Chồng Tôi Vì “Bạch Nguyệt Quang” Mà Hại Mẹ Ruột - Chương 5

10.

Đã năm năm trôi qua.

Cánh cổng trại giam mở ra.
Tô Tuyết Tình lảo đảo bước ra, cái bóng mảnh khảnh gầy gò dưới ánh nắng nhợt nhạt như sắp tan biến trong gió.

Khuôn mặt từng xinh đẹp giờ hốc hác, gò má nhô cao, mắt trũng sâu, tóc tai vàng úa, khô xác như rơm.
Đôi tay từng chơi piano, giờ biến dạng, co quắp, các đốt xương gồ lên lởm chởm như những vết sẹo sống động của quá khứ.

Khi nhìn thấy tôi, ánh mắt cô ta thoáng hiện một tia hoảng sợ.
“Tống Uyển Ngôn…” Giọng khàn đặc như rỉ máu từ cổ họng.

Tôi không trả lời.
Chỉ lặng lẽ rút ra một tờ hợp đồng, đưa cho cô ta.

“Quỹ từ thiện Tần Lan, vị trí: lao công. Có chỗ ăn ở, không lương.”

Tô Tuyết Tình run rẩy nhận lấy tờ giấy, giọng khàn khàn:
“Tôi không ký… có được không?”

Tôi khẽ mỉm cười:
“Tất nhiên được.”

Tôi quay lưng bước đi:

“Ngoài đường có nhiều hầm đi bộ, ngủ đỡ cũng được.”

Cô ta lập tức lết theo, quỳ gối xuống nền xi măng lạnh ngắt.
“Tôi ký! Tôi ký!”

Tôi nhìn cô ta run rẩy viết tên mình lên hợp đồng,
trong lòng… không cảm xúc, không vui, không giận.
Chỉ là một khâu cuối cùng cần khép lại.

Quỹ từ thiện Tần Lan – nơi tôi sáng lập – chuyên hỗ trợ những gia đình từng bị hủy hoại bởi tội phạm thương mại.
Những đứa trẻ mất cha, người mẹ góa bụa, các ông bố bị đẩy vào nợ nần tuyệt vọng.

Mỗi ngày, Tô Tuyết Tình phải lau nhà, đổ rác, cọ toilet cho chính những người từng chịu đau khổ vì kiểu người như cô ta.

Ngày đầu tiên, cô ta nôn đến tím tái vì mùi hóa chất và nước bẩn.
Ngày thứ hai, cô ta khóc, van xin tôi cho cô ta rời đi.
Ngày thứ ba, cô ta bắt đầu học cách im lặng và chịu đựng.

Một tháng sau, tôi đến kiểm tra quỹ.
Cô ta đang quỳ gối lau sàn,
dùng chính đôi tay đã từng được gọi là “thiên tài”,
để chà rửa từng vết bẩn như thể chuộc từng lỗi lầm.

Một người phụ nữ – từng là vợ của một tập đoàn thiếu gia, từng bước lên đỉnh cao bằng giả dối –
giờ cúi đầu nghe lệnh, phía sau là một người mẹ mất con, chỉ tay ra chỗ vết bẩn:

“Chỗ này chưa sạch. Làm lại.”

Cô ta không nói gì, chỉ gật đầu, tiếp tục cúi xuống,
tay run run, miết từng vết bẩn… như đang lau lại chính quá khứ nhơ nhuốc của mình.

Tôi khẽ nói với chính mình:

“Như vậy… còn có ý nghĩa hơn cả giết cô ta.”

Rồi quay lưng rời đi, lòng thanh thản một cách lạ thường.

 
Đêm xuống.
Tôi đứng trên tầng cao nhất của khách sạn Rừng Xanh – nơi từng cháy rụi trong biển lửa năm ấy.
Giờ đây, nơi đó đã biến thành một khu vườn trên không, tràn ngập hoa cỏ và ánh sáng dịu êm.
Hương dạ lan hương phảng phất trong gió, nhè nhẹ, như ôm trọn cả bầu trời.

Chính giữa khu vườn, tôi đặt một bức tượng đá trắng.
Đó là hình một bông lan, loại hoa mẹ chồng tôi – bà Tần Lan – yêu thích nhất.
Trên bệ đá, khắc bốn chữ:

“Ân mẹ hiền – đời đời không quên.”

Gió đêm lướt qua, những cánh hoa nhẹ rung.
Phía sau tôi, tiếng bánh xe lăn chậm rãi vang lên.
Ông Lục Chấn Hùng được đẩy đến, phía sau là ông Lục Chấn Uy.

“Uyển Ngôn, hôm nay là ngày giỗ mẹ con.”
Giọng ông nhẹ, run nhưng vẫn trầm ổn.

Tôi gật đầu, cầm khay rượu đặt sẵn,
rót ra ba ly đỏ thẫm.
Một ly, tôi rưới nhẹ xuống trước bức tượng.

“Mẹ à, tập đoàn Lục Thị bây giờ đã vào top 10 toàn cầu rồi.”

Làn gió đêm thổi qua, hương hoa lại nồng hơn,
như một lời đáp từ nơi xa.

Ông Lục cầm lấy ly rượu, bàn tay run rẩy,
ánh mắt hơi ướt:

“Những năm qua… thật sự vất vả cho con rồi.”

Tôi mỉm cười, khẽ lắc đầu:

“Không vất vả, cha à.
Đây là điều con nên làm.”

Cả ba chúng tôi đứng lặng giữa khu vườn,
đưa ly rượu lên, hướng về bầu trời đêm đầy sao.
Ánh trăng đổ xuống, phản chiếu trên mặt rượu,
long lanh như ký ức chưa từng tàn.

Đúng lúc đó, điện thoại tôi rung lên.
Trên màn hình hiện dòng chữ: “Quỹ Từ Thiện Tần Lan – Quản lý.”

Tôi nhấc máy.
Giọng người quản lý vội vã:

“Tổng giám đốc Tống, là… là Tô Tuyết Tình.
Cô ta ngất xỉu rồi.”

Tôi đặt ly xuống, hỏi gọn:

“Đưa đi bệnh viện à?”

“Cô ta nói không cần.
Chỉ bảo là quá mệt… và muốn gặp cô, một lần cuối.”

Tôi im lặng vài giây,
nhìn ra bầu trời, rồi quay sang cha chồng:

“Ba, con có chút việc phải đi.”

Ông gật đầu, ánh mắt hiền hòa như hiểu rõ tất cả:

“Đi đi, con gái.
Cẩn thận nhé.”

Tôi siết nhẹ điện thoại trong tay,
rồi quay lưng,
bước vào đêm tĩnh lặng,
nơi quá khứ và hiện tại…
sắp sửa có cuộc đối mặt cuối cùng.

Hai mươi phút sau, tôi có mặt tại khu ký túc xá của nhân viên Quỹ từ thiện.
Căn phòng nhỏ, ánh đèn vàng yếu ớt.
Tô Tuyết Tình nằm trên chiếc giường đơn, khuôn mặt trắng bệch như tờ giấy, hơi thở mỏng như sợi chỉ.

Khi thấy tôi bước vào, cô ta cố gắng chống tay ngồi dậy.
Tôi khẽ nói:

“Đừng động, nằm yên đi.”

Tôi ngồi xuống mép giường, ánh mắt bình thản.
Cô ta nhìn tôi rất lâu, rồi khẽ cười, giọng khàn khàn:

“Tống Uyển Ngôn… cô thắng rồi.”
“Nhưng sao không giết tôi đi?”

Trong đôi mắt đó lóe lên tia điên dại,
giọng nói run lên, chất chứa hận thù đến cực điểm:

“Cô biết tôi hận cô đến mức nào không?”

Tôi nhìn thẳng vào mắt cô ta, giọng điềm tĩnh,
mỗi chữ như dao rơi xuống nền lạnh:

“Bởi vì chết quá dễ dàng.”
“Tôi muốn cô sống,
và mỗi ngày đều phải trả giá cho những gì mình đã làm.”

Cô ta bật cười, tiếng cười sắc lạnh, khản đặc như gỉ sắt cào vào lòng người.

“Cô nghĩ như vậy tôi sẽ hối hận sao?”
“Đừng mơ! Nếu còn một cơ hội, tôi vẫn sẽ giết cả nhà cô!”

Tôi đứng lên, ánh đèn hắt bóng tôi đổ dài trên sàn.
Nhìn xuống cô ta, giọng tôi lạnh như băng:

“Không sao.
Cô sẽ không còn cơ hội đó nữa.”

Tôi quay người, sải bước ra cửa.
Trước khi đi, chỉ nói một câu:

“Từ ngày mai, công việc của cô — gấp đôi.”

Sau lưng tôi, tiếng hét xé cổ họng vang lên:

“Tống Uyển Ngôn!
Tôi nguyền rủa cô!
Tôi nguyền rủa cô chết không yên!”

Tôi không dừng lại.
Cửa phòng khép lại, tiếng gió đêm ùa vào.
Lạnh, nhưng cũng trong trẻo lạ thường.

Tôi đứng dưới sân, ngẩng đầu nhìn lên bầu trời đầy sao.
Rồi rút điện thoại, bấm một dãy số quen thuộc.

“Sắp xếp cho Tô Tuyết Tình một bác sĩ tâm lý riêng.
Khám định kỳ.”
“Và… đừng để cô ta chết.”

Tôi dừng lại, ánh mắt xa xăm:

“Tôi muốn cô ta sống,
và tự mình nhìn thấy tôi ngày càng rực rỡ,
từng bước đứng trên tất cả —
trong khi cô ta mãi mãi chìm trong tro bụi.”

Gió đêm khẽ lay, cuốn theo mùi hoa dạ lan trên tầng thượng.
Cả bầu trời như im lặng cúi đầu.
Và tôi, cuối cùng, cũng bình tâm mà mỉm cười.

11.

Lại mười năm nữa trôi qua.

Tô Tuyết Tình chết rồi.
Không phải tôi ra tay.
Cô ta làm lao công cho Quỹ từ thiện suốt mười lăm năm, đến cuối đời…
chết vì một cơn cảm cúm thông thường.

Cô ta tự từ chối điều trị, lặng lẽ trút hơi thở cuối cùng vào một buổi sớm mùa đông,
trong căn phòng nhân viên chật hẹp.

Khi được phát hiện,
tay vẫn nắm chặt chiếc cây lau nhà mục nát,
thứ cô ta đã dùng suốt hơn mười năm,
ôm như một báu vật cuối cùng trong đời.

Thi thể được đưa vào nhà xác.
Ba ngày.
Không ai đến nhận.
Không một cuộc gọi, không một người thân.

Tôi chỉ lặng lẽ dặn người của Quỹ:

“Làm hậu sự cho cô ta.
Tro cốt… chôn dưới gốc cây nào đó.
Không cần bia. Không cần tên.”

Cô ta cứ thế biến mất khỏi thế giới này như một làn gió,
một cơn ác mộng đã qua,
không ai nhắc tới,
cũng không ai muốn nhớ lại.

Cùng năm đó, sức khỏe ông Lục Chấn Hùng yếu dần đi.
Một hôm, ông gọi tôi về biệt phủ cũ.

Phòng sách vẫn như ngày xưa.
Trên tường, bức chân dung của bà Tần Lan treo ngay chính giữa.
Bà vẫn cười dịu dàng như thuở còn sống,
ánh mắt ấm áp như chưa từng bị phản bội, chưa từng phải rơi nước mắt.

Ông mở ngăn kéo, lấy ra một xấp giấy tờ, đẩy về phía tôi.
Là đơn xin đổi họ hộ khẩu.

“Uyển Ngôn, đổi họ đi.”
Giọng ông khàn và mỏi, mang theo một chút van nài.
“Nhà họ Lục… không thể tuyệt hậu.
Con là con gái ta.
Là người kế thừa duy nhất của gia tộc này.”

Tôi nhìn vào khung chữ ký để trống…
tay cầm bút, nhưng không viết.

Không phải chưa từng có người khuyên tôi.
Không phải chưa từng có người đề nghị —
Từ các nguyên lão trong Lục Thị, đến chú Lục Chấn Uy,
ai cũng từng nói:

“Tên họ là danh phận.
Là chính thức công nhận vị trí của con.”

Nhưng tôi…
vẫn chưa từng gật đầu.

Tôi cầm bút lên.
Lại đặt xuống.
Ánh mắt dừng lại ở nụ cười dịu dàng của bà Tần Lan trong tranh.

Không ai giục tôi.
Không ai nói thêm gì.
Cả căn phòng chỉ còn lại tiếng gió nhẹ lùa qua khung cửa cổ kính.

Cuối cùng, tôi chỉ lặng lẽ…
đẩy tờ đơn đăng ký đổi họ trở lại.

“Không cần đâu, ba.”

Ánh mắt ông Lục chùng xuống, thoáng có nét thất vọng.
Tôi đi đến sau lưng ông,
nhẹ nhàng đắp lên vai ông một chiếc khăn lông mỏng.

“Tống Uyển Ngôn… là cái tên cha mẹ ruột đã đặt cho con.”
“Còn vai trò nữ chủ nhà họ Lục… là ba và mẹ đã cho con.”

Tôi ngước nhìn bức chân dung mẹ chồng trên tường —
nụ cười hiền hậu của bà như vẫn còn dõi theo tôi.

“Con không cần chọn.

Con sẽ giữ cả hai.”

Giọng tôi không lớn, nhưng rõ ràng và dứt khoát.
Đó không phải là tuyên bố.
Mà là niềm kiêu hãnh từ tận sâu cốt tủy.

Trong đôi mắt già đục của ông, ánh sáng chầm chậm trở lại.
Ông nắm lấy tay tôi — bàn tay đã nhăn nheo, run rẩy — nhưng siết chặt đến lạ thường.

“Tốt… Tốt lắm… Con gái ngoan…”

Ông cười.
Là nụ cười nhẹ nhất, thật nhất… và ấm áp nhất mà tôi từng thấy trong suốt hơn mười năm qua.

Ba năm sau, ông an yên qua đời.
Không còn đau đớn, không còn gánh nặng,
chỉ để lại mọi thứ — không sót một xu — cho tôi.

Ngày tổ chức tang lễ,
tôi đứng giữa sân lớn nhà họ Lục,
mặc áo tang, tay cầm di ảnh.

Lần đầu tiên, tôi bước lên với tư cách:

Gia chủ nhà họ Lục.

Con gái dòng họ Tống.

Mọi người quỳ dưới bậc thềm.
Không ai hoài nghi, không ai bàn tán.
Vì họ biết — tôi xứng đáng.

Làn da từng bị ngọn lửa thiêu đốt năm ấy,
được chữa trị bằng công nghệ y học hiện đại tốt nhất thế giới.
Bên ngoài, không ai còn nhìn thấy dấu vết.

Nhưng tôi biết,
vết sẹo ấy vĩnh viễn không biến mất.
Nó khắc trong xương, in vào máu.

Nó nhắc tôi mỗi ngày:

Tôi là ai.
Tôi đến từ đâu.
Tôi đã trải qua những gì.

Tôi tên là Tống Uyển Ngôn.
Người nhà họ Tống.
Người của nhà họ Lục.

Con đường báo thù của tôi…
rốt cuộc cũng đã đến hồi kết.

Nhưng hành trình làm chủ cuộc đời mình —
vừa mới bắt đầu.

-Hết-