Cứ Ngỡ Là - Chương 1
Ngay khoảnh khắc tôi tắt máy của Chu Dự An, bầu trời ngoài khung cửa đã nhuộm màu xám chì nặng trĩu, mây dày đặc khiến lòng người ngột ngạt.
Trên màn hình điện thoại, tên anh ta cùng câu mệnh lệnh lạnh tanh kia vẫn còn hiện rõ.
“Ngày mai anh hiến gan cho Tiểu Nhã, em nhớ qua chăm sóc anh.”
Không có sự bàn bạc.
Không một lời hỏi han.
Chỉ đơn thuần là thông báo.
Giống như tôi chỉ là một người giúp việc, gọi thì đến, đuổi thì đi.
Tôi nhìn chằm chằm cái tên ấy trong ba giây.
Trong ba giây ngắn ngủi đó, năm năm hôn nhân lướt qua trước mắt như một cuộn phim câm trắng đen bị tua nhanh.
Những lần tôi hạ thấp bản thân vì anh ta.
Những giọt nước mắt bị xem nhẹ như không khí.
Những đêm dài lặng lẽ chờ cánh cửa mở ra.
Tất cả cuối cùng dừng lại ở hình ảnh anh ta vì một người phụ nữ khác mà quyết định cắt đi một phần lá gan của mình.
Tôi khẽ bật cười.
Tiếng cười rất nhỏ, nhưng lạnh lẽo đến mức chính tôi cũng thấy xa lạ.
Sau đó tôi bình tĩnh xóa lịch sử cuộc gọi, tìm trong danh bạ một số gần như chưa từng gọi tới rồi nhấn máy.
“Anh Triệu, là em, Tống Y.”
Giọng nói ở đầu dây bên kia vẫn trầm ổn và dứt khoát như trước.
“Tống Y? Anh khá bất ngờ đấy. Sao, cuối cùng cũng nghĩ thông rồi?”
“Em đã nghĩ thông rồi.”
Tôi nhìn những tán cây ngoài cửa sổ đứng yên trong làn gió lặng, giọng rõ ràng và kiên quyết.
“Em muốn ly h/ôn. Ngay bây giờ. Lập tức.”
Ngày hôm sau.
Phòng VIP trên tầng cao nhất của bệnh viện trung tâm thành phố, nơi Chu Dự An dùng để phô trương địa vị của mình, cũng là nơi anh ta từng xem việc cho tôi ở đó như một sự ban ơn.
Có lẽ lúc ấy anh ta đang nằm trên chiếc giường bệnh cao cấp có thể điều chỉnh đủ góc độ, chờ tôi như mọi lần, mắt hoe đỏ, tay cầm bình giữ nhiệt đựng canh gà ác anh ta thích nhất.
“Tiểu Nhã chỉ là em gái anh thôi.”
Anh ta sẽ khẽ nhíu mày, hưởng thụ sự đau lòng và chăm sóc của tôi, thậm chí có thể rủ lòng thương mà dỗ dành một câu.
“Được rồi, đừng khóc nữa.”
Đáng tiếc, lần này anh ta không chờ được bất cứ điều gì.
Ba giờ chiều.
Cửa phòng VIP vang lên tiếng gõ.
Một chàng trai mặc đồng phục giao việc màu xanh đứng bên ngoài.
Người ra mở cửa là Cao Nhã.
Cô ta mặc chiếc váy trắng giản dị, gương mặt tái nhợt, đôi mắt long lanh như chú nai sợ hãi.
Vẻ mong manh ấy khiến người khác theo bản năng muốn che chở.
Nhìn thấy người giao hàng, cô ta nhẹ giọng hỏi, âm lượng vừa đủ để Chu Dự An trong phòng nghe thấy.
“Là bữa trưa yêu thương của anh Dự An phải không? Làm phiền anh quá. Anh ấy vừa phẫu thuật xong, đang cần bồi bổ.”
Giọng điệu đó rõ ràng là của một nữ chủ nhân đang chăm sóc người đàn ông của mình.
Người giao việc giữ nguyên vẻ mặt, giơ túi hồ sơ lên và nói đúng mực.
“Không phải bữa trưa. Đây là thỏa thuận ly h/ôn do cô Tống Y gửi đến.”
Sự yếu ớt trên gương mặt Cao Nhã lập tức biến mất.
Sắc hồng trên má cô ta rút đi nhanh chóng, chỉ còn lại màu trắng bệch.
Từ trong phòng bệnh vang lên tiếng kính vỡ chói tai.
Chắc hẳn Chu Dự An đã nghe thấy.
Cũng chắc hẳn anh ta đã nhìn thấy bản thỏa thuận ly h/ôn.
Trang đầu tiên là chữ ký phóng khoáng của tôi, nét chữ mà trước kia anh ta từng đem ra khoe khoang, nói rằng tôi là phụ nữ nhưng chữ viết lại đầy khí chất.
Giờ đây, chính nét chữ ấy nằm trên văn bản kết thúc mối quan hệ của chúng tôi.
Tôi không đến tận nơi để xem phản ứng của anh ta.
Nhưng người do luật sư Triệu cử đến đã kể lại rằng sau khi nhìn thấy đơn ly h/ôn, Chu Dự An đứng sững đúng ba giây.
Ba giây sau, anh ta như con thú bị chọc giận, quét sạch mọi thứ trên tủ đầu giường xuống sàn, từ cốc nước, bình hoa đến giỏ trái cây, tất cả vỡ nát và văng tung tóe.
Anh ta thậm chí không để ý đến vết mổ vừa khâu ở bụng, bật dậy quá mạnh khiến miệng vết thương rách toạc, má0 đỏ nhanh chóng thấm qua lớp băng trắng.
Anh ta đi/ên cuồng gọi cho tôi.
Chiếc điện thoại đặt bên cạnh rung lên liên tục như một con côn trùng sắp tắt thở đang giãy giụa.
Tôi không bắt máy lần nào, mặc cho nó rung đến khi tự ngắt.
Cuối cùng vì quá ồn, tôi tắt nguồn rồi chặn luôn số của anh ta.
Ba ngày sau khi tôi chặn số Chu Dự An, thành phố đổ một trận mưa trái mùa.
Mưa không lớn, nhưng dai dẳng, từng giọt lặng lẽ rơi xuống mặt kính văn phòng luật sư Triệu, kéo thành những vệt dài như những vết xước mờ nhạt trên một bức ảnh cũ.
Tôi ngồi đối diện anh Triệu, ký nốt những giấy tờ cuối cùng.
“Nếu bên kia không đồng ý hòa giải thì sao?” anh hỏi.
“Tôi không hòa giải.”
Tôi trả lời rất nhẹ, nhưng từng chữ đều rõ ràng.
“Tôi không cần tài sản của anh ta. Cũng không cần lời xin lỗi.”
Thứ tôi muốn, chỉ là cắt đứt.
Anh Triệu nhìn tôi một lúc lâu, cuối cùng gật đầu.
“Vậy chúng ta tiến hành theo hướng đơn phương.”
Tôi đứng dậy, cài lại cúc áo khoác. Ngoài hành lang, ánh đèn vàng phản chiếu trên sàn đá cẩm thạch lạnh lẽo. Tôi bước đi, gót giày vang lên những tiếng khô khốc, đều đặn, giống như nhịp tim đã thôi run rẩy.
—
Cùng lúc đó, trên tầng cao nhất của bệnh viện trung tâm, phòng VIP số 1708 vẫn sáng đèn.
Chu Dự An tỉnh dậy sau ca phẫu thuật ghép gan trong trạng thái mơ hồ.
Cơn đau âm ỉ nơi bụng dưới khiến anh ta nhíu mày. Vết khâu kéo căng theo từng nhịp thở, như nhắc nhở anh ta rằng mình vừa làm một việc “vĩ đại”.
Trong tưởng tượng của anh ta, Tống Y lẽ ra phải đang ngồi bên giường.
Có thể mắt đỏ hoe.
Có thể giận dỗi.
Nhưng chắc chắn sẽ không rời đi.
Thế nhưng khi anh ta mở mắt, trước mặt chỉ có trần nhà trắng lạnh và mùi thuốc sát trùng nồng nặc.
Cao Nhã ngồi bên cửa sổ.
Cô ta quay lưng về phía giường, điện thoại đặt trên đùi, ngón tay lướt rất nhanh.
Chu Dự An khẽ gọi.
“Tiểu Nhã.”
Cô ta giật mình, vội vàng tắt màn hình.
“Anh tỉnh rồi? Có đau không?”
Giọng nói vẫn dịu dàng, vẫn mong manh như ngày nào.
Anh ta nhìn cô ta, trong mắt thoáng qua một tia ấm áp.
“Không sao.”
Anh ta không hỏi về Tống Y.
Bởi trong thâm tâm, anh ta tin chắc cô sẽ quay lại.
Chỉ là đang giận.
Chỉ là muốn làm mình làm mẩy.
Phụ nữ mà, luôn thích được dỗ dành.
Anh ta nghĩ vậy.
—
Buổi chiều, điện thoại của Cao Nhã lại sáng lên.
Lần này, cô ta không kịp che.
Trên màn hình là một cái tên không hề quen thuộc với Chu Dự An.
— “Hứa Minh”.
Tin nhắn hiển thị trên màn hình khóa:
“Em ổn chứ? Nghe nói ca ghép thành công rồi. Tối anh qua đón em đi ăn nhé?”
Chu Dự An nhìn thấy.
Chỉ một thoáng, nhưng đủ.
“Là ai?” anh ta hỏi.
Cao Nhã mím môi, vẻ mặt thoáng bối rối.
“Bạn cũ thôi. Anh ấy biết em phẫu thuật nên hỏi thăm.”
“Bạn cũ?” giọng Chu Dự An trầm xuống.
Cô ta gật đầu, rồi nắm tay anh ta, đôi mắt long lanh.
“Em chỉ coi anh ấy là bạn.”
Câu nói ấy, giống hệt câu anh ta từng nói với Tống Y.
“Tiểu Nhã chỉ là em gái anh thôi.”
Đột nhiên, trong khoảnh khắc ấy, Chu Dự An cảm thấy một điều gì đó không đúng.
Nhưng anh ta không nói ra.
Anh ta mệt.
Và quan trọng hơn, anh ta không tin mình có thể bị thay thế.
—
Những ngày sau đó, Tống Y không xuất hiện.
Không một cuộc gọi.
Không một tin nhắn.
Không một lần hỏi thăm.
Chu Dự An bắt đầu khó chịu.
Không phải vì đau.
Mà vì trống rỗng.
Phòng VIP rộng rãi, tiện nghi, nhưng mỗi khi đêm xuống lại lạnh lẽo đến đáng sợ.
Trước kia, dù có cãi nhau thế nào, Tống Y vẫn ngồi đó.
Có khi im lặng bóc táo.
Có khi khẽ chỉnh lại chăn cho anh.
Có khi ngồi đọc sách, nhưng luôn ở đó.
Sự hiện diện của cô giống như không khí.
Chỉ khi biến mất, mới biết mình đã quen hít thở nó bao lâu.
Còn Cao Nhã thì khác.
Cô ta đến vào ban ngày, ngồi một lúc rồi rời đi.
Buổi tối, viện cớ mệt.
“Em cũng vừa ghép gan xong, phải nghỉ ngơi.”
Chu Dự An không thể trách.
Anh ta đã cắt một phần gan của mình cho cô.
Cô có quyền yếu đuối.
Thế nhưng điện thoại của cô thì không yếu đuối chút nào.
Mỗi tối, ánh sáng xanh lạnh lẽo từ màn hình lại phản chiếu lên gương mặt cô ta.
Cô ta quay lưng lại, gõ rất nhanh.
Thỉnh thoảng còn mỉm cười.
Chu Dự An nhìn thấy.
Anh ta không hỏi.
Nhưng trong lòng bắt đầu có một vết nứt.
—
Một tuần sau.
Chu Dự An xuất viện.
Về đến căn biệt thự, cửa vừa mở ra, anh ta đã cảm nhận được sự thay đổi.
Không có mùi canh gà.
Không có tiếng bước chân nhẹ.
Không có ánh đèn vàng dịu trong phòng khách.
Chỉ có khoảng không im lặng đến rợn người.
Cao Nhã dìu anh ta vào trong, đặt anh ta ngồi xuống sofa.
“Anh nghỉ ngơi đi, em có việc ra ngoài một lát.”
“Việc gì?”
“Bạn em vừa về nước, muốn gặp em.”
Lại là bạn.
Chu Dự An nhìn cô ta.
Cô ta đã trang điểm nhẹ.
Chiếc váy trắng giản dị biến mất, thay vào đó là một bộ váy ôm sát tôn lên vòng eo thon thả.
Cô ta trông… không hề giống người vừa trải qua ca ghép gan.
“Em đi bao lâu?”
“Không lâu đâu.”
Cô ta mỉm cười, cúi xuống hôn nhẹ lên má anh ta.
Một cái hôn rất khéo.
Không sâu.
Không nồng.
Chỉ vừa đủ để anh ta không thể trách móc.
Cửa đóng lại.
Tiếng khóa vang lên một tiếng “cạch” khô khốc.
Chu Dự An ngồi đó, một mình trong căn nhà rộng lớn.
Điện thoại anh ta đặt trên bàn.
Không có tin nhắn từ Tống Y.
Không có cuộc gọi nhỡ.
Chỉ có thông báo từ ngân hàng, từ công ty, từ những người làm ăn.
Anh ta đột nhiên nhớ ra một điều.
Trước đây, mọi lịch hẹn, mọi việc trong nhà, mọi thứ lặt vặt đến lớn nhỏ… đều do Tống Y sắp xếp.
Anh ta chỉ cần xuất hiện.
Còn bây giờ, anh ta phải tự mình gọi điện cho quản gia.
Tự hỏi xem thuốc để ở đâu.
Tự tìm chìa khóa xe.
Một cơn khó chịu mơ hồ dâng lên.
Anh ta cầm điện thoại, định gọi cho Tống Y.
Số máy… không liên lạc được.
Anh ta thử gửi tin nhắn.
Dòng chữ nhỏ hiện lên:
“Tin nhắn không gửi được.”
Bị chặn.
Chu Dự An nhìn chằm chằm màn hình.
Lần đầu tiên trong năm năm, anh ta cảm thấy một thứ gần giống như hoảng hốt.
—
Trong một quán cà phê cách đó vài con phố, Cao Nhã ngồi đối diện một người đàn ông trẻ.
Hứa Minh.
Anh ta cười dịu dàng.
“Em trông khỏe hơn anh tưởng.”
Cao Nhã khẽ nghiêng đầu, giọng nhẹ như gió.
“Có người lo tiền viện phí, lo phòng VIP, em chỉ cần nằm đó thôi.”
“Vậy còn anh ta?”
Cô ta nhún vai.
“Anh ta nghĩ em là bạch nguyệt quang của anh ta.”
Cô ta bật cười.
Tiếng cười không còn mong manh.
“Nhưng anh ta chỉ là một trạm dừng.”
Hứa Minh nâng tách cà phê, ánh mắt đầy ẩn ý.
“Vậy em muốn dừng ở đâu?”
Cao Nhã nhìn ra cửa kính.
Bên ngoài, mưa đã tạnh.
Thành phố sau cơn mưa sáng loáng, lạnh lẽo và đầy cơ hội.
“Ở nơi có lợi nhất cho em.”
Cô ta trả lời.
Rồi cúi xuống nhắn một tin:
“Anh ấy đã xuất viện. Em tự do rồi.”
—
Còn Chu Dự An, đêm đó nằm một mình trên chiếc giường rộng.
Vết mổ âm ỉ đau.
Căn phòng quá lớn.
Anh ta nhắm mắt lại, lần đầu tiên không thể ngủ.
Trong bóng tối, anh ta bỗng nhớ đến hình ảnh Tống Y đứng bên cửa sổ, lặng lẽ nhìn ra ngoài.
Nhớ tiếng cười rất nhỏ, lạnh lẽo.
Nhớ chữ ký phóng khoáng trên tờ đơn ly hôn.
Ba giây ấy, anh ta đã đứng sững.
Nhưng có lẽ…
Cô đã đứng sững suốt năm năm.
Và lần này, người bị bỏ lại phía sau, lại chính là anh ta.
