ấy biến mất.

Ánh mắt anh ấy thay đổi — từ thoải mái chuyển sang tập trung đến gần như kích động.

Anh nhìn thẳng vào tôi, từng chữ, từng chữ một:

“Thư Ý… em nói đi. Em muốn anh giúp em xử lý bọn họ thế nào?”

Tôi nhìn thẳng vào anh ấy, dồn hết tủi nhục, căm giận và uất nghẹn của năm năm qua vào đúng một câu:

“Em muốn bọn họ thân bại danh liệt, tay trắng rời cuộc chơi.”

Không phải chỉ là đòi lại công bằng.

Mà là phải khiến họ nếm đủ mọi thứ tôi từng chịu:
Bị lợi dụng.
Bị phản bội.
Bị bóp nghẹt đến mức không còn đường thở.

Không chỉ trả lại, mà phải trả đủ — có lời.

6.

Hứa Vũ Chu đẩy nhẹ gọng kính, ánh mắt sáng lên như vừa được châm lửa.

“Được.”

Chỉ một chữ, gọn gàng, dứt khoát.

Không hỏi nguyên do.
Không nói lời an ủi.
Chính xác là kiểu đồng minh mà tôi cần nhất lúc này.

“Tên Mặc Ngôn đó, chắc chắn đã để đội luật sư của hắn chuẩn bị cả trăm lý do, dựng chuyện tôi tham lam, tâm địa xấu xa…
Hắn chỉ muốn đạp tôi ra khỏi cuộc đời hắn lúc ly hôn, không để lại một xu.”

Tôi mở lời, giọng bình tĩnh đến mức chính tôi cũng thấy xa lạ.

Hứa Vũ Chu gật đầu, cầm bút lên viết lên bảng trắng bốn chữ to:

“Tranh chấp gia đình.”
Rồi mạnh tay vạch một đường chéo đỏ ngang qua.

“Chúng nó gọi đây là gì cơ? Dự án ‘Thử thách người thừa kế’?”

“Không phải đã dùng một bản hợp đồng mô phỏng vai trò xã hội để định đoạt năm năm cuộc đời tôi sao?”

“Tốt thôi. Vậy thì tôi sẽ chơi đúng theo luật mà bọn họ đặt ra.”

“Tôi khởi kiện Tập đoàn họ Tô,
Và cả Mặc Ngôn — vì hành vi sử dụng lao động bất hợp pháp và lừa đảo thương mại.”

Đôi mắt Hứa Vũ Chu sáng rực, toàn thân như bùng cháy.

Anh ta lập tức quay lại bảng trắng, bắt đầu viết lia lịa, dòng suy nghĩ tuôn trào như đập vừa được mở.

“Em không phải là ‘người vợ bị đuổi khỏi nhà sau ly hôn’ —
Em là ‘người lao động bị bóc lột trong suốt thời gian thực hiện hợp đồng!’”

“Em không phải chỉ là ‘người mẹ ở nhà chăm con’ —
Em là ‘người phụ trách chăm sóc trẻ toàn thời gian, 24/7 không nghỉ lễ!’”

“Bản hợp đồng đó chính là bằng chứng!
Chính chúng tự tay ký tên thừa nhận — đây là một dự án thương mại!”

“Tôi có đầy đủ mọi ghi chép suốt năm năm qua — mỗi ngày làm việc hơn 16 tiếng,
nửa đêm tăng ca chỉnh thiết kế, sáng sớm đi khuân hàng ngoài chợ đầu mối,
cuối tuần thì chạy chân bán thời vụ ở cửa hàng tiện lợi.

Tất cả những việc đó — tôi làm trong lúc vẫn đang đóng vai ‘người vợ’, ‘người mẹ’, chỉ vì món nợ chục triệu mà hắn ta bịa ra để dồn tôi vào đường cùng.”

“Chưa kể, bọn họ còn dùng thủ đoạn để lừa tôi ký hợp đồng, rồi nuốt trọn khoản thù lao tôi đáng ra phải nhận.

Nếu chuyện này không gọi là lừa đảo thương mại, thì gọi là gì?”

Hứa Vũ Chu càng nghe càng phấn khích, tốc độ ghi chú nhanh đến mức suýt làm rơi cả bút.