Phần Đời Còn Lại, Ánh Trăng Không Còn Chiếu Lên Dòng Giang - Chương 5

Tôi nhắm mắt, khẽ “ừ” một tiếng, rồi quay lưng, giả vờ ngủ.
Có lẽ do ngày hôm ấy đã quá kịch liệt, anh không nói thêm gì,
chỉ từ phía sau siết chặt tôi vào lòng.

Trước khi ngủ, trong cơn mơ màng,
tôi còn nghe anh thì thầm bên tai:
“Ngôn Ngôn ngoan… Em phải luôn ở bên anh,
mãi mãi không được rời xa anh…”

Nhưng cái gọi là “mãi mãi” trong miệng anh,
chỉ kéo dài được vài tiếng đồng hồ.

Giữa đêm, khi Giang Tự nhẹ chân rời giường, tôi đã tỉnh.
Tôi không mở mắt, chỉ lặng im nghe tiếng anh mò mẫm trong bóng tối —
mặc quần áo, tìm chìa khóa, rồi bước ra ngoài.

Dưới sân, Trần Chi đã đứng đợi từ lâu.
Vừa thấy anh, cô ta lập tức nhào vào lòng anh ta như con mèo nhỏ.

Tôi đứng lặng nhìn qua rèm một lát,
sau đó đưa tay giật mạnh sợi dây chuyền trên cổ,
ném thẳng vào thùng rác.

Rồi tôi vào phòng khách ngủ một mình.

Bẩn.
Bẩn đến mức chỉ cần nghĩ đến cũng thấy buồn nôn.
Anh vừa đi khỏi,
tôi không thể giả vờ thêm một giây nào nữa.

8.

Ngày hôm sau, tôi nhận được tin nhắn của Giang Tự.
Giọng điệu anh ta hết sức cẩn trọng, như thể chỉ sợ tôi nhận ra điều gì đó.

【Xin lỗi em yêu, chuyến công tác lần này phát sinh đột ngột, tình hình khẩn cấp lắm.
Đợi anh về nhé, anh sẽ ở nhà chăm em, không đi đâu nữa.
Vợ ngoan ở nhà đợi anh nhé!】

Tôi trả lời rất ngoan ngoãn:

【Ừ, công việc là quan trọng nhất. Đừng lo cho em, đợi anh về, em có món quà lớn cho anh.】

Tin nhắn vừa gửi đi, tôi mở điện thoại — trên màn hình là ảnh anh ta nắm tay Trần Chi lên máy bay.
Người đàn ông cao ráo, đôi chân dài sải bước.
Còn cô gái nhỏ nhắn bên cạnh, ngẩng đầu nhìn anh bằng ánh mắt say mê.
Trông họ thật xứng đôi — như thể trời sinh là để ở bên nhau.

Tôi tắt màn hình, lấy ra từng bức ảnh chụp chung của chúng tôi suốt mấy năm qua,
từng tấm một — bỏ vào máy hủy tài liệu.

Tiếng “rè rè” vang lên khô khốc trong căn nhà im ắng.
Những mảnh giấy cuộn lại, rơi xuống khay như tro bụi của một tình yêu đã chết.

Sau đó, người tôi đã liên hệ từ trước bước vào.
Họ bắt đầu đập nát tất cả những gì có thể gọi là kỷ niệm.

Cốc gốm đôi do hai chúng tôi tự làm.
Chiếc cúp từ dự án hồi đại học mà chúng tôi từng cùng thắng giải.
Chiếc ghế xích đu anh cặm cụi làm cho tôi năm ấy.
Và cả phòng em bé — nơi tôi từng đặt nhiều hy vọng nhất.

Chúng tôi từng có thể biết sớm giới tính con,
nhưng Giang Tự không muốn.
Anh nói:
“Anh muốn đợi đủ mười tháng rồi tự mình nhìn thấy con đầu tiên.”

Vì vậy, tôi cho người làm hai căn phòng.
Một căn hồng — cho con gái.
Một căn xanh — cho con trai.

Bây giờ, tất cả đều nằm dưới đất,
vỡ vụn, tan tành,
cùng với những mơ mộng mà tôi từng dành cho đứa bé chưa kịp chào đời.

Tôi gọi cho người giúp việc, dặn cô ấy tạm nghỉ vài ngày.
Sau đó, xách túi rời khỏi nhà.

Trên xe, điện thoại lại sáng lên — là tin nhắn từ tài khoản nước ngoài kia.

【Cô chắc chắn muốn làm thế này sao?】
【Ừ.】
【Tôi sẽ về bên cô.】

Năm chữ ngắn ngủi,
nhưng khiến những uất ức mà tôi dồn nén bấy lâu như đê vỡ.
Nước mắt tuôn ra không kịp ngăn,
ướt đẫm cả bàn tay đang run run đặt trên đùi.

【Được.】
Tôi chỉ nhắn lại đúng một chữ ấy.
Nhưng có lẽ, đó là “được” dứt khoát nhất trong cả cuộc đời tôi.

9.

Trời đã tối, ánh đèn bệnh viện hắt lên ô cửa kính mờ đục.

Giang Tự đứng tựa vào khung cửa sổ, giữa ngón tay kẹp một điếu thuốc.
Khói trắng bay lượn lờ quanh anh, lẫn vào hơi lạnh của đêm.

“Thưa anh, phòng bệnh cấm hút thuốc.”
Y tá nhẹ giọng nhắc nhở.

Anh khẽ “ừ” một tiếng, rồi đưa tay bóp tắt đầu thuốc vào chiếc gạt tàn.
Tàn đỏ vụn vỡ ra, rơi xuống đất.

“Cô ấy thế nào rồi?” anh hỏi.

Y tá xem lại hồ sơ, đáp:
“Không có vấn đề nghiêm trọng. Ngày mai có thể tiến hành phẫu thuật.
Chỉ cần sau khi làm thủ thuật nhớ kiêng gió, không được sinh hoạt vợ chồng.
Cô ấy còn trẻ, hồi phục nhanh thôi.”

Nói xong, y tá khép cửa rời đi.

Trong phòng chỉ còn tiếng máy đo nhịp tim “tích… tích…”.
Trần Chi nằm trên giường bệnh, sắc mặt nhợt nhạt, đôi mắt hoe đỏ.
Cô khẽ gọi anh:

“Giang Tự…”

Âm thanh yếu ớt, run rẩy như đứt đoạn giữa không trung.
Cô đã quên mất cảm giác hả hê khi gửi tấm hình siêu âm cho tôi —
lúc đó cô còn đắc ý đến thế.

Giờ đây, cô chỉ muốn hỏi một câu:
Liệu đứa trẻ trong bụng này, có thể giữ lại được không?

Cô muốn nói — rằng mình đến bên anh không phải vì tiền.

Nhưng lời còn chưa kịp thốt ra, đã bị anh cắt ngang.

“Anh sẽ chuyển cho em một khoản.”
Giọng anh lạnh lùng, từng chữ như rơi vào hư không.
“Chừng đó đủ để em sống yên ổn cả đời, không phải lo cơm áo.
Từ nay về sau, đừng liên lạc với anh nữa.”

Trên khuôn mặt Giang Tự, chẳng còn chút dịu dàng nào của những ngày trước.
Ánh mắt anh lạnh như băng, như thể chỉ cần cô nói thêm một câu, anh sẽ lập tức bóp nát cổ họng cô.

Thấy cô vẫn đứng đó, môi run run như muốn níu kéo điều gì,
anh khom người, nắm chặt cằm cô, lực mạnh đến mức để lại hai vệt hằn đỏ.

“Anh đã nói rõ quy tắc ngay từ đầu rồi, Trần Chi.”
Giọng anh thấp, lạnh, mang theo một tầng cảnh cáo.
“Muốn sống yên ở thủ đô này, thì ngoan ngoãn nghe lời.
Còn nếu không…”

Anh khẽ cười — một nụ cười mỉa mai,
nhưng phần còn lại của câu nói, cô chẳng dám nghe.
Vì chỉ một ánh nhìn đó thôi, cũng đủ khiến cô nhớ lại bộ mặt thật tàn nhẫn của người đàn ông này.

Thì ra, là do sự nuông chiều ngắn ngủi ấy,
đã khiến cô ảo tưởng rằng mình đặc biệt.
Khiến cô quên mất —
mình chẳng qua chỉ là một món đồ chơi được anh nuôi dưỡng.

Còn trái tim anh,
ngay từ đầu đến cuối,
đều đặt nơi người phụ nữ tên Ôn Ngôn.

“Được rồi,” Giang Tự đứng dậy, chỉnh lại cổ áo, giọng nhạt nhẽo,
“Cô cứ làm phẫu thuật ở đây. Mọi chuyện sau đó, Tiểu Ngô sẽ theo dõi.”

Anh xoay người định rời đi.

Trần Chi ngơ ngẩn nhìn bóng lưng anh, trong đầu đột nhiên thoáng hiện cảnh cô từng gửi tin khiêu khích cho Ôn Ngôn.

Nếu… nếu anh biết chuyện đó thì sao?

Nỗi sợ len lên cổ họng.
Cô vội vàng vươn tay, nắm chặt lấy tay áo anh, giọng khản đặc:

“Giang Tự… còn vài ngày nữa thôi,
anh có thể ở lại với em không?

Đây là đứa con của chúng ta…
chúng ta… cùng tiễn nó được không?”

Nước mắt đọng đầy trên gương mặt Trần Chi, long lanh, mỏng manh, khiến người ta chỉ thoáng nhìn đã thấy thương hại.

Cô ngẩng đầu lên, khẽ run rẩy nghĩ —
chỉ cần níu chân anh ta thêm vài ngày nữa thôi.

Đợi khi phá thai xong, cơ thể hồi phục đôi chút,
lấy được số tiền kia,
cô sẽ biến mất hoàn toàn khỏi thành phố này.

Để sau này, cho dù Giang Tự có phát hiện ra cô từng đem chuyện giữa hai người đi khiêu khích Ôn Ngôn,
cũng không thể nào tìm được cô nữa.

Giang Tự cúi đầu nhìn người phụ nữ trước mặt.
Từ góc độ ấy —
Trần Chi giống Ôn Ngôn năm mười bảy tuổi đến kỳ lạ.

Khi ấy, Ôn Ngôn đã rất đẹp,
là kiểu đẹp khiến người ta chỉ cần liếc qua một lần đã thấy kinh diễm.
Nhưng cô lại mảnh mai, nhạy cảm,
mang trong mình một thứ yếu đuối khiến người khác dễ nảy lòng trắc ẩn —
và với đàn ông, đó là một cái bẫy dịu dàng trí mạng.

Cũng chính vì thế,
cậu ấm vốn kiêu ngạo như Giang Tự lần đầu tiên trong đời để mắt đến một cô gái.

Ngay từ ngày dọn đến sống cạnh nhà cô,
anh đã biết rõ hoàn cảnh của gia đình ấy.
Bởi nhà Ôn Ngôn… ai trong khu tập thể cũng biết.

Thậm chí, con chó nhà hàng xóm nhìn thấy cha dượng cô còn biết sợ, sủa mấy tiếng rồi vòng đường khác mà đi.

Vì sao ư?
Vì trong căn nhà đó, có một gã đàn ông tàn bạo, nghiện rượu,
mỗi khi say lại đánh đập vợ con đến thừa sống thiếu chết.

Tiếng khóc thảm của hai mẹ con họ
thường xuyên vang vọng giữa hành lang chật hẹp của khu nhà cũ.
Cảnh sát và hội phụ nữ từng đến hòa giải mấy lần,
rồi cũng chẳng buồn quay lại nữa.

Thế nhưng, trong hoàn cảnh ấy,
Ôn Ngôn vẫn lén đem cơm thừa xuống tầng trệt cho lũ mèo hoang.
Cũng là cô — khi thấy Giang Tự bị thương vì đánh nhau,
đã nhét cho anh một tuýp thuốc mỡ, rồi lặng lẽ bỏ đi.

Một cô gái tốt đến mức gần như ngây ngô.
Một kiểu thiện lương khiến người khác vừa thương vừa giận.

Giang Tự vốn là người ân oán phân minh —
ai đụng đến anh, anh khiến kẻ đó sống không bằng chết;
còn ai giúp anh, anh sẽ không bao giờ quên ơn.

Cho nên,
khi tiếng la hét thảm thiết của người phụ nữ ấy lại vang lên trong đêm,
anh không kìm nổi, đạp tung cửa nhà họ, xông thẳng vào bên trong.