Chồng Tôi Dùng Tiền Cứu Mạng Mình Để Mua Xe Cho Tình Đầu - Chương 5

Cái dáng đề phòng ấy làm tôi chẳng buồn nói gì,
bà Trần – mẹ của Trần Tùng Chiếu – liền bước lên, vẻ mặt lạnh lùng hiếm thấy:

“Là tôi gọi Vãn Tình đến, không đến lượt cô xen vào!
Tôi còn chưa chết, cô đừng tưởng mình có thể chỉ tay năm ngón ở đây.”

Bà vốn là người hiền lành, mà nay phải nói ra những lời gay gắt ấy —
chắc hẳn khoảng thời gian sống chung với Dư Tĩnh Dao đã bị dồn đến đường cùng.

Quả nhiên, Dư Tĩnh Dao vẫn không biết xấu hổ,
một tay vuốt ve cái bụng tròn, miệng lại nhếch lên đầy kênh kiệu:

“Bà đừng quên, trong bụng tôi là cháu đích tôn nhà họ Trần,
nhìn cái dáng Trần Tùng Chiếu bây giờ, có khi đây là đứa con duy nhất của ông ta đó.
Bà mà dám làm tôi khó chịu, nhỡ đâu tôi giận quá…
đứa nhỏ này, có khi chẳng biết là con ai đâu nha.”

Giọng nói ngọt như rót mật nhưng từng chữ đều ngập mùi đe dọa.
Cô ta thật sự đắc ý — cái kiểu kẻ tiểu nhân được đà mà lấn tới.

Tôi khẽ cười, ánh mắt lướt qua cái bụng kia, giọng mang chút châm chọc:
“Cô trước đây… chắc cũng từng dùng chiêu này dọa người khác nhỉ?
Nhưng mà… bụng này, liệu có chắc chắn là của Trần Tùng Chiếu không?”

Tôi cố tình không nói hết, chỉ “tsk tsk” vài tiếng, kèm theo một cái nhướng mày đầy ẩn ý.
Mà chỉ thế thôi, cô ta đã mất kiểm soát ngay lập tức.

Dư Tĩnh Dao đỏ bừng mặt, giơ tay chỉ thẳng vào tôi, giọng run rẩy gào lên:
“Cô… cô nói cái gì hả!
Cô đừng có mà nói bừa, cô phải chịu trách nhiệm với lời nói của mình đấy, cô biết không?!”

Cảnh tượng trong phòng bệnh lúc đó —
một người phụ nữ gào thét, một người mẹ già run rẩy, còn tôi chỉ đứng yên nhìn,
bình thản như thể đang xem hài kịch rẻ tiền mà chính họ tự biên tự diễn.

“Tôi hiểu chứ. Còn cô thì sao, Dư Tĩnh Dao? Cô có dám chịu trách nhiệm với chính lời mình không?”

Câu hỏi của tôi khiến cô ta nghẹn lại, chẳng dám nói thêm câu nào.
Tôi nhân cơ hội đó đẩy cửa bước vào, dì Trần cũng lặng lẽ theo sau, bà vừa đi vừa lau nước mắt, giọng run rẩy đầy áy náy:

“Vãn Tình à, đừng giận mẹ… con thấy đấy, đúng là làm trò cười cho thiên hạ.
Là mẹ không có bản lĩnh, mới để nhà ra nông nỗi này.”

Tôi lắc đầu: “Không phải lỗi của dì. Là do Trần Tùng Chiếu thôi — chính sự ích kỷ và ngu xuẩn của anh ta mới khiến cả nhà phải chịu khổ.”

Trong phòng, Trần Tùng Chiếu nằm đó, người gầy trơ xương, trên người đầy dây truyền và ống dẫn.
Tóc anh ta rụng hết vì hóa trị, sắc mặt trắng bệch, hơi thở yếu ớt đến đáng sợ.
Hình ảnh này khác xa người đàn ông từng vênh váo, to tiếng với tôi khi xưa.

Tôi nhìn anh ta, giọng bình thản mà lạnh lẽo:
“Còn thích chơi game không?”

Có lẽ anh ta nghĩ tôi đến là để tha thứ hay an ủi,
nào ngờ câu đầu tiên lại là một nhát dao mỉa mai.
Khuôn mặt anh ta co giật, hơi thở dồn dập, nhưng cuối cùng vẫn cố gắng nén giận,
ra hiệu cho mẹ ra ngoài, chỉ để lại hai chúng tôi trong phòng.

Anh ta yếu ớt nói, từng chữ đứt quãng như người sắp cạn hơi:
“Bác sĩ nói rồi… là anh… không thể có con nữa… không chữa được…
Tiền… còn lại trong ngân hàng… mật khẩu… là ngày sinh của em…”

Giọng anh ta khàn đặc, hơi thở đứt đoạn.
Tôi nhìn gương mặt ấy — từng là người tôi tin tưởng, người tôi yêu suốt nửa đời —
mà giờ chỉ thấy một cái xác rỗng đang tự nhận hậu quả.

Anh ta vốn đáng ra có thể sống,
chỉ cần nghe lời khuyên, chỉ cần đừng lấy tiền cứu mạng đi mua xe cho người khác,
nhưng cuối cùng vẫn chọn con đường chết.

Tôi ngồi xuống cạnh giường, giọng điềm tĩnh đến lạ:
“Không tiếp tục điều trị sao?
Nếu dùng nốt số tiền còn lại, có lẽ anh vẫn còn cơ hội.”

Trần Tùng Chiếu ngẩng đầu nhìn trần nhà, ánh mắt trống rỗng.
Một giọt nước mắt lăn ra từ khóe mắt anh ta, rơi xuống gối trắng,
như giọt sương cuối cùng rời khỏi lá khô — lạnh lẽo, vô vọng,
và chậm rãi khép lại một đời hoang phí.

“Không… không chữa nữa đâu… tiền không đủ… mẹ anh còn phải trả… trả nợ nhà… bà ấy mệt lắm rồi…”

Giọng Trần Tùng Chiếu yếu ớt như hơi gió sắp tắt.
Nghe vậy, mẹ hắn òa khóc, vội vàng bước tới, run rẩy nắm tay con trai:
“Không mệt, mẹ không mệt! Tùng Chiếu, nghe lời mẹ, chữa bệnh cho tốt đi, đừng nghĩ linh tinh nữa.”

Bà khóc đến nỗi nói chẳng ra hơi, khiến tôi chỉ biết đứng yên lặng nhìn hai mẹ con họ, trong lòng xen lẫn thương hại và mệt mỏi.

Tôi hỏi:
“Đã biết rõ đứa con trong bụng Dư Tĩnh Dao không phải của anh ta, sao còn để cô ta ở lại? Không đòi xe về mà lấy tiền chữa bệnh sao?”

Mẹ hắn thở dài, ánh mắt tràn đầy bất lực:
“Không phải không muốn, là lúc Tùng Chiếu mua xe cho nó, đã ghi rõ trong giấy tặng xe là tự nguyện cho.
Giờ có đi kiện cũng chẳng đòi lại được.”

Bà nói xong lại cắn môi, giọng lộ rõ hối hận:
“Thật ra mẹ vẫn giữ con nhỏ ấy ở lại… vì cũng chẳng còn cách nào khác.
Ba nó thì liệt giường, mẹ nó thì chạy xuôi ngược lo cho chồng, mẹ có một mình chăm không xuể…
Giữ con Dư ở nhà, ít nhất nó còn giúp được vài việc nhỏ.”

Bà nói đến đây, nước mắt lại rơi không ngừng, giọng đứt quãng:
“Vãn Tình à, con đừng thấy mẹ độc ác… Mẹ thật sự… thật sự bất đắc dĩ thôi.
Nếu còn cách nào khác, mẹ nhất định không làm vậy đâu.
Trong lòng mẹ cũng khổ lắm…”

Tôi nhìn người phụ nữ tóc bạc, đôi vai run run vì nghẹn ngào —
trong giây phút ấy, tôi chẳng biết phải trách hay phải thương.

Thế giới này, có biết bao người đang chịu khổ,
tôi đâu thể ôm hết nỗi khổ của tất cả vào lòng.
Tôi chỉ khẽ thở dài, nhẹ nhàng nói vài lời an ủi,
mong bà có thể bình tâm lại, dù biết chỉ như một giọt nước nhỏ rơi vào sa mạc khô cằn.

Khi tôi bước ra khỏi phòng bệnh, Dư Tĩnh Dao vẫn đứng ngoài hành lang, ánh mắt sắc như dao.
Cô ta nhổ một bãi nước bọt, rồi cố tình buông một câu đầy cay độc:
“Làm người yêu cũ tử tế, thì nên biến mất khỏi đời người ta — giống như chết rồi vậy.”

Tôi khẽ cười.
“Yên tâm, tôi đã chết trong thế giới của các người từ lâu rồi.
Còn cô… thì sắp phải sống trong địa ngục mà chính mình dựng lên.”

Tôi nhìn theo bóng lưng Dư Tĩnh Dao khuất dần ở hành lang, chỉ khẽ thở dài —
đúng là kiểu người sống mãi trong ảo tưởng, tưởng mình là nhân vật chính trong tiểu thuyết bi kịch.
Tôi biết, lần này chắc chắn cô ta sẽ không còn cơ hội quay lại nữa.

Quả nhiên, chưa đến hai tuần sau, mẹ của Trần Tùng Chiếu gọi cho tôi.
Giọng bà khàn khàn, mệt mỏi như bị rút cạn sức sống:

“Vãn Tình à… nó đi rồi.”

Tôi im lặng rất lâu.
Bà nói tiếp, giọng bình thản đến lạ:
“Nó không đau đớn gì đâu, đi lúc đang cười… coi như là được giải thoát rồi.”

Lúc ấy, tôi chỉ thấy trong lòng trống rỗng.
Người từng làm tôi tổn thương sâu sắc đến thế, cuối cùng lại rời khỏi đời tôi trong yên tĩnh —
không oán, không hận, chỉ còn lại một nắm tro tàn lạnh lẽo.

Tôi vẫn giữ lời, đến dự tang lễ, cùng mẹ cha hắn đưa tiễn đoạn đường cuối.
Khi đám tang kết thúc, mọi người đã lần lượt rời đi, chỉ còn lại tôi, cha mẹ hắn, và Dư Tĩnh Dao.

Giữa trưa hè nắng gắt, không khí oi bức đến nghẹt thở.
Dư Tĩnh Dao vừa che bụng vừa cau có:
“Đứng mãi thế này để làm gì? Các người không biết tôi đang mang thai à? Định để tôi mệt chết chắc?”

Mẹ Trần chỉ liếc cô ta một cái, giọng bình thản mà sắc lạnh:
“Muốn đi thì cứ đi.”
Rồi khi cô ta thật sự quay lưng định rời khỏi, bà lại nói thêm một câu —
“Đi thì đi luôn, đừng bao giờ quay lại nữa.”

Cô ta sững người, chưa kịp phản ứng thì một giọng đàn ông lạnh lẽo vang lên phía sau:
“Hừ, cuối cùng cũng tìm được cô rồi, Dư Tĩnh Dao.”

Một người đàn ông lạ xuất hiện cùng mấy viên cảnh sát.
Họ nhanh chóng tiến lên, khóa chặt tay cô ta.
Dư Tĩnh Dao hoảng hốt, muốn chạy cũng không nổi,
cái bụng nặng nề khiến cô ta ngã quỵ ngay trên đất.

Thì ra người đàn ông kia chính là bạn trai cũ của Dư Tĩnh Dao —
người từng bị cô ta lừa tiền, lừa tình, rồi bỏ trốn biệt tăm.
Lần này, cô ta lại định dùng chiêu cũ với Trần Tùng Chiếu,
nhưng chưa kịp hưởng lợi thì đã bị chính quá khứ của mình kéo xuống địa ngục.

Tôi đứng đó, nhìn cảnh tượng ấy mà chẳng thấy hả hê —
chỉ cảm nhận rõ ràng nhân quả là có thật.

Trần Tùng Chiếu đã được giải thoát trong cái chết,
còn Dư Tĩnh Dao — cuối cùng cũng bị cuộc đời trừng phạt bằng chính cách cô ta từng đối xử với người khác.

Tôi xoay người rời đi, nắng chiếu lên tấm bia mộ phía sau,
ánh sáng rực rỡ đến chói mắt,
nhưng lòng tôi, cuối cùng… đã hoàn toàn thanh thản.

Người đàn ông kia — chính là bạn trai cũ của Dư Tĩnh Dao — đã báo cảnh sát tìm cô ta suốt mấy tháng trời.
Không ngờ lần này lại tình cờ chạm mặt với mẹ Trần Tùng Chiếu,
và từ đó, tấm lưới trời chậm rãi khép lại.

Đúng như người xưa nói:
“Lưới trời lồng lộng, tuy thưa mà khó lọt.”
Ác giả ác báo, kẻ xấu cuối cùng cũng phải trả giá.

Trần Tùng Chiếu chết rồi.
Dư Tĩnh Dao vì tội lừa đảo bị bắt.
Cuộc đời, hóa ra mọi nhân quả đều đã được sắp đặt sẵn trong lặng im.

Thỉnh thoảng rảnh rỗi, tôi vẫn ghé thăm nhà họ Trần,
giúp bà Trần dọn dẹp, trò chuyện đôi chút.
Hai ông bà sống lặng lẽ, chẳng sung túc nhưng đủ ăn,
chỉ là sau nỗi đau mất con, sức khỏe ngày một yếu.
Không đến một năm sau, họ cũng lần lượt ra đi.

Tôi lo hậu sự cho họ, tổ chức một lễ tang tử tế,
coi như trả xong phần ân nghĩa cuối cùng giữa chúng tôi.

Sau đó, tôi đón bố mẹ từ quê lên sống cùng,
buổi sáng cùng uống trà, buổi chiều cùng đi dạo,
cuộc sống bình dị mà an yên.

Không còn những cơn cãi vã, không còn sự phản bội,
chỉ còn lại ánh nắng, tiếng chim, và những ngày tháng nhẹ như hơi thở.

Tôi nghĩ, có lẽ đây mới là hạnh phúc thật sự —
không phải chờ ai đến yêu mình,
mà là tự biết yêu lấy chính cuộc đời của mình.

-Hết-