Người vợ vô hình - CHƯƠNG 5

“Chiếc sơ mi lụa xanh đậm của tôi đâu?” – anh ta lại hỏi, giọng đầy chất vấn.

“Nằm dưới tấm phủ đàn piano của Tô Uyển.”

“Cô đặt ở đó làm gì?!” – anh ta gào lên.

“Là do anh say rượu rồi vứt bừa, chính miệng anh nói đó là nơi gần linh hồn nhất.”

Đầu dây bên kia vang lên tiếng lục lọi, sau đó là một cú rầm cực lớn, tiếp theo là tiếng mẹ Châu the thé:
“Ai đấy! Ồn ào chết đi được! Tôi muốn uống nước! Lâm Thúy chết đâu rồi!”

Lạch cạch lạch cạch, hình như là ghế đàn bị lật.

“Khốn kiếp!”

Châu Tấn Hằng buông một câu chửi.

Tôi dứt khoát tắt máy.

Tưởng tượng căn thư phòng lúc nào cũng sạch sẽ cao sang kia giờ loạn như chiến trường, tưởng tượng cái “giáo sư mười ngón không dính nước lã” kia đang cuống cuồng trong mùi phân và nước tiểu.

Tôi xé một gói khoai tây chiên, “rắc” một tiếng, cắn một miếng giòn rụm.

Thì ra rời khỏi anh ta, tôi không những sống được — mà còn sống rất hả hê.

Đây mới là cuộc sống của con người.

6

Tôi tìm được một công việc ở công ty dịch vụ chăm sóc.

Dù không có bằng cấp, nhưng tám năm kinh nghiệm thực chiến của tôi, đúng là kim cương sáng giá.

Tôi lấy được chứng chỉ điều dưỡng cao cấp, trở thành giảng viên đào tạo chủ chốt của công ty.

Ba tháng sau, Châu Tấn Hằng tìm đến tận nơi.

Anh ta mò được đến công ty tôi làm.

Hôm đó tôi đang hướng dẫn mấy chị nhân viên mới cách trở người cho bệnh nhân liệt để tránh loét do nằm lâu.

Châu Tấn Hằng đứng ngoài cửa kính, sắc mặt u ám, mắt đỏ ngầu, râu ria không cạo, cả người trông tàn tạ.

Bộ vest từng phẳng phiu giờ nhăn nhúm, cổ áo còn dính một vết bẩn to tướng không rõ là gì.

Nhìn là biết, cuộc sống của anh ta “rực rỡ” lắm.

Đồng nghiệp xung quanh bắt đầu xì xầm:
“Ai đấy nhỉ? Nhìn nhếch nhác ghê.”

Tôi điềm nhiên giảng xong buổi học rồi mới bước ra ngoài.

Châu Tấn Hằng vừa thấy tôi, mắt lập tức sáng lên, như người sắp chết đuối vớ được cọng rơm.

“Lâm Thúy.”

Anh ta gọi tên tôi, giọng khàn đặc.

“Đừng giận nữa, về nhà đi. Ba tháng qua, tôi đã suy nghĩ rất nhiều.”

Vẫn là cái giọng bề trên kiểu giáo sư, cứ như đang tha thứ cho một đứa con bỏ nhà đi.

“Mẹ không thể thiếu cô được, mấy người giúp việc mới ai cũng lười biếng, chê dơ, có người còn ăn cắp.”

Anh ta vừa nói vừa cố gắng đưa tay nắm lấy tay áo tôi.

“Với lại… tôi cũng quen với đồ ăn cô nấu rồi. Đặt đồ ăn bên ngoài khó nuốt quá.”

Tôi lùi lại một bước, né khỏi tay anh ta.

“Anh Châu, có phải anh đang hiểu lầm gì đó không?”

Tôi rút từ túi ra một tấm danh thiếp mới.

“Hiện tại tôi là điều dưỡng cao cấp, tính theo giờ là ba trăm tệ. Nếu anh muốn mời tôi về làm, phải trả đúng giá thị trường. Mà còn phải xem lịch trống của tôi nữa.”

Châu Tấn Hằng sững người.

Anh ta nhìn tôi — trong bộ đồ công sở gọn gàng, khuôn mặt được trang điểm nhẹ nhàng, ánh mắt mang theo sự tự tin mà trước giờ anh ta chưa từng thấy.

“Cô… cô đang nói cái gì vậy? Chúng ta là vợ chồng cơ mà!”

“Thật sao?”

Tôi bật cười lạnh, giọng không lớn nhưng rõ ràng khiến tất cả những người đứng xem đều nghe thấy.

“Vợ chồng á? Có nhà nào coi vợ như bảo mẫu miễn phí suốt tám năm không?
Có nhà nào bắt vợ mặc lại đồ của người chết?
Có nhà nào vợ đổ bệnh thì mặc kệ, chỉ khi mẹ tè ra giường mới nhớ đến vợ?”

Sắc mặt Châu Tấn Hằng lập tức đỏ bừng như gan lợn.

Cái cảm giác bị người mà mình luôn khinh thường bóc trần trước mặt người khác khiến cả người anh ta run rẩy.

“Còn nữa, tôi đã nộp đơn ly hôn rồi.”

“Anh Châu, một người yêu cũ tử tế thì nên giống như đã chết — đừng tự dưng sống dậy.
Anh bây giờ, trông thật sự rất khó coi.”

Tôi quay người đi vào văn phòng, “rầm” một tiếng đóng cửa lại.

Qua khe rèm, tôi thấy Châu Tấn Hằng đứng chôn chân tại chỗ, giống như một tên hề bị lột sạch quần áo.

Đó đấy — giáo sư Châu cao quý.

Rời khỏi con “giúp việc thấp kém” như tôi, đến chút thể diện tối thiểu anh ta cũng không giữ nổi.

Thật hả hê.

7

Bỗng điện thoại hiện thông báo nhắc việc.

Hôm nay là ngày giỗ của Tô Uyển.

Những năm trước, đến thời điểm này là tôi đã chuẩn bị từ ba ngày trước.

Mua sẵn hoa cúc trắng để anh ta mang ra nghĩa trang, là ưa chuộng của cô ta.

Là quần áo vest đen được là phẳng phiu cho anh ta mặc.