Nhầm Lẫn - Chương 4 - Truyện Mới Hay

Tôi đứng lên, cầm túi, mặc chiếc áo khoác 790 tệ đó.

“Bữa sáng anh ăn lúc còn nóng đi. Trứng nguội không dễ tiêu.”

Tôi bước ra cửa.

Trong thang máy chỉ có một mình tôi.

Khoảnh khắc cửa khép lại, tôi nhìn thấy hình ảnh phản chiếu của mình trong gương thang máy.

Lưng thẳng.

Viền mắt đỏ một vòng.

Nhưng không có nước mắt.

Xuống đến tầng một, cửa thang máy mở ra.

Bên ngoài là trời nắng rực rỡ.

Lập xuân vừa qua, gió vẫn lạnh, nhưng ánh nắng đã có nhiệt độ.

Tôi bước vào ánh nắng, hít sâu một hơi.

Bảy ngày.

Từ lúc phát hiện đến lúc lật bài, vừa tròn bảy ngày.

Không lãng phí một giây nào.

Ngày đầu đi làm, tám giờ rưỡi Hàn Dao gọi điện đúng giờ.

“Anh ta phản ứng thế nào?”

“Ban đầu nói không ký. Sau đó đòi xóa người đó tại chỗ. Rồi lại nói không ký.”

“Quy trình tiêu chuẩn.” Giọng Hàn Dao rất bình tĩnh.

“Giai đoạn một, phủ nhận cộng níu kéo. Tiếp theo anh ta sẽ tìm người đến khuyên cậu.”

“Tớ biết.”

Quả nhiên, vừa qua buổi trưa, mẹ chồng đã gọi.

“Nhược Nhược à, Viễn Triết nói rồi, hai vợ chồng cãi nhau à?”

Giọng bà vẫn là kiểu hòa giải từ trên cao nhìn xuống.

“Không phải cãi nhau, mẹ. Con muốn ly hôn.”

Đầu dây bên kia im lặng hai giây.

“Ly hôn? Con nói linh tinh gì vậy!”

“Phương Viễn Triết ngoại tình. Từ tháng Tư năm ngoái đến giờ, anh ta chuyển cho người phụ nữ đó hơn bảy mươi nghìn tệ. Mùng Bốn Tết anh ta không đi công tác, là đưa cô ta đi Tam Á.”

Lại một khoảng lặng.

Nhưng lần này sự im lặng khác hẳn.

Tôi gần như nghe được tiếng mẹ chồng hít sâu ở đầu dây bên kia.

“Con… con có bằng chứng không?”

“Có. Tất cả đều có.”

“Nhưng con cũng không thể—” giọng bà đột nhiên chói lên, “Cho dù nó có sai, cũng chưa đến mức ly hôn chứ! Vợ chồng nào mà chẳng va chạm, con rộng lượng một chút, để nó sửa sai là xong rồi?”

“Bảy mươi tám nghìn sáu trăm.”

“Cái gì?”

“Anh ta chuyển cho người phụ nữ đó 78.600 tệ. Số tiền này lấy từ tài khoản chung và thẻ lương của anh ta. Là tài sản chung trong hôn nhân. Mẹ, anh ta không phải va chạm, anh ta là rút ruột gia đình.”

Mẹ chồng không nói nữa.

Vài giây sau, giọng bà thay đổi.

Từ hòa giải chuyển thành cầu xin.

“Nhược Nhược, mẹ biết Viễn Triết sai. Mẹ về mắng nó, bắt nó quỳ trên bàn giặt cũng được. Nhưng hôn này không thể ly được, hai đứa kết hôn năm năm rồi, hàng xóm láng giềng đều biết… con để mặt mũi nhà mình biết giấu vào đâu?”

Thể diện.

Quả nhiên vẫn là thể diện.

“Mẹ, điều khoản trong thỏa thuận rất công bằng, mẹ có thể đưa cho bố xem. Bảy ngày, Viễn Triết ký, chúng ta chia tay trong hòa bình.”

“Giang Nhược!” Giọng bà đột nhiên gay gắt, “Đừng tưởng cầm mấy tấm ảnh chụp màn hình là có thể nắm thóp nhà họ Phương chúng tôi! Viễn Triết chỉ là nhất thời hồ đồ, rốt cuộc con muốn gì? Muốn tiền à? Con nói một con số đi!”

Tôi không nổi giận.

Hạ điện thoại ra xa tai một chút, đợi bà thở đều lại.

“Mẹ, con chỉ muốn ly hôn. Không lấy thêm một đồng, cũng không thiếu một đồng.”

Tôi cúp máy.

Lòng bàn tay toàn mồ hôi.

Ba giờ chiều, bố chồng gọi.

Giọng ông rất thấp: “Nhược Nhược, chú biết chuyện này là Viễn Triết sai. Điều kiện của con chú xem rồi, hợp lý. Chú sẽ khuyên nó.”

Trong lòng tôi chua xót.

Bố chồng là người hiểu chuyện.

Nhưng trong căn nhà đó, ông không có tiếng nói.

Chiều tối Phương Viễn Triết gửi đến mười bảy tin nhắn WeChat.

Năm tin đầu là xin lỗi.

Sáu tin giữa là giải thích — nói với người phụ nữ đó chỉ là qua đường, không có tình cảm, sau này sẽ không liên lạc nữa.

Ba tin sau bắt đầu kích động — “Có phải em sớm đã muốn ly hôn rồi không? Có phải em cố tình kiếm chuyện không?”

Ba tin cuối lại đổi giọng — “Nhược Nhược, anh sai rồi. Em cho anh một cơ hội được không? Anh sẽ nghe em hết.”

Tôi không trả lời một tin nào.

Chín giờ tối, tôi nhận được một số lạ gọi đến.

Do dự một chút, tôi nghe máy.

“Xin chào, cho hỏi có phải Giang Nhược không?”

Giọng nữ, trẻ, mang theo chút không chắc chắn.

“Cô là ai?”

“Tôi… tôi là Đường Lâm.”

Trái tim đỏ đó.

Ngón tay tôi siết chặt lại.

“Hôm nay Viễn Triết tìm tôi, anh ấy bảo tôi sau này đừng liên lạc nữa.” Giọng cô ta run run, “Nhưng tôi muốn… tôi muốn nói rõ với chị.”

“Không cần.”

“Chị nghe tôi nói hết đã!” Cô ta sốt ruột, giọng đột nhiên cao vút, “Anh ấy nói với tôi rằng tình cảm giữa hai người từ lâu đã không còn. Anh ấy nói là chị không còn yêu anh ấy trước. Anh ấy nói chị chỉ quan tâm tiền và nhà cửa, căn bản không quan tâm đến anh ấy. Anh ấy nói chị—”

“Đường Lâm.”

Tôi ngắt lời cô ta.

“Anh ta nói gì với cô, không liên quan đến tôi. Tôi chỉ hỏi cô một chuyện.”

Đầu dây bên kia im lặng.

“Tiền anh ta chuyển cho cô, cô đã tiêu bao nhiêu?”

Im lặng.

Một sự im lặng rất dài.

“…Tiêu hết rồi.”

Tôi gật đầu, dù cô ta không nhìn thấy.

“Tiêu rồi thì thôi. Khoản này tôi tính với anh ta, không tính với cô.”

Tôi cúp máy.

Ngồi trước cửa sổ căn hộ cho thuê — hôm qua tôi vừa ký hợp đồng thuê ngắn hạn, một phòng ngủ một phòng khách, tiền thuê 3.500 một tháng — tôi đột nhiên muốn cười.

Con người Phương Viễn Triết đó, ở trước mặt người phụ nữ kia, cũng tự gói mình thành kẻ bị hại.

Một người chồng đáng thương, một người vợ lạnh nhạt.

Kịch bản hay biết bao.

Ngày thứ ba, Phương Viễn Triết đến tìm tôi.

Anh ta không biết tôi đã dọn ra ngoài, là hỏi được địa chỉ mới từ bên quản lý tòa nhà.

Sáu giờ chiều, anh ta đứng trước cửa căn hộ tôi thuê.

Tay cầm một bó hoa bách hợp, loài hoa tôi từng thích.

“Nhược Nhược, chúng ta nói chuyện đi.”

Tôi để anh ta vào.

Căn hộ cho thuê không lớn, anh ta liếc nhìn một vòng, khóe miệng giật nhẹ.

“Em dọn đến chỗ thế này?”

“Khá ổn, yên tĩnh.”

Anh ta đặt bó hoa xuống bàn trà, ngồi xuống.

“Bản thỏa thuận anh xem rồi.”

“Ừ.”

“Nhà để em, anh có thể chấp nhận. Nhưng em vừa bắt anh hoàn lại một nửa tiền trả góp, lại còn trừ thêm bảy mươi mấy nghìn kia… Nhược Nhược, anh tổng cộng mới có bao nhiêu tiền tiết kiệm? Em như vậy là muốn moi sạch anh.”

Tôi rót cho anh ta một cốc nước, đẩy qua.

“Moi sạch?”

“Mấy năm nay tiền trả góp chủ yếu là anh trả—”

“Anh trả chủ yếu?” Tôi mở ghi chú trong điện thoại, “Năm năm kết hôn, tổng tiền trả góp 589.600 tệ. Trong đó thẻ lương của anh tự động trừ 306.800 tệ, thẻ lương của tôi tự động trừ 282.800 tệ. Anh hơn tôi 24.000 tệ là vì hai năm đầu lương anh cao hơn. Tháng Sáu năm ngoái anh hạ hạn mức trả góp từ thẻ lương, phần thiếu tôi bù.”

Miệng anh ta há ra — không, rồi lại khép lại.

“Anh bảo tôi bù vì lý do gì? Vì giảm lương. Thực tế thì sao? Tôi đã tra mức lương của đồng nghiệp trong công ty anh, năm ngoái phòng anh không hề giảm lương.”

“Em— em tra đồng nghiệp anh?”

“Tôi làm trong giới tài chính tám năm rồi, tra mức lương của một công ty không cần làm phiền đến bất cứ ai.”

Biểu cảm trên mặt anh ta rất phức tạp.

Có tức giận, có chột dạ, còn có một loại sợ hãi như bị lột trần.

“Phương Viễn Triết, bản thỏa thuận này là thể diện lớn nhất tôi để lại cho anh.”

Tôi đẩy cốc nước thêm một chút.

“Ly hôn thuận tình, giải quyết riêng tư, không ai mất mặt. Anh ký, tôi không lấy thêm một xu. Nhưng nếu anh không ký—”

“Em đang đe dọa anh?”

“Không phải đe dọa. Là nói cho anh một khả năng khác.”

Tôi lấy từ trong túi ra một túi hồ sơ giấy màu nâu.

“Đây là hồ sơ khởi kiện Hàn Dao chuẩn bị cho tôi. Đơn khởi kiện, danh sách phân chia tài sản, mục lục chứng cứ về việc bên kia chuyển dịch tài sản chung trong hôn nhân. Nếu ra tòa, bản án sẽ ghi rõ dòng tiền chuyển đi, bao gồm cả thông tin thân phận bên nhận.”

“Ý em là gì?”

“Ý là, tên Đường Lâm sẽ xuất hiện trong bản án.”

Anh ta bật đứng dậy.

“Giang Nhược, đủ rồi!”

“Tên anh và tên cô ta sẽ đồng thời xuất hiện trong văn bản pháp lý. Bộ phận pháp chế công ty anh sẽ thấy. Cấp trên anh sẽ biết. Những người trong vòng bạn bè từng khen anh là người chồng tốt cũng sẽ biết.”

Tay anh ta run lên.

Không phải vì sợ.

Mà vì hoảng.

Một loại hoảng hốt khi lớp thể diện được duy trì kỹ lưỡng bỗng bị xé toạc.

“Rốt cuộc em muốn gì?”

Tôi nhìn anh ta, giọng phẳng đến mức chính tôi cũng thấy xa lạ.

“Tôi chỉ cần anh ký. Những thứ khác tôi đều không cần. Lời xin lỗi của anh không cần, nước mắt của anh không cần, sự hối cải của anh không cần.”

“Tôi chỉ cần rời khỏi cuộc hôn nhân này một cách sạch sẽ.”

Anh ta ngã phịch xuống sofa, hai tay ôm đầu.

“Nhược Nhược… Nhược Nhược em không thể cho anh một cơ hội sao? Anh thật sự sẽ sửa. Anh xóa cô ta, anh trả lại tiền cho em, anh—”

“Tháng Mười anh nói với cô ta, lấy được nhà tái định cư của bố mẹ tôi thì sẽ ly hôn với tôi.”

Anh ta như bị bóp cổ.

Tất cả lời nói đều nghẹn lại.

“Mười vạn tệ mẹ tôi cho tôi anh cũng nhòm ngó?”

Anh ta không nói gì.

Mắt đỏ lên, nhưng đó không phải hối hận.

Là sự chật vật khi bị vạch trần.

Tôi đứng dậy, đi đến cửa, mở cửa giúp anh ta.

“Thời hạn bảy ngày còn bốn ngày nữa. Nghĩ kỹ rồi thì ký. Gửi chuyển phát nhanh, gặp trực tiếp, hay đến văn phòng luật sư, cách nào cũng được.”

Anh ta đứng lên, loạng choạng một chút.

Đến cửa, anh ta quay đầu lại một lần.

Tôi không biết anh ta muốn nói gì.

Nhưng tôi đã không muốn nghe nữa.

Cửa đóng lại, tôi dựa vào tường trượt ngồi xuống đất.

Mùi hoa bách hợp lan tỏa trong căn phòng nhỏ.

Trước đây tôi thích bách hợp.

Sau này có lẽ sẽ không nữa.

Ngày thứ năm, bố chồng gọi điện cho tôi.

“Nhược Nhược, mẹ nó bị chú mắng một trận rồi. Chuyện này từ đầu đến cuối là lỗi của Viễn Triết, con chịu thiệt rồi.”

Tôi cầm điện thoại, không nói được gì.

“Bản thỏa thuận chú xem rồi, hợp tình hợp lý. Chú ép nó ký rồi. Sáng mai hai đứa đến cục dân chính.”

“Cảm ơn chú.”

“Đừng cảm ơn.” Ông thở dài, “Là nhà họ Phương chúng tôi có lỗi với con.”

Sau khi cúp máy tôi ngồi rất lâu.

Có lẽ điều châm biếm nhất trong cuộc hôn nhân này là — người cuối cùng đứng về phía tôi, lại là bố của Phương Viễn Triết.

Sáng ngày thứ sáu, chín giờ, cục dân chính.

Khi tôi đến, Phương Viễn Triết đã ngồi trên ghế dài ngoài cửa.

Anh ta mặc chiếc áo lông vũ màu đen, không phải chiếc màu xanh đậm.

Trông anh ta già đi vài tuổi.

Râu chưa cạo, quầng thâm dưới mắt rất đậm.

“Nhược Nhược.” Anh ta đứng dậy.

“Em đến rồi.”

Hai người sóng vai bước vào.

Vẫn là ô cửa năm năm trước, nhưng thủ tục đã khác.

Khi nhân viên đối chiếu thông tin, Phương Viễn Triết luôn cúi đầu.

Khoảnh khắc ký tên, tay anh ta dừng lại hai giây.

Tôi không thúc giục.

Đầu bút chạm xuống giấy, viết xong tên.

Ba chữ: Phương Viễn Triết.

Nhân viên đẩy hai cuốn sổ màu xanh qua.

Mỗi người một cuốn.

Tôi cầm cuốn thuộc về mình, mở ra nhìn một cái.

Bìa xanh quả thực chói mắt hơn bìa đỏ.

Khi bước ra khỏi cục dân chính, bên ngoài rơi chút tuyết.

Trận tuyết đầu tiên của mùa đông năm nay, đến muộn.

Phương Viễn Triết đứng trên bậc thềm, châm một điếu thuốc.

“Nhược Nhược.”

“Ừ?”

“Em bắt đầu không yêu anh từ lúc nào?”

Tôi nghĩ một chút.

“Anh bắt đầu không yêu em từ lúc nào?”

Anh ta không trả lời.

Tàn thuốc rơi xuống nền tuyết, xám trắng hòa lẫn.

Tôi kéo lại khăn quàng cổ.

“Tạm biệt, Phương Viễn Triết.”

Anh ta đứng phía sau không động đậy.

Tôi không quay đầu.

Rời khỏi cục dân chính, tôi đến văn phòng luật của Hàn Dao.

Cô ấy đã đợi sẵn trong phòng họp, trên bàn đặt hai cốc Americano nóng.

“Làm xong thủ tục rồi?”

“Xong rồi.”

Tôi đặt cuốn sổ xanh lên bàn.

Cô ấy lật xem, gật đầu.

“Tiếp theo là sang tên tài sản và quyết toán tiền bạc, phần đó để tôi theo dõi. Cậu cứ yên tâm đi làm.”

“Ừ.”

“Nhược Nhược.”

“Ừ?”

“Khoảng thời gian này cậu làm rất tốt.”

Tôi nâng cốc cà phê lên uống một ngụm.

“Là cậu dạy tớ.”

Cô ấy lắc đầu: “Tớ chỉ dạy cậu quy trình pháp lý. Quyền quyết định luôn ở trong tay cậu.”

Rời khỏi văn phòng luật, tôi đi tàu điện ngầm về căn hộ thuê.

Giờ cao điểm buổi tối rất đông, tôi bị kẹp giữa hai người, tay trái nắm tay vịn, tay phải xách túi rau — lúc đi ngang siêu thị tôi mua một mớ cải thìa và hai quả cà chua.

Về đến nhà tôi nấu một bát mì cà chua trứng.

Ngon hơn mì gói Phương Viễn Triết nấu.

Ăn xong tôi rửa bát, dọn dẹp bếp.

Sau đó mở điện thoại, xóa thư mục tên “Hai Mươi Chín”.

Không cần nữa.

Toàn bộ tài liệu Hàn Dao đã có bản sao lưu.

Tôi mở khung chat với mẹ.

Gõ vài chữ rồi lại xóa.

Cuối cùng gửi một câu: Mẹ, con tự sống vẫn ổn.

Bà trả lời ngay: Ổn là được.

Một phút sau lại gửi thêm: Trong tủ lạnh có sủi cảo mẹ gói, mẹ bảo bố mang qua cho con rồi.

Lúc đó tôi mới nhớ mình đã đưa địa chỉ mới cho bà.