Quân Kỷ Trên Hết - Chương 2

Chiếc xe bọc thép lao vun vút trên con đường dẫn về đại viện nhà họ Bùi.

Trong khoang xe kín, không ai nói một lời.

Tống Liệt ngồi ghế lái, khóe môi vẫn treo nụ cười nửa đùa nửa thật, nhưng ánh mắt nhìn qua kính chiếu hậu lại sắc như dao.

“Lữ phó, lát nữa nếu bên Ủy ban Kỷ luật hỏi, em làm nhân chứng.”

“Tôi không cần nhân chứng.” Tôi tựa lưng vào ghế, giọng đều đều. “Camera cổng sở chỉ huy đủ rõ rồi.”

Anh ta khẽ huýt sáo.

“Chị đúng là không cho người ta đường lui.”

Tôi nhìn ra ngoài cửa kính.

Đường lui?

Khi anh ta khoác áo quân phục của mình lên vai một con đàn bà khác, anh ta đã tự tay đốt sạch đường lui rồi.

Đại viện nhà họ Bùi hôm nay đông nghịt.

Hai hàng lính cảnh vệ đứng thẳng tắp trước cổng. Bên trong sân, xe biển quân khu đỗ kín một dãy dài.

Chiếc việt dã quân dụng của Bùi Dự Lễ đã bị Quân cảnh áp giải theo sau, dừng lại cách cổng chính vài mét.

Cửa xe mở.

Anh ta bước xuống.

Không còn vẻ điềm tĩnh thường ngày. Trán lấm tấm mồ hôi, quai hàm siết chặt.

Tô Bội Bội bị Quân cảnh giữ lại phía sau để lập biên bản. Cô ta cúi gằm mặt, chiếc má còn in dấu tay đỏ rực.

Tin tức lan nhanh hơn tôi tưởng.

Khi tôi bước xuống xe bọc thép, cả sân viện im bặt.

Những vị tướng quân tóc bạc đứng trước linh đường đồng loạt quay đầu.

Trong làn khói hương nghi ngút, ánh mắt họ không còn là sự hiền hòa của trưởng bối, mà là thứ sắc lạnh của những người từng chinh chiến cả đời.

“Chuyện gì xảy ra?”

Giọng một vị trung tướng họ Thẩm vang lên, không lớn nhưng đủ khiến không khí căng như dây đàn.

Tôi tiến lên một bước, chào theo điều lệnh.

“Báo cáo. Thủ trưởng Bùi sử dụng phương tiện quân sự vào mục đích cá nhân, đưa người không có thẩm quyền vào khu vực sở chỉ huy tuyệt mật. Tôi đã yêu cầu Quân cảnh lập biên bản, đồng thời trình Ủy ban Kỷ luật xem xét đình chỉ công tác.”

Tiếng xì xào lập tức nổi lên.

Bùi Dự Lễ bước tới, giọng khàn khàn:

“Ông nội vừa mất tròn một năm. Em nhất định phải làm lớn chuyện ngay hôm nay sao?”

Tôi quay sang nhìn anh ta.

“Chính vì hôm nay là ngày giỗ ông nội, tôi mới không thể làm ngơ.”

Câu nói ấy như một nhát dao thẳng vào mặt anh ta.

Bùi lão tướng cả đời coi trọng quân kỷ hơn cả mạng sống.

Ngay trước linh đường của ông, cháu trai ông bị cáo buộc vi phạm điều lệnh.

Một cái tát vô hình còn đau hơn cả cái tát tôi dành cho Tô Bội Bội.

Một vị thiếu tướng nhà họ Bùi trầm giọng hỏi:

“Chỉ vì cho người ta đi nhờ xe mà cô làm đến mức này?”

Tôi không đổi sắc mặt.

“Không phải đi nhờ xe.”

“Từ đoàn văn công đến sở chỉ huy Đặc công ngược đường mười lăm cây số.”

“Từ cổng ngoài đến phòng tác chiến phải qua ba lớp kiểm soát.”

“Người ngoài mặc áo quân phục Thủ trưởng.”

“Tất cả đều có camera ghi lại.”

Từng câu, từng chữ rơi xuống, rõ ràng như bắn đạn.

Không một ai có thể phản bác.

Bùi Dự Lễ đột nhiên bật cười lạnh.

“Em muốn gì?”

“Ly hôn?”

“Hay muốn tôi mất chức để em leo lên?”

Sân viện lại một phen xôn xao.

Tôi nhìn anh ta thật lâu.

Người đàn ông từng cùng tôi tập bắn đêm, từng cùng tôi nằm phục kích giữa sa mạc, từng nói nếu có ngày phản bội sẽ tự tay tháo quân hàm.

Hóa ra lời hứa của đàn ông, còn nhẹ hơn cả lớp sơn trên vỏ đạn.

“Tôi muốn anh chịu trách nhiệm.”

“Với quân đội.”

“Với gia tộc.”

“Và với chính cái họ Bùi anh đang mang.”

Tôi rút từ túi áo ra một chiếc USB nhỏ.

“Bản sao camera đã được gửi đến Ủy ban Kỷ luật trước khi tôi lên xe.”

Lời vừa dứt, sắc mặt mấy vị trưởng bối lập tức biến đổi.

Bùi Dự Lễ sững lại.

Anh ta không ngờ tôi đã đi trước một bước.

Tôi không đánh ghen.

Tôi đánh thẳng vào hệ thống.

Một chiếc xe biển đỏ chậm rãi tiến vào sân.

Cửa mở.

Hai sĩ quan thuộc Ủy ban Kỷ luật bước xuống.

“Thiếu tướng Bùi Dự Lễ, chúng tôi nhận được báo cáo về việc anh vi phạm điều lệnh. Mời anh phối hợp điều tra.”

Không khí như đóng băng.

Trong tiếng tụng kinh lẫn tiếng gió rít qua tán cây cổ thụ, còng tay kim loại khẽ kêu một tiếng “cạch”.

Rất nhẹ.

Nhưng đủ vang.

Bùi Dự Lễ quay đầu nhìn tôi.

Ánh mắt ấy không còn tức giận.

Mà là không cam lòng.

“Thẩm Thanh,” anh ta nói chậm rãi, “em thật sự muốn đẩy tôi vào đường cùng?”

Tôi nhìn thẳng vào anh ta.

“Không.”

“Là anh tự đi vào.”

Quân cảnh dẫn anh ta rời khỏi linh đường.

Tôi bước tới trước bàn thờ, thắp một nén nhang.

Khói hương bay lên, che mờ ánh mắt tôi.

“Ông nội,” tôi khẽ nói trong lòng, “nếu ông còn sống, hẳn cũng sẽ chọn quân kỷ trước tiên.”

Sau lưng tôi, giọng Tống Liệt vang lên nhỏ đủ để chỉ mình tôi nghe thấy:

“Lữ phó, từ hôm nay, chị không còn đường quay lại nữa.”

Tôi cắm nhang xuống lư hương.

“Trên chiến trường, tôi chưa từng quay đầu.”

Bên ngoài, tiếng còi xe Ủy ban Kỷ luật vang lên xa dần.

Và tôi biết.

Cuộc chiến thực sự mới chỉ bắt đầu.