Chồng Cũ Tưởng Tôi Ăn Bám, Không Biết Tôi Là Phú Bà - Chương 1

Mẹ chồng ngồi trong phòng khách, trước mặt cả một phòng đầy họ hàng mà lên tiếng.

“Cưới phải con dâu không đi làm, con trai tôi đúng là xui xẻo tám đời.”

Tôi ngồi bên cạnh, mặt không biểu cảm, lặng lẽ uống trà.

Ngày ly hôn, anh ta nghĩ rằng tôi sẽ khóc, sẽ van xin, sẽ quỳ xuống không cho anh ta đi.

Tôi ký xong giấy tờ, quay đầu rời đi không ngoảnh lại.

Anh ta đứng sững tại chỗ, tiện miệng buông một câu châm chọc:

“Sau này đừng hối hận.”

Tôi kéo hai chiếc vali ra khỏi cửa.

Không mang theo đồ nội thất, không mang theo trang sức, chỉ mang đi một thứ — một tấm ảnh chụp màn hình trong điện thoại.

Ba tháng sau, anh ta tái hôn, gặp ai cũng khoe rằng đã cưới được một người phụ nữ có năng lực.

Đêm tân hôn, anh ta gửi cho tôi một tin nhắn WeChat:

“Cô là th? ứ v? ô d, ụng không đi làm, dựa vào cái gì mà sống?”

Tôi không nói gì, chỉ gửi lại cho anh ta tấm ảnh chụp màn hình đó.

Mười tám vạn (6,8 tỷ đồng), mỗi tháng.

Không thiếu một lần.

01

Gương mặt cay nghiệt của mẹ chồng Vương Lệ dưới ánh đèn phòng khách trông càng nhiều nếp nhăn hơn.

Bà ta cầm tách trà, nhưng ánh mắt lại như dao cạo lướt qua người tôi.

“Cưới phải con dâu không đi làm, con trai tôi Chu Hạo đúng là xui xẻo tám đời.”

Giọng bà ta không to không nhỏ, vừa đủ để cả phòng họ hàng nghe rõ ràng.

Căn phòng lập tức im lặng.

Ánh mắt của các dì các cô trong họ lập tức dồn hết lên người tôi, mang theo tò mò, thương hại, và nhiều hơn cả là sự hả hê khi xem kịch vui.

Tôi tên Tần Tranh, kết hôn với Chu Hạo đã ba năm.

Ba năm nay, tôi chưa từng đi làm một ngày nào.

Đó là điều chúng tôi đã thỏa thuận trước khi cưới.

Chu Hạo nói anh ta yêu tôi, sẵn sàng nuôi tôi cả đời.

Anh ta nói không muốn tôi ra ngoài vất vả.

Tôi đã tin.

Vì vậy tôi thu lại tất cả góc cạnh của mình, an tâm làm một bà nội trợ toàn thời gian.

Cuộc sống mỗi ngày chỉ xoay quanh anh ta, xoay quanh gia đình này.

Nhưng ba năm trôi qua, những lời mật ngọt năm xưa giờ lại trở thành lưỡi dao sắc bén nhất làm tổn thương tôi.

Chu Hạo ngồi bên cạnh Vương Lệ, cúi đầu chơi điện thoại, không nói một lời.

Sự im lặng của anh ta chính là sự mặc nhận.

Cũng là sự s! ỉ nh? ục lớn nhất đối với tôi.

Tôi cầm tách trà trước mặt, nhẹ nhàng thổi lớp bọt, nhấp một ngụm.

Nước trà ấm, không lạnh cũng không nóng, giống như tâm trạng của tôi lúc này.

“Bác à, Tần Tranh ở nhà chăm sóc bác với Chu Hạo cũng rất tốt mà.”

Tôi còn chưa lên tiếng thì chị họ đi cùng tôi đã không nhịn được.

Vương Lệ cười lạnh, đặt mạnh tách trà xuống bàn.

“Tốt? Tốt ở chỗ nào? Một người phụ nữ không đi làm kiếm tiền, không có sự nghiệp của riêng mình, thì chỉ là phụ thuộc vào đàn ông, là k! ý si, nh trù, ng của xã hội.”

“Ngày nào cũng chỉ biết chìa tay xin tiền, đi chợ mua rau còn phải ghi sổ, sợ con trai tôi tiêu thêm một đồng. Loại con dâu như vậy, ai nuôi nổi?”

Lời bà ta càng lúc càng khó nghe.

Hai bàn tay đặt trên đầu gối của tôi từ từ siết chặt.

Tôi ghi sổ tiền chợ là vì bà ta luôn nói tôi tiêu tiền hoang phí.

Tôi phải xin tiền là vì tháng thứ ba sau khi cưới, Chu Hạo đã thu lại thẻ phụ của tôi.

Anh ta nói đàn ông giữ tiền thì gia đình mới thịnh vượng.

Tôi không muốn cãi nhau vì những chuyện nhỏ nhặt nên mặc kệ.

Không ngờ tất cả những điều đó lại trở thành bằng chứng cho việc tôi “ă! n bá!! m”, “không có chí tiến thủ”.

“Chu Hạo, anh nói gì đi chứ!” chị họ tôi tức đến đỏ mặt, đẩy Chu Hạo.

Chu Hạo cuối cùng cũng ngẩng đầu lên, nhíu mày nhìn tôi.

Trong ánh mắt đó không có thương xót, không có bảo vệ, chỉ có khó chịu và chán ghét.

“Được rồi, nói ít thôi.”

Anh ta mở miệng, nhưng lại nói với chị họ tôi.

“Chuyện trong nhà, cô là người ngoài xen vào làm gì.”

Một câu nói chặn hết lời chị họ.

Cũng đẩy trái tim tôi rơi thẳng xuống hố băng.

Người ngoài.

Thì ra trong lòng Chu Hạo, ngay cả người nhà của tôi cũng đã là người ngoài.

“Chu Hạo, anh kh? ốn n? ạn!” chị họ tức giận đứng bật dậy.

Tôi kéo chị lại.

Đối với một người đã không còn yêu bạn và còn khinh thường bạn, mọi cuộc tranh cãi đều vô nghĩa.

Chỉ khiến bản thân trông đáng thương hơn.

Tôi đứng dậy, bình tĩnh nhìn Vương Lệ và Chu Hạo.

“Nếu các người cảm thấy tôi là gánh nặng, là k? ý si, nh trù? ng.”

“Vậy thì ly hôn đi.”

Khi tôi nói ra năm chữ này, không khí trong phòng khách như đóng băng.

Vương Lệ sững người, rõ ràng không ngờ tôi lại dứt khoát như vậy.

Chu Hạo cũng ngẩn ra.

Anh ta chắc nghĩ tôi sẽ giống như trước kia, vì hòa khí gia đình mà nhịn nhục.

Anh ta nghĩ một người phụ nữ sống nhờ anh ta không có tư cách nói hai chữ “ly hôn”.

“Ly thì ly!” Vương Lệ là người phản ứng đầu tiên, vỗ đùi nói lớn.

“Ly rồi Chu Hạo nhà tôi còn cưới được người tốt hơn! Có công việc! Biết giúp đỡ gia đình!”

“Còn cô, một người phụ nữ không việc làm không thu nhập, tôi xem cô ly hôn rồi sống kiểu gì!”

Tôi không để ý bà ta.

Ánh mắt tôi chỉ nhìn Chu Hạo.

Tôi muốn thấy dù chỉ một chút níu kéo hay không nỡ trên gương mặt anh ta.

Không có.

Không có gì cả.

Anh ta nhìn tôi, ánh mắt từ kinh ngạc chuyển thành châm chọc.

“Tần Tranh, cô nghĩ kỹ chưa.”

“Tôi không ép cô.”

“Đừng đến lúc ly hôn rồi lại khóc lóc quay về cầu xin tôi.”

Trái tim tôi, vào khoảnh khắc đó, chết hẳn.

Tôi cười nhẹ.

“Yên tâm.”

“Không bao giờ.”

02

Trước cửa Cục Dân Chính.

Bức tường nền đỏ trông vô cùng chói mắt.

Tôi và Chu Hạo đứng cạnh nhau, mỗi người cầm một cuốn giấy chứng nhận ly hôn mới tinh.

Anh ta dường như tin chắc rằng tôi sẽ không đi đến bước cuối cùng.

Từ lúc rời khỏi nhà, lên xe, cho đến khi bước vào nơi này.

Anh ta luôn nhìn tôi bằng ánh mắt “cô sớm muộn cũng hối hận”.

Anh ta nghĩ tôi sẽ khóc, sẽ làm loạn, sẽ như một người phụ nữ bị bỏ rơi mà nắm tay anh ta cầu xin.

Nhưng tôi không.

Tôi bình tĩnh như đang đi làm thẻ thành viên siêu thị.

Nhân viên hỏi theo thủ tục:

“Hai người đã suy nghĩ kỹ và tự nguyện ly hôn chưa?”

Chu Hạo cố tình dừng lại một chút, quay sang nhìn tôi.

Ánh mắt đầy vẻ tự cao.

Anh ta đang chờ.

Chờ tôi sụp đổ.

Chờ tôi hối hận.

Chờ tôi nói: “Hay là chúng ta suy nghĩ lại.”

Tôi nhìn thẳng nhân viên.

Rõ ràng nói:

“Đúng vậy.”

Sắc mặt Chu Hạo lập tức trầm xuống.

Anh ta không ngờ kịch bản không diễn ra theo ý mình.

Thủ tục tiếp theo diễn ra rất nhanh.

Ký tên.

Lăn tay.

Đóng dấu.

Khi hai cuốn sổ đỏ được trao vào tay chúng tôi, cuộc hôn nhân ba năm chính thức kết thúc.

Ra khỏi cửa.

Ánh nắng mùa hè chói mắt.

Chu Hạo dựa vào cửa xe, châm một điếu thuốc.

“Tần Tranh, tôi cho cô cơ hội cuối cùng.”

“Bây giờ hối hận vẫn còn kịp.”

“Đi theo tôi về nhà, xin lỗi mẹ tôi, sau này sống cho đàng hoàng, tôi coi như hôm nay chưa xảy ra chuyện gì.”

Vẫn là dáng vẻ ban ơn từ trên cao.

Như thể rời khỏi anh ta là con đường chết.

Tôi nhìn anh ta, bỗng thấy buồn cười.

Ba năm qua tôi đã bị mù mắt thế nào mới nghĩ người đàn ông này đáng để tôi từ bỏ mọi thứ?

“Không cần đâu, Chu tổng.”

Tôi gọi anh ta một cách xa lạ.

“Chúc anh tiền đồ rộng mở, tìm được một người vợ hiền vừa giúp trả nợ nhà, nợ xe, vừa chăm sóc mẹ anh lúc tuổi già.”

Sắc mặt Chu Hạo rất khó coi.

“Cô đang mỉa mai tôi?”

“Không dám,” tôi lắc đầu, “chỉ nói sự thật.”

“Cô là th, ứ v; ô d? ụng không đi làm, sau này sống bằng gì? Tiền thuê nhà cô còn không trả nổi!”

Anh ta nhìn chằm chằm vào tôi.

Tôi không nói gì.

Tôi kéo hai chiếc vali đi ra ven đường.

Trong vali chỉ có quần áo và giấy tờ của tôi.

Những thứ anh ta và mẹ anh ta mua cho tôi, tôi không mang đi thứ nào.

Thứ duy nhất tôi mang theo…

Là tấm ảnh chụp màn hình trong điện thoại.

“Tần Tranh!”

Thấy tôi thật sự rời đi, Chu Hạo có vẻ hơi hoảng.

“Cô cứ thế đi à? Mỹ phẩm, túi xách của cô đâu?”

“Đều là tiền tôi mua đấy!”

Tôi quay lại, cười rực rỡ.

“Đúng vậy.”

“Đều là anh mua.”

“Cho nên tôi để lại hết cho anh.”

“Anh có thể tặng cho vợ mới của anh, coi như tận dụng đồ cũ.”

Nói xong, tôi không nhìn gương mặt xanh mét của anh ta nữa.

Tôi vẫy tay gọi taxi.

Cửa xe đóng lại.

Qua gương chiếu hậu, tôi thấy Chu Hạo đứng sững.

Điếu thuốc trong tay rơi xuống đất.

Anh ta dường như vẫn không tin.

Người phụ nữ luôn ngoan ngoãn trước mặt anh ta…

lại thật sự rời đi không quay đầu.

Anh ta mỉa mai một câu.

Tôi đọc được khẩu hình môi của anh ta.

“Sau này đừng hối hận.”

Tôi tựa vào ghế.

Hối hận?

Điều tôi hối hận nhất…

là tại sao không rời đi sớm hơn.

Tài xế nhìn tôi qua gương.

“Cô gái, đi đâu?”

Tôi mở điện thoại, mở bản đồ Gaode, đọc địa chỉ.

“Bác tài, đến Vân Đỉnh Thiên Khuyết.”

Tài xế ngẩn ra.

“Vân Đỉnh Thiên Khuyết? Đó là khu biệt thự cao cấp nhất thành phố, một mét vuông hơn hai trăm nghìn đấy.”

Tôi mỉm cười.

“Đúng, đến đó.”