Ngày Cưới, Cô Dâu Bắt Tôi Hóa Thành Lưu Diệc Phi - Chương 5

Người bị tổn thương nặng nhất, lại là chị dâu tương lai của cô ta —
người đã trả toàn bộ tiền cho bộ ảnh cưới đó.
Sau khi sự thật lộ ra, ai cũng xì xào:
“Sao chị ấy không nói thẳng là muốn hoàn tiền đi, còn để con bé kia bày trò như thế?”

Mãi sau người chị dâu mới lên tiếng:
“Là tôi trả tiền cho gói chụp đó.
Ai ngờ cô ta lại tính chuyện đòi hoàn tiền để bỏ túi riêng.”

Thêm vào đó, vụ “bạn gái cũ đến phá đám” trong lễ cưới đã khiến gia đình nhà trai vốn có chút danh tiếng trong thành phố bị bàn tán khắp nơi.
Nghe nói vốn định tổ chức cưới xong mới đi đăng ký kết hôn,
nhưng sau vụ này, nhà trai lập tức dừng lại.

Cô dâu kia tức điên, ra tay đánh người giữa đám đông,
và dĩ nhiên — video đó cũng bị lan truyền khắp mạng.

Bên dưới, dân mạng ném đá thẳng tay:

【Cô tưởng hôn nhân là trò đùa chắc?】

Đến lúc ấy, không cần tôi nói thêm lời nào,
mọi người cũng đã nhìn thấy rõ —
ai là “thần tiên tỷ tỷ”,
và ai mới là trò hề trong chiếc váy cưới trắng lố lăng kia.

Những câu như:

【Anh trai cô nói gì là cô không dám cãi à? Đúng là “trai ngoan của chị”!】
【Chia tay thì cũng phải là tôi nói trước! Cút đi, đồ rác rưởi!】

— lan truyền khắp mạng, khiến dư luận chia thành hai phe.

Một phe vỗ tay reo hò, nói cô ta “cuối cùng cũng tỉnh ngộ”, dám đối đầu với đàn ông.
Một phe khác thì lại thấy rõ chiêu trò, cho rằng cô ta chỉ đang làm “màn cuối” để xây dựng hình tượng mới — kiểu “phụ nữ bị tổn thương nhưng mạnh mẽ phản kháng” trên mạng.

Và phải thừa nhận, chiêu này hiệu quả thật.
Từ sau khi video đó đăng lên, tiêu điểm dư luận dịch chuyển hoàn toàn —
không ai nói về vụ cô ta mạo danh Lưu Diệc Phi nữa,
mà bắt đầu bàn tán về chuyện “cặp đôi tan vỡ, người đàn ông tệ bạc”.

Trong thế giới ồn ào ấy, ai khóc ai cười đều có thể đổi lượt chỉ bằng một cú đăng bài.
Và đúng như quy luật muôn đời của mạng xã hội:
chính kẻ giỏi khóc lóc sẽ thắng lượt theo dõi.

Vài ngày sau, tôi nhìn thấy số người theo dõi cô ta tăng vùn vụt —
một cú lật kèo ngoạn mục,
từ “cô dâu bị cười chê” biến thành “người phụ nữ dám yêu dám hận”.

Còn tôi, người từng là tâm bão của câu chuyện,
lại dần bị đẩy ra ngoài khung hình,
giống như chưa từng tồn tại.

10.

Nhưng lần này — tôi không định bỏ qua.

Tôi tag thẳng cô ta lên trang cá nhân, viết rõ ràng, từng chữ rắn rỏi:

【Cố ý bịa đặt, vu khống người khác là hành vi phạm pháp.
Tôi đã trình báo công an.】

Chuyện xảy ra trong tiệm hôm ấy còn có thể miễn cưỡng gọi là “tranh chấp giữa khách hàng và chuyên viên”.
Nhưng cái video cắt ghép bịa đặt, cùng đống lời lẽ phỉ báng tung khắp mạng,
đó đã là xâm phạm nhân thân, là bạo lực mạng thật sự.

Tôi đi trình báo chính thức.

Sự việc này nhanh chóng đến tai bà chủ.
Rõ ràng quản lý không thể che nổi nữa,
bà ấy gọi cho tôi, giọng vừa mềm vừa lo:

“Vivi, chuyện này mà ồn ào quá, cũng ảnh hưởng đến danh tiếng của tiệm.
Có thể cho qua được không?”

Tôi im lặng vài giây.
Rồi trả lời chậm rãi nhưng dứt khoát:

“Tôi kiên quyết bảo vệ quyền lợi của mình.”

Bên kia khẽ thở dài, rồi cúp máy.

Tôi đứng yên một lúc, nhìn chằm chằm vào màn hình điện thoại,
trong đầu vang lại câu nói của cô bạn thân hôm trước —
rằng tôi quá nhịn, quá sợ làm người khác tổn thương.

Nhưng cô ấy sai rồi.

Tôi biết phản công,
và tôi chấp nhận cái giá phải trả cho việc phản công.

Tôi không còn là cô Dư Vĩ Vi của năm ấy —
người luôn lo người khác sẽ buồn, sợ làm ai đó mất mặt, rồi tự nuốt ấm ức vào lòng.

Tôi là người bị hại.
Vậy thì tại sao tôi phải nương tay vì cảm xúc của kẻ đã làm hại tôi?
Tại sao họ biết rõ tôi bị xúc phạm,
mà lại yêu cầu tôi “bỏ qua cho êm chuyện”?

Họ có thể ngẩng cao đầu mà tổn thương tôi,
vậy tôi —
có lý do gì
phải cúi đầu mà thương hại họ?

11.

Vụ kiện giữa tôi và cô dâu đang tiến hành.
Tôi tra thử các trường hợp tương tự trên mạng — khả năng là sẽ kéo dài gần một năm.
Nhưng tôi không sợ.
Thứ tôi có bây giờ, chính là thời gian.

Người quản lý thì đã tự xin nghỉ việc.
Sau khi video bị lan truyền, có rất nhiều người đến tiệm mắng chửi ông ta.
Vốn là người làm quản lý lâu năm, bị khách chửi thì còn chịu được,
nhưng nghe người ta chửi “nhân viên của ông bị oan mà ông vẫn im”,
ông ta vỡ trận ngay tại chỗ.

Hai bên chửi nhau loạn lên, cuối cùng ông ta ra tay đánh người,
sự việc bị đưa thẳng đến đồn công an.

Bà chủ ở nước ngoài nghe tin, cũng bực bội chẳng kém.
Bà ấy có nhiều cơ sở kinh doanh,
cái tiệm trang điểm này chỉ là một nhánh nhỏ —
nên ngay lập tức ra thông báo tạm ngừng hoạt động, cải tổ toàn bộ.

Nhân viên được yêu cầu đi học lại nghiệp vụ,
thời gian đó chỉ nhận mức lương cơ bản.
Ai không chấp nhận thì có thể nghỉ việc.

Nhưng thời buổi này,
không có quan hệ, không có năng lực vượt trội —
nghỉ việc xong, ai dám chắc tìm được chỗ mới?

Thế là mọi người đều ngoan ngoãn đi học,
miệng tuy than thở, nhưng trong lòng biết:
“Thôi, ít ra còn được học thêm nghề.
Học xong vẫn là của mình,
còn hơn sáng nào cũng phải đứng trước cửa quán lẩu hô khẩu hiệu.”

Không ai phản đối nữa.

Khi tôi thu dọn đồ rời khỏi tiệm,
Tôn Hiểu Lệ chạy theo phía sau.
Cô ấy khóc, giọng run run:

“Vivi… tớ xin lỗi, tớ thật sự xin lỗi!
Chồng tớ chẳng chịu giúp gì, mẹ chồng lại phải ở nhà trông con cho em chồng.
Cái khách hàng đó rõ ràng chỉ muốn ăn không trả tiền,
nhưng quản lý thì nói bằng mọi giá không được để mất khách,
nếu không sẽ đuổi việc ngay…”

Cô nghẹn ngào, nước mắt rơi lã chã:
“Tớ thật sự… không còn cách nào khác.”

Tôi nhìn cô ấy, trong lòng có chút mềm xuống,
nhưng chỉ một chút thôi —
vì tôi biết, mỗi một lời “không còn cách nào khác”,
đều đã từng là cái cớ để người ta đâm vào lưng người khác một nhát.

“Công việc này thật sự quá quan trọng với tớ, Vivi… tớ xin lỗi.”
Giọng cô ấy run rẩy, như chỉ cần thêm một câu của tôi là sẽ sụp đổ.
“Tớ biết cậu giỏi, có kỹ thuật, có giải thưởng, có cả đoàn phim nước ngoài mời hợp tác.
Cậu mất chỗ này vẫn có thể sống tốt.
Còn tớ… tớ không thể.”

Khoảnh khắc đó, vô số ký ức vụt qua đầu —
những buổi huấn luyện cùng cười đến gập bụng,
những hôm cô ấy sốt vẫn bế con đến tiệm làm việc.

Tôi mở miệng, định nói ra hết những oán hận, trách móc đã chất trong lòng,
nhưng rồi tất cả lại nghẹn lại nơi cổ họng.

Tôi chỉ nhẹ giọng nói:
“Hiểu Lệ, trong công việc, có rất nhiều cách để giải quyết vấn đề.”
“Chỉ tiếc là… cách của cậu lại là tớ.”

 
[Phiên ngoại]

Khi bạn thân tôi — Triệu Vãn Chi — biết chuyện, cô ấy hỏi:
“Cậu có hận cô ấy không?”

Tôi lắc đầu:
“Không đến mức hận đâu. Nếu kéo dài đường thời gian ra,
cô ấy chẳng qua chỉ là một ‘đồng nghiệp đi ngang đời mình’,
thậm chí còn chẳng đủ thân để gọi là bạn.”

Cô ấy thở dài:
“Thế sao cậu vẫn cứ…”

Tôi không ngẩng lên, tay vẫn tỉ mỉ cắt gọt mô hình trên bàn,
nhẹ giọng đáp:
“Phụ nữ mà,
đôi khi chúng ta hiểu nỗi khổ của nhau,
nhưng hiểu không có nghĩa là có thể tha thứ.”

Vãn Chi nhìn mô hình trong tay tôi, xuýt xoa:
“Đẹp thật đấy, vậy là hoàn thành rồi à?”

Tôi liếc cô ấy một cái:
“Chưa đâu. Đạo diễn lớn mà, yêu cầu cao lắm —
bảo tôi gửi bản ý tưởng trước.”

Cô ấy bật cười, lườm tôi:
“Biết ngay mà, tụi họ toàn kiểu ‘làm giúp đi, sau này tính’.
Đúng là bóc lột nghệ sĩ có tâm.”

Nói rồi cô nàng cầm con dao nhỏ ra “xử” trái bưởi:
“Bưởi mật lâu năm đấy nhé, trung thu qua rồi mà còn giữ được mấy quả,
nghĩ cậu năm nay phải đón tết ở nước ngoài,
tớ để dành lại cho cậu ăn thử, đồ nhỏ đáng thương.”

Cô xé lớp vỏ dày, tách múi ra, đưa đến sát miệng tôi.
Tôi cắn một miếng — nước ngọt lịm tràn ra đầu lưỡi.

Tôi khẽ nhắm mắt, nhoẻn cười:
“Ngọt thật đấy.”

Tôi đặt dao xuống, quay sang dặn dò cô ấy:
“Ăn hết bưởi rồi à? Không sao, đúng mùa cam vàng rồi đó. Lần sau đến thì nhớ mang cho tôi vài thùng luôn nhé.”

Cô ấy trợn mắt:
“Ê ê ê! Quá đáng nha!”

Tôi cười nhạt:
“Quá đáng chỗ nào, tiểu thư cam vàng?”

“Đi chết đi!” — cô ấy phồng má ném miếng vỏ bưởi vào tôi.

Nhà Vãn Chi có mấy quả đồi trồng cam, là đại gia cam vàng có tiếng ở quê.
Hồi đại học, cam cứ gửi lên ký túc xá hộp này nối hộp khác,
đến mức cả tầng ai cũng biết — “khu này có cô bạn sống bằng vitamin C.”

Năm đó, lễ tốt nghiệp thiếu tài trợ,
Vãn Chi — lúc ấy là chủ tịch hội sinh viên — lo đến mất ngủ,
ai ngờ chú thím cô ấy liền tài trợ thẳng tay,
còn tiếc rẻ:
“Giá mà lễ tốt nghiệp diễn ra vào mùa cam,
thì bọn sinh viên chắc ăn cam no nê cả tháng!”

Tôi bật cười: “Nhớ hồi đó, tụi mình giữa trời gió lạnh, vừa run vừa bóc cam ăn…”

Cô ấy cười đến cong cả người:
“Phải, năm đó… năm năm rồi nhỉ, chúng ta năm đứa…”

Nói đến đây, cô bỗng dừng lại.

Tôi khẽ cười, lắc đầu:
“Không sao đâu.”

Ánh mắt tôi dừng lại trên múi bưởi trước mặt.
Năm năm trước —
cũng tầm thời gian này —

Lễ hội Halloween, bạn trai quen một năm của tôi,
và cô bạn thân từng nắm tay tôi đi qua bão táp,
đã lặng lẽ nắm tay nhau.

Tôi cúi đầu, cười khẽ.
Thì ra, vị ngọt của trái cây,
vẫn có thể hòa cùng chút chát nơi đầu lưỡi —
ngọt ngào, nhưng cũng đủ để nhắc mình đã lớn.

-Hết-