Phần Đời Còn Lại, Ánh Trăng Không Còn Chiếu Lên Dòng Giang - Chương 6

Cảnh tượng trước mắt khiến Giang Tự gần như chết lặng.
So với những gì hàng xóm kể lại, thực tế còn tàn nhẫn hơn gấp trăm lần.

Từ khi dọn đến khu này, anh chưa từng gặp mẹ của Ôn Ngôn.
Mà giờ đây, anh mới biết —
người phụ nữ ấy gầy trơ xương, thương tích chằng chịt, nhưng dung mạo lại khiến người ta kinh diễm.
Ôn Ngôn giống bà đến đáng sợ.

Chỉ là, giờ phút này, người phụ nữ ấy ngã vật xuống nền đất,
bụng cao nhô lên,
mà vẫn phải chịu đựng từng cái tát như trời giáng của người đàn ông say rượu.

Ôn Ngôn ôm chặt lấy chân hắn,
ra sức kéo ra sau để cứu mẹ,
nhưng chỉ nhận lại một cú đá mạnh đến mức cô văng ra góc tường.

Người đàn ông ấy chửi rủa thô tục:
“Cô gả cho tôi rồi mà còn dám ra ngoài cặp kè với đàn ông hả?
Con đàn bà đê tiện!
Muốn chạy à?
Tôi giết cô trước, rồi đến con khốn nhỏ mà cô đẻ ra!”

Giang Tự đứng đó, hai nắm tay siết chặt.
Dù đã chứng kiến không ít mặt xấu xa của thế gian,
anh vẫn chưa bao giờ phẫn nộ đến mức run rẩy như giây phút này.

Anh gần như gầm lên một tiếng,
lao thẳng vào đánh nhau với gã đàn ông kia —
một trận dữ dội đến mức máu bắn tung tóe.

Kết quả,
gã đàn ông bị gãy ba xương sườn,
xương chân cũng bị anh đánh gãy.
Cuối cùng, vẫn là cha anh phải bỏ tiền ra chạy vạy khắp nơi để dàn xếp vụ việc.

Từ đó về sau, gã say rượu kia sợ hãi không dám động tay động chân nữa.
Những ngày sau đó,
cuộc sống của Ôn Ngôn và mẹ cô dễ thở hơn rất nhiều.
Mẹ cô đã bắt đầu cười,
và Ôn Ngôn — cô gái nhỏ luôn nhẫn nhịn, sợ hãi —
cũng bắt đầu để lộ những nụ cười hiếm hoi.

Nhìn thấy nụ cười ấy, lần đầu tiên trong đời, Giang Tự cảm nhận được tim mình đang đập loạn.

Từ đó về sau, mẹ của Ôn Ngôn — người phụ nữ từng chẳng bao giờ dám bước ra khỏi cánh cửa kia — cũng bắt đầu thay đổi.
Bà bấu vào tường, một tay đỡ bụng, từng bước chậm chạp đi ra ngoài.
Thấy Giang Tự đi bên cạnh con gái, bà luôn nở nụ cười hiền lành, mời anh về nhà ăn cơm, giọng nhỏ nhẹ mà ấm áp.

Nhưng đến một đêm nọ, tiếng động quen thuộc lại vang lên từ căn hộ ấy.
Giang Tự chẳng kịp mang giày, đã lao thẳng ra ngoài.
Chỉ là —
lần này, chuyện còn tàn khốc hơn gấp bội.

Dưới ánh đèn mờ, những trái đào rơi vãi đầy đất, bị giẫm nát thành thứ nước dính nhớp,
giống hệt như một mùa hè hiếm hoi mà Ôn Ngôn từng có thể nở nụ cười — nay bị nghiền vụn không thương tiếc.

Trên sàn,
mẹ cô và gã cha dượng nằm bất động trong vũng máu.
Còn cô bé Ôn Ngôn khi ấy,
co ro bên góc tường, cả người run rẩy, hai mắt trống rỗng,
tay vẫn ôm chặt một trái đào bị dập nát,
như thể chỉ cần buông tay,
chính mình cũng sẽ tan biến theo.

Ngay giây phút ấy,
chàng công tử kiêu ngạo, ngang tàng — người từng coi đời này chẳng có gì khiến anh sợ —
lần đầu tiên trải qua cảm giác hoảng loạn đến tột cùng.

Anh run rẩy tiến lại gần,
gỡ trái đào trong tay cô, rồi ôm chặt cô gái nhỏ vào lòng.
Giọng anh khàn đi, nhẹ đến mức chỉ như gió thoảng:
“Đừng sợ… có anh ở đây rồi.”

Cô vẫn không phản ứng, cho đến khi hơi ấm của anh dần lan ra,
nước mắt cô mới như vỡ đê, bật khóc nức nở.

Nếu nói ban đầu, Giang Tự chú ý đến cô chỉ vì dung mạo ấy quá đặc biệt,
thì từ khoảnh khắc này —
anh đã thật lòng, thật lòng yêu cô gái khổ mệnh này.

Còn Trần Chi…
lần đầu anh nhìn thấy cô,
cô mới mười mấy tuổi,
bị người ta trói bằng dây thừng, kéo lê như một con vật về phía gã đàn ông trung niên què chân, bẩn thỉu, đang đợi ở góc sân.

Đôi mắt cô trống rỗng, gương mặt hằn đầy tuyệt vọng,
cả người gầy gò như thể chỉ cần một cơn gió cũng đủ cuốn đi.

Khoảnh khắc đó, Giang Tự như bị kéo ngược về ký ức năm nào,
về hình ảnh Ôn Ngôn co ro bên bức tường đầy máu.

Họ —
đều là những bông nhài trắng mọc lên từ bùn lầy.
Thánh khiết, mỏng manh,
và mang theo một mùi hương khiến người ta muốn cứu chuộc — nhưng cũng dễ dàng hủy diệt.

Giây phút ấy, trong lòng anh dấy lên một tia thương hại —
chỉ là thương hại mà thôi.

Bởi trái tim anh, từ đầu đến cuối,
đã sớm thuộc về Ôn Ngôn.

Nghĩ đến đây, ánh mắt Giang Tự chợt dịu lại,
giọng anh trầm thấp, mang theo chút mỏi mệt xen lẫn xót xa:

“Được rồi.”

10.

Mấy ngày sau đó, Giang Tự vẫn ở bên Trần Chi như thường lệ.
Anh nghĩ, dù sao cũng là những ngày cuối cùng rồi, nên dành cho cô gái từng say mê mình chút quan tâm cuối cùng — xem như bù đắp.

Nhưng chẳng hiểu vì sao, hình ảnh của Ôn Ngôn lại không ngừng hiện về trong đầu anh.

Là cô của những năm tháng cũ —
cô gái nhỏ ngồi trong căn phòng chật hẹp, vừa khóc vừa run rẩy;
cô gái dù đang bị nỗi sợ nhấn chìm vẫn lặng lẽ băng bó cho anh;
cô gái yếu ớt đến mức chỉ cần anh chạm nhẹ cũng sẽ run lên, nhưng vẫn cố ngoan ngoãn chịu đựng…

Anh nhớ cô.
Nhớ đến đau lòng.

Nhất là khi anh nhìn thấy Trần Chi được đẩy ra khỏi phòng phẫu thuật —
gương mặt cô tái nhợt, thân thể mảnh khảnh như sắp gãy đôi trong bộ áo bệnh nhân lỏng lẻo,
giống hệt một đóa hoa đã héo tàn.

Khoảnh khắc ấy, tim Giang Tự siết lại —
anh bỗng tự hỏi, khi Ôn Ngôn sinh con, liệu cô có đau như vậy không?

Rồi anh lại nghĩ — không sao, anh sẽ ở bên cô, sẽ ôm cô thật chặt,
sẽ thuê đội ngũ chăm sóc tốt nhất để cô không phải chịu đựng thêm điều gì.
Cả đời này, anh chỉ cần một đứa con của cô — chỉ một thôi.
Từ nay về sau, anh sẽ không bao giờ để Ôn Ngôn phải đau nữa.

Nhưng khi mở điện thoại, cuộc trò chuyện giữa hai người vẫn dừng lại ở tin nhắn cuối cùng:
anh nói mình phải đi công tác, còn cô chỉ đáp lại —
“Công việc quan trọng hơn, anh cứ đi đi.”

Những ngày qua anh quả thật rất bận —
công việc chồng chất, rồi cả ca phẫu thuật của Trần Chi, khiến anh gần như không kịp thở.
Còn cô —
lại không hề chủ động liên lạc.

Giang Tự chợt nhớ lại đêm kỷ niệm ba năm hôm đó,
thái độ của Ôn Ngôn thật kỳ lạ, quá yên tĩnh, quá trầm lặng —
giống như một sự bình thản được mài từ tuyệt vọng.

Giống như cô đã biết hết mọi chuyện từ trước.
Ý nghĩ đó khiến tim anh đập loạn, mồ hôi lạnh thấm ướt lòng bàn tay.

Giang Tự luống cuống mở điện thoại, gửi đi một tin nhắn cho Ôn Ngôn,
đến mức chẳng nghe thấy tiếng Trần Chi gọi mình ở bên cạnh.

Mãi đến khi màn hình hiện lên chữ “đang nhập…”,
rồi cô nhắn lại một câu:

“Em và con đều ổn, anh cứ yên tâm làm việc nhé.”

Chỉ đến khi ấy, trái tim anh mới chịu hạ xuống.
Anh khẽ thở ra, rồi thuận miệng hỏi:
“Em vừa nói gì cơ?”

Trần Chi hít mũi, nước mắt lưng tròng, giọng mềm yếu:

“Anh Tự… chỉ còn vài ngày nữa thôi.
Anh có thể ở lại bên em, được không?”

Giang Tự không nói gì, chỉ lặng lẽ đặt điện thoại xuống.

Hôm cô ta xuất viện, anh lập tức bảo trợ lý đặt vé về lại thành phố B.
Trước khi lên máy bay, anh gọi cho Ôn Ngôn.
Giọng cô vẫn dịu dàng như mọi khi, nói rằng sẽ ra sân bay đón anh.

Anh bật cười, giọng ôn hòa mà cưng chiều:

“Vợ ngoan, mang thai sáu tháng rồi, đừng chạy nhảy nhiều.
Anh có quà cho em đây.”

Trước khi cúp máy, anh bỗng gọi khẽ:

“Ôn Ngôn.”

Bên kia chỉ “ừ” một tiếng rất nhẹ.
Anh mím môi, thấp giọng nói:

“Anh yêu em.”

Mấy năm qua, cuộc đời anh đúng là gian nan đến mức chua chát.
Tự rời khỏi nhà họ Giang, tự khởi nghiệp,
từng bước gây dựng lại chỗ đứng ở thành phố B —
anh đã phải nuốt bao nhiêu đắng cay.

Có người nói anh ngu —
ngu vì một người phụ nữ mà vứt bỏ vị trí người thừa kế.

Họ đem anh ra so sánh với đứa con riêng mà nhà họ Giang vừa nhận lại,
đứa con mà trước kia chẳng ai coi ra gì,
nay lại được nâng lên đầu,
còn anh —
từ thiếu gia kiêu ngạo, trở thành trò cười trong miệng thiên hạ.

Những công tử ăn chơi mà trước đây anh xem thường,
giờ chỉ cần cúi đầu nịnh nọt tên con riêng kia,
cũng đủ khiến công ty anh lao dốc không phanh.

Vì thế, có lúc anh đã trách Ôn Ngôn,
thậm chí,
anh hận cô.

…anh đã từng hận cô,
hận sự xuất hiện của cô khiến mình như phát điên, bỏ lại tất cả mọi thứ — địa vị, quyền lực, tương lai.

Có lẽ chính vì thế mà suốt bao năm qua, anh không còn từng nói ba chữ ấy một cách chân thành nữa.
Nhưng hôm nay, khi bất chợt thốt ra “Anh yêu em”,
tim anh lại đập loạn như một cậu trai mười bảy tuổi,
chỉ chờ bên kia đáp lại.

Thế nhưng, thời gian cứ trôi.
Trôi đến khi nhịp tim anh dần chậm lại,
nụ cười nơi khóe môi cũng từ từ hạ xuống.

Rất lâu sau, giọng cô mới khẽ vang lên:

“Ừ.”

Điện thoại ngắt.

Sự nồng nhiệt trong lòng anh tan biến,
nụ cười trên mặt cũng cứng lại — có chút gượng gạo.

Không sao, anh tự nhủ.
Cái sai duy nhất của anh với Ôn Ngôn, chỉ là Trần Chi mà thôi.
Lần này về, chỉ cần xóa hết mọi dấu vết —
mọi chuyện sẽ trở lại như chưa từng xảy ra.
Ôn Ngôn sẽ không bao giờ biết,
và họ sẽ vẫn như trước kia — vẫn yêu nhau,
vẫn chờ đón đứa con sắp chào đời.

Hình ảnh ấy lướt qua trong đầu, khiến ánh mắt anh dịu lại,
khóe môi khẽ cong, như đang tưởng tượng đến một mái ấm êm đềm.

Khi máy bay hạ cánh, trời thành phố B bắt đầu mưa lất phất.
Trong không khí phảng phất một nỗi bất an,
tựa như có điều gì đó sắp bị rút khỏi cuộc đời anh.