Hướng Dương Sau Bão - Chương 5

Cả xóm sững người, người nọ nhìn người kia, há hốc mồm.
Kẻ vừa xuất hiện không ai khác, chính là “người chồng vũ phu và đoản mệnh” mà Trần Kiều Anh từng kể!

“Anh nói bậy cái gì đấy!” — cô ta vùng vẫy, cố gỡ tay gã ra.

“Bậy à?” — người đàn ông cười khẩy,
rút từ túi áo ra một xấp thư nhàu nát, vung thẳng vào mặt cô ta:
“Tự mày xem đi!
Toàn thư mày gửi cho thằng ở phòng thu mua trong nhà máy đấy!
Trong đó mày chửi tao vô dụng, nói muốn ôm tiền bỏ trốn với nó để hưởng sung sướng!”

Cả xấp thư rơi tung tóe dưới đất,
trên những trang giấy vàng úa là nét chữ tròn trịa, ký tên “Kiều Anh”.

Gã đàn ông gần như gào lên:
“Mày bỏ trốn cùng tình nhân, còn cuỗm luôn tiền tao vay để chữa bệnh cho mày!
Giờ còn dám đứng đây khóc than mình đáng thương à?!”

Không khí trong ngõ đột nhiên đặc quánh lại,
tiếng bàn tán biến mất, chỉ còn lại tiếng thở dồn dập của những kẻ chứng kiến —
và Trần Kiều Anh, ngồi sụp xuống đất, mặt trắng bệch,
hoàn toàn không còn khóc nổi nữa.

Cả một tràng lời vạch tội ấy vang lên như tiếng sấm nổ giữa trời quang,
đánh tan bầu không khí trong ngõ.
Mọi người đều há hốc miệng, ánh mắt ngỡ ngàng, không ai tin nổi những gì vừa nghe thấy.

Đúng lúc ấy, Chu Dịch vội vã chạy đến.
Có lẽ anh ta nghe tin Trần Kiều Anh đang “bị ức hiếp” trước cổng nhà tôi,
nên vội vàng lao tới để “bảo vệ cô em gái đáng thương” của mình.

“Anh làm gì đấy! Buông cô ấy ra!” — Chu Dịch gào lên,
lao đến định kéo người đàn ông kia ra.

Người đàn ông kia hất mạnh một cái,
đẩy Chu Dịch lùi mấy bước, chỉ tay vào mặt anh ta mà chửi thẳng:

“Mày chính là thằng ngu bị dắt mũi đấy à?!
Tao nói cho mày biết, con đàn bà này chẳng có câu nào là thật!
Ngay cả đứa con ruột của nó, nó còn bỏ lại mà chạy theo người khác —
mày còn coi nó là báu vật sao?!”

Chu Dịch đứng chết trân,
ánh mắt trống rỗng nhìn xuống những bức thư nằm vung vãi dưới đất,
rồi lại nhìn sang Trần Kiều Anh — khuôn mặt cô ta đã trắng bệch như tờ giấy.
Từng giọt mồ hôi lăn trên thái dương anh ta,
cả cơ thể run rẩy như thể vừa tỉnh mộng giữa cơn ác mộng.

Người đàn bà mà anh ta hết lòng che chở, hết lời bênh vực,
thì ra từ đầu đến cuối — chỉ là một kẻ dối trá trơ trẽn.

Trần Kiều Anh vùng vẫy trong vô vọng,
bị người chồng cũ lôi đi giữa ánh mắt khinh bỉ của cả xóm,
vẻ giả tạo, đáng thương cô ta gắng dựng lên bao ngày,
bị xé toạc không sót lại mảnh nào.

Tiếng ồn ào dần tan, chỉ còn lại Chu Dịch đứng ngây ra giữa con ngõ,
khuôn mặt tái nhợt, đôi mắt trống rỗng.
Anh ta trông như một pho tượng đất sét đã bị rút sạch linh hồn,
vừa buồn cười, lại vừa thảm hại đến đáng thương.

9

Cái trò hề của Trần Kiều Anh cuối cùng cũng trở thành giọt nước tràn ly, đè nát chút danh dự cuối cùng của Chu Dịch.

Sáng hôm sau, bầu không khí trong nhà máy đã khác hẳn.
Máy móc vẫn ầm ầm, dây chuyền vẫn chạy,
nhưng giữa tiếng kim loại va chạm lại là những tiếng thì thầm đầy mỉa mai.

Người từng được tung hô là “Dịch ca”,
giờ chỉ sau một đêm, đã thành trò cười của cả nhà máy.

“Nghe chưa, Chu Dịch vì con đàn bà lừa đảo mà đem cả nhà cưới cho nó ở.”

“Không chỉ vậy đâu, giờ Hứa Tĩnh với kỹ sư Bắc Kinh thành đôi rồi,
anh ta mất cả chìa khóa lẫn thể diện.”

“Đáng đời! Cứ tưởng mình là người tốt, cuối cùng thành kẻ bị dắt mũi.”

Lời đồn bay khắp nơi.
Chu Dịch đi ngang qua đâu, ánh mắt mọi người đều tránh đi,
rồi sau lưng là những tiếng cười nén lại đầy chua chát.

Anh ta xanh xám như tro, bước đi như người mất hồn.
Không còn bóng dáng của “người hùng phân xưởng” ngày trước nữa.
Và cuối cùng, anh ta chỉ còn nghĩ được một điều —
muốn lấy lại thể diện, anh phải đuổi Trần Kiều Anh ra khỏi căn nhà đó.

Tan ca, Chu Dịch lao thẳng về khu tập thể,
đạp tung cửa nhà, hét lên:
“Trần Kiều Anh! Cô cút khỏi đây ngay cho tôi!”

Nhưng Trần Kiều Anh lúc này đã chẳng còn giả vờ đáng thương,
mặt mũi bôi lem, áo quần xộc xệch, ngồi phịch xuống nền nhà gào khóc:

“Chu Dịch! Anh không phải con người!
Là anh năn nỉ tôi dọn đến ở, bây giờ lại đuổi tôi đi?
Tôi đàn bà một thân một mình, dắt con nhỏ theo, tôi biết đi đâu bây giờ?!”

Hai người la hét, giằng co giữa hành lang,
bát đĩa văng tung tóe, chậu nhôm lăn ầm ầm xuống cầu thang.
Cả khu tập thể ồn ào như vỡ chợ, hàng xóm kéo nhau ra xem,
thì thầm, chỉ trỏ, ai nấy đều ngán ngẩm.

Sáng hôm sau, tin này đã bay đến tai ban giám đốc.
Ngay buổi chiều, trên bảng thông báo của nhà máy,
xuất hiện một tờ giấy trắng tinh, đóng dấu đỏ chót:

Thông báo: Về việc thu hồi căn hộ tập thể của đồng chí Chu Dịch

Do đồng chí Chu Dịch tự ý cho người khác ở nhờ căn hộ được đơn vị cấp làm nhà cưới,
gây ảnh hưởng nghiêm trọng đến uy tín và kỷ luật nhà máy,
sau khi họp xét, quyết định thu hồi ngay căn hộ trên và bố trí lại cho người khác.

Căn nhà từng là niềm tự hào, là bằng chứng cho “tình yêu và danh tiếng” của anh ta,
giờ chỉ còn lại một tờ thông báo niêm yết trên bảng,
lạnh lùng, thẳng thừng, và cay đắng hơn bất kỳ lời đồn nào.

Tờ thông báo trắng tinh, chữ đen rõ ràng — một nhát dao lạnh lẽo chém thẳng vào lòng tự tôn cuối cùng của Chu Dịch.

Khi nhìn thấy, anh ta đứng chết trân tại chỗ, mặt cắt không còn giọt máu.
Rồi như phát điên, anh ta lao thẳng vào văn phòng trưởng phòng hậu cần, gần như quỳ rạp xuống đất mà cầu xin:

“Lãnh đạo! Tôi sai rồi! Xin đừng thu hồi căn nhà đó, tôi thật sự không còn chỗ để đi nữa!”

Trưởng phòng ngẩng đầu nhìn anh ta, ánh mắt lạnh nhạt, giọng chậm rãi:
“Đồng chí Chu Dịch, hình như trước đây chính anh đã làm đơn xin ở ký túc xá mà?”
Ông nhấp một ngụm trà, thổi nhẹ hơi nóng, rồi nhả từng chữ —
chính là câu anh ta từng nói với tôi trước kia:

“Cứ ở tạm ký túc xá trước đi,
còn chuyện nhà cửa, sau này rồi sẽ có cách.”

Chỉ sáu chữ, đủ khiến Chu Dịch sụp đổ hoàn toàn.

Anh ta mất tôi, mất danh dự,
và giờ — mất luôn cả thứ anh ta xem trọng nhất: căn nhà cưới trong mơ.

Buổi chiều hôm đó, nhà máy cử người đến cưỡng chế thu hồi.
Đồ đạc của Trần Kiều Anh bị ném từng món xuống sân,
tiếng va chạm lạnh lẽo giữa trời chiều khiến ai nấy rùng mình.
Cô ta bế con, lén lau nước mắt,
trong khi xung quanh là những ánh nhìn khinh miệt và chế giễu của hàng xóm.
Cuối cùng, cô ta lặng lẽ thu dọn mấy thứ còn lại, cúi đầu rời khỏi nhà máy,
ôm đứa trẻ quay về nhà mẹ đẻ.

 
Từ hôm ấy, Chu Dịch bắt đầu phát điên đi tìm tôi.
Anh ta chờ ở cổng nhà máy,
đứng dưới nhà tôi cả đêm,
gầy rộc đi, hai mắt đỏ ngầu, râu ria lởm chởm.

Một buổi tối, tôi vừa tan ca,
anh ta chặn lại, nắm chặt lấy tay tôi, giọng khàn đặc:

“Tiểu Tĩnh, anh biết anh sai rồi.
Anh là đồ khốn, là súc sinh!
Xin em, tha cho anh,
cho anh một cơ hội nữa… chúng ta bắt đầu lại, được không?”

Tôi nhìn người đàn ông trước mặt —
quần áo xộc xệch, ánh mắt hoang mang, dáng vẻ đáng thương đến nực cười.
Trong lòng tôi không còn giận, cũng chẳng còn thương,
chỉ thấy một thứ lạnh lẽo và trống rỗng.

Tôi rút tay mình khỏi tay anh ta, giọng bình thản đến vô tình:

“Chu Dịch,
điều anh hối hận chưa bao giờ là vì đã phụ tôi.
Anh chỉ tiếc…
những thứ anh mất đi không thể lấy lại nữa.”

“Điều anh hối hận, chẳng qua là vì căn nhà mất rồi, danh tiếng mất rồi,
mọi thứ anh từng nắm trong tay giờ chỉ còn là con số không.”

Anh ta sững sờ, môi mấp máy mà không nói nổi câu nào.

Tôi mỉm cười, nụ cười nhạt, không chút ấm áp trong mắt:
“Anh giờ chẳng còn gì cả, nên mới nhớ đến tôi — người con gái hiền lành mà anh từng nghĩ có thể quay lại bất cứ lúc nào.
Anh muốn kéo tôi về, để lấp vào chỗ trống trong cuộc đời mình.
Tôi nói đúng không, Chu Dịch?”

Sắc mặt anh ta trắng bệch, không còn giọt máu.

Nửa năm sau, mọi thủ tục đi học nâng cao của tôi đều hoàn tất.
Tôi được chọn đi Bắc Kinh, cùng đoàn kỹ thuật do Lâm Thâm dẫn đầu.
Nhờ thành tích trong cải tiến kỹ thuật, tôi cũng được nâng bậc lên thợ bậc tám — bằng chính năng lực của mình.

Chúng tôi chuẩn bị hành lý,
Lâm Thâm vụng về gấp quần áo, thỉnh thoảng ngẩng lên cười với tôi,
ánh mắt anh dịu dàng, tin tưởng, như có cả lời hứa không cần nói ra.
Giữa chúng tôi, đã không còn chỉ là “một lời hẹn năm xưa” nữa.

Trước khi đi, tôi ghé bưu điện,
gửi cho cha mẹ một phong bì tiền và một lá thư dài kể về hành trình mới của mình.

Ngay tại cửa bưu điện, tôi gặp lại Chu Dịch.
Anh ta gầy rộc, đen sạm, quần áo dính đầy dầu mỡ —
nghe nói bị điều xuống phân xưởng đúc gang,
công việc nặng nhọc nhất nhà máy.
Trong mắt anh ta không còn ánh sáng, chỉ là một lớp tro xám tuyệt vọng.

“Tiểu Tĩnh… em thật sự phải đi sao?” — anh hỏi, giọng khàn khàn.

Tôi gật đầu:
“Ừ, tôi đi Bắc Kinh.”

Anh ta đỏ hoe mắt, giọng run rẩy:
“Là tôi sai, là tôi khốn nạn!
Em đừng đi, chúng ta làm lại từ đầu được không?
Anh sẽ nghe em hết, anh sẽ xin lãnh đạo trả lại căn nhà đó…”

Tôi cắt ngang, giọng bình thản:
“Không cần đâu, Chu Dịch.
Nhà ở Bắc Kinh của Lâm Thâm có một ban công rất lớn,
anh ấy đã trồng đầy hướng dương —
loài hoa mà tôi thích nhất.”

Nói xong, tôi xoay người rời đi.
Ở cuối con ngõ, Lâm Thâm đang đứng tựa bên xe,
dưới ánh nắng buổi sớm, nụ cười anh ấm áp mà kiên định.

Tôi bước về phía anh,
ánh sáng vàng phủ lên con đường trước mặt —
và tôi không bao giờ quay đầu lại nữa.

-Hết-