LẦN NÀY TÔI KHÔNG VỀ - CHƯƠNG 10

bà ta vẫn đủ tỉnh táo để chọn bên nào nặng hơn.

“…Được.”

Bà ta miễn cưỡng gật đầu.

“Vậy… để mẹ nói là về quê một chuyến, lấy tiền?”

“Ừ.”

Chu Triết đáp gọn.

“Nhớ kỹ — kéo dài thời gian.”

“Chờ bảo hiểm chuyển khoản xong, mọi thứ sẽ dễ xử lý hơn.”

“Đến lúc đó…”

“Tìm cơ hội, tiễn nó đi… cho nó ‘đoàn tụ’ với đứa con đã chết của mình.”

Giọng Chu Triết… lạnh như rắn độc trườn sát mang tai.

Tôi nắm chặt điện thoại, các khớp ngón tay trắng bệch vì siết quá mạnh.

Đây chính là chồng tôi.

Đây chính là cha của con tôi.

Hắn vừa nói, bằng chính miệng mình, rằng muốn giết tôi.

Tôi hít sâu một hơi, ép cơn sát ý đang cuộn trào xuống đáy lòng.

Chưa phải lúc.

Sau khi cuộc gọi kết thúc, Vương Tú Lan ngồi lì ngoài phòng khách rất lâu.

Cuối cùng, bà ta đứng dậy, đi đến trước cửa phòng tôi, gõ nhẹ.

“Tâm Tâm, con ngủ chưa?”

Tôi mở cửa, trên mặt là vẻ tiều tụy và mệt mỏi.

“Mẹ, có chuyện gì vậy?”

Vương Tú Lan nhìn tôi, cố nặn ra một nụ cười lấy lòng.

“Tâm Tâm, con đừng vội bán nhà.”

“Mẹ vừa nhớ ra, mẹ còn ít tiền riêng.”

“Là ở quê, ba con để lại cho mẹ.”

“Không nhiều, nhưng đủ để cầm cự trước mắt.”

“Ngày mai mẹ về quê một chuyến, lấy tiền về.”

Từng câu từng chữ, giống hệt những gì Chu Triết vừa dạy bà ta qua điện thoại.

Tôi nhìn bà ta, trong lòng chỉ thấy buồn cười.

Diễn cả đời, cuối cùng vẫn chỉ là một con rối bị giật dây.

Tôi cúi đầu, làm ra vẻ do dự rồi cảm động.

“Mẹ… vậy sao được?”

“Đó là tiền ba để lại cho mẹ mà…”

“Không sao!” – Vương Tú Lan phất tay, tỏ ra hào sảng.

“Giờ là lúc đặc biệt.”

“Hai mẹ con mình phải nương tựa nhau.”

“Con đợi mẹ về.”

Tôi gật đầu, vẻ mặt “xúc động”.

“Vâng.”

“Mẹ đi đường cẩn thận.”

Sáng hôm sau, Vương Tú Lan xách túi rời nhà từ rất sớm, dáng vẻ vội vã.

Bà ta nói đã mua vé chuyến xe sớm nhất về huyện.

Tôi không tiễn.

Vì tôi biết — bà ta sẽ không đi bến xe.

Đợi bà ta rời khỏi nhà khoảng nửa tiếng, tôi cũng thay sang một bộ đồ giản dị, đội mũ, đeo khẩu trang rồi ra ngoài.

Tôi không gọi xe.

Tôi đạp một chiếc xe đạp công cộng, lặng lẽ theo sau từ xa.

Vương Tú Lan rất cảnh giác.

Trên đường đi, bà ta liên tục ngoái đầu nhìn lại.

Nhưng bà ta không thể nào ngờ được — tôi lại dùng cách thô sơ nhất để theo dõi bà ta.

Bà ta không hề đến bến xe khách.

Bà ta rẽ vào một con phố cũ gần khu nhà chúng tôi.

Rồi bước vào một chi nhánh ngân hàng có vẻ đã hoạt động nhiều năm —

Ngân hàng Công Thương, chi nhánh đường Bình An.

Tôi dựng xe đạp ở góc đường,

rồi bước vào một quán cà phê đối diện ngân hàng.

Tôi gọi một ly cà phê, chọn chỗ ngồi sát cửa kính —

vừa vặn có thể nhìn rõ cửa ra vào ngân hàng bên kia.

Khoảng một tiếng sau, Vương Tú Lan bước ra.

Túi xách trên tay bà ta —

rõ ràng nặng hơn lúc đi vào rất nhiều.

Trên mặt bà ta là vẻ tiếc rẻ, nhưng lẫn trong đó là một chút nhẹ nhõm.

Bà ta tưởng rằng… đã xử lý xong nguy cơ trước mắt.

Nào ngờ rằng… quân bài tẩy cuối cùng của bà ta

đã bị tôi nhìn thấu toàn bộ.

Đợi bà ta đi xa rồi, tôi rời khỏi quán, băng qua đường, bước vào ngân hàng.

Tôi không đến quầy giao dịch.

Tôi đi thẳng đến tìm quản lý sảnh.

Tôi tháo khẩu trang, để lộ gương mặt đầy vẻ đau buồn tuyệt vọng.

“Chào anh, tôi muốn gặp giám đốc chi nhánh.”

“Tôi có việc rất khẩn cấp… cần trình bày trực tiếp.”

Thái độ và sắc mặt tôi đủ khiến người ta lập tức chú ý.

Quản lý không dám chậm trễ, nhanh chóng đưa tôi đến văn phòng giám đốc.

Giám đốc họ Lý, là một người đàn ông trung niên trông hiền hậu.

“Chào chị Trình, mời chị ngồi.”

“Chuyện nhà chị… tôi có nghe qua. Xin chia buồn.”

Khu chúng tôi ở không lớn.

Chuyện xảy ra ầm ĩ như thế, dĩ nhiên nhiều người biết.

Tôi khẽ gật đầu, giọng khàn khàn:

“Giám đốc Lý, hôm nay tôi đến đây… muốn hỏi một chuyện.”

“Mẹ chồng tôi — bà Vương Tú Lan —

có phải đang giữ một két sắt gửi tại ngân hàng mình không ạ?”

Giám đốc Lý thoáng sững người.

“Chuyện này… liên quan đến thông tin cá nhân của khách hàng,

tôi e là không tiện tiết lộ.”

Tôi nhìn ông ta, nước mắt rơi xuống không hề báo trước.

“Giám đốc Lý, tôi xin anh…”

“Chắc anh cũng biết hoàn cảnh nhà tôi rồi.”

“Chồng và con tôi vừa mất, giờ nhà lại xảy ra chuyện.”

“Tất cả tiền tiết kiệm — hơn hai triệu — bốc hơi chỉ sau một đêm.”

“Giờ tôi còn gánh thêm món nợ một triệu rưỡi, chưa biết sống sao…”

“Mẹ chồng tôi bảo không còn đồng nào.”

“Nhưng vừa nãy tôi thấy bà ấy… từ chính ngân hàng này đi ra.”

“Tôi chỉ muốn xác nhận — bà ấy có phải đang giấu tiền của gia đình tôi không.”

“Nếu đúng vậy… thì bà ấy đang ép tôi vào đường chết.”

Tôi khóc nấc lên, nghẹn đến rách cổ họng.

Một người vợ mất chồng, một người mẹ mất con, bị mẹ chồng đẩy vào hố sâu tuyệt vọng —

tôi diễn trọn vẹn vai trò của một người phụ nữ bị bức đến đường cùng.

Giám đốc Lý nhìn tôi, ánh mắt vừa áy náy vừa trĩu nặng cảm thông.

“Chị Trình… chị đừng quá xúc động.”

“Về mặt quy định, chuyện này tôi thực sự không thể tiết lộ.”

“…Nhưng mà…”

Ông ta ngập ngừng một lúc lâu.

“Tôi có thể giúp chị kiểm tra.”

“Nhưng chỉ có thể nói — có hay không mà thôi.”

Tôi lập tức dừng khóc, ánh mắt rực lên tia hy vọng.

“Cảm ơn anh, cảm ơn anh nhiều lắm, giám đốc Lý!”

Ông ấy bấm một cuộc gọi nội bộ, xác minh vài phút.

Rồi đặt điện thoại xuống, nhìn tôi, khẽ gật đầu:

“Bà Vương Tú Lan — đúng là đang thuê một két sắt tại trung tâm dịch vụ bảo quản của ngân hàng chúng tôi.”

“Là khách hàng lâu năm.”