Người Từng Cùng Tôi Qua Đạn Lửa - Chương 6

Đêm ấy, tôi ngủ một giấc thật dài.
Không mộng, không giật mình.
Có lẽ vì trong lòng tôi — mọi quá khứ đã khép lại.

Sáng hôm sau, khi tôi tỉnh dậy,
tin tức đã tràn ngập khắp các trang mạng.

[Tin nóng]: Cựu đội trưởng đặc nhiệm Lộ Đao Phong hành hung bạn gái,
khiến nạn nhân trọng thương.
Sau khi gây án, đối tượng rời khỏi hiện trường.
Hiện cảnh sát đang truy tìm tung tích.

Tôi mở bài báo,
một dòng bình luận nổi bật lọt vào mắt:

“Nghe nói cô gái đó từng là người thứ ba.
Giờ bị hành hung là quả báo thôi.”
“Gã này từng có vị hôn thê,
cô ấy vì anh ta mà gia nhập đội đặc nhiệm,
cùng anh ta sinh tử ba năm trời.
Kết cục? Bị phản bội ngay trước mắt.”
“Giờ người đàn ông ấy mất hết,
có lẽ ông trời cũng không tha cho loại người như vậy.”

Dòng bình luận trôi qua,
tôi khẽ thở dài.
Không còn thấy hả hê,
cũng chẳng thấy thương.
Chỉ có một cảm giác duy nhất: mọi nhân quả đều đã tự xoay đủ vòng.

Hôm nay — là ngày cưới của tôi.

Tên của tôi và Phó Nghiễn Tu tràn khắp các trang mạng,
đứng đầu mọi bảng tin.

“Phó gia thái tử kết hôn cùng Thẩm gia tiểu thư –
Hôn lễ thế kỷ quy tụ giới tài phiệt toàn kinh thành.”

Cánh phóng viên chen chúc ngoài cổng lớn.
Tiếng chụp hình, tiếng chúc phúc vang lên không dứt.
Tôi bước vào lễ đường,
áo cưới trắng trải dài, ánh đèn hắt lên khiến cả không gian rực rỡ như mơ.

Nhưng khi ký tên vào sổ đăng ký kết hôn,
ánh mắt tôi vô tình lướt qua bàn lễ tân,
nơi ghi chép danh sách khách mời và quà tặng.

Một dòng chữ làm tôi khựng lại.

Người gửi: Lộ Đao Phong
Quà cưới: 5,200,000 đồng tiền mặt và một căn hộ trị giá 13,140,000.

Tôi nhìn con số ấy —
520 tượng trưng cho “Anh yêu em”,
1314 tượng trưng cho “Một đời, một kiếp.”

Tôi khẽ cười,
nụ cười không có vui, cũng chẳng còn hận.

“Thì ra… anh vẫn còn nhớ.”

Nhưng có nhớ cũng vô ích.
Bởi vì,
ngày hôm nay,
người đứng bên cạnh tôi —
không còn là anh.

Tôi khẽ cau mày.
Người quản gia bước nhanh vào, giọng nhỏ nhẹ:

“Thưa tiểu thư, có người muốn gặp cô ở vườn sau,
nói chỉ cần vài phút thôi.”

Tôi gần như lập tức hiểu ra — Lộ Đao Phong.
Ngày mai là lễ cưới, tôi không muốn bất kỳ rắc rối nào xảy ra.

“Không gặp. Anh ta muốn nói gì, để sau khi tự thú hẵng nói.”
Tôi định bảo quản gia ra từ chối,
thì bất ngờ, một bàn tay mạnh mẽ kéo giật tôi về phía sau.

“Ai đấy?!” – tôi phản xạ, ánh mắt sắc lạnh.

Người đàn ông trước mặt trùm mũ, dáng người cao lớn, nhưng bước đi loạng choạng.
Khi anh ta tháo mũ xuống, tôi sững người.

Lộ Đao Phong.

Người từng gọn gàng, nghiêm nghị đến từng sợi tóc,
giờ râu ria xồm xoàm, mặt hốc hác, mắt thâm quầng,
đôi mắt từng sáng như lửa, giờ chỉ còn lại tro tàn và mệt mỏi.
Cả thân hình rắn rỏi ấy giờ như co lại —
một người lính già lạc lõng giữa thế giới mà anh từng nắm chắc.

“Tinh Nhi,” – anh cất giọng khàn khàn –
“lễ cưới sắp bắt đầu rồi,
quà anh gửi… em nhận được chứ?”

Tôi gật đầu, giọng nhạt:

“Nhận rồi.
Nhưng anh không cần làm vậy.
Giữ lại mà lo cho chính mình đi,
rồi tự ra đầu thú.
Đừng khiến tôi phải nghe thêm bất kỳ tin xấu nào nữa.”

Anh khẽ cười,
nụ cười chua chát như vết thương cũ vừa bật máu.
Bàn tay run run siết lấy tay tôi,
giọng nghẹn lại:

“Tinh Nhi…
anh sai rồi.
Anh không nên phản bội em.
Không nên khiến em đau như thế.”

“Anh không đến đây để xin em tha thứ,
anh biết… cả đời này em cũng không thể tha cho anh.”
“Anh chỉ muốn nhìn em lần cuối,
nhìn em bình yên như thế này,
là đủ rồi.”

Anh ngẩng đầu, giọng thấp đi:

“Sau nhiệm vụ năm đó,
Liễu Miên Miên trốn mất,
còn mang theo hơn nửa tài sản của anh.
Thậm chí còn bao nuôi một gã trai trẻ.”
“Những gì anh gửi hôm nay…
tuy không bằng Phó Nghiễn Tu cho em,
nhưng cứ xem như…” – anh dừng lại,
“…xem như anh đã từng cưới em một lần, được không?”

Giọng nói nghẹn lại, khô khốc,
như thể chỉ cần nói thêm một chữ,
anh sẽ bật khóc ngay trước mặt tôi.

“Nếu Phó Nghiễn Tu dám khiến em tổn thương,”
“anh thề, dù có phải bò ra khỏi địa ngục, anh cũng sẽ không tha cho hắn.”

Cánh cửa sau lưng đột ngột bật mở.
Một tiếng “Rầm” vang dội.

Phó Nghiễn Tu đứng đó,
vẻ điềm tĩnh hoàn toàn bị xé toạc.
Anh bước vào từng bước chậm rãi,
ánh mắt lạnh đến mức khiến cả không khí trong phòng ngưng lại.

“Tôi đoán đúng rồi,” – giọng anh trầm,
“vẫn là anh.”

Lộ Đao Phong quay lại, đối diện người đàn ông kia.
Hai ánh mắt — một từng là lính, một là doanh nhân — chạm nhau như dao va lửa.

“Phó Nghiễn Tu.” – Lộ Đao Phong khàn giọng.
“Cô ấy từng là của tôi.”

“Không.” – Phó Nghiễn Tu đáp,
“Cô ấy từng bị anh làm tổn thương.
Còn bây giờ,
cô ấy là của chính cô ấy,
không của bất kỳ người đàn ông nào – kể cả tôi.”

Không khí đặc quánh như sắp vỡ.
Tôi đứng giữa hai người, lòng rối như tơ vò.

“Đủ rồi!” – tôi cắt ngang, giọng run mà dứt khoát.
“Hôm nay là ngày cuối cùng tôi muốn nghe tên anh, Lộ Đao Phong.”
“Cảm ơn anh vì đã từng yêu tôi.
Nhưng từ đây về sau, xin anh hãy… quên tôi đi.”

Lộ Đao Phong im lặng rất lâu.
Anh ngẩng lên, nhìn tôi với ánh mắt như khắc sâu hình bóng cuối cùng.
Rồi anh gật đầu,
quay lưng đi,
bước chậm rãi ra khỏi cánh cổng sau của biệt thự Phó gia.

Ánh nắng chiều hắt xuống lưng anh —
một dáng hình cô độc,
nhưng thẳng thắn như một người lính bước vào chiến trường cuối cùng của đời mình.

Phó Nghiễn Tu bước đến, kéo tôi sát lại bên mình,
cánh tay anh siết nhẹ, như muốn che chắn cả thế giới.
Giọng anh trầm, lạnh nhưng dứt khoát:

“Anh không cần bận tâm nữa.
Cô ấy ở bên tôi rất hạnh phúc.”

Rồi anh nhìn thẳng vào Lộ Đao Phong, ánh mắt bình tĩnh như mặt nước:

“Còn anh, cảnh sát sẽ đến trong ba mươi giây nữa.
Tốt nhất đừng gây thêm chuyện trong lễ cưới của chúng tôi.”

Nghe vậy, Lộ Đao Phong như bị đánh thức khỏi cơn mộng.
Anh khẽ cúi đầu, nụ cười nhạt thoáng hiện trên môi – một nụ cười không còn cay đắng, chỉ còn sự cam chịu.

“Đừng báo cảnh sát nữa,” – anh nói khẽ –
“Tôi sẽ tự đi đầu thú.
Hôm nay là ngày cưới của em…
tôi không muốn vì tôi mà ai phải bàn tán thêm điều gì.”

Anh đội lại chiếc mũ cũ kỹ, xoay người rời đi.
Khi ngang qua tôi, anh khẽ dừng lại,
giọng thấp, run nhưng bình thản:

“Tinh Nhi… chúc em hạnh phúc.
Nếu có kiếp sau,
tôi nhất định sẽ cưới em trước khi để lạc mất em.”

Tôi nhìn bóng lưng anh khuất dần dưới ánh nắng,
trong lòng không còn giận, không còn thương — chỉ còn một lời khép lại thật nhẹ:

“Kiếp sau, chúng ta đừng gặp lại nữa.”

Anh khựng lại nửa giây,
rồi tiếp tục bước đi.
Tôi không biết trong khoảnh khắc ấy,
trong lòng anh đang nghĩ gì.
Chỉ biết rằng,
với tôi — tất cả đã thật sự kết thúc.

Ba năm sau

Công viên buổi chiều phủ nắng vàng nhạt.
Tiếng cười trẻ con vang vọng khắp khoảng sân.
Một cô bé nhỏ tầm ba tuổi đang chạy quanh bãi cỏ,
váy trắng tung bay, mái tóc xoăn hất lên trong gió.

“Cẩn thận, con yêu, đừng chạy nhanh quá!” – tôi gọi lớn.

Phó Nghiễn Tu ngồi cạnh tôi,
tay nhẹ nhàng tách từng chùm nho, đặt vào đĩa trước mặt tôi.
Ánh mắt anh nhìn theo con bé, dịu dàng, bình yên đến lạ.

“Em xem, nó vui chưa kìa,” – anh khẽ cười,
“Con bé giống em, nghịch ngợm y hệt.”

Tôi tựa đầu vào vai anh,
cảm nhận mùi nắng, mùi gió và hơi ấm quen thuộc nơi anh.
Ba năm qua,
cuộc sống bình dị như thế này
đủ để xóa nhòa mọi tổn thương cũ.

Không còn nhiệm vụ,
không còn quá khứ,
chỉ còn gia đình nhỏ này —
nơi có anh, có tôi, và tiếng cười trong trẻo của con gái.

“Nghiễn Tu,” – tôi khẽ nói –
“Cảm ơn anh vì đã luôn ở đây.”

Anh quay sang, khẽ hôn lên trán tôi.

“Ngốc à, anh ở đây là vì nơi này chính là nhà của anh.”

Tôi mỉm cười,
nhắm mắt lại, để mặc nắng chiều hôn lên má.
Trong lòng chỉ có một cảm giác duy nhất —

Bình yên.

Nắng chiều trải vàng trên lối đi trong công viên.
Gió thổi nhẹ, mùi cỏ non hòa cùng tiếng cười con trẻ,
mọi thứ đều đẹp đến mức khiến người ta không nỡ chớp mắt.

Tôi và Phó Nghiễn Tu ngồi trên ghế đá,
ánh mắt dõi theo đứa bé đang tung tăng chạy trên cỏ.

Bỗng con bé va vào ai đó, loạng choạng suýt ngã.
Người đàn ông kia nhanh tay đỡ lấy, nhẹ giọng dỗ dành:

“Không sao đâu, đừng khóc, chú cho con kẹo nhé.”

Tôi ngẩng lên — và sững lại.

Lộ Đao Phong.

Thời gian đã để lại dấu ấn trên gương mặt anh:
vài nếp nhăn nơi khóe mắt,
vài sợi tóc bạc lẫn trong mái đầu ngắn gọn.
Nhưng ánh mắt ấy — vẫn là ánh mắt của người từng kiêu hãnh đứng giữa gió và khói đạn.
Chỉ khác là, giờ trong đó không còn ngọn lửa,
chỉ có sự tĩnh lặng và bình thản đến lạ.

Anh bế đứa nhỏ lên,
mỉm cười trao lại cho Phó Nghiễn Tu.

“Xin lỗi, anh Phó.
Con bé kháu khỉnh quá, suýt nữa tôi không nỡ buông tay.”

Phó Nghiễn Tu đỡ lấy con,
ánh mắt chạm vào anh, bình thản hỏi:

“Ra tù rồi à?”

Lộ Đao Phong gật đầu.

“Ừ. Ra rồi.”

Khoảng lặng trôi qua giữa hai người đàn ông.
Không còn hận, không còn căng thẳng —
chỉ còn sự thấu hiểu của những người đã đi qua bão giông.

“Giờ định đi đâu?” – Phó Nghiễn Tu hỏi.

Lộ Đao Phong khẽ nhún vai,
cười nhạt:

“Chưa nghĩ ra.
Có thể về quê… cũng có thể đi đâu đó xa hơn một chút.
Tôi chỉ muốn… sống yên ổn,
và hôm nay, muốn xem thử… hai người sống thế nào.”

Ánh mắt anh dừng lại nơi tôi – không chứa bi thương,
chỉ có sự an tâm.
Tôi mỉm cười nhẹ:

“Chúng tôi rất tốt.”

Anh gật đầu,
đôi môi mấp máy, chỉ thốt được hai chữ:

“Tốt… rồi.”

Rồi anh quay đi, bước chậm rãi giữa ánh nắng,
bóng anh kéo dài trên nền cỏ.
Không ai nói thêm gì.
Vì tất cả đã không cần lời nữa.

Trên đường về, tôi khẽ quay sang nhìn Phó Nghiễn Tu:

“Lúc nãy anh không tức à?
Em tưởng anh vẫn không ưa anh ta chứ?”

Anh chỉ cười, giọng thoải mái đến buồn cười:

“Vợ, con, nhà ấm… anh còn sợ gì nữa?
Giờ anh là đồng đội hợp pháp của em,
còn anh ta – chỉ là quá khứ.”

Tôi bật cười, khẽ đấm lên vai anh một cái:

“Anh thật đáng ghét.”

Anh giả vờ nhăn mặt:

“Đánh anh đau rồi đấy, bà xã.”

Tiếng cười vang lên giữa buổi chiều lộng gió.
Con bé từ xa chạy lại, giơ đôi tay nhỏ xíu:

“Ba mẹ ơi, ôm con!”

Phó Nghiễn Tu cúi xuống bế con lên,
tôi vòng tay qua anh, tựa đầu vào vai người đàn ông của mình.
Ánh nắng cuối ngày ấm đến mức khiến lòng người yên dịu lạ thường.

Cuộc đời này,
đôi khi không cần kết thúc viên mãn,
chỉ cần biết buông đúng lúc,
và yêu đúng người.

-Hết-