Nghe Tổ Tông Nói Chuyện Xong, Tôi Cho Nổ Luôn Mộ Tổ - Chương 2

6.

Bà nội thở phào nhẹ nhõm, giọng đầy khinh bỉ:

“Cũng đúng thôi, con bé đó là cái loại câm lì, có đánh tám gậy cũng chẳng bật ra nổi một tiếng.”
“Thật là ngu ngốc! Hồi đó thằng cháu nói sếp nó nằm viện, muốn ăn đồ bổ,
thế là nó ngày nào cũng đi chợ mua gà, hầm canh suốt cả tháng trời.”
“Kết quả là… canh gà ấy, bị con đàn bà sinh con ngoài kia uống hết sạch!”

“Mà kể cả nó có biết, thì cũng chẳng dám làm gì.
Thằng cháu nhà ta nói sao, nó nghe vậy — bảo đi đông, chẳng dám nhìn tây.”

Giọng ông nội vọng lên, khàn đặc nhưng phấn khích, nghe như đang uống rượu:

“Con dâu này tuy ngu và xấu thật,
nhưng phải công nhận — tay nghề nấu nướng rất khá.”
“Món thịt kho tàu nó làm… ta thèm mấy tháng nay rồi,
cả nhà này, chỉ có nó nấu ra được cái vị đó.”
“Chỉ tiếc là, ly hôn rồi, chắc chẳng còn được ăn nữa.”

Bà nội phá lên cười:

“Tôi thì không tin đâu. Tôi cá là, dù ly hôn rồi,
nó vẫn có thể nấu cho ông ăn đấy!”
“Nhưng phải nhanh lên, cái làng này sắp giải tỏa rồi.”
“Nhà mình có thể được đền bù tới bảy, tám trăm vạn —
phải bảo thằng cháu kịp ly hôn trước khi có tiền mới được!”

Tôi khẽ cười.
Ồ… xem ra ông bà nội vẫn chưa hiểu hết về tôi.

Tôi vốn là người cứng đầu, có khi còn cố chấp đến mức điên cuồng.
Điều gì tôi đã quyết —
chín con trâu cũng chẳng kéo nổi.

Năm đó, cả họ hàng đều khuyên tôi đừng lấy Chu Xuyên.
Họ nói anh ta là hố lửa, là khổ nạn.
Nhưng tôi không nghe ai hết.
Tôi tin rằng tình yêu có thể cứu rỗi tất cả.

Yêu đến cùng, hận cũng đến tận.
Ngày xưa tôi yêu anh ta đến quên cả mình,
thì hôm nay — tôi hận anh ta đến độ muốn thiêu rụi cả thế giới này.

Tôi cúi đầu, ánh mắt lặng như tro tàn.
Rồi khẽ khàng đứng dậy, bước đi từng bước,
như một bóng ma lướt qua ánh lửa đang cháy rực.

Tôi đến sau lưng Chu Xuyên,
giả vờ cúi xuống lấy chai rượu Thiệu Hưng đặt cạnh đống vàng mã.

Trong khoảnh khắc ấy —
tôi hất mạnh hông,
một cú đẩy vừa đủ,
để anh ta ngã nhào vào ngọn lửa đang bùng cháy dữ dội.

“A—!”

Tiếng thét thảm của Chu Xuyên xé toạc không gian, vang vọng khắp đỉnh núi.

Đây là khu mộ tổ nhà họ Chu, mấy đời đều chôn cất ở đây.
Mỗi dịp tảo mộ, người đến viếng cũng đông,
nơi nơi đều khói hương nghi ngút,
mùi giấy tiền cháy lan tỏa khắp sườn núi —
ồn ào mà lạnh lẽo.

Ngay cạnh chúng tôi, một người chú họ của Chu Xuyên cũng đang đốt giấy.
Nghe tiếng la thất thanh, ông ta giật mình quay đầu lại —
rồi há hốc miệng, chết lặng tại chỗ.

Trước mắt ông ta là cảnh Chu Xuyên toàn thân bốc cháy,
ngọn lửa đỏ rực liếm dọc áo quần,
ánh sáng phản chiếu khiến khuôn mặt méo mó, vừa dữ tợn vừa kinh hoàng.

“Trời đất ơi!” — người chú hét lên.
“Con dâu nhà Chu! Cô đứng ngây ra đó làm gì! Mau… mau dập lửa đi chứ!”

Tôi giả vờ như bị hoảng loạn thật,
nghe ông ta hét, liền quay cuồng chạy quanh,
miệng không ngừng gào:

“Nước! Nước đâu! Có ai có nước không!”

Rồi tôi chộp lấy chai rượu Thiệu Hưng đặt bên cạnh,
một hơi tạt thẳng lên người Chu Xuyên.

“Aaaaa—!”

Ngọn lửa bùng cao lên gấp đôi,
kèm theo tiếng gào rít tuyệt vọng khiến người nghe nổi da gà.

Ông chú họ nhìn cảnh đó mà đập đùi kêu trời:

“Ôi giời ơi! Đó là rượu chứ không phải nước mà!
Tiểu Xuyên, phía trước có mương nước, mau nhảy xuống đi!”

Quả nhiên — số anh ta vẫn còn tốt.
Không chỉ có cái mương cứu mạng,
mà hình như hai hồn ma của ông bà nội còn ra sức “phù hộ cháu yêu”.

Một đám lửa lớn như thế,
vậy mà chỉ đủ thiêu trụi tóc,
để lại trên mặt và tay đầy những vết bỏng phồng rộp.

Thật đúng là… vẫn còn quá nhẹ cho anh ta.

8.

Chu Xuyên làm việc ở doanh nghiệp nhà nước,
nên trong làng ai cũng xem anh ta như “người có địa vị”.
Họ hàng, bà con đều nói chuyện với anh ta bằng giọng cung kính,
thấy anh ta gặp chuyện, ai nấy đều xúm lại,
có người còn chủ động lái xe đưa chúng tôi đến bệnh viện.

Trên xe, tôi vừa khóc vừa kể,
lại khéo léo đẩy hết trách nhiệm đi chỗ khác:

“Anh ấy thức trắng đêm tăng ca hôm qua, cả đêm chẳng chợp mắt.”
“Đang đốt giấy thì ngủ gật, lăn thẳng vào đống lửa.”
“Tôi phải đến đơn vị của họ hỏi cho ra lẽ!
Một tuần mà bắt người ta tăng ca bốn ngày —
có khác nào bóc lột hơn cả địa chủ ngày xưa đâu chứ!”

Chu Xuyên nằm trên băng ghế, đau đến nhe răng nghiến lợi,
nghe vậy liền trừng mắt nhìn tôi, giọng tức tối:

“Cô đừng có mà đến đơn vị tôi gây chuyện!”
“Đây là doanh nghiệp nhà nước,
không phải cái nơi để cô muốn đến là đến!”
“Chúng tôi làm việc là vì đất nước, là vì nhân dân.”
“Còn cô, sao mà nông cạn, ích kỷ,
chẳng có tí tư tưởng tiến bộ nào hết vậy?!”

Tôi cúi đầu, rút cổ như con chim cút,
không dám hé một lời.
Thấy tôi im lặng, anh ta mới hài lòng nhắm mắt, nằm nghỉ tiếp.

Tôi nhìn qua cửa kính xe —
phong cảnh bên ngoài vút qua mờ nhòe,
còn trong lòng tôi thì dậy sóng:
hối hận, tủi nhục, giận dữ, ghen ghét, cay đắng…
Tất cả những cảm xúc ấy hòa lại,
trộn thành một thứ hận thù nóng bỏng như lửa cháy.

Thì ra, chuyện anh ta có con riêng, cả nhà họ Chu đều biết.
Chỉ có mỗi mình tôi — bị lừa đến tận xương tủy.

Nhưng không sao.
Từng món nợ, từng vết thương mà họ gây ra cho tôi…
tôi sẽ đòi lại hết.
Cả vốn lẫn lời.

9.

Vừa đến bệnh viện, Chu Xuyên đã nhíu mày, ra lệnh cho tôi:

“Cô đi đóng tiền đăng ký đi.”

Điện thoại của anh ta vỡ nát, không mang theo chứng minh nhân dân,
nên không thể quét bảo hiểm y tế.

Tôi nhìn thẳng vào anh ta, ngẩng đầu, thản nhiên chìa tay ra:

“Tôi không có tiền.”

Mỗi tháng, Chu Xuyên đưa cho mẹ 2.000 tệ,
đó là toàn bộ chi tiêu của cả nhà —
từ tiền chợ, tiền điện nước, đến dầu muối gạo mắm.

Mẹ chồng tôi đã quen sống kham khổ,
đồng tiền đến tay, bà cũng muốn bẻ đôi ra mà xài.
Ngay cả khi tôi ốm, xin chút tiền đi khám, bà cũng mắng:

“Thân phận hèn mọn như cô, còn bày đặt bệnh tật?”
“Lười biếng giả vờ yếu đuối, muốn nghỉ việc à?”

May mà hồi cưới, tôi vẫn còn giữ lại mười vạn tệ tiền dành dụm khi đi làm.
Nhưng bao năm qua, số tiền ấy tôi đã rót dần rót mòn cho nhà họ Chu —
đến giờ, trong thẻ chỉ còn hơn một ngàn.

Chu Xuyên nghe tôi nói, thoáng ngạc nhiên, rồi lập tức bực dọc cau mày:

“Tôi nhớ lúc cưới, tôi đã đưa cho cô mười vạn tiền sính lễ cơ mà.”

Trong khoảnh khắc ấy, tôi bỗng thấy muốn tát chính mình một cái.
Nếu không phải vì gương mặt anh ta…
thì rốt cuộc tôi đã mê mẩn cái gì ở người đàn ông này?

Tôi cắn răng, giọng khàn đi:

“Mười vạn đó, tôi đã trả hết vào viện phí cho cha anh, ông anh,
rồi tiền thuốc cho mẹ anh,
tiền sửa lại cái sân nhà,
chưa kể ba vạn tôi góp khi anh mua xe nữa.”

“Nếu tôi còn tiền,
thì liệu ba năm nay tôi có đến một bộ quần áo mới không?”

Giọng tôi lạnh như tro tàn, nhưng từng chữ đều sắc bén,
như muốn cắt đứt sợi dây ràng buộc cuối cùng với người đàn ông trước mặt.

10.

Cha và bà nội của Chu Xuyên đều hơi lãng tai.
Sống cùng họ nhiều năm, giọng nói của tôi dần trở nên to hơn người bình thường.

Nên khi tôi lớn tiếng nói trong bệnh viện,
ngay lập tức thu hút không ít ánh nhìn tò mò.

Chu Xuyên là người sĩ diện đến cực độ,
thấy vậy thì xấu hổ cúi gằm mặt, vừa thẹn vừa giận,
quay sang gắt tôi:

“Cô la hét cái gì đấy hả!”
“Đây là bệnh viện, cô tưởng còn ở cái làng quê đó chắc!”

Anh ta hạ thấp giọng, nghiêng người sát lại gần tôi —
để người ngoài không nghe thấy —
nhưng trong ánh mắt ấy, chỉ toàn chán ghét và khinh bỉ.

Tôi nhìn gương mặt quen thuộc ấy,
chợt tự hỏi:
ngày trước tôi đã ngu đến mức nào
mới có thể tin rằng người đàn ông này từng yêu mình?

Anh ta quay mặt đi, giọng lạnh:

“Cô gọi cho kế toán công ty tôi đi,
bảo cô ấy ứng trước lương tháng sau.”

Nói xong, Chu Xuyên đọc một dãy số dài ngoằng.

Tôi lặng người.
Anh ta thật sự coi tôi là đồ ngốc.
Trên đời này, có ai lại thuộc lòng số điện thoại kế toán công ty mình chứ?

Rõ ràng…
tiền của anh ta, đã nằm trong tay người đàn bà kia.
Nếu không, sao lại phải mượn tiền của “kế toán” cho viện phí?

Tôi cúi mắt, giấu mọi cảm xúc sau hàng mi dài.
Bấm số.
Điện thoại vừa vang lên,
một giọng nữ mềm mại, ngọt ngào cất lên:

“Alo, ai đấy ạ?”

Giọng nói đó… quen đến rợn người.

Tôi vừa định lên tiếng thì Chu Xuyên vội vàng cướp lời:

“Alo, kế toán Trần à? Tôi là Chu Xuyên. Tôi… đang nằm viện.
Điện thoại hỏng, không quét được bảo hiểm.
Cô giúp tôi chuyển cho vợ tôi năm nghìn tệ nhé,
tính là ứng lương tháng sau.”

Đầu dây bên kia vang lên tiếng hốt hoảng lo lắng:

“Anh nằm viện ở đâu? Có sao không?”
“Tôi đến ngay! Anh chờ tôi chút nhé!”

Nghe giọng nói gấp gáp, hoảng loạn ấy,
Chu Xuyên thả lỏng người ra,
hàng lông mày đang nhíu cũng dần giãn ra,
ánh mắt trở nên dịu dàng và ấm áp đến lạ thường.

Ánh mắt ấy… tôi đã chờ suốt bảy năm,
nhưng hóa ra, nó chưa từng dành cho tôi.

Tôi nhìn anh ta, môi nhếch nhẹ, bật cười:

“Cô kế toán của anh… quan tâm anh ghê nhỉ.”

Sắc mặt Chu Xuyên lập tức đóng băng,
ánh mắt lại trở về lạnh lẽo, khó chịu như thường ngày:

“Cô biết cái gì mà nói.”
“Công ty nhà nước đều thế cả.”
“Mấy người thất học như cô,
có nói cũng chẳng hiểu nổi đâu.”

Tôi nhìn anh ta,
bỗng thấy thế giới này thật yên tĩnh đến rợn người.
Hóa ra…
điều đáng sợ nhất không phải bị phản bội,
mà là từng tin người phản bội ấy chính là hạnh phúc của đời mình.