Không Cần Anh Nhận Ra, Tôi Vẫn Toả Sáng - Chương 3

6.

Tống Lâm Xuyên siết chặt quai hàm, giọng đè nén nhưng đầy cảnh cáo:

“Vợ tôi không hề mang thai.
Tung tin bịa đặt là vi phạm pháp luật, anh biết không?”

Phóng viên kia lập tức co người lại, hoảng hốt nhìn về phía Tô Ân.

Tô Ân cũng sững người, nhưng cô cố giữ bình tĩnh, giọng dịu đi:

“Anh đừng kích động quá… có khi chỉ là hiểu lầm thôi mà?”

“Hiểu lầm?”

Tống Lâm Xuyên buông lỏng tay, ánh mắt sắc lạnh quét qua chiếc máy ảnh trên tay phóng viên:

“Đưa tôi xem cái ‘tin đồn’ đó.”

…

Và rồi —
anh thấy rồi.

Màn hình ghi lại một cô gái đứng lặng trước cửa khoa sản.
Hai tay ôm bụng, lệ lặng lẽ rơi.

Đó là Lâm Nhược Thiền.

Cô đứng giữa tiếng cười nói nhộn nhịp của các cặp đôi khác, giữa những lời dỗ dành của người chồng nào đó dành cho vợ đang buồn nôn vì ốm nghén.

Cô không nói gì — chỉ nhẹ nhàng áp tay lên bụng, khẽ khàng như sợ đánh thức sinh linh nhỏ bé bên trong.

Và rồi giọng cô vang lên, yếu ớt mơ hồ trong đoạn clip:

“Xin lỗi con nhé…
Mẹ yêu con.”

Tay cô run, chân cô bước về phía phòng khám — một mình.

Sợ đến phát run… nhưng vẫn phải bước.

…

Mà khi ấy anh đang ở đâu? — Tống Lâm Xuyên tự hỏi.

Anh đang quát tháo cô.
Anh đang lạnh lùng chất vấn:

“Em bận cái gì mà không đi được?”

Rồi cô cười.
Một nụ cười nhẹ hẫng, như người buông được gánh nặng cuối cùng:

“Em chuẩn bị lên bàn phẫu thuật.”

Nếu khi ấy…
chỉ cần anh chịu dịu giọng.
Chỉ cần anh nghe kỹ một chút.

Chỉ cần anh hỏi lại một câu thôi.

Chỉ một câu thôi…
Anh đã có thể giữ được tất cả.

Nhưng không.

Anh buông máy, quay đầu đi.
Và dốc toàn tâm dốc sức…
cho một người khác.

Nếu hôm đó anh chịu dừng lại một giây,
kết quả có phải sẽ khác không?

Đáng tiếc, hối hận luôn đến sau cùng.

Ngón tay Tống Lâm Xuyên chạm vào màn hình.
Nước mắt rơi xuống lúc nào cũng không hay.

Anh cắn chặt răng:

“Đặt vé.
Tôi phải về.
Ngay bây giờ.”

Một câu vừa dứt, gương mặt Tô Ân trắng bệch:

“Anh muốn về?
Chỉ vì cái video chưa chắc thật đó sao?!”

“Tống Lâm Xuyên, anh rõ ràng biết buổi diễn này quan trọng đến mức nào!
Nó liên quan đến hợp tác giữa hai nước, đến triển vọng nghề nghiệp của anh!
Sau tối nay, anh sẽ trở thành nhiếp ảnh gia trẻ tuổi nhất nhận danh hiệu…
Anh thực sự muốn bỏ hết vì cô ta?”

Chưa kịp nói hết, Tống Lâm Xuyên đã nắm cổ tay trợ lý kéo lại:

“Cậu chính là nhiếp ảnh gia cũ của cô ấy, đúng chứ?
Tại sao lại nói dối tôi?”

Dù có cố giấu, chỉ cần là người từng đứng sau ống kính sẽ nhìn ra ngay —
góc độ, nhịp chụp, thói quen chỉnh sáng — đều không phải của mình.

Không phải anh chụp.

Không phải anh mới là người cô ấy cần.

Một thoáng lúng túng lướt qua mắt Tô Ân.
Cô mím môi thật chặt:

“Em…
em chỉ là…
quá nhớ anh…”

Tống Lâm Xuyên bật cười.

Nụ cười lạnh buốt.

“Là quá nhớ…
hay quá muốn leo lên cao?”

Một câu — đẹp như dao.

Nói xong, anh tháo hết dây đai, micro, bộ truyền tín hiệu —
toàn bộ thiết bị rơi xuống sàn, vang lên tiếng “cạch” nặng nề.

Anh không quay đầu lại, chỉ đi thẳng.

Trong đầu chỉ còn một ý nghĩ duy nhất:

Lâm Nhược Thiền vừa làm phẫu thuật.
Cô ấy cần người bên cạnh.

Cô ấy nhất định đang đau.
Chắc chắn đang khóc.
Chắc chắn đang trách anh.

Anh phải về.

Anh phải nói cho cô ấy biết —

Người anh yêu… từ đầu đến cuối chỉ có cô ấy.

7.

Khi tôi tỉnh lại, trước giường bệnh đã đứng kín người.

Ba mẹ tôi đứng phía trong cùng.
Thấy tôi mở mắt, cả hai đỏ hoe:

Mẹ vừa lau nước mắt vừa trách:

“Chuyện lớn như vậy, sao con không nói với ba mẹ?”

Tôi cười dịu:

“Không sao đâu mẹ.
Chỉ là một tiểu phẫu thôi, con còn có thể tự xuống giường được.”

Mẹ nghe xong lại khóc càng dữ.

Bà mẹ chồng đứng một bên, đối diện với Tống Lâm Xuyên mà chửi như xé họng:

“Tao nói mà không nghe!
Tao nói đừng dính đến con bé kia nữa!
Bây giờ thì hay rồi, cháu tao cũng bị mày làm mất rồi!
Còn không mau xin lỗi Tiểu Lâm!”

Tôi quay mặt sang —
bắt gặp ánh mắt Tống Lâm Xuyên.

Râu mọc, mắt đỏ, người như mấy ngày không ngủ.
Thảm chưa từng thấy.

Anh chen đến bên giường, nắm lấy tay tôi, giọng nghẹn:

“Anh xin lỗi…
Xin lỗi…”

Tôi cụp mắt xuống, chậm rãi rút tay ra khỏi tay anh.

Rồi hơi nghiêng đầu, ra hiệu cho anh cúi lại gần hơn.

Tống Lâm Xuyên tưởng tôi muốn nói riêng, liền ghé sát.
Hơi thở hai người gần đến mức má chạm tai, giống hệt lần anh thì thầm bên tai tôi:

“Sinh một đứa giống em nhé?”

Nhưng lần này, tôi nói:

“Tống Lâm Xuyên.
Chúng ta ly hôn đi.”

Giọng tôi không lớn.
Nhưng đủ để tất cả mọi người đều nghe rõ.

—

Mẹ chồng phản ứng đầu tiên:

“Ly hôn cái gì mà ly hôn?!
Chuyện này có gì nghiêm trọng đâu?
Bạn bè cũ nhờ giúp một tay, ai mà chẳng có quá khứ!”

Ba mẹ tôi tuy tức giận vì tôi chịu uất ức, nhưng vẫn cố mềm giọng:

“Nó sai thật, nhưng suy cho cùng cũng chưa làm gì vượt ranh giới.
Hai đứa sống với nhau bao năm, sao vì một câu giận mà…”

Trong mắt họ —
Tống Lâm Xuyên vẫn là người đàn ông tốt, ổn định, thành thật.
Thứ anh phạm phải, họ cho rằng chỉ cần xin lỗi là xong.

Thế là một mình anh quỳ xin lỗi,
còn ba người thay nhau khuyên tôi:

“Nhường một bước đi con.”
“Đàn ông ai chẳng hồ đồ một lúc.”
“Đừng làm lớn chuyện.”

Còn tôi —
ngồi dựa gối trắng, bình tĩnh, lạnh lẽo như mới tỉnh sau một cơn mộng dài.

Không khóc.
Không la.
Không mềm lòng.
Không còn yêu.

Cuối cùng, tôi mở tờ giấy đặt dưới gối.

Báo cáo của bác sĩ.

“Sau này… tôi rất khó có thể mang thai lại.”

Lời vừa dứt, sắc mặt mẹ chồng đổi ngay lập tức.

Tống Lâm Xuyên vội vàng cúi xuống, giọng nhẹ đến run:

“Không sao hết.
Không có con… chúng ta vẫn có thể sống hạnh phúc mà.”

“Không được!”

Mẹ chồng bật dậy, giọng the thé rồi mới nhớ ra xung quanh còn người.
Bà vội sửa giọng, cố làm hòa:

“Ý mẹ là…
Không có con thì… sau này các con cũng không có ràng buộc gì, hay là… tính lại?”

“Không cần tính lại.”

Tôi nói, giọng lạnh và rất rõ:

“Anh ta và Tô Ân tình sâu nghĩa nặng như thế,
tôi thành toàn cho họ.
Con thì để Tô Ân sinh cho anh ấy.”

“Luật sư ly hôn tôi đã liên hệ rồi.
Phần tôi không nên lấy, một xu tôi cũng không cần.”

Mẹ chồng thở phào như trút được gánh nặng:

“Vậy thì… các con tự giải quyết đi, mẹ không can—”

“Không!”

Giọng Tống Lâm Xuyên bật lớn, khàn và nôn nóng đến mức gần như vỡ giọng.
Anh nắm chặt lấy tay tôi, như người sắp chết chìm vớ được bè gỗ:

“Cả đời này anh chỉ cưới em một người.
Anh không cần con.
Anh chỉ cần em.”

Câu nói vừa rơi xuống —
mẹ chồng tát mạnh xuống bàn, tức đến run:

“Mày điên rồi hả?! Không cần con thì còn cái gì?!”

Tôi cũng cảm thấy —
anh điên rồi.

Người từng luôn bình tĩnh, lý trí, xử sự từng bước như lập trình.
Người mà khi tôi khóc, anh chỉ nói “nhớ uống nước ấm”.
Người đã chọn quay lưng đi trong khoảnh khắc tôi đau nhất.

Lại là người bây giờ van xin tôi đừng rời khỏi anh.

Tống Lâm Xuyên khàn giọng, gần như khụy xuống:

“Đừng ly hôn… được không?
Là anh sai.
Sau này… sẽ không có lần nào nữa.
Anh thề.”

Tôi nhìn gương mặt anh —
gầy đi, hốc hác, đỏ cả mắt.

Tôi nhẹ nhàng — rất nhẹ nhàng — mở miệng:

“Ngày anh đi, tôi hỏi anh một câu:
Dù thế nào cũng không hối hận, đúng không?”

“Anh đã gật đầu.”

Tôi rút tay về.
Không khóc.
Không run.

“Vậy bây giờ,
anh cũng không có tư cách đổi ý nữa.”