Ngày Cưới, Cô Dâu Bắt Tôi Hóa Thành Lưu Diệc Phi - Chương 1

1.

Tôi là một chuyên viên trang điểm.

Vừa hoàn thành một dự án hóa trang kỹ xảo ở nước ngoài, bốn đêm liền thức trắng để kịp tiến độ.
Vừa đặt chân xuống sân bay, đồng nghiệp đã nhắn tin, giọng khẩn thiết: con cô ấy bị sốt, nếu còn xin nghỉ nữa thì sẽ bị trừ sạch lương thưởng, nhờ tôi đi làm thay một buổi.

Tôi thoáng do dự:
“Tôi chuyên làm hóa trang kỹ xảo mà, trang điểm cô dâu tôi không rành đâu.”

Nhưng cô ấy không chịu:
“Cậu làm được mà, cái phong cách đó hồi chúng ta mới vào tiệm đều được đào tạo rồi. Chỉ cần hóa cho cô dâu đầu tiên thôi, sau đó mẹ chồng tới trông con giúp, tôi sẽ quay lại ngay.”

Tôi thở dài. Thôi, giúp người một buổi cũng chẳng sao.

Vừa bước vào phòng trang điểm, cô phù dâu đã ghé lại, cười nửa đùa nửa thật:
“Cô dâu của bọn tôi là hotgirl nổi tiếng đấy, lượng fan khủng lắm. Lần này chụp hình, có được miễn phí không vậy?”

Cô dâu đứng bên cạnh, kiêu ngạo hất cằm, rõ ràng là đang chờ câu trả lời tôi nịnh hót.

Tôi lắc đầu:
“Tôi chỉ là thợ trang điểm thôi, chuyện giá cả không thuộc quyền tôi.”

Hơn nữa, đã đến tận đây để chụp ảnh cưới, chẳng phải đều đã thanh toán rồi sao?

Sắc mặt cô dâu lập tức sầm xuống, môi mím chặt, im lặng không nói thêm gì.

Tôi mang album mẫu trang điểm đến trước mặt cô ấy:
“Cô xem thử muốn phong cách nào?”

Cô ta lạnh lùng gạt đi:
“Không cần xem. Tôi muốn hóa thành như thế này.”

Nói rồi, cô ta rút ra một tấm ảnh Lưu Diệc Phi đang cầm bó hoa, nụ cười rạng rỡ như ánh nắng đầu hạ.

Tôi khẽ khựng lại.

Trong gương, người phụ nữ trước mặt tôi có ánh mắt sắc lạnh, giọng điệu ra lệnh, làn da xỉn màu, quầng thâm dưới mắt nặng nề.
Điều đáng nói nhất — khuôn mặt cô ta là mặt tròn đầy.

Khuôn mặt tròn vuông như cô dâu này vốn không dễ hóa cho ra nét góc cạnh và độ “điêu khắc” tự nhiên. Điểm mấu chốt nằm ở việc định hình lông mày và thiết kế ánh mắt — phải dồn trọng tâm thị giác lên phần trên khuôn mặt, tách khỏi đường viền cằm và miệng, như vậy mới đạt hiệu quả tôn dáng, giấu khuyết.

Tôi nhẹ giọng gợi ý:
“Chị à, khí chất của chị thật ra hợp phong cách Hong Kong lắm — kiểu đẹp quyến rũ, có chút hoang dại. Nếu dùng tông nâu đất cho mắt, uốn nhẹ tóc thành sóng lơi, sẽ cực kỳ tôn khí chất.”

Cô ta liếc tôi một cái sắc lẹm:
“Cô đang mỉa tôi… răng hô à?”

Tôi khựng lại. Trong đầu lướt qua vô số gương mặt từng gặp, nhưng ánh mắt đầy phòng bị của cô ta khiến tôi nuốt hết lời giải thích vào trong.

Tôi chỉ khẽ nói:
“Không đâu ạ, tôi sẽ làm theo ý chị, hoàn toàn dựa trên nhu cầu của chị.”

Cô dâu nhướn mày, giọng càng lạnh:
“Cô nói chuyện kiểu gì vậy? Đang châm chọc tôi à?”

“Tôi không có ý đó đâu, thưa chị.”

Cô ta hừ một tiếng rõ dài:
“Đừng vòng vo nữa. Tôi bỏ tiền ra, tôi muốn sao thì phải được như vậy.”

Nói xong, cô lại ra lệnh:
“Tôi khát rồi. Tôi muốn uống loại nước khoáng… gì mà có chữ ‘vân’ đó.”

Phù dâu nhanh nhảu đỡ lời:
“Là Evian, Evian đó.”

Tôi mím môi:
“Trong tiệm không có loại đó, chị dùng tạm nước khoáng có ga Paris được không?”

Cô ta nhăn mặt, khinh khỉnh:
“Cái thương hiệu tào lao gì nữa thế?”

Nói đoạn, cô lấy đầu ngón tay đính đầy đá hồng lấp lánh, hất nhẹ lên bảng tên của tôi, giọng nũng nịu mà châm chọc:
“Vivi đúng không? Thái độ phục vụ kiểu này của cô khiến tôi rất thất vọng đấy. Cô định để tôi khiếu nại hả?”

Tôi hít một hơi sâu. Đây vốn là khách của đồng nghiệp — Hoàng Hiểu Lệ.

Dù tôi chỉ là người làm thay, nhưng nếu bị khách khiếu nại thì tiền phạt lại tính vào lương của Hoàng Hiểu Lệ — chuyện đó rõ ràng chẳng công bằng chút nào.

Thế nhưng, sau bảy ngày công tác liên tục, mệt mỏi bào mòn từng tế bào, đến cả cơn giận tôi cũng chẳng còn sức mà nổi.

Giờ chỉ muốn làm cho xong, rồi về nhà tắm nước ấm, đắp chăn nằm im lặng đến sáng.

Tôi cố giữ nụ cười lịch sự, nói với cô dâu:
“Chị chờ một chút nhé.”

Rồi quay người dặn trợ lý:
“Qua siêu thị đối diện mua cho chị ấy một chai nước khoáng Evian.”

2.

Cô trợ lý nhỏ đưa chai nước cho tôi, vừa khẽ nói vừa liếc nhìn về phía phòng trang điểm:
“Khách đó… phải người vừa đến đã hỏi chị có được miễn phí không?”

Tôi nhướn mày, gật nhẹ.

Cô bé thở dài, giọng hạ xuống:
“Tôi nói chị nghe này, buổi chụp ảnh cưới hôm nay vốn là chị dâu tương lai của cô ta trả tiền. Cô ta định được miễn phí rồi âm thầm chuyển khoản đó về túi riêng!”

Cô bĩu môi:
“Khách kiểu đó bình thường bọn mình chẳng thèm nhận. Nhưng quản lý mới dạo này nhu nhược lắm, khách nào cũng gật đầu. Chị Hiểu Lệ bị cô ta làm phiền suốt, nên hôm nay mới né không đến đó.”

Tôi khẽ cau mày.
Cô bé nhận ra mình lỡ lời, liền vội đưa tay bịt miệng, ngượng nghịu nói chữa:
“À… là tôi nói bậy đó, thật ra chị Hiểu Lệ bận đưa con đi viện thôi.”

Nói xong cô ta quay người, giả vờ như chưa có gì xảy ra.

Tôi trầm ngâm quay lại phòng trang điểm, đặt chai nước xuống trước mặt cô dâu.
Cô ta uống một ngụm, hờ hững nói:
“Được rồi, bắt đầu đi.”

Tôi khẽ thở phào, bắt tay vào đánh nền.

Da của cô ta trắng nhưng xỉn, lỗ chân lông to, không biết đã bôi thứ gì lên mặt mà bề mặt da sần sùi.
Chỉ riêng việc che khuyết điểm thôi đã tốn nửa buổi.

Cuối cùng vừa định xong lớp nền, cô ta bỗng hét chói tai.
Chai nước khoáng trong tay bị ném thẳng vào vai tôi, đau điếng.

Tôi lùi một bước, ngẩn người:
“Chị… chị sao vậy?”

Cô ta trừng mắt, giọng the thé:
“Cô là thợ giả hả? Cô biết trang điểm không thế! Cô nhìn cái mặt tôi đi! Toàn phấn trắng, bôi loạn cả lên!”

Tôi cố giữ bình tĩnh, kiên nhẫn giải thích:
“Không phải đâu, thưa chị. Đây là kỹ thuật ‘baking’ – cố định lớp nền bằng phấn phủ. Vì hôm nay chị chụp ảnh nghệ thuật, cần lớp trang điểm bền màu cả ngày, nên tôi mới dùng nhiều phấn định hình như vậy.”

Nói xong, tôi khẽ nhíu mày — một beauty blogger mà lại không biết baking là gì sao?

Hai cô phù dâu bên cạnh lập tức chen vào, giọng the thé đầy công kích:
“Ý cô là gì hả? Cô đang nghi ngờ chuyên môn của chị chúng tôi à?”

“Trên đời ai mà định lớp nền kiểu đó! Giờ toàn dùng xịt cố định, nhẹ nhàng tinh tế, chứ ai lại đổ cả đống phấn lên mặt người ta như cô, nhìn y như đổ bột mì vậy mà gọi là trang điểm à?”

Tôi cuống lên, định mở miệng giải thích, thì một trong hai cô ta xách cả chân máy quay lên dí sát vào mặt tôi.

Chưa kịp phản ứng, cái máy cứng ngắc đập thẳng vào trán tôi, đau đến nổ đom đóm mắt.
Tôi kêu khẽ một tiếng, vô thức lùi lại mấy bước.

Phía đối diện lập tức đổi giọng, giả vờ hốt hoảng:
“Cô làm gì thế? Định giả vờ bị thương để ăn vạ à?”

Tôi nghẹn họng, muốn nói cũng không biết nói gì cho phải.

Một thợ trang điểm khác thấy tôi bị ép đến mức đó, vội chạy lại giải thích giúp.
Cô ấy liếc tôi một cái đầy ái ngại, rồi cúi đầu lùi về, không dám xen vào thêm.

Cô dâu lạnh giọng, chậm rãi đặt chai nước xuống bàn:
“Cho cô thêm một cơ hội cuối cùng.”

3.

Tôi thật sự cạn lời.

Rõ ràng là cô ta biết mình vô lý, vậy mà lại nói kiểu như “cho cô thêm một cơ hội”, nghe chẳng khác nào ban ân.

Tôi hít sâu một hơi, ép bản thân nuốt cục tức xuống, cố giữ mặt mũi cho cửa tiệm.
Nhận mấy tờ giấy đồng nghiệp đưa, tôi lau qua vết nước trên vai, siết chặt cọ trang điểm, tiếp tục công việc như một cái máy.

Cuối cùng — khi lớp trang điểm hoàn thành, tôi thở phào nhẹ nhõm.
“Xong rồi ạ. Tiếp theo quy trình, sẽ có đồng nghiệp khác hướng dẫn chị đi chụp hình.”

“Khoan đã!” – cô dâu lạnh giọng cắt lời.

Cô ta rút điện thoại, mở bức ảnh Lưu Diệc Phi ra, để sát cạnh mình.
Rồi túm tay tôi kéo về phía trước, dí màn hình vào tận mặt tôi:

“Cô nhìn đi! Giống chỗ nào? Ngũ quan đâu? Mũi đâu? Mắt, môi, lông mày đâu hết rồi? Cô mù à?”

Tôi cau mày, cơn nhẫn nhịn bắt đầu nứt ra từng mảng.
Giọng cô ta càng lúc càng to, khách xung quanh bắt đầu xì xào bàn tán.

Trên điện thoại, “thần tiên tỷ tỷ” Lưu Diệc Phi tươi tắn rạng rỡ, nét dịu dàng trong trẻo như nước mùa thu.
Còn người phụ nữ trước mặt tôi…

Tôi cố hạ giọng, giữ sự tôn trọng cuối cùng:
“Thưa chị, ban đầu chúng ta thống nhất là trang điểm theo phong cách này, chứ không phải biến chị thành người trong ảnh. Trang điểm mô phỏng không phải là biến hình đâu ạ.”

Trong lòng tôi gần như sụp đổ.
Cô ta nói “vẽ theo kiểu này”, ai mà ngờ lại muốn vẽ ra luôn cả khuôn mặt người ta.

Huống hồ, có ai đời đi chụp ảnh cưới lại muốn mang khuôn mặt của người khác lên khung hình đâu chứ?

Cho dù có hóa trang thành minh tinh đi nữa thì cũng đâu hợp lý!

Cô ta bật cười khẩy, giọng đầy mỉa mai:
“Cô không có năng lực, rồi còn bịa mấy cái thuật ngữ nghe cho sang để chối tội.”

“Cái gì mà ‘trang điểm mô phỏng chứ không phải biến hình’? Tôi chẳng phải đã chỉ rõ là Lưu Diệc Phi rồi sao?”

“Là Lưu Diệc Phi, tôi nói rõ thế còn gì, cô phải hóa cho tôi giống y hệt cô ấy!”

Giọng nói mỗi lúc một gắt, tay cô ta còn như muốn động thủ.

Tôi vội lùi lại, nhưng cánh tay cô ta quơ ngang, làm hộp phấn rơi xuống đất vỡ tung tóe, phấn bay trắng cả sàn.
Cùng lúc đó, chiếc vali trang điểm tôi đặt bên ghế cũng bị hất đổ.

Trời đất ơi… toàn bộ dụng cụ đều là tôi tự bỏ tiền túi mua — hàng cao cấp, từng cây cọ là đặt riêng thủ công, chờ tới 128 ngày mới nhận được.

Không chỉ đau vì tiền, mà còn là một cơn giận dồn lên tận óc.