Không Cần Yêu, Vẫn Đủ Đầy - Chương 4

7.

Qua lớp kính mờ của phòng ICU, tôi nhìn thấy cha đang nằm đó — gầy trơ xương, toàn thân chằng chịt dây truyền và ống dẫn.
Người đàn ông từng oai phong một cõi thương trường, giờ đây yếu ớt như một đứa trẻ.

“Ông còn nói chuyện được không?”
Tôi hỏi nhỏ.

“Ngắt quãng, nhưng ý thức vẫn tỉnh táo.”
Mẹ nhìn đồng hồ.
“Vào đi, mẹ chờ ngoài này.”

Trong phòng bệnh rất yên ắng.
Chỉ còn tiếng bíp bíp đều đều của máy theo dõi và âm thanh trầm trầm của máy thở.

Cha tôi cảm giác được có người bước vào, ông chậm rãi mở mắt.

Khi nhìn thấy tôi, ánh mắt khô đục bỗng sáng lên một chút.

“Gia… Trinh…”
Giọng ông nhẹ như lá rơi trong gió, như chỉ cần một làn hơi là tan mất.

Tôi ngồi xuống bên giường, khẽ nắm lấy bàn tay gầy guộc của ông:

“Con đến rồi, ba.”

Cha gắng gượng điều chỉnh hơi thở, như đang dồn toàn bộ sức lực còn lại để nói:

“Mẹ con… nói với ba rồi… chuyện của… Cao Uyên…”
Từng chữ ông thốt ra rời rạc, nói một đoạn ngắn lại phải dừng lại để thở.

Tay tôi khẽ siết lại, nhưng khuôn mặt vẫn bình tĩnh như cũ.

“Ba đừng nói nữa. Ba nghỉ ngơi đi.”

“Không… ba… phải nói…”
Ông gắng dùng chút sức lực cuối cùng, siết tay tôi lại:
“Gia Trinh… đàn ông mà… ai cũng vậy… con phải học cách… nhẫn nhịn…”

Câu nói này… mẹ tôi cũng từng nói.
Nhưng khi nó thốt ra từ chính miệng cha — một người đàn ông đang cận kề cái chết — trái tim tôi như rơi xuống đáy vực lần nữa.

Ngay cả trong giờ phút cuối đời, ông vẫn không nghĩ đến chuyện phải đòi lại công bằng cho con gái mình.

“Cao Uyên… sẽ không dễ gì ly hôn đâu…”
Ông tiếp tục, trong mắt lộ ra ánh nhìn tinh quái mà tôi quen thuộc đến mức lạnh người.
“Ly hôn là chia tài sản… nó chắc chắn không muốn… Nếu nó không làm loạn trước mặt nhà mình… thì con cứ mắt nhắm mắt mở… cho qua…”

Tôi ngồi đó, lặng im lắng nghe.
Trong lòng hoàn toàn trống rỗng — không giận, không đau, không gào thét.

Chỉ là… đã không còn trông chờ gì nữa.

Nếu là trước kia, chắc tôi sẽ thấy những lời ông nói thật nực cười.

Nhưng sau cuộc trò chuyện với mẹ, tôi chợt hiểu — đây chính là cách thực tế nhất để tồn tại.

Chỉ cần giữ được vẻ ngoài tử tế và thể diện gia đình, thì có thể dùng cái giá thấp nhất để đổi lấy cái lợi cao nhất.

“Con nhìn mẹ con mà xem…”
Giọng cha tôi yếu dần như tàn tro trong gió.
“Bao nhiêu năm nay sống tốt biết bao… chẳng bao giờ làm ầm lên… muốn gì cũng có… hưởng gì cũng đủ…”

“Ba.”
Tôi nhẹ nhàng cắt ngang, giọng trầm xuống:
“Ba mệt rồi, nghỉ một chút đi.”

Nhưng cha như thể đang muốn dốc nốt những hơi tàn cuối cùng để truyền lại “bài học lớn” của đời ông:

“Cổ phần công ty… ba sớm đã sắp xếp xong…
Con với mẹ… mỗi người một phần…
Có tiền rồi… con sẽ có tiếng nói…
Nhớ lời ba…
Nhịn một chút là qua hết thôi…”

Nói xong, ông nhắm mắt lại, rơi vào giấc ngủ sâu — giống như một người vừa trút hết gánh nặng cuộc đời xuống giường bệnh.

Tôi ngồi yên trong phòng rất lâu.
Mắt nhìn vào màn hình máy theo dõi sinh hiệu — từng đường sóng mảnh run lên nhè nhẹ, giống như nhịp thở của một thời đại sắp chấm dứt.

Đây là cha tôi.

Một người từng oanh liệt trên thương trường, từng được ngưỡng mộ vì sự quyết đoán và tài giỏi… nhưng trong gia đình, lại là một người đàn ông thất bại đến tận cùng.

Bài học cuối cùng ông dạy tôi…
Không phải cách yêu thương hay bảo vệ một người phụ nữ.

Mà là:

Làm sao để nhẫn nhịn trong một cuộc hôn nhân không còn lòng tin.

Tôi chợt nhớ lại, thuở bé ông từng dẫn tôi đến công ty,
trước mặt bao nhân viên mà tự hào nói:

“Đây là con gái tôi!”

Khi đó, tôi ngỡ rằng — ba là người đàn ông tuyệt vời nhất thế gian.

Bây giờ tôi mới hiểu…

Ông chẳng phải người hùng.
Ông chỉ là một kẻ hèn nhát —
một người đến phút cuối vẫn trốn tránh hậu quả do chính mình gây ra.

8.

Khi tôi bước ra khỏi phòng bệnh, mẹ đang trao đổi với bác sĩ về các thủ tục tiếp theo.

Giọng bà vẫn bình thản, rành mạch — như thể đang xử lý một thương vụ quen thuộc chứ không phải chuyện sinh tử của chồng mình.

“Gia Trinh, ông ấy nói gì với con vậy?”
Mẹ hỏi.

Tôi nhìn người phụ nữ trước mặt — người vẫn luôn giữ được vẻ tao nhã ngay cả sau bao năm bị phản bội.

“Ông ấy bảo con nên học mẹ.”

Mẹ bật cười khẽ:

“Học gì? Học cách nhẫn nhịn cho qua chuyện à?”

“Ông ấy nói, đàn ông ai cũng vậy… bảo con học cách chịu đựng.”

Nụ cười của mẹ lập tức tan biến.
Trong mắt bà thoáng qua một tia chán ghét — một loại cảm xúc tôi chưa từng thấy trước đây.

“Gia Trinh, con phải nhớ kỹ điều này.”
Bà quay lại, đối diện thẳng với tôi, giọng nghiêm túc:
“Cái gọi là ‘nhẫn nhịn’ mà mẹ làm bao năm qua… không phải vì yêu.
Mà là vì… tính toán.”

“Mẹ đã không còn yêu ông ta, từ cái lần đầu tiên ông ta phản bội.
Mẹ không ly hôn, chỉ vì đang đợi — đợi đúng thời điểm để giành được lợi thế lớn nhất.”

“Và bây giờ, thời điểm ấy… đã đến.”
Mẹ nhìn về phía ICU, khóe môi khẽ nhếch lên:
“Ông ấy sắp chết, di chúc cũng đã sửa.
Quyền kiểm soát công ty sắp vào tay mẹ.
Đám tiểu tam ngoài kia, sẽ chẳng được một xu.
Còn mẹ…”
“Sẽ là người thắng cuộc, đường đường chính chính.”

…

Rạng sáng hôm sau, cha tôi qua đời.

Khi bệnh viện gọi tới, tôi đang ở trong bếp chuẩn bị bữa sáng cho Đoá Đoá.

Tôi đặt điện thoại xuống, lặng lẽ tiếp tục cắt trái cây.

“Ông ngoại mất rồi.”
Tôi nói với Đoá Đoá đang ngồi bên bàn ăn, tay cầm thìa sữa chua.

Con bé ngừng lại, đôi mắt to tròn chớp chớp:

“Ông ngoại đi đâu rồi ạ?”

Tôi khẽ đáp, giọng nhẹ như hơi thở:

“Ông đi đến một nơi rất xa… và sẽ không bao giờ quay về nữa.”

Đoá Đoá gật đầu như hiểu như không, rồi tiếp tục ăn bữa sáng của mình.

Sau khi con bé ăn xong, tôi thay đồ và đến bệnh viện.

Cao Uyên cũng đến rất nhanh sau khi nhận được cuộc gọi của tôi.
Anh ta mặc chiếc áo sơ mi tôi đã ủi từ sáng sớm — tóc có hơi rối, chắc là vì chạy vội.

“Gia Trinh, anh chia buồn.”

Anh ta đưa tay định ôm tôi, nhưng tôi nghiêng người né nhẹ.

“Cảm ơn. Em không sao.”

…

Mấy ngày tiếp theo, tôi và mẹ bận rộn lo liệu tang lễ.

Trong lễ viếng, một cô gái trẻ mặc váy đen lặng lẽ xuất hiện.
Khoảng hai mươi tám, hai mươi chín tuổi, gương mặt dịu dàng, đôi mắt sưng đỏ vì khóc.

Có lẽ… đây là “người cuối cùng” bên cạnh cha tôi.

Cô ta cầm một bó hoa cúc trắng, định bước tới đặt trước di ảnh.

Mẹ tôi đứng dậy, chặn cô ta lại:

“Xin lỗi, khu này chỉ dành cho người thân.”

Giọng mẹ vẫn nhã nhặn, nhưng ánh mắt và thái độ thì không hề mềm mỏng.

“Cháu… cháu là…”

“Tôi biết cô là ai.”
Mẹ cắt lời, sắc lạnh:
“Nhưng ở đây — cô chẳng là gì cả.”

Cô gái sững sờ, nước mắt trào ra dữ dội hơn.

Mẹ nhìn đồng hồ, khẽ nói:

“Nếu cô muốn nhìn ông ấy lần cuối, tôi cho năm phút.
Đi đi.”

Cô gái cảm kích gật đầu, bước đến trước di ảnh đặt hoa, cúi đầu im lặng.

Năm phút sau, cô ta lau khô nước mắt, lặng lẽ rời đi.
Từ đầu đến cuối… không nói thêm một lời nào.

Tôi nhìn theo bóng lưng nhỏ bé ấy khuất dần trong đám đông, bất chợt trong đầu hiện lên hình ảnh của Chu Đình.

Tôi thầm nghĩ:

“Nếu một ngày nào đó Cao Uyên chết đi… Chu Đình có phải cũng chỉ có thể đến lén lút, cúi đầu chào lần cuối như thế không?”

Nghĩ tới đó, tôi bỗng cảm thấy… buồn cười.

9.

Đám tang của cha tôi được tổ chức rất trang trọng.

Người trong giới chính trị và kinh doanh đều đến dự.
Vòng hoa xếp đầy kín khắp linh đường, trắng xóa như biển tuyết.

Mẹ tôi mặc một bộ đồ đen thanh lịch, tiếp nhận từng lời chia buồn với phong thái nhẹ nhàng, chuẩn mực.
Cả buổi, trông bà như đang tham dự một buổi tiệc tối cấp cao chứ không phải đang tiễn biệt người chồng đã mất.

“Phu nhân đúng là người phụ nữ kiên cường.”
“Xảy ra chuyện lớn thế mà vẫn xử lý chu toàn như vậy…”
“Anh Linh thật có phúc, lấy được người vợ thế này.”

Nghe những lời tán dương ấy, tôi khẽ nghiêng đầu nhìn mẹ.

Trên gương mặt bà là nỗi buồn được đo ni đóng giày: vừa đủ để người ta thấy cảm động, lại không hề thất thố.
Một vẻ đẹp của trí tuệ và lý trí.
Đây… mới là dáng vẻ một người phụ nữ thông minh nên có.

 
Ba ngày sau tang lễ, chúng tôi đến văn phòng luật sư.

Luật sư Vương bắt đầu đọc di chúc của cha.

Mọi chuyện đúng như mẹ đã đoán từ trước:
60% cổ phần công ty thuộc về bà, tôi nhận được 30%, 10% còn lại… được để lại cho cậu em trai cùng cha khác mẹ mà tôi chưa từng gặp mặt.

Ngoài ra, tôi còn được thừa kế hai căn nhà và một khoản tiền mặt.

“Phu nhân, chúc mừng bà chính thức trở thành cổ đông lớn nhất của tập đoàn vật liệu xây dựng Linh Thị.”
Luật sư Vương tháo kính, mỉm cười nhã nhặn:
“Theo điều lệ công ty, bà có quyền đảm nhiệm vị trí chủ tịch hội đồng quản trị.”

Mẹ tôi không nói gì thêm, chỉ nhẹ nhàng ký tên:

“Cảm ơn anh Vương, bao năm nay đã vất vả rồi.”

Tôi cũng cầm bút, nhưng không ký.
Ngẩng đầu, nhìn thẳng vào mẹ:

“Mẹ, con không ký.”

Luật sư Vương thoáng sững sờ:

“Tiểu thư… đây là quyền thừa kế hợp pháp của cô…”

“Tôi muốn chuyển nhượng toàn bộ cổ phần và nhà đất của mình cho mẹ.”
Giọng tôi bình thản như đang nói chuyện công việc:
“Làm thủ tục luôn bây giờ đi.”

Mẹ nhìn tôi thật lâu, trong mắt thoáng qua một tia xúc động: “Gia Trinh, con suy nghĩ kỹ chưa?”

“Con suy nghĩ kỹ rồi.” Tôi gật đầu. “Theo luật hôn nhân mới, những tài sản thừa kế này sẽ trở thành tài sản chung của hai vợ chồng. Nếu sau này ly hôn, Cao Uyên có thể lấy mất một nửa.”

Luật sư Vương đẩy kính: “Nhưng thưa cô Lâm, hiện tại hôn nhân của cô vẫn ổn định…”

“Thưa luật sư, trên đời này chẳng có mối quan hệ nào gọi là ổn định mãi mãi,” tôi ngắt lời. “Tôi chỉ muốn để dành cho mình một đường lui.”

Mẹ mỉm cười nhẹ bên cạnh: “Con gái tôi nói đúng. Luật sư Vương, cứ làm theo lời con bé đi.”

Một tiếng sau, mọi thủ tục hoàn tất.