Nơi Này Không Còn Vướng Bận - Chương 3
7.
Lại thêm nửa tháng nữa trôi qua.
Sản phẩm bước vào giai đoạn thử nghiệm nội bộ.
Chu Dã dẫn đội thức trắng ba đêm liền.
Lý Đình mỗi ngày đổi món, nuôi đám lập trình viên béo bóng mỡ.
Hạ Vũ học ghi sổ, kê khai thuế, đàm phán khách hàng. Tuần trước tự mình ký được hợp đồng outsourcing đầu tiên — 80.000 tệ.
Chiều hôm đó tôi đang chỉnh lại PPT thì Hạ Vũ nhận điện thoại.
Sắc mặt cô lập tức thay đổi.
“Chị… mẹ em nhập viện rồi.”
Tôi nhìn cô.
“Nhập viện thật?” tôi hỏi. “Hay lại bày trò?”
Cô cắn môi.
“Em không biết.”
Tôi khép máy tính lại.
“Đi. Đến bệnh viện.”
Khoa tim mạch, tầng bảy khu nội trú bệnh viện Nhân Dân.
Chưa vào phòng đã nghe tiếng mẹ chồng gào khóc.
“Tôi không sống nổi nữa! Con trai tôi sắp chết rồi! Cái nhà này tan nát rồi!”
Đẩy cửa vào.
Mẹ chồng nằm trên giường, máy theo dõi tim kêu tít tít.
Hạ Cường ngồi bên cạnh, mặt bầm tím.
Hạ Dũng đứng gần cửa sổ, một tay bó bột.
Tiểu Mạn không có mặt.
Triệu Tuyết cũng ở đó.
Cô ta đứng trong góc, thấy tôi thì khựng lại, cúi đầu nhìn điện thoại.
“Chị… chị đến rồi?” Hạ Cường đứng lên.
“Hạ Vũ gọi tôi.” tôi nhìn mẹ chồng. “Chuyện gì?”
Mẹ chồng mở mắt, thấy tôi, sững lại rồi khóc to hơn.
“Tiêu Tiêu à! Con đến rồi! Nhà mình xảy ra chuyện lớn rồi!”
Tôi không động.
Hạ Vũ bước tới.
“Mẹ, rốt cuộc là sao?”
“Sao à?”
Mẹ chồng bật ngồi dậy.
“Anh con bị người ta đánh! Em con gãy tay! Nhà họ Hạ sắp tuyệt hậu rồi!”
Hạ Cường vội can:
“Mẹ đừng kích động, bác sĩ bảo tim mẹ—”
“Tim tôi khỏe lắm!” bà gạt ra, chỉ thẳng vào tôi.
“Lâm Tiêu! Lúc cô đi nói cái gì? Giờ ứng nghiệm rồi! Nhà tôi xong đời rồi! Cô hài lòng chưa?”
Tôi tựa vào khung cửa.
“Ứng nghiệm thế nào?”
Bà nghẹn lại.
Hạ Vũ kéo tay áo tôi, thì thầm:
“Chị, hay là chị…”
“Không cần.” tôi nhìn khắp phòng. “Nói đi. Chuyện gì.”
Im lặng vài giây.
Hạ Cường lên tiếng trước, giọng nặng nề.
“Cái con… ở ngoài đó… bỏ đi rồi. Mang theo 200.000 tệ tôi để dành… với tiền học của con.”
Lý Đình đứng phía sau tôi, nghe xong bật cười một tiếng.
Mặt Hạ Cường đỏ bừng.
“Lý Đình, cô—”
“Tôi làm sao?”
Cô bước lên một bước.
“Hạ Cường, tôi lấy anh mười năm. Anh từng tiết kiệm nổi 200.000 tệ à? Số tiền đó có phải mẹ anh đưa không? Có phải tiền bán căn nhà hồi môn của tôi không?”
Mặt mẹ chồng tái đi.
“Còn bà.”
Lý Đình quay sang bà.
“Căn nhà đó mẹ tôi mua cho tôi. Bà ép tôi ký bán khi tôi ly hôn, nói để Hạ Cường làm ăn. Tiền đâu? Cho con trai bà nuôi bồ?”
“Cô nói bậy!”
Mẹ chồng đập mạnh vào thành giường.
“Nhà đó cô tự nguyện bán!”
“Tự nguyện?”
Lý Đình cười.
“Bà không quỳ xuống cầu tôi ký, tôi tự nguyện?”
Căn phòng lặng như tờ.
Hạ Vũ kéo Lý Đình lại phía sau.
“Chị đừng nói nữa.”
“Để chị ấy nói.”
Tôi nhìn mẹ chồng.
“Mẹ tiếp đi. Con trai mẹ còn sao nữa?”
Hạ Dũng lên tiếng, giọng khàn khàn.
“Chị… tiệm sửa xe của em mất rồi.”
Tôi quay sang.
“Không trả nổi nợ, ngân hàng siết.”
Anh ta cúi đầu.
“Tiểu Mạn cũng bỏ đi. Bảo em nợ ngập đầu, theo em không có tương lai.”
“Tay anh?”
“…Anh trai Tiểu Mạn đánh. Bảo em lừa em gái họ.”
Tôi im lặng.
Mẹ chồng lại gào lên.
“Nghiệp chướng! Toàn là nghiệp chướng! Lâm Tiêu, lúc cô đi nguyền rủa chúng tôi, giờ ứng hết rồi!”
Tôi nhìn bà.
“Mẹ. Lúc tôi đi tôi nói gì?”
Bà há miệng, không nói được.
“Tôi nói căn hộ nhìn ra sông là tôi trả tiền đặt cọc. Tôi không tranh vì tôi rộng lượng.
Tôi nói tiệm sửa xe của Hạ Dũng vay bằng khoản vay đứng tên tôi.
Tôi nói con trai Hạ Cường đi học là tôi đóng học phí.”
Tôi nhìn thẳng vào họ, nói chậm rãi từng chữ.
“Những điều đó là nguyền rủa… hay là sự thật?”
Không ai đáp.
Trong góc phòng, Triệu Tuyết đột nhiên đứng dậy, định lặng lẽ ra cửa.
“Đứng lại.”
Cô ta khựng lại.
“Cô đến đây làm gì?”
Cô cúi đầu, giọng nhỏ như muỗi.
“Em… nghe nói dì nhập viện nên tới thăm…”
“Công việc của cô đâu?”
Im lặng.
Hạ Minh từ đầu đến giờ chưa xuất hiện.
Tôi bỗng nhận ra điều gì đó.
“Hạ Minh đâu?”
Căn phòng còn im lặng hơn.
Mẹ chồng cúi đầu.
Hạ Cường nhìn ra cửa sổ.
Hạ Dũng nhìn xuống sàn.
Nước mắt Triệu Tuyết bất chợt rơi xuống.
“Anh Minh… bị bắt rồi.”
“Cái gì?”
“Anh ấy… biển thủ công quỹ… 1.200.000 tệ… Tổng giám đốc Trần báo cảnh sát…”
Tôi sững lại hai giây.
“Anh ta lấy tiền làm gì?”
Triệu Tuyết không nói.
Hạ Vũ lao tới túm cô ta.
“Nói! Anh tôi lấy tiền làm gì?!”
“Nuôi… nuôi em…”
Triệu Tuyết ngồi sụp xuống, khóc nức nở.
“Anh ấy nói mở cửa hàng cho em… thiếu tiền nên lấy tạm từ tài khoản công ty… bảo cuối năm có thưởng sẽ bù lại… nhưng công ty làm ăn không tốt… không bù nổi…”
Trong phòng chỉ còn tiếng khóc.
Hạ Vũ buông tay, lùi lại hai bước.
Tôi nhìn quanh.
Mẹ chồng ôm ngực.
Hạ Cường mặt bầm tím.
Hạ Dũng gãy tay.
Triệu Tuyết ngồi dưới đất.
Ba tháng trước, họ còn ngồi trong căn hộ nhìn ra sông, ăn sáng, bàn cách tôi phải “rộng lượng” hơn.
Còn bây giờ?
“Lâm Tiêu…”
Mẹ chồng ngẩng lên, mắt sưng húp.
“Tiêu Tiêu, mẹ xin con… con cứu Minh Minh đi…”
“Cứu thế nào?”
“Con… con có tiền mà… công ty con vừa được đầu tư… con cho chúng tôi mượn 1.200.000 tệ, trả lại công quỹ… Minh Minh không phải ngồi tù…”
Tôi nhìn bà.
“Mẹ. 1.200.000 tệ tôi cho vay. Rồi sao nữa?”
“Rồi… rồi…”
“Rồi các người tiếp tục tiêu tiền tôi? Tiếp tục mắng tôi vô ơn? Tiếp tục bảo tôi rời nhà họ Hạ thì không sống nổi?”
Mẹ chồng há miệng rồi im lặng.
Tôi quay lưng ra cửa.
“Lâm Tiêu!”
Bà hét phía sau.
“Cô thật sự nhẫn tâm vậy sao? Đó là chồng cô!”
Tôi dừng bước, quay đầu lại.
“Là chồng cũ. Đã ký đơn ly hôn.”
Cánh cửa khép lại.
Ngoài hành lang, Hạ Vũ chạy theo tôi, mắt đỏ hoe.
“Chị… em xin lỗi, không nên gọi chị đến…”
Tôi vỗ nhẹ lên má cô.
“Không sao. Vừa hay nhìn cho rõ.”
Thang máy mở ra.
Chúng tôi bước vào.
Thang máy đi xuống.
Tầng một.
Cửa mở.
Lý Đình đứng bên ngoài.
“Sao chị xuống rồi?”
“Tôi sợ họ làm chị tức.”
Cô đưa cho tôi chai nước.
“Uống chút đi.”
Tôi nhận lấy, không mở.
Ba người đứng giữa sảnh khu nội trú, nắng chiều chiếu qua cửa kính.
Hạ Vũ khẽ hỏi:
“Chị… anh em có phải ngồi tù không?”
“Tôi không biết.”
“Nếu… nếu ngồi tù… mẹ em thì sao?”
Tôi nhìn cô.
“Hạ Vũ. Đó là mẹ em. Không phải mẹ tôi.”
Cô khựng lại, rồi gật đầu.
“Em biết. Em chỉ hỏi vậy thôi.”
Ra khỏi cổng bệnh viện, điện thoại tôi rung.
Tin nhắn từ Chu Dã:
Lâm tổng, dữ liệu nội test ra rồi! Nhanh hơn dự kiến 30%! Chị bao giờ về?
Tôi trả lời:
Ngay.
Ven đường có ba chiếc xe đạp công cộng.
Hạ Vũ leo lên trước, quay lại hét:
“Chị! Về công ty thôi!”
Lý Đình cũng lên xe.
Tôi nhìn lại tòa nhà nội trú một lần cuối.
Cửa sổ tầng bảy mờ mờ có bóng người cúi nhìn xuống.
Tôi cúi đầu, mở khóa xe.
“Đi.”
Ba chiếc xe hòa vào dòng xe cộ.
Nắng đẹp. Gió thổi qua tai.
Điện thoại lại rung.
Tin nhắn số lạ:
Lâm Tiêu, anh là Hạ Minh. Cầu xin em nghe máy.
Tôi nhìn hai giây.
Chặn số.
Bỏ điện thoại vào túi.
8.
Trở về công ty, Chu Dã cầm iPad lao tới như đứa trẻ trúng thưởng.
“Lâm tổng! Xem cái này!”
Trên màn hình là một đường cong đỏ rực lao thẳng lên, giống điện tâm đồ khi tim đập quá nhanh.
“Phản hồi nội test. Tốc độ nhanh hơn sản phẩm hiện có 42%.”
Mắt cậu sáng rực.
“Bốn mươi hai phần trăm! Lâm tổng, chúng ta sắp bùng nổ rồi!”
Tôi nhìn dãy số đó ba giây.
“Gọi mọi người họp.”
Nửa tiếng sau, tám người chen quanh chiếc bàn gấp giữa phòng. Lý Đình bê ghế nhựa ngồi sát cửa, nói “Em ngồi nghe ké thôi”.
Chu Dã chiếu dữ liệu lên tường.
“42% chỉ là trung bình. Ở điều kiện cực đoan, ví dụ vùng sóng yếu, tăng tốc cao nhất tới 67%.”
Có người huýt sáo.
“Nhưng chưa phải cái đáng sợ nhất.”
Chu Dã lật sang trang sau.
“Nhìn cái này—tỷ lệ giữ chân người dùng.”
Một dãy số khác hiện ra.
“Bảy ngày giữ chân 89%. Trung bình ngành là 53%.”
Im lặng hai giây.
Rồi cả phòng nổ tung.
“89%?!”
“Cậu tính nhầm không đấy?”
“Tôi nằm mơ cũng không dám mơ to vậy…”
Chu Dã đập bàn:
“Tôi kiểm ba lần rồi! Không tin tự xem log gốc!”
Tôi gõ nhẹ lên bàn.
Cả phòng im bặt.
“Chu Dã, bước tiếp theo?”
“Tối ưu thêm rồi mở công khai.”
Cậu hít sâu.
“Nhưng Lâm tổng, công khai thì phải nâng server, tăng băng thông, phải—”
“Phải có tiền.”
“Đúng.”
Tôi nhìn Hạ Vũ.
Cô lật sổ:
“Trong tài khoản còn 1.200.000 tệ. Đủ hai tháng.”
“Hai tháng đủ.” Chu Dã nói chắc nịch.
“Có dữ liệu công khai, vòng gọi vốn tiếp theo sẽ tự chạy tới.”
Tôi nhìn ra cửa sổ.
Buổi chiều ở khu dân cư cũ, ông lão bán bánh đang dọn quầy, shipper lướt qua như gió, trên sân thượng có người phơi chăn.
“Làm.”
Họp xong, Hạ Vũ ghé lại.
“Chị… 1.200.000 tệ… bằng đúng số anh em biển thủ.”
Tôi nhìn cô.
“Chị biết.”
Cô mím môi, không nói nữa.
Tối tám giờ, Lý Đình gõ cửa, bưng một bát mì.
“Lâm Tiêu, chị chưa ăn gì cả ngày.”
Tôi nhận lấy.
Cô đứng đó, lưỡng lự.
“Có chuyện?”
“Em… hôm nay nhận được điện thoại.”
“Ai?”
“Hạ Cường.”
Tôi đặt đũa xuống.
“Anh ta nói gì?”
“Anh ta nói biết sai rồi, muốn tái hôn. Bảo mẹ anh ta nhập viện vì nhớ em, bảo bây giờ mới biết em tốt thế nào.”
Tôi nhìn cô.
“Em trả lời sao?”
Cô ngẩng đầu.
“Em nói, trước khi ly hôn sao anh không biết tôi tốt? Tôi hầu hạ cả nhà anh, mẹ anh mắng tôi anh chưa từng bênh. Anh nuôi nhân tình bên ngoài tôi nhắm một mắt. Tôi sinh con băng huyết, mẹ anh còn bảo ‘con gái thì có ích gì’, anh đứng cạnh không nói một câu.”
Trong mắt cô có thứ ánh sáng tôi chưa từng thấy.
“Lâm Tiêu,” giọng cô run run,
“Em có quá độc ác không?”
Tôi bước tới, đặt tay lên vai cô.
“Điều tôi may mắn nhất đời này là đêm đó tôi bước ra khỏi nhà họ Hạ.”
Tôi siết nhẹ vai cô.
“Em cũng bước ra rồi. Đừng quay lại.”
Cô sững lại hai giây, rồi bật cười.
Cười mà nước mắt rơi.
“Lâm Tiêu, mười năm rồi em chưa từng nhẹ người như thế.”
Mì nguội mất.
Tôi nấu lại bát khác. Hai người ngồi trong phòng trà nước, ăn lặng lẽ.
Một giờ sáng, điện thoại reo.
Số lạ.
Tôi bắt máy.
“Lâm Tiêu…”
Giọng mẹ chồng, già đi hẳn.
“Tiêu Tiêu, mẹ cầu xin con…”
Tôi nhìn màn đêm ngoài cửa sổ.
“Bà biết số tôi bằng cách nào?”
“Tôi… tôi nhờ y tá gọi giúp… Tiêu Tiêu, Minh Minh ngày mai ra tòa rồi… 1.200.000 tệ không trả được, nó bị ba năm tù… ba năm! Đời nó coi như xong…”
Tôi dựa vào cửa kính.
“Đời anh ta,” tôi nói chậm rãi,
“liên quan gì tới tôi?”
Đầu dây bên kia im lặng.
“Tiêu Tiêu… con trước đây đâu có như vậy… trước đây con hiền lắm, hiếu thảo lắm, con…”
“Ngốc lắm.” Tôi cắt ngang.
“… …”
“Mẹ, đây là lần cuối tôi gọi bà một tiếng mẹ. Tám năm qua, số tiền tôi kiếm cho nhà họ Hạ đủ để họ tiêu ba đời. Hạ Minh biển thủ công quỹ là do anh ta tự chuốc lấy. Không liên quan tới tôi. Sau này đừng gọi nữa.”
“Lâm Tiêu!”
Tôi cúp máy.
Tắt nguồn.
Quay lại văn phòng, Hạ Vũ gục trên bàn ngủ. Lý Đình đang dọn bát trong khu pha trà. Chu Dã vẫn ngồi trước màn hình gõ code, ánh xanh từ máy tính hắt lên mặt cậu.
Tôi đứng bên cửa sổ.
Rạng sáng ở khu dân cư cũ, xa xa vẫn còn vài ngọn đèn cao ốc chưa tắt.
Sáng hôm sau, công ty có thêm một người.
Đúng hơn là—thêm một cổ đông.
“Lâm Tiêu.” Lý Đình đứng ở cửa, tay cầm túi hồ sơ. “Đây là số tiền em tích cóp mấy năm nay.”
Tôi mở ra.
500.000 tệ.
“Em…”
“Căn nhà hồi môn của em bán được 1.200.000 tệ. Mẹ anh ta giữ lại 700.000 nói để trả nợ cho Hạ Dũng, chỉ đưa em 500.000.” Cô cười nhẹ. “Em vốn định giữ lại cho con trai đi học. Nhưng giờ em nghĩ thông rồi. Nó là con em, cũng là con Hạ Cường. Tại sao chỉ mình em phải lo?”
Hạ Vũ đứng bên cạnh, mắt đỏ hoe.
Lý Đình muốn nói gì đó, rồi đột nhiên ôm chầm lấy cô.
Chu Dã vỗ tay đầu tiên.
Tôi cũng bật cười.
Trưa hôm đó, Lý Đình nấu mười hai món. Bàn gấp ghép thành bàn ăn dài. Mười một người chen chúc—chín người chúng tôi, hai khách đến bàn hợp tác, thêm cả anh shipper bị Lý Đình kéo vào ăn cho đủ mâm.
Chu Dã nâng cốc.
“Kính Lâm tổng!”
“Kính Lâm tổng!”
Tôi nhìn cả bàn người.
“Kính chúng ta.”
Ba giờ chiều, tôi bật máy.
Hai mươi ba cuộc gọi nhỡ. Toàn số lạ.
Tôi không xem, xóa hết thông báo.
Chu Dã chạy tới, cầm iPad.
“Lâm tổng, có một tin xấu và một tin tốt. Nghe cái nào trước?”
“Tin xấu.”
“Server sập rồi.”
“Tin tốt?”
“Server sập vì—người dùng nội test tăng gấp ba.”
Tôi nhìn cậu.
“Gấp ba?”
“Ừ.” Mắt cậu lại sáng rực. “Có người post sản phẩm mình lên diễn đàn công nghệ. Dưới bài có tám trăm bình luận xin mã test.”
Ánh nắng tràn qua cửa sổ, chiếu lên gương mặt cậu.
“Chu Dã.”
“Dạ?”
“Tăng ca.”
Cậu ngẩn ra một giây rồi bật cười.
“Lâm tổng, ngày nào em chả tăng ca.”
Tối hôm đó, chúng tôi làm tới bốn giờ sáng.
Lý Đình nấu bốn nồi cà phê, gói hai trăm cái bánh bao. Hạ Vũ trả hơn hai trăm email. Chu Dã gõ đến mức hỏng một phím bàn phím.
Bốn giờ mười lăm.
Tôi gục xuống bàn ngủ lúc nào không biết.
Trong mơ, có ai đó khẽ đắp lên người tôi một chiếc áo.
9.
Ngày số người dùng nội test vượt mốc một vạn, trời đổ mưa như trút.
Chu Dã nhìn chằm chằm vào màn hình backend, tay run đến mức không giữ nổi cốc cà phê. Hạ Vũ đứng bên cạnh tự véo má mình đến đỏ lên, còn quay sang hỏi tôi:
“Chị… em có đang nằm mơ không?”
Tôi không mơ.
Vì trước cửa có một người đang quỳ.
Toàn thân ướt sũng, tóc bết dính vào mặt, hai đầu gối ngập trong nước mưa.
Hạ Minh.
Hạ Vũ là người nhìn thấy đầu tiên. Cốc nước trong tay cô rơi xuống, vỡ làm mấy mảnh.
“Chị… chị…”
Tôi bước tới cửa sổ nhìn xuống.
Bậc thềm trước toà nhà cũ kỹ của chúng tôi, Hạ Minh quỳ giữa cơn mưa. Nước mưa chảy dọc gương mặt anh ta. Anh ta ngẩng đầu nhìn về phía tầng bảy — nơi cửa kính dán bốn chữ “Khởi Hành Công Nghệ” viết tay bằng bút dạ của Hạ Vũ.
“Anh ta quỳ bao lâu rồi?” tôi hỏi.
Chú bảo vệ chạy lên, thở hổn hển:
“Lâm tổng, nửa tiếng rồi! Tôi đuổi không đi. Anh ta bảo là chồng cô…”
“Chồng cũ.” tôi sửa.
“À… đúng, chồng cũ. Anh ta nói cô không xuống thì anh ta không đứng lên.”
Văn phòng im phăng phắc.
Chu Dã đứng bật dậy:
“Lâm tổng, để tôi xuống đuổi đi.”
“Không cần.”
Tôi khoác áo, xuống lầu.
Mưa dưới đất còn dữ hơn nhìn từ trên cao. Sảnh một tầng ngập nước. Tôi bước ra ngoài, mưa tạt thẳng vào mặt.
Hạ Minh nhìn thấy tôi, mắt sáng lên.
“Lâm Tiêu! Cuối cùng em cũng xuống rồi!”
Anh ta quỳ lết lên hai bước, định nắm chân tôi. Tôi lùi lại.
“Đứng dậy.”
“Em không đồng ý thì anh không đứng dậy!” Anh ta ngẩng mặt, nước mưa hòa lẫn thứ gì đó giống nước mắt. “Lâm Tiêu, anh sai rồi! Triệu Tuyết bỏ anh rồi! Mẹ anh nằm viện! Anh trai anh, em trai anh đều xong đời! Anh bây giờ chẳng còn gì!”
Tôi nhìn anh ta.
Ba tháng trước, anh ta ôm Triệu Tuyết ngồi trên chiếc sofa tôi mua, nói “Ly hôn rồi ai thèm em”.
Một tháng trước, anh ta nhắn tin mắng tôi “vô ơn”.
Bây giờ quỳ trong mưa nói “anh sai”.
“Anh muốn tôi đồng ý điều gì?”
“Tiền!” mắt anh ta sáng lên. “Lâm Tiêu, em cho anh vay một trăm hai mươi vạn! Anh bù lỗ công quỹ trước, kiểm sát nói chỉ cần trả tiền có thể cho án treo! Anh không muốn đi tù!”
“1.200.000 tệ?”
“Đúng! Chỉ 1.200.000 thôi! Công ty em giờ định giá cả trăm triệu rồi, số tiền này với em chẳng là gì! Em cho anh vay, anh viết giấy nợ, anh thề sẽ trả—”
“Tôi dựa vào đâu phải cho anh vay?”
Anh ta sững lại.
Mưa xối ào ào.
“Lâm Tiêu… chúng ta tám năm vợ chồng…”
“Tám năm.” tôi gật đầu. “Tám năm đó, anh đi làm một ngày chưa? Anh kiếm được một đồng nào chưa? Anh từng mua cho mẹ anh một bộ quần áo chưa?”
Anh ta há miệng.
“Con gái anh— à đúng rồi, con gái anh. Anh biết con bé giờ gọi Hạ Vũ là gì không? Gọi là chị. Vì Hạ Vũ mua cho nó ba cái váy. Anh chưa từng mua cho nó thứ gì.”
Nước mưa chảy trên mặt anh ta.
“Lâm Tiêu…”
“Căn nhà đó là tôi mua. Tiền đặt cọc tôi trả. Khoản vay tôi gánh. Ngày anh đưa Triệu Tuyết về ở, tôi nên đuổi hai người ra khỏi đó. Tôi không làm, không phải vì tôi rộng lượng. Mà vì tôi không muốn tay mình bẩn.”
Tôi bước lên một bước.
Anh ta quỳ lùi lại.
“Hạ Minh, 1.200.000 tệ tôi có. Nhưng tôi thà đốt đi, cũng không đưa cho anh.”
Tôi quay người.
“Lâm Tiêu!” anh ta gào sau lưng. “Em không thể tuyệt tình như vậy! Em trước đây đâu có như thế! Em không phải người như vậy!”
Tôi dừng lại.
Quay đầu.
“Trước đây tôi là người thế nào?”
Anh ta mở miệng, mưa tạt vào.
“Trước đây tôi,” tôi nói từng chữ,
“là ngu. Không phải tốt bụng.”
Tôi bước vào sảnh. Chú bảo vệ đưa khăn.
“Lâm tổng, lau đi.”
Tôi cầm lấy, không lau, nhìn ra ngoài.
Hạ Minh vẫn quỳ, xung quanh đã có người giơ điện thoại quay.
Chu Dã chạy xuống, đưa cho tôi cái ô.
“Lâm tổng, nhỡ anh ta quỳ ra chuyện…”
“Không đâu.” tôi lau nước trên mặt. “Anh ta biết lúc nào nên đứng dậy.”
Tầng bảy.
Tôi đẩy cửa vào.
Hạ Vũ mắt đỏ hoe. Lý Đình đứng bên cửa sổ nhìn xuống.
“Chị…”
“Làm việc.”
Văn phòng im lặng vài giây, rồi tiếng gõ bàn phím lại vang lên.
Bốn giờ chiều, mưa tạnh.
Hạ Vũ đứng bên cửa sổ nhìn xuống.
“Chị… anh ta đi rồi.”
Tôi không ngẩng đầu.
Tám giờ tối, mọi người thu dọn chuẩn bị tan ca. Chu Dã đột nhiên chỉ ra ngoài cửa sổ:
“Lâm tổng, nhìn kìa—”
Dưới ánh đèn đường, có một người đứng đó.
Không phải Hạ Minh.
Là mẹ chồng.
Bà mặc áo bệnh nhân, bên ngoài khoác đại một chiếc áo phao không rõ của ai, tay giơ cao một tấm bìa cứng.
Trên đó viết: Lâm Tiêu trả lại con trai cho tôi.
Mặt Hạ Vũ trắng bệch.
“Mẹ em… mẹ em sao lại ra đây?”
Tôi nhìn cái bóng già nua dưới đèn đường.
Bệnh viện cách đây hai mươi cây số. Một bệnh nhân tim mạch mặc đồ bệnh viện, cầm bảng, đứng trước cửa công ty tôi.
“Chị, để em xuống đưa mẹ đi.” Hạ Vũ lao ra cửa.
“Đừng.”
“Nhưng—”
“Em xuống, ngày mai tiêu đề sẽ là ‘Con gái giúp chị dâu đuổi mẹ ruột’.”
Tôi cầm điện thoại, gọi 110.
“Xin chào, có người gây rối trước cửa công ty tôi. Mặc đồ bệnh viện, có thể tự ý rời khỏi viện. Nhờ xử lý giúp.”
Mười lăm phút sau, xe cảnh sát tới.
Hai nữ cảnh sát xuống xe, nói chuyện với bà. Bất ngờ bà ngồi phịch xuống đất, khóc to đến mức tầng bảy cũng nghe rõ.
“Lâm Tiêu vô ơn! Con trai tôi đối xử với nó tốt biết bao! Ly hôn là lật mặt không nhận người! Con tôi sắp ngồi tù mà nó có tiền cũng không cứu!”
Người xung quanh càng lúc càng đông.
Cảnh sát đỡ bà, bà lăn ra đất không chịu dậy.
Tôi xuống lầu.
Đám đông tự động tránh ra.
Bà thấy tôi, càng khóc lớn hơn.
“Lâm Tiêu! Đồ vô ơn! Con trai tôi nuôi cô tám năm, giờ cô thấy chết không cứu!”
Tôi đứng trước mặt bà.
“Bác ơi,” giọng tôi không lớn, nhưng xung quanh im lặng, “con trai bác nuôi tôi tám năm?”
“Đúng!”
“Tôi hỏi bác, anh ta từng đi làm chưa?”
Bà há miệng.
“Từng kiếm được một đồng nào chưa?”
“Thì… thì nó không đi làm nhưng nó—”
“Nhưng nó tiêu tiền của tôi rất tự nhiên? Nhưng nó đưa nhân tình về ở căn nhà tôi mua? Nhưng lúc nó biển thủ công quỹ, bác còn khen nó giỏi giang?”
Đám đông bắt đầu xì xào.
Mặt bà đỏ bừng.
“Tôi mặc kệ! Hôm nay cô phải đưa tiền! 1.200.000 tệ! Không đưa tôi ngày nào cũng tới, tôi chết ở đây cho cô xem!”
Bà nói rồi nằm phịch xuống đất.
Tôi ngồi xổm xuống nhìn bà.
“Bác ơi, tiền viện phí ai đóng?”
Bà khựng lại.
“Con trai bác đang tạm giam, ai gửi chăn cho nó? Ai nộp tiền vào tài khoản cho nó?”
Bà trừng mắt nhìn tôi.
“Là Hạ Vũ.” Tôi đứng dậy. “Con gái bác, lương tám nghìn tệ một tháng, đóng tiền viện phí cho bác, gửi tiền cho anh trai, còn tự thuê phòng ngăn 800 tệ, sáng nhịn ăn.”
Hạ Vũ đứng trong đám đông, nước mắt rơi không ngừng.
“Căn hộ nhìn sông đó, tháng sau ai trả tiền vay? Hai người con trai bác giờ ai nuôi?”
Không ai trả lời.
“Bác chỉ tay mắng tôi vô ơn. Tôi hỏi bác, tám năm qua, bác ăn cơm tôi kiếm, mặc đồ tôi mua, ở nhà tôi trả tiền, tiêu tiền tôi làm ra—bác từng cảm ơn tôi một câu chưa?”
Bà há miệng.
Tôi quay lưng rời đi.
Sau lưng là tiếng khóc, không biết bà khóc tôi hay khóc chính mình.
Trở lại văn phòng, Hạ Vũ gục xuống bàn, vai run lên.
Lý Đình vỗ lưng cô.
Chu Dã nhìn tôi:
“Lâm tổng, chị ổn chứ?”
Tôi bước tới cửa sổ nhìn xuống.
Xe cảnh sát vẫn đó. Bà được dìu lên xe. Đám đông dần tản đi.
Đèn đường bật sáng.
“Chu Dã.”
“Dạ?”
“Từ mai chuyển văn phòng.”
Cậu ngẩn ra.
“Chuyển đi đâu?”
Tôi mở điện thoại, lật email sáng nay.
Quản lý cho thuê toà nhà hạng A ở trung tâm gửi:
Lâm tổng, tầng hai mươi chị hỏi trước đây hiện đang trống, chị có muốn đến xem không?
Tôi đưa điện thoại cho Chu Dã.
Cậu nhìn hai giây rồi bật cười.
“Lâm tổng, chúng ta vào cao ốc rồi à?”
“Chúng ta vào cao ốc rồi.”
Tối đó, không ai tăng ca.
Lý Đình nấu mười món. Hạ Vũ mua hai thùng bia. Chu Dã kéo loa ra.
Mười một người chen chúc trong bốn mươi mét vuông, hát, uống, chửi chồng cũ, chửi mẹ chồng, chửi đời bất công rồi lại thấy đời hình như cũng không đến mức quá bất công.
Một giờ sáng, Hạ Vũ say, ôm tôi khóc.
“Chị… em xin lỗi… mẹ em…”
“Không liên quan tới em.”
“Nhưng bà ấy là mẹ em…”
“Bà ấy là bà ấy. Em là em.” Tôi vỗ lưng cô. “Hạ Vũ, nhớ cho kỹ, em không nợ bà ấy.”
Cô ngẩng đầu, mắt đỏ hoe.
“Em có thể gọi chị là chị không?”
Tôi cười.
“Không.”
Cô sững lại.
“Giờ làm việc gọi Lâm tổng. Tan ca—”
Tôi dừng một nhịp.
“Gọi chị.”
Cô đứng hình hai giây, rồi ôm chặt tôi đến suýt nghẹt thở.
Ngoài cửa sổ, thành phố rực sáng.
Chu Dã lảo đảo cầm ly bia tới:
“Lâm tổng, văn phòng mới ở tầng mấy?”
“Hai mươi.”
“Cao không?”
“Cao.”
“Nhìn thấy gì?”
Tôi nghĩ một chút.
“Nhìn thấy những thứ trước đây chúng ta chưa từng nhìn thấy.”
