MẸ CHỒNG DỌN SẠCH HẦU PHỦ - CHƯƠNG 12

“Thơm quá…” Lâm Huệ hít một hơi thật sâu.

“Vâng.” Ta đáp, “Năm nay hoa quế nở đẹp lắm.”

Chúng ta đi một vòng quanh sân.

“Thanh Hòa,” bà bỗng cất lời, “Ta muốn về kinh thành nhìn lại một lần.”

Tim ta chợt trĩu xuống.

“Lâm di, sức khỏe của người…”

“Ta biết.” Bà cắt lời, “Ta chỉ muốn trước khi chết, được nhìn lại nơi ta đã lớn lên. Cái nhà đó, tuy chẳng có gì tốt đẹp, nhưng dù sao cũng là nơi ta đã sống nửa đời người.”

Ta nhìn ánh mắt tha thiết của bà, không đành lòng từ chối.

“Được.” Ta nói, “Con sẽ cùng người về.”

Chúng ta chuẩn bị một cỗ xe ngựa êm ái nhất, mang theo danh y giỏi nhất và a hoàn thân cận, lên đường hồi kinh.

Đi rất chậm.

Hơn một tháng sau, cuối cùng mới thấy được tường thành hùng vĩ của kinh đô.

Mười năm rồi.

Ta rời khỏi nơi này, đã tròn mười năm.

Kinh thành vẫn phồn hoa như xưa, nhưng cảnh còn người mất.

Chúng ta không vào thành, mà đi thẳng đến một sườn núi ven đô.

Nơi đó, là tổ phần của họ Triệu.

Triệu Đức cũng được chôn ở đó.

Mộ phần của ông ta nhỏ bé, hoang phế, chỉ là một gò đất nhỏ với một tấm bia gỗ không chữ.

Lâm Huệ bảo ta dừng xe trước phần mộ ấy.

Bà lặng lẽ nhìn tấm bia ấy rất lâu.

Trên gương mặt không có biểu cảm gì rõ rệt, chẳng phân biệt được là vui hay buồn.

Cuối cùng, bà lấy từ trong ngực ra một bình rượu nhỏ, chầm chậm rưới xuống mộ phần.

“Triệu Đức, ta về thăm ngươi đây.” Giọng bà khẽ như gió thoảng, “Ly rượu này, kính ngươi một lần quen biết. Từ nay về sau, đường xuống Hoàng Tuyền, ngươi và ta — chẳng còn liên can.”

Dứt lời, bà ném bình rượu xuống đất, rồi quay đầu.

“Đi thôi.”

Ta đẩy bà rời khỏi nghĩa địa lạnh lẽo ấy.

Trên đường trở về, tinh thần Lâm Huệ đột nhiên phấn chấn hẳn.

Thậm chí bà còn đùa giỡn với ta:

“Thanh Hòa à, ta xem ra đã ‘khắc sạch’ cả nhà chồng con rồi đấy, sau này, con nhất định phải nuôi ta lúc tuổi già, đưa tiễn ta lúc về trời đó nhé.”

Ta cười mà nước mắt tuôn rơi.

“Vâng, con sẽ chăm sóc người trọn đời.”

Ngày hôm sau khi trở lại Giang Nam, Lâm Huệ rời cõi thế.

Bà ra đi rất thanh thản, nét mặt mang theo nụ cười.

Trước lúc lâm chung, bà trao cho ta một chiếc hộp.

Bên trong là toàn bộ giấy tờ nhà đất, tài sản của Huệ Tâm Các và Huệ Tâm Viện, cùng với con dấu riêng của bà.

“Thanh Hòa,” bà nói, “Từ nay về sau, cái nhà này giao cho con. Con phải sống thật tốt, sống rực rỡ hơn bất kỳ ai.”

Ta nắm chặt tay bà, khóc đến không thốt nên lời.

Ta đã hứa với bà.

Ta nhất định sẽ làm được.

12

Tang lễ của Lâm Huệ, được tổ chức rất long trọng.

Tất cả những cô gái từng bước ra từ Huệ Tâm Viện, đều quay trở về.

Chúng ta không mặc đồ tang, mà thay vào đó, khoác lên mình những bộ y phục đẹp nhất do chính tay mình thêu.

Sinh thời, Lâm Huệ từng nói: bà không thích khóc than bi lụy, bà mong tang lễ của mình sẽ giống như một ngày hội thật lớn.

Chúng ta đem tro cốt của bà, rải xuống dòng suối nhỏ trước cửa viện.

Bà sinh ra tại kinh thành, bị giam hãm trong hầu phủ, nhưng nơi bà yêu nhất — là Giang Nam.

Bà muốn ở lại nơi này, dõi theo mái nhà của mình, nhìn ngắm những đứa con gái của bà.

Sau khi Lâm Huệ qua đời, ta đã buồn bã rất lâu.

Thường một mình ngồi trong sân, lặng lẽ nhìn vào chiếc ghế nơi bà từng ngồi, cứ thế ngồi suốt cả buổi chiều.

Ta có cảm giác như mình đã mất đi trụ cột tinh thần.

Chính những cô gái trong viện đã giúp ta vực dậy.

Các em vây quanh ta, kể chuyện cười, lôi kéo ta cùng chơi trò chơi.

“Viện trưởng Tô ơi, viện trưởng Lâm ở trên trời đang nhìn chúng ta đó.” — một bé gái nhỏ nhất nói với ta — “Chắc chắn bà không muốn thấy người buồn bã như thế đâu.”

Ta nhìn từng gương mặt non nớt, ngây thơ ấy, bỗng nhiên bừng tỉnh.

Thứ mà Lâm Huệ để lại cho ta, không chỉ là một cơ nghiệp.

Mà là một trách nhiệm.

Ta không thể ngã gục.

Ta bắt đầu quay lại lo liệu việc tiệm thêu và học đường.

Ta đưa Huệ Tâm Các vươn tới những vùng đất xa hơn, thậm chí là cả hải ngoại.

Ta mở rộng quy mô nữ học đường gấp đôi, để nhiều cô gái hơn được học chữ, học nghề.

Ta kế thừa di nguyện của Lâm Huệ, và thậm chí, đã làm tốt hơn cả bà.

Nhiều năm nữa lại trôi qua.

Ta cũng già rồi. Tóc đã bạc trắng, chân bước không còn vững.

Ta giao Huệ Tâm Viện lại cho người học trò mà ta tâm đắc nhất.

Một buổi trưa mùa đông, nắng rất đẹp.

Ta nằm trên chiếc ghế xích đu trong sân, người phủ chăn dày.

Những “cô gái” năm xưa, giờ đã thành bà, lũ lượt trở về thăm ta.

Các con ríu rít vây quanh, kể cho ta nghe chuyện trong nhà, chuyện con cháu.

Ta lim dim mắt, lắng nghe âm thanh ấy, cảm thấy lòng thật an yên.

Cả cuộc đời ta, từng trải qua nhục nhã, từng vùng lên tranh đấu, từng chạm đến vinh quang.

Ta không lấy chồng vì tình yêu, nhưng ta đã có được tình thân và sự nghiệp, còn quý giá hơn cả tình yêu.

Ta không sinh con, nhưng ta có hàng trăm, hàng ngàn đứa con.

Ta chợt nhớ về đêm trăng năm nào, khi ta và Lâm Huệ ngồi dưới hiên chuyện trò.

Bà nói: “Phụ nữ phải sống vì chính mình.”

Ta nghĩ, ta đã làm được.

Ta đã sống thành dáng vẻ mà ta mong muốn.

Ta từ từ nhắm mắt lại.

Trong khoảnh khắc cuối cùng của ý thức, ta như thấy Lâm Huệ.

Bà đứng giữa một vùng nắng xuân rực rỡ, mỉm cười nhìn ta, giống hệt như lúc chúng ta vừa đến Giang Nam năm ấy.

Bà đưa tay ra với ta.

Ta cũng mỉm cười, đưa tay về phía bà.

Lâm di, con đến rồi.

HẾT