Cô Là Người Ngoài - Chương 8
19
Cuộc đời tôi, từ ngày dọn vào nhà mới, như bấm nút tua nhanh.
Bên phía luật sư Vương cũng nhanh chóng xử lý xong thủ tục pháp lý. Bản án ly hôn đã chính thức có hiệu lực, Chu Dật cũng không nộp đơn kháng cáo.
Tôi không biết là vì anh ta chấp nhận số phận, hay là không còn sức mà chống cự.
Tiền chu cấp nuôi con, anh ta không gửi một đồng. Tôi cũng chẳng trông đợi.
Luật sư Vương nói tôi có thể làm đơn cưỡng chế, tôi từ chối.
Tôi không muốn có bất kỳ ràng buộc tài chính nào với người đó nữa. Kể cả là những gì anh ta nợ tôi.
Tôi chỉ muốn anh ta biến khỏi thế giới của tôi, hoàn toàn.
Tôi dùng số tiền mặt trong tay, lập kế hoạch tài chính an toàn: Một phần gửi vào quỹ tín thác, một phần mua chứng chỉ quỹ. Còn lại, tôi để làm vốn khởi nghiệp.
Tôi học thiết kế nội thất ở đại học. Dù tốt nghiệp xong không làm đúng nghề, nhưng đam mê thì vẫn còn nguyên.
Thay vì đi làm thuê, chi bằng làm chủ. Tôi không muốn sống cúi đầu trước ai nữa.
Tôi mở một studio thiết kế riêng, đặt tên là “Sunny Day” – Ngày Nắng.
Tôi không thuê văn phòng sang trọng, mà dọn căn phòng đọc sách lớn nhất trong nhà làm nơi làm việc.
Nhà tôi hướng biển, nắng ngập tràn, tầm nhìn thoáng đãng.
Ngồi làm việc ở đây, cảm hứng như tuôn trào.
Tôi kết nối lại với bạn bè cũ, nhận vài đơn hàng nhỏ:
Trang trí nội thất một căn hộ.
Thiết kế trọn gói cho một quán cà phê.
Tôi không vội kiếm tiền. Mỗi dự án, tôi đều coi như đứa con tinh thần, chăm chút đến từng chi tiết.
Cuộc sống của tôi bây giờ, bận rộn nhưng viên mãn.
Buổi sáng, tôi đưa con trai đến trường mầm non quốc tế gần nhà.
Sau đó về nhà làm việc: vẽ bản thiết kế, chọn vật liệu, trao đổi với khách hàng, giám sát công trình.
Chiều bốn giờ, đúng giờ đi đón con.
Tôi dẫn con đi công viên, bảo tàng khoa học, hoặc chỉ đơn giản là chơi ở sân chung cư, xem con chạy nhảy cùng đám trẻ khác.
Tối đến, mẹ tôi đem cơm tối qua.
Cả nhà quây quần, thưởng thức niềm hạnh phúc giản dị nhất.
Cuối tuần, chúng tôi đi picnic, hoặc cắm trại bên bờ biển.
Con trai tôi đã đen hơn, cao hơn, cười nhiều hơn, tính cách cũng hoạt bát hơn.
Thằng bé gần như không nhắc gì đến Chu Dật.
Thế giới trẻ con rất đơn giản:
Ai đối xử tốt với nó, Ai mang lại cho nó cảm giác an toàn và vui vẻ, Thì nó sẽ tự nhiên mà quý mến và tin tưởng người đó.
Ở điều này, tôi càng thêm chắc chắn rằng quyết định dứt khoát ngày đó của mình là hoàn toàn đúng đắn.
Đôi lúc, tôi vẫn nghe được vài tin đồn về nhà họ Chu từ bạn bè chung.
Nghe nói, sau khi Chu Khải dắt mẹ, vợ con về quê, thì cuộc sống nát bét.
Anh ta vốn chẳng có năng lực, lại tự cao tự đại, nên không kiếm nổi công việc nào tử tế ở thị trấn nhỏ.
Vợ anh ta chịu khổ không nổi, ngày nào cũng cãi vã, cuối cùng bế con về nhà mẹ đẻ, đòi ly hôn.
Bà mẹ chồng thì đột quỵ, liệt nửa người, nằm một chỗ cần người chăm sóc.
Chu Khải một thân một mình xoay không xuể, ngày nào cũng ra quán rượu giải sầu, giờ đã trở thành kẻ nát rượu có tiếng trong vùng.
Về phần Chu Dật, hoàn toàn bặt vô âm tín.
Có người nói anh ta đã quay về quê nhà, có người bảo anh ta vẫn đang lang thang đâu đó trong một góc tối của Thâm Quyến.
Anh ta giống như một hạt bụi bị thời đại vứt bỏ, âm thầm tan biến giữa rừng bê tông của thành phố này.
Tôi nghe những lời đó mà lòng không gợn chút sóng.
Không phải tôi máu lạnh.
Chỉ là… tôi đã xem họ như chuyện kiếp trước rồi.
Cuộc đời tôi, đã sang trang.
Những người ấy, những chuyện ấy, giờ chỉ là vài dòng chú thích nhỏ, đã khô quắt trên trang đầu cuốn sách mới — chẳng còn quan trọng.
20
Chiều hôm đó, tôi đang họp video với một khách hàng, trao đổi về phương án thiết kế biệt thự.
Chuông cửa vang lên.
Hệ thống cửa nhà tôi có kết nối với điện thoại. Tôi mở lên xem.
Trên màn hình là một gương mặt lạ: một phụ nữ khoảng hơn năm mươi tuổi, sắc mặt tiều tụy, ăn mặc giản dị.
Tóc bà bạc trắng, ánh mắt đầy sợ sệt, đứng luống cuống trước cửa.
Tôi không biết bà ta là ai.
Tôi bấm nói qua hệ thống:
“Chào bà, bà tìm ai ạ?”
Người phụ nữ run lên một cái khi nghe giọng tôi, rồi cúi đầu thật sâu trước camera:
“Cô… cô Tô, tôi là mẹ của Chu Dật.”
Mẹ chồng cũ.
Bà ta sao tìm được đến đây?
Lông mày tôi lập tức nhíu lại.
Khu này an ninh nghiêm ngặt, không có sự cho phép thì người ngoài không thể vào.
Tôi lập tức gọi cho ban quản lý khu.
Họ báo lại: bà này tự xưng là họ hàng, nói có chuyện gấp, còn khai đúng tên và số điện thoại của tôi. Thấy bà lớn tuổi, không giống người xấu nên bảo vệ cho vào sau khi ghi nhận thông tin.
Tôi cúp máy, nhìn gương mặt già nua trên màn hình, lòng đầy bực bội.
Tôi không muốn gặp bà ta.
Tôi và nhà họ Chu, đã chẳng còn gì để nói với nhau.
Tôi nói thẳng qua micro:
“Tôi không có gì để nói với bà. Làm ơn rời khỏi đây.”
“Cô Tô! Cô đừng như vậy!”
Bà ta hoảng hốt, gần như sụp xuống trước camera, giọng nức nở:
“Tôi xin cô, cho tôi gặp cô… gặp cháu tôi một chút, được không?”
“Tôi chỉ nhìn một cái, một cái là đi ngay!” “Chu Dật… nó sắp không qua khỏi rồi…”
Câu nói cuối khiến tim tôi chững lại một nhịp.
Nhưng tôi nhanh chóng lấy lại bình tĩnh.
Lại chiêu cũ sao? Lại giở trò thương hại, lấy nước mắt cầu xin?
Tôi lạnh nhạt nói:
“Anh ta sống hay chết, không liên quan đến tôi. Chúng tôi đã ly hôn rồi.”
“Tôi biết! Tôi biết là lỗi của nhà chúng tôi! Là tôi không dạy được con, là tôi có lỗi với cô!”
Bà ta khóc ròng.
“Cô Tô… tôi trước kia đúng là khốn nạn, là không ra gì… tôi không nên đối xử với cô như vậy…”
“Cô muốn tôi làm gì cũng được, tôi lạy cô cũng được! Chỉ xin cô… đến gặp Chu Dật lần cuối…”
“Nó bị suy thận giai đoạn cuối rồi… bác sĩ nói chỉ còn mấy hôm nữa…”
“Nó không muốn gặp ai, chỉ nhắc cô và đứa nhỏ…”
Suy thận.
Giai đoạn cuối.
Tôi chết lặng.
Tôi hận anh ta, nhưng chưa từng nghĩ anh ta sẽ kết thúc cuộc đời theo cách như vậy — nhanh đến thế.
Tôi im lặng rất lâu.
Trong lòng là một mớ cảm xúc hỗn độn.
Hận chứ? Tất nhiên là hận.
Nhưng khi một người mà bạn từng yêu, từng làm bạn tổn thương sâu sắc… sắp rời khỏi thế giới này, thì nỗi hận ấy dường như cũng nhạt đi nhiều.
Cuối cùng, tôi vẫn mở cổng.
Không phải vì anh ta, cũng chẳng phải vì tha thứ.
Tôi chỉ nghĩ — nên đặt một dấu chấm hết rõ ràng cho tất cả những ân oán.
Và để con trai tôi, biết được người đàn ông từng là cha nó, là người như thế nào.
Dù rằng — người cha ấy, chưa từng làm tròn trách nhiệm một ngày nào.
21
Tôi đến bệnh viện.
Không mang theo con trai. Tôi đi một mình.
Ở khoa Thận của bệnh viện thành phố, tôi gặp lại Chu Dật.
Anh ta nằm trên giường bệnh, gầy rộc, mặt vàng bủng, tay cắm đầy ống truyền.
Nếu không vì gương mặt vẫn còn quen thuộc, tôi thậm chí chẳng nhận ra — đây là người đàn ông từng cao lớn mạnh mẽ, từng nắm tay tôi.
Mới chỉ vài tháng, mà như bị rút sạch sự sống — chỉ còn lại cái xác trống rỗng.
Mẹ anh ta ngồi bên giường, thấy tôi liền đứng bật dậy, định nói gì rồi lại thôi.
Chu Dật dường như cảm nhận được điều gì, chậm rãi mở mắt.
Ánh mắt đục ngầu của anh ta, khi thấy tôi, thoáng sáng lên — rồi lại tối sầm, đầy tội lỗi và đau đớn.
“Em… đến rồi…”
Giọng nói yếu ớt như hơi gió lọt qua khe cửa.
Tôi gật đầu, không nói gì, chỉ đứng cách giường vài bước.
Chúng tôi — cách nhau một khoảng không không thể vượt qua.
“Xin… lỗi…”
Anh ta gắng sức thốt ra ba chữ, khóe mắt rơi một hàng lệ đục.
“Anh không nên… không nên…”
Anh ta còn định nói, nhưng ho khan dữ dội, thở không ra hơi.
Mẹ anh ta vội vã đến vỗ lưng.
Tôi đứng nhìn, lòng rất bình thản.
Không thương hại, cũng chẳng hả hê.
Chỉ giống như đang chứng kiến một người xa lạ hấp hối.
Chờ đến khi anh ta dịu lại, tôi mới mở miệng:
“Hôm nay tôi đến, không phải để nghe anh xin lỗi.”
“Tôi chỉ muốn anh biết, tôi và con trai đều sống rất tốt.”
“Tôi đã có sự nghiệp riêng, một cuộc sống mới. Con tôi khỏe mạnh, vui vẻ, đang học ở trường mẫu giáo tốt nhất.”
“Anh không cần bận tâm, cũng không cần nhớ đến.”
Giọng tôi không mang chút cảm xúc.
“Còn anh, tự chịu trách nhiệm với chính mình đi. Ngày hôm nay của anh là do anh tự chuốc lấy.”
Nước mắt Chu Dật tuôn rơi dữ dội.
Anh ta đưa tay lên, như muốn nắm lấy thứ gì đó.
Bàn tay ấy — từng chơi game, từng gõ phím, từng nắm tay tôi… nhưng cũng từng buông tay vào lúc tôi cần nhất.
Giờ đây, nó gầy trơ xương, vẫy trong không trung một cách tuyệt vọng.
Tôi lùi lại một bước, tránh né.
“Tôi nói xong rồi. Sau này sẽ không quay lại nữa.”
Nói xong, tôi xoay người rời đi.
Không hề ngoái đầu.
Mẹ anh ta đuổi theo ra hành lang, quỳ sụp xuống phía sau tôi:
“Cô Tô! Tôi xin cô! Cô cứu lấy Chu Dật đi!”
“Bác sĩ nói, nếu ghép thận vẫn còn hy vọng! Tôi biết cô có tiền! Tiền bán nhà cô vẫn giữ mà!”
“Cô nể tình vợ chồng một thời… cứu nó đi! Dù sao nó cũng là cha ruột của con trai cô mà!”
Tôi dừng bước, quay đầu nhìn bà ta.
Nhìn người phụ nữ từng ngạo mạn trước mặt tôi, nay quỳ rạp cầu xin.
Tôi bật cười.
“Tình nghĩa vợ chồng? Khi em trai anh ta đánh tôi, còn anh ta cúi đầu im lặng — thì đã chấm dứt rồi.”
“Cha của con tôi? Một kẻ chưa từng chu cấp lấy một đồng, chưa từng đến thăm lấy một lần — cũng xứng làm cha?”
“Còn tiền của tôi…”
Tôi nhìn bà ta, từng chữ rõ ràng:
“Đó là tiền của tôi. Là tài sản trước hôn nhân. Là vốn liếng cho cuộc đời mới của tôi.”
“Tôi có thể dùng nó để mua cho con tôi đồ chơi tốt nhất, cho nó học lớp năng khiếu đắt nhất, đưa nó đi vòng quanh thế giới.”
“Nhưng tôi sẽ không dùng một đồng nào — để cứu một người đàn ông trưởng thành, phải tự trả giá cho chính lỗi lầm của mình.”
“Đó là cái giá anh ta phải trả. Là báo ứng xứng đáng.”
Nói xong, tôi mặc kệ tiếng khóc sau lưng, bước nhanh khỏi bệnh viện.
Bên ngoài nắng chói chang, khiến tôi phải nheo mắt.
Tôi vào xe, nổ máy.
Trong gương chiếu hậu, tòa nhà bệnh viện dần lùi xa, hóa thành một chấm trắng mờ nhạt.
Tôi hít sâu một hơi, mở nhạc lên — bài hát yêu thích vang lên, giai điệu nhẹ nhàng.
Tôi đạp ga, lao về phía ngôi nhà thân quen.
Ngoài cửa kính xe, là phong cảnh mới.
Trong xe, là một tôi — hoàn toàn mới.
Quá khứ, đến đây là hết. Tương lai, rực rỡ như trời xanh.
