Khi Phụ Nữ Tỉnh Giấc - Chương 3

 “Đương nhiên là Kiến Quốc tặng tôi rồi!” — Trần Linh nhanh miệng đáp, ánh mắt lóe lên vẻ đắc thắng, như thể tuyên bố chủ quyền trước mặt thiên hạ.

“Có gì to tát đâu? Sớm muộn gì cả phòng khám này cũng là của tôi!”

Cô ta nhìn tôi đầy thách thức, ngón tay thon dài cố tình lướt nhẹ trên chiếc kính lúp, ánh sáng phản chiếu lên mặt cô ta, như một màn khoe khoang lộ liễu của kẻ chiến thắng.

Bầu không khí căng như dây đàn, chưa ai kịp phản ứng thì rầm! — cửa kính phòng khám bất ngờ bật mở lần nữa.

Ba viên cảnh sát mặc sắc phục bước nhanh vào.

“Ai là người gọi cảnh sát? Ai ở đây gây rối và hành hung nhân viên y tế?” — viên cảnh sát dẫn đầu đảo mắt nhìn quanh, ánh nhìn cuối cùng dừng lại nơi tôi — người đang bị trói chặt trên ghế điều trị.

Trần Linh lập tức rời khỏi vòng tay của Trương Kiến Quốc, chạy đến trước mặt cảnh sát, nước mắt giả tràn ra chỉ trong tích tắc:
“Các anh ơi, chính cô ta đấy! Cô ta đánh nhân viên, phá hoại thiết bị y tế trị giá cả trăm triệu của chúng tôi! Chúng tôi yêu cầu cô ta bồi thường và chịu trách nhiệm trước pháp luật!”

Trương Kiến Quốc vội vàng bước lên, cố gắng cứu vãn tình thế. Anh ta khẽ ho một tiếng, cố lấy giọng bình tĩnh:
“Cảnh sát, có hiểu lầm thôi. Đây là… vợ tôi. Cô ấy có chút kích động, để tôi nói chuyện với cô ấy là được.”

Giọng anh ta xen lẫn căng thẳng và lấy lòng — rõ ràng là đang sợ scandal nổ ra sẽ phá hỏng danh tiếng phòng khám.

Tôi ngẩng đầu, mỉm cười nhạt:
“Anh định xử lý thế nào? Giống như cách anh ‘xử lý’ những nhân viên trung thực mà anh đuổi việc à?”

Câu nói khiến sắc mặt Trương Kiến Quốc thoắt chốc tái đi. Mấy viên cảnh sát nhìn nhau, ánh mắt bắt đầu chuyển sang nghi ngờ.

Tôi hít sâu một hơi, dồn hết sức lực còn lại, giọng rõ ràng, dứt khoát, từng chữ vang lên rành rọt giữa căn phòng tĩnh lặng:
“Tôi không còn là vợ anh ta nữa.”

“Tôi là người đại diện pháp lý, chủ sở hữu hợp pháp của phòng khám này — Lưu Tình.”

Câu nói như một quả bom nổ giữa phòng khám, khiến mọi người sững sờ.

Tôi nhìn thẳng vào viên cảnh sát trưởng, bình tĩnh nói tiếp:
“Bọn họ đã có hành vi giam giữ người trái phép, cố ý gây thương tích và tống tiền. Tôi yêu cầu lập biên bản và xử lý theo pháp luật.”

Nụ cười đắc thắng trên môi Trần Linh đông cứng lại, còn gương mặt Trương Kiến Quốc chuyển sang trắng bệch như tờ giấy.

Viên cảnh sát nhìn tôi, rồi quay sang nhìn hai kẻ đang đứng chết lặng kia. Trong ánh mắt ông ta thoáng qua một tia thấu hiểu.

“Cởi trói cho cô ấy,” ông nghiêm giọng ra lệnh với bảo vệ.
“Ngay lập tức.”

Căn phòng đột nhiên yên ắng đến lạ thường — chỉ còn tiếng dây vải sột soạt khi tôi được tháo ra, và tiếng tim ai đó đập loạn trong nỗi sợ vừa kịp hiện hình.

6

“Đại diện pháp nhân?” — Trần Linh sững lại một giây, rồi đột nhiên phá lên cười the thé, chói tai như tiếng thủy tinh vỡ:
“Ha! Cô điên thật rồi! Bịa chuyện cũng phải có giới hạn chứ, nói năng như trẻ con vậy mà cũng nói được à?”

Cô ta quay phắt sang cảnh sát, giọng sắc bén đầy kịch tính:
“Cảnh sát, cô ta có vấn đề thần kinh! Lúc nãy vừa đánh người, vừa đập phá thiết bị, giờ lại giả mạo chủ đầu tư! Tôi kiến nghị các anh nên đưa cô ta thẳng vào viện tâm thần đi!”

Viên cảnh sát cau mày, nhìn tôi với ánh mắt dò xét:
“Thưa cô, nếu cô nói mình là người đại diện pháp nhân của cơ sở này, xin hãy cung cấp chứng cứ.”

Tôi lạnh lùng liếc sang Trương Kiến Quốc — ánh mắt anh ta né tránh, trán đổ mồ hôi, thần sắc bối rối.
Tôi khẽ nói, giọng bình tĩnh mà sắc như dao:
“Trước hết, thả tôi ra đã.”

Mấy gã bảo vệ nhìn nhau, lưỡng lự, không dám hành động.
Trần Linh lập tức gào lên, giọng bén nhọn:
“Đừng nghe lời cô ta! Cô ta đang câu giờ!”

Viên cảnh sát mất kiên nhẫn, quát khẽ:
“Tôi nói thả người! Cô không nghe thấy à?”

Một cảnh sát khác bước đến, nhanh gọn tháo dây trói cổ tay và cổ chân tôi.
Tôi xoa nhẹ cổ tay bị hằn đỏ, đứng thẳng dậy, giọng lạnh như băng:
“May mà tôi luôn có thói quen mang theo một chiếc điện thoại dự phòng…”
Ánh mắt tôi dừng lại trên khuôn mặt cứng ngắc của Trần Linh, khóe môi nhếch nhẹ:
“Chứ nếu không, bị cô đập vỡ cái chính, tôi e là hôm nay không thể đưa ra chứng cứ.”

Tôi lấy điện thoại phụ, mở tài khoản lưu trữ đám mây, tìm đến thư mục “SmileCare – Hồ sơ pháp lý”.
Trên màn hình hiện ra hàng loạt tài liệu: giấy phép kinh doanh, chứng nhận thuế, và giấy tờ quyền sở hữu hợp pháp.

Ở mục “Người đại diện pháp nhân”, bốn chữ in rõ ràng: – Lưu Tình.

Tôi đưa điện thoại cho cảnh sát, giọng rắn rỏi:
“Đây là toàn bộ giấy tờ pháp lý của phòng khám này. Còn đây là sao kê tài khoản ngân hàng của tôi — thể hiện tất cả các khoản đầu tư tôi đã rót vào đây. Mỗi giao dịch đều có chứng từ và xác nhận từ ngân hàng.”

Viên cảnh sát cúi xuống xem kỹ, lướt qua từng tài liệu, ánh mắt ban đầu nghi ngờ dần chuyển thành nghiêm túc.
“Những giấy tờ này có vẻ hợp pháp và trùng khớp thông tin… Cô thực sự là người đại diện hợp pháp.”

Sắc mặt Trần Linh tái nhợt, môi run rẩy, cô ta lùi một bước, lắc đầu nguầy nguậy, như thể không tin nổi những gì đang nghe thấy.
“Không thể nào! Không thể nào! Kiến Quốc nói phòng khám này là của anh ấy! Anh ấy nói sẽ cho tôi hai mươi phần trăm cổ phần cơ mà!”

Cô ta hét lên trong hoảng loạn, còn Trương Kiến Quốc thì cúi gằm mặt, gân xanh nổi trên trán —
ánh mắt anh ta né tránh, chẳng còn chỗ nào để trốn khỏi sự thật vừa bị bóc trần.

6

Mặt Trương Kiến Quốc trắng bệch, không còn chút máu. Anh ta bất ngờ lao về phía tôi, định giật lấy điện thoại trong tay, nhưng lập tức bị viên cảnh sát giữ chặt, quát lớn:

“Anh định làm gì?!”

Trương Kiến Quốc run rẩy, giọng nghẹn lại:
“Tình Tình, nghe anh giải thích đi, chuyện này là hiểu lầm thôi…”
Gân xanh nổi trên trán, giọng anh ta run lên vì hoảng loạn:
“Anh chỉ muốn phòng khám phát triển tốt hơn… Trần Linh thực sự có năng lực về vận hành, anh không ngờ mọi chuyện lại thành ra thế này…”

Tôi chẳng buồn liếc nhìn anh ta lấy một cái. Giọng tôi bình tĩnh nhưng dứt khoát, từng từ như lưỡi dao lạnh:
“Tôi yêu cầu phong tỏa toàn bộ phòng khám, bảo toàn toàn bộ dữ liệu giám sát, hồ sơ tài chính và bằng chứng kế toán.”
“Đồng thời, tôi muốn khởi kiện Trần Linh cùng các nhân viên bảo vệ ở đây với tội danh cố ý gây thương tích và giam giữ người trái phép.”

“Cô không có quyền làm vậy!” — Trần Linh hét lên, giọng cô ta đã không còn giữ được bình tĩnh.
Cô ta quay phắt sang Trương Kiến Quốc, gần như gào thét:
“Kiến Quốc! Anh nói gì đi chứ! Phòng khám này chẳng phải của anh sao? Anh nói em là bà chủ cơ mà!”

Cô ta nắm chặt cánh tay anh ta, móng tay gần như cắm sâu vào da, như thể chỉ cần anh ta nói một lời là có thể cứu vãn tất cả.
Nhưng Trương Kiến Quốc chỉ đứng đó, môi run rẩy, mắt thất thần, không thốt nổi nửa câu.

Khu vực chờ khám im phăng phắc.
Vài bệnh nhân bắt đầu thì thầm bàn tán, có người kín đáo giơ điện thoại quay video, có người chỉ biết lắc đầu thở dài.
Những người vừa nãy còn khinh khỉnh mắng tôi “ăn vạ”, giờ đều cúi gằm mặt, không dám nhìn thẳng vào tôi nữa.

Tôi quay sang cảnh sát, giọng trầm nhưng rõ ràng:
“Thưa các anh, tôi cần bổ sung thêm một điểm.”

Tôi chỉ thẳng vào chiếc kính lúp nha khoa trên ngực Trần Linh:
“Chiếc kính phóng đại đó là tài sản cá nhân của tôi — hàng đặt riêng tại Đức, trị giá 80.000 euro.
Đó là quà kỷ niệm ngày cưới tôi tặng cho Trương Kiến Quốc.
Ở mặt trong gọng kính có khắc chữ viết tắt tên của hai chúng tôi.
Xin các anh ghi nhận lại trong biên bản, đây là vật chứng thuộc quyền sở hữu của tôi.”

Viên cảnh sát gật đầu, ra hiệu cho đồng nghiệp ghi chép cẩn thận, ánh mắt ông trở nên nghiêm nghị hơn hẳn.
Không ai còn dám cất lời — chỉ còn tiếng bút bi lạch cạch và bầu không khí nặng nề, khi sự thật cuối cùng cũng đã bị phơi bày.

Nghe tôi nói xong, sắc mặt Trần Linh càng tái nhợt.
Cô ta vô thức đưa tay sờ vào chiếc kính lúp trên ngực, nhưng vừa chạm vào, liền như bị bỏng, lập tức buông ra.

“Tôi… tôi không biết! Tôi không biết đó là đồ của cô!” — cô ta hét lên, giọng run rẩy, hoảng loạn đến mức vỡ giọng.
“Trương Kiến Quốc nói… nói là anh ấy tặng tôi! Anh ấy bảo đó là quà của anh ấy mà!”

Lúc này, Trương Kiến Quốc đã ngã ngồi bệt xuống đất, hai tay ôm đầu, gương mặt xám ngoét, không thốt nổi một lời.

Đúng lúc ấy, tôi nghe thấy một tiếng rên khẽ.
Quay lại, tim tôi thắt lại — mẹ tôi tái mét, tay phải ôm ngực, hơi thở gấp gáp, toàn thân run lên.

“Mẹ!” — tôi lao tới, đỡ lấy thân thể đang run rẩy của bà.
“Mẹ ơi, sao thế này?!”

“Tim… mẹ đau… khó… thở…” — giọng mẹ tôi yếu ớt, gần như tắt hẳn.

“Gọi cấp cứu! Nhanh lên!” — tôi hét lớn, tay run rẩy bấm số 120,
“Mẹ tôi bị bệnh tim, mau đến cứu!”

Viên cảnh sát lập tức rút bộ đàm, thông báo cho đồng đội ngoài cửa mở đường đón xe cứu thương.

Tôi ôm chặt mẹ trong lòng, cảm nhận hơi thở của bà yếu dần từng chút, như từng nhát dao đâm vào tim mình.
Nếu không có Trương Kiến Quốc và Trần Linh, nếu không có những gì họ gây ra hôm nay — mẹ tôi sẽ không phải chịu cơn sốc kinh khủng này.