Khi Những Vì Sao Lỡ Hẹn - Ngoại truyện: Dụ Tử Thâm

Tôi chưa từng nghĩ,
mình sẽ kết hôn với người khác ngoài Thơ Dư.

Dù khi đó, tôi đã bắt đầu có đôi chút xao động với Lâm Uyển Bạch.

Vì thế, khi biết Thơ Dư mang thai,
cảm xúc trong tôi cực kỳ phức tạp.
Tôi mong đợi đứa con ra đời,
nhưng trong đầu lại liên tục hiện lên dáng vẻ của cô ấy —
người phụ nữ tôi đã yêu suốt mười năm.

Tôi thừa nhận,
mười năm tình — cũng có lúc mỏi mệt.
Tình yêu tôi dành cho Thơ Dư đã không còn mãnh liệt như trước.

Rồi đến khi cô ấy nói,
cô muốn bỏ đứa bé,
tôi chợt thấy cuộc sống như trượt khỏi tầm kiểm soát.

Tôi không thể rời xa Thơ Dư.
Tôi phải ở bên cô ấy.

Khi nhận ra Thơ Dư quan trọng với mình đến mức nào,
tôi bắt đầu buông bỏ công việc,
cố chấp tìm mọi cách cầu xin sự tha thứ.

Nhưng đến khi cô ấy phá thai,
và nói muốn sang Anh,
tôi bỗng thấy sợ.

Tôi không muốn cô ấy đi.
Ích kỷ trong tôi chỉ muốn cô ấy ở lại —
tiếp tục yêu tôi, chăm sóc tôi,
và sống xoay quanh tôi như trước.

Nhưng tôi không thể khiến Thơ Dư thay đổi quyết định.
Cô ấy đã quyết tâm rời đi.
Tôi đành để cô ấy đi,
với niềm tin ngây ngô rằng —

Cô ấy chưa từng thật sự rời bỏ tôi.
Cô ấy sẽ nhớ tôi,
sẽ mệt mỏi, rồi quay lại.

Chỉ cần tôi chờ đủ lâu —
một tháng, hai tháng… rồi một năm —
cô ấy sẽ về.

Nhưng tôi chờ mãi,
chờ đến khi không thể chịu nổi nữa,
rồi mua vé bay sang Anh tìm cô ấy.

Thơ Dư khi ấy đã khác xưa.
Cô ấy đẹp hơn, rạng rỡ hơn,
mang trong mình khí chất của một người có ước mơ.

Tôi nhìn cô ấy,
và nhận ra — tình cảm của mình chưa từng phai,
mà còn lớn hơn trước.

Tôi muốn cô ấy về nước, về lại bên tôi.
Nhưng Thơ Dư chỉ bình thản nói,
cô ấy muốn ở lại,
muốn tiếp tục theo đuổi học hành và sự nghiệp.

Tôi muốn can thiệp,
nhưng lại chẳng còn tư cách.

Tôi trở về nước,
và lại tiếp tục chờ đợi.

Mọi chuyện bắt đầu trượt khỏi quỹ đạo từ khi nào nhỉ?
Có lẽ là một đêm nào đó,
trong căn phòng lạnh lẽo của tôi.

Tôi cô đơn.
Tôi chỉ muốn có ai đó ở bên, nói chuyện,
để lấp đi khoảng trống đang ăn mòn trong lòng.

Và tôi biết, Thơ Dư thông minh lắm.
Cô ấy chắc chắn đã nhận ra —
tình yêu tôi dành cho cô ấy,
đã không còn thuần khiết như ban đầu.

Có lẽ vì thế,
cô ấy mới phá thai,
rồi ra đi không ngoảnh lại.

Hôm đó,
tôi bỗng nhận ra —
Thơ Dư, người con gái ấy,
đã là người tôi vĩnh viễn không thể giữ lại được nữa.

Tình cờ hôm ấy, tôi gặp Lâm Uyển Bạch — cô ấy đến quán bar đón tôi.
Tôi từng có chút rung động với cô ta,
mà đêm đó, trong cơn say mịt mù, tôi hoàn toàn buông xuôi trước cám dỗ.

Tôi và cô ta… đã làm chuyện đó.

Con người có hai loại dục vọng:
một là tham,
hai là không cam lòng.

Tôi với Lâm Uyển Bạch — là tham.
Tôi muốn chiếm hữu Thơ Dư,
nhưng lại cũng muốn nếm thử sự tươi non của một cô gái khác.

Tôi tham lam, và quả thật — cái cảm giác ấy khiến tôi thỏa mãn đến điên cuồng.
Nhưng ngay sau đó, tôi lại thấy không cam lòng.

Thơ Dư sao có thể bỏ đi dứt khoát như thế?
Không một chút lưu luyến, không một lời quay đầu?

Tôi không phục.
Tôi nhất định phải đợi cô ấy.
Tôi muốn có một kết quả với cô ấy — dù là đau hay là tan nát.

Thế rồi Lâm Uyển Bạch mang thai.
Cô ta muốn tôi cưới.

Tôi nhìn bụng cô ta,
bất giác nhớ đến đứa con mà Thơ Dư đã bỏ.

Khoảnh khắc ấy,
tôi bỗng thấy mình rất muốn làm cha.
Bởi càng ngày tôi càng cô độc,
càng thấy thế giới này không còn ai hiểu được mình nữa.

Tôi muốn có một sinh linh nhỏ bé,
ở bên cạnh,
để lấp đi cái trống rỗng trong lòng.

Tôi không muốn mất đi đứa con thứ hai này.

Vậy là tôi chọn cưới Lâm Uyển Bạch.
Tôi muốn Thơ Dư hối hận —
hối hận vì đã rời khỏi tôi.
Tôi muốn cô ấy sống trong nuối tiếc, trong giày vò,
để mỗi đêm đều phải nhớ đến tôi mà không thể quay về.

Nhưng đời sống hôn nhân trôi qua nhanh đến tàn nhẫn.
Tôi và Lâm Uyển Bạch dần rơi vào tẻ nhạt.
Cô ta trở thành một người phụ nữ nhạt nhẽo,
mà tôi thì ngày càng thấy mệt mỏi, chán ghét.

Cô ta bắt đầu đòi hỏi tôi đủ thứ,
mà tôi thì càng lúc càng không muốn về nhà.

Cô ta bắt đầu gào khóc, cãi vã,
mà tôi thì im lặng —
lạnh nhạt, trốn tránh, trừng phạt bằng sự im lặng.

Trong những đêm như thế, tôi lại nhớ đến Thơ Dư.
Tôi mở danh bạ, tìm lại số của cô ấy —
số đã lâu không liên lạc.

Tôi tưởng cô ấy chưa biết chuyện tôi đã kết hôn,
rằng tôi vẫn có thể nói dăm ba câu xã giao như ngày xưa.

Nhưng ngay khi cô ấy mở miệng,
cô ấy đã vạch trần tôi.

Tôi không thể giấu giếm.
Thế là tôi bắt đầu nói dối.

Tôi nói:
“Là Lâm Uyển Bạch ép tôi cưới.
Tôi không hề yêu cô ta.”

Thơ Dư có tin hay không, tôi không biết.
Nhưng trong lúc nói, tôi lại đột nhiên nhận ra —
tôi thật sự không yêu Lâm Uyển Bạch.

Cô ta chỉ có một thân xác mới lạ,
chẳng thể nào sánh nổi với người con gái
đã cùng tôi trải qua mười năm thanh xuân,
và từng khiến tôi phải đánh đổi tất cả để giữ lấy.

Tôi gác máy,
và trong lòng càng rối bời, u uất hơn trước.

Tôi bắt đầu mất tích khỏi nhà suốt cả tháng trời.
Cho đến khi —
Lâm Uyển Bạch lại mang thai.

Đó là đứa con thứ hai của tôi.
Nhưng rồi tôi phát hiện ra —
với một người mình không hề yêu,
dù có sinh ra đứa trẻ đáng yêu đến đâu,
tôi vẫn không thể thật lòng gần gũi được.

Tôi không hề dành cho đứa trẻ này
một chút tình cảm nào như với đứa trước.

Lâm Uyển Bạch nhìn ra,
và bắt đầu cãi nhau với tôi hết lần này đến lần khác.

Tôi mệt mỏi đến mức phát điên.
Trong một lần không chịu nổi,
tôi mở lại những tấm ảnh của Thơ Dư —
người con gái từng là cả thế giới của tôi.

Không ngờ, cảnh đó bị Lâm Uyển Bạch
nhìn thấy qua camera giám sát.

Cô ta xông vào phòng thí nghiệm,
gào khóc, cãi vã,
và trong lúc hỗn loạn,
đạp trúng mảnh thủy tinh,
máu loang đầy sàn.

Cô ta bị sảy thai.
Bác sĩ nói, cô ta đã tổn thương tử cung,
và từ nay về sau —
không thể có con nữa.

Lâm Uyển Bạch suy sụp,
khóc đến khản giọng,
sợ tôi sẽ bỏ rơi cô ta.

Nhưng tôi không nói lời an ủi nào.
Bởi cô ta đoán đúng rồi.

Tôi thật sự đã nghĩ —
khi Thơ Dư quay về,
tôi sẽ rũ bỏ tất cả, kể cả Lâm Uyển Bạch.

Cô ta chỉ là một thể xác tạm bợ,
chỉ có Thơ Dư mới là người chạm được đến linh hồn tôi.

Vậy là tôi cứ đợi,
đợi trong nôn nóng, trong bứt rứt,
đợi mãi — mà Thơ Dư không về.

Cuối cùng, năm thứ ba sau khi cưới, tôi nhận được tin Thơ Dư trở về.

Hôm ấy, tôi mặc một bộ vest mới tinh,
tay ôm bó hoa mẫu đơn mà cô ấy từng thích nhất,
băng qua nửa thành phố, đứng đợi ở sân bay.

Khoảnh khắc cô bước ra khỏi cửa,
ánh mắt tôi sáng rực lên.

Ba năm không gặp,
cô ấy đẹp hơn rất nhiều,
trên người toát ra thứ khí chất dịu dàng mà xa vời,
khiến tôi không dám lại gần.

Tôi mở miệng,
những lời đã luyện tập suốt mấy ngày rốt cuộc bật ra —
nhưng đáp lại tôi chỉ là một gương mặt lạnh nhạt.

Dù thế, ngay cả khi lạnh lùng,
Thơ Dư vẫn đẹp đến xót lòng.
Tôi tự nhủ, không sao,
chỉ cần cho tôi thời gian, tôi nhất định sẽ khiến cô ấy mềm lòng.

Nhưng rồi —
Lâm Uyển Bạch lại xuất hiện.
Cô ta, như một cái gai, lại đến phá hỏng tất cả.

Tôi mất kiên nhẫn,
đẩy cô ta ngã xuống đất,
và thầm thề —
chỉ cần trở về, tôi sẽ ly hôn.

Thế nhưng đúng vào lúc ấy,
một người đàn ông bước ra từ phía sau Thơ Dư.

Cô nói đó là chồng cô,
và họ đã có một đứa con gái.

Khoảnh khắc ấy,
tim tôi như bị ai bóp nghẹt.
Tôi nhìn đứa bé —
cười ngây thơ, đôi mắt sáng long lanh như Thơ Dư năm nào —
và thấy lòng mình đầy ắp hối hận.

Tôi nghĩ,
nếu ngày đó tôi liều chết không để cô phá thai,
liệu giờ này,
chúng tôi có đang sống một cuộc đời khác —
một đời bình yên, trọn vẹn, hạnh phúc?

Tôi nghĩ,
nếu năm ấy tôi không phản bội,
không bị dục vọng làm mờ mắt,
thì có lẽ tôi và Thơ Dư đã thật sự bên nhau cả đời.

Tôi hối hận.
Hối hận đến phát điên.
Hối hận đến muốn chết đi cho xong.

Lâm Uyển Bạch hỏi tôi có hối hận không.
Tôi nói: “Có.”
Tôi nói: “Tôi ước gì cô chết đi.”

Ngày hôm sau,
tôi bước vào viện nghiên cứu trong cơn say chưa tỉnh,
đầu óc mụ mị,
và không hề nhận ra —
phòng tắm trong nhà, im lặng suốt một buổi sáng.

Cho đến khi đồng nghiệp của Lâm Uyển Bạch tát tôi một cái, vừa khóc vừa gào lên giữa hành lang viện nghiên cứu.
Tai tôi ù đi, đầu óc trống rỗng, chỉ nghe thấy mấy chữ mơ hồ —

“Lâm Uyển Bạch chết rồi.”

Phản ứng đầu tiên của tôi —
là thở phào.

Thật tốt quá.
Cô ta cuối cùng cũng chết rồi.
Tôi… cuối cùng cũng không phải hầu hạ cô ta nữa.

Nhưng rồi những đêm sau đó,
tôi liên tục nằm mơ —
mơ thấy cô ta đứng trước mặt tôi,
vừa khóc vừa nói:

“Anh nợ tôi một lời xin lỗi.”

Tôi bắt đầu rối loạn.
Có lúc nhớ Thơ Dư,
có lúc lại thấy khuôn mặt Lâm Uyển Bạch.
Hai người hòa lẫn trong trí nhớ tôi,
cười, khóc, oán, hận —
mà tôi chẳng còn biết ai mới là thật.

Rồi trong một khoảnh khắc tỉnh táo hiếm hoi,
tôi bỗng nhận ra một điều:

Từ đầu đến cuối, họ đều là những người tốt.

Chỉ có tôi —
là kẻ đã hủy hoại họ.

Rất lâu rất lâu trước đây,
tôi đã đánh mất trái tim của Thơ Dư.
Về sau,
tôi lại dẫm nát trái tim của Lâm Uyển Bạch.

Tôi đúng là đáng chết.

Hôm đó, tôi uống rượu.
Cơn say khiến mọi thứ mơ hồ,
chỉ có gió trên tầng thượng là mát lạnh và thật đến tàn nhẫn.

Trời cao, đất rộng,
tôi đứng nơi mép mái, nhìn xuống những ánh đèn lấp loáng dưới chân.

Trong cơn say, tôi ngỡ mình biến thành một con chim,
bay về hướng ngôi nhà của Thơ Dư.

Khi tin tức về cái chết của tôi được phát trên truyền hình,
Thơ Dư chỉ lặng lẽ tắt TV,
bình thản buộc nơ bướm lên tóc cho con gái.

Không đau,
không khóc,
không một chút cảm xúc thừa nào.

Tôi không biết,
giờ đây mình còn có thể gọi thứ trong lòng là gì —
hối hận,
hay chỉ là một xác người chưa kịp tan đi trong gió.

-Hết-