Sau Khi Chồng Muốn Chia Tiền Riêng, Tôi Gật Đầu Một Cái Là Chồng Hoảng - Chương 2

 “Rồi lần mẹ tôi bệnh nặng, ông đưa luôn cả tháng lương để lo thuốc men.
Khi ấy, trong nhà chẳng có khái niệm ‘tiền của tôi – tiền của bà’, tất cả đều là tiền của chúng ta.”

“Tôi…” Giọng ông nghẹn lại, “Tôi không ngờ bà lại nghĩ như vậy.”

“Tôi nghĩ vậy, vì ông từng là như vậy.”
Tôi vỗ nhẹ vai ông, mỉm cười nhẹ nhõm.
“Thôi, mọi chuyện qua rồi.
Giờ thì làm theo ý ông đi, chia tiền riêng cũng tốt thôi.”

Tôi đứng dậy, hướng về phía bếp.
“Để tôi chuẩn bị bữa sáng.
Ông muốn ăn gì nào?”

“Huệ Trân, tôi không muốn tách tài khoản nữa.”
Giọng Lý Kiến Minh vang lên sau lưng tôi.

Tôi quay đầu lại: “Tại sao?”

“Tôi… tôi không nỡ.”

“Không nỡ cái gì? Không nỡ tôi, hay không nỡ để tôi quản tiền trong nhà?”

Ông ta nghẹn lời, không đáp được.

Tôi mỉm cười, giọng bình tĩnh nhưng từng chữ rõ ràng:
“Kiến Minh, ông nghĩ kỹ đi.
Ông thật sự không nỡ tôi, hay không nỡ mất một người giúp việc miễn phí?”

Câu nói có phần nặng, nhưng tôi buộc phải nói cho rõ.

Bốn mươi lăm năm hôn nhân, tôi đã làm một người vợ kiêm bảo mẫu không công suốt bốn mươi lăm năm.
Tôi đi chợ, nấu cơm, giặt giũ, dọn dẹp, lo toan mọi việc trong nhà.
Còn ông ta thì sao?
Về đến nhà là có cơm dọn sẵn, quần áo sạch sẽ, nhà cửa gọn gàng.

Giờ ông ta đòi chia tiền riêng — chẳng qua là muốn tự do về tiền bạc,
nhưng vẫn muốn tôi tiếp tục phục vụ như cũ.

Trên đời này làm gì có chuyện vừa muốn thoát nghĩa vụ lại vẫn hưởng quyền lợi?

“Tôi làm cho ông bữa sáng đơn giản thôi.”
Tôi nói rồi bước vào bếp, luộc hai quả trứng, hâm một ly sữa.
“Nhưng từ mai trở đi, tiền mua đồ ăn sáng, chúng ta chia đôi.”

Lý Kiến Minh đứng ở cửa bếp, giọng run run:
“Huệ Trân, tôi biết mình sai rồi.”

“Ông không sai đâu,” tôi vẫn quay lưng, giọng điềm tĩnh,
“Chỉ là ông đã nghĩ thông suốt rồi thôi.
Còn tôi cũng vậy.”

Ông ta khẽ hỏi: “Bà nghĩ thông cái gì?”

Tôi quay lại, mỉm cười, ánh mắt sáng mà bình thản:
“Tôi nghĩ thông rồi — thì ra, một mình sống cũng tốt lắm.”

Mặt Lý Kiến Minh lại biến sắc.

“Ông biết không?” Tôi tiếp tục, giọng bình thản.
“Tối qua, lúc ông trằn trọc không ngủ, tôi cũng đang nghĩ một điều.
Nếu thật sự chúng ta tách tài khoản, tách cuộc sống, tôi sẽ sống thế nào?”

“Rồi sao?” Ông khẽ hỏi.

“Rồi tôi phát hiện, tôi sẽ sống rất tốt.”
Tôi cười nhẹ. “Tôi có lương hưu của mình, có bạn bè của mình, có sở thích của mình.
Tôi có thể mua thứ mình thích, đi nơi mình muốn, không phải nhìn sắc mặt ai cả.”

Đôi tay Lý Kiến Minh bắt đầu run lên.

“Và,” giọng tôi càng lúc càng nhẹ nhõm, “tôi còn có thể học lại những thứ trước đây thích nhưng không có thời gian. Ví dụ vẽ tranh, thư pháp, hay Thái Cực Quyền.”

“Huệ Trân…”

“Điều quan trọng nhất,” tôi nhìn thẳng vào mắt ông,
“là tôi không phải nghe ai nói tôi tiêu tiền vô tội vạ, không phải nhìn sắc mặt ai khi mua một bộ quần áo, không phải bị ai mắng mỏ khi muốn giúp người thân.”

Lý Kiến Minh cúi đầu hẳn xuống, không dám nhìn tôi.

Trong bếp, nước đã sôi. Tôi quay đi tắt bếp.

“Bữa sáng xong rồi, ăn xong mình ra ngân hàng.”

Lý Kiến Minh đứng đó, không nhúc nhích.

“Sao thế? Không đói à?” Tôi hỏi.

“Huệ Trân… mình đừng ra ngân hàng nữa, được không?”

“Tại sao không đi?”

“Tôi… tôi không muốn tách tài khoản nữa.”

Tôi bưng bữa sáng ra bàn, giọng nhẹ mà dứt khoát:
“Nhưng tôi thì lại muốn tách rồi.”

Lý Kiến Minh sững lại: “Gì cơ?”

“Tôi nói, tôi muốn tách tài khoản.”
Tôi lặp lại, ánh mắt không né tránh. “Cho dù ông không muốn, tôi vẫn muốn.”

Lần này đến lượt ông ta cuống quýt.
“Huệ Trân, bà đừng đùa nữa.”

“Tôi không đùa.” Tôi bình thản nói. “Tôi nghiêm túc đấy. Tôi thấy đề nghị hôm qua của ông rất hay — hai người độc lập một chút, chẳng có gì xấu.”

Tiếng cạch vang lên, đôi đũa trong tay ông ta rơi xuống đất.

Tôi cúi xuống nhặt lên, nhẹ nhàng: “Cẩn thận, kẻo bỏng tay.”

“Huệ Trân, bà đang trả đũa tôi phải không?”

“Trả đũa?” Tôi lắc đầu, mỉm cười. “Tôi không rảnh đến thế. Tôi thật lòng cảm thấy tách tài khoản là chuyện tốt cho cả hai.”

“Cái gì mà tốt?”

“Đối với tôi,” tôi giơ tay đếm từng điều, “tôi có thể tự quyết định cách tiêu tiền của mình, muốn mua gì thì mua, muốn giúp ai thì giúp, chẳng phải hỏi ý ai, cũng chẳng cần nhìn sắc mặt ai.”

“Còn với ông,” tôi nói tiếp, “ông cũng không phải lo tôi tiêu hoang nữa.
Tiền của ông, ông tự giữ, muốn dùng thế nào thì tùy.”

Sắc mặt Lý Kiến Minh trắng bệch rồi lại tái xanh:
“Nhưng như vậy… chúng ta còn là vợ chồng sao?”

“Tại sao lại không?” Tôi ngước lên, ánh mắt vừa ngạc nhiên vừa mỉm cười.
“Chia tài khoản thì không còn là vợ chồng à?
Bây giờ nhiều cặp trẻ họ vẫn tách riêng tiền, chẳng lẽ họ không phải vợ chồng?”

Ông ta nghẹn lời, chẳng nói thêm được gì.

Tôi tiếp tục ăn sáng, tâm trạng lạ thường nhẹ nhõm.
Bốn mươi lăm năm qua, đây là lần đầu tiên tôi hiểu thế nào là tự do trong lòng mình.

Ăn sáng xong, tôi thay quần áo, cầm túi chuẩn bị ra ngoài.

“Huệ Trân, mình… mình thật sự phải ra ngân hàng à?”
Lý Kiến Minh vẫn chưa từ bỏ hi vọng cuối cùng.

“Tất nhiên rồi, đàn ông phải giữ lời chứ.”
Tôi kiểm tra lại giấy tờ trong túi, bình tĩnh nói tiếp:
“Ngân hàng mười giờ mở cửa, giờ đi là vừa đẹp.”

“Nhưng mà…”

“Nhưng mà cái gì?” Tôi quay lại nhìn ông.
“Kiến Minh, ông là đàn ông, nói ra lời thì phải có trách nhiệm.
Hôm qua chính miệng ông bảo muốn chia tiền riêng, giờ lại đổi ý là sao?”

Ông ta nghẹn họng, không biết đáp thế nào.

Chúng tôi cùng ra khỏi nhà.
Lý Kiến Minh đi chậm đến nỗi khiến tôi phải quay lại nhìn mấy lần.
Ông ta bước từng bước nặng nề, thỉnh thoảng lại ngoái đầu nhìn về phía căn nhà — như thể sợ rằng chỉ cần rời đi, nơi ấy sẽ không còn thuộc về ông nữa.

“Đi nhanh lên đi,” tôi thúc, “ngân hàng đông lắm, đến muộn là phải xếp hàng đấy.”

“Huệ Trân… hay là mình suy nghĩ lại một chút?”

“Suy nghĩ cái gì?” Tôi dừng lại, nhìn thẳng vào ông.
“Kiến Minh, rốt cuộc ông muốn thế nào đây?
Hôm qua chính ông nói muốn chia tiền, tôi đã đồng ý.
Giờ lại bảo nghĩ lại — ông xem tôi là gì hả?”

“Tôi đâu có xem bà là gì cả, chỉ là… thấy chuyện này hơi vội vàng thôi.”
“Vội vàng à?” Tôi bật cười lạnh.
“Ông đã ngấm ngầm tính chuyện này bao lâu rồi? Ba tháng? Nửa năm? Hay là cả năm trời?”

Sắc mặt Lý Kiến Minh đỏ bừng: “Tôi… tôi không có tính toán gì cả.”

“Có hay không, ông tự hiểu.”
Tôi sải bước về phía trước, giọng dứt khoát: “Đi thôi, đừng lề mề nữa.”

Đến ngân hàng, tôi bước thẳng đến quầy tư vấn.

“Chào cô, tôi muốn chuyển tài khoản chung thành tài khoản cá nhân.”

Nhân viên mỉm cười niềm nở: “Vâng, xin hỏi lý do chia tài khoản là gì ạ?”

“Vợ chồng tôi muốn mỗi người tự quản lý tiền của mình.” Tôi nhẹ nhàng đáp, nụ cười bình thản.

Nhân viên liếc nhìn người đàn ông đứng sau lưng tôi — sắc mặt ông ta đã tái nhợt, môi run run.
“Xin hỏi chồng chị cũng đồng ý chứ ạ?”

“Đương nhiên rồi,” tôi đáp tự nhiên, “chính là ông ấy đề nghị trước mà.”

Nhân viên bắt đầu làm thủ tục: “Vậy em cần hai người xuất trình căn cước công dân, giấy đăng ký kết hôn và điền vào vài biểu mẫu.”

Tôi rút hết giấy tờ trong túi, đưa qua bàn.
Lý Kiến Minh vẫn đứng trơ ra đó, không nhúc nhích.

“Thưa ông, làm ơn cho tôi mượn căn cước công dân.” Nhân viên nhắc.

Ông ta chậm rãi lấy ví, tay run bần bật.

“Ông ơi, sắc mặt ông không tốt lắm, có cần ngồi nghỉ một lát không?” Nhân viên lo lắng hỏi.

Tôi mỉm cười thay ông trả lời:
“Không sao đâu, chắc huyết áp hơi cao thôi. Làm nhanh giúp tôi nhé, kẻo trễ.”

Khi điền vào biểu mẫu, tôi viết rất nhanh, còn Lý Kiến Minh thì cứ cắm cúi mãi mà chẳng viết nổi mấy chữ.

“Kiến Minh, nhanh lên chút.” Tôi nhắc, giọng không nặng nhưng rõ ràng có sự thúc giục.

“Huệ Trân… hay là… mình về bàn lại đi?” Ông ta khẽ nói, nhỏ đến mức như sợ bị người khác nghe thấy.

“Bàn cái gì nữa? Giấy đã điền được nửa rồi.”
Tôi nhìn ông, kiên quyết: “Viết tiếp đi, đừng để người ta đợi.”

Nhân viên ngân hàng đứng bên cạnh, ánh mắt nhìn hai người chúng tôi đầy ái ngại.
Lý Kiến Minh đành cắn răng cúi xuống, tiếp tục điền nốt phần còn lại.

Chỉ một lát sau, tài khoản đã được tách riêng.
Thẻ của tôi có hơn bốn vạn tám nghìn tệ,
thẻ của ông ta thì có bảy vạn hai nghìn tệ.

Nhìn con số ấy, tôi bỗng hiểu ra mọi chuyện.

Thì ra ông ta đã lén tích cóp tiền từ lâu.
Nếu không, sao trong tài khoản lại dư ra nhiều như vậy?
Theo lý, với chi tiêu hàng tháng và khoản tiết kiệm bình thường, số dư cùng lắm chỉ hơn mười vạn một chút.
Giờ lại thành mười hai vạn — có nghĩa là ông ta đã giấu riêng ít nhất hai vạn tệ.

“Thưa ông, đây là thẻ của ông.” Nhân viên đưa cho Lý Kiến Minh.

Ông ta nhận lấy, bàn tay vẫn run rẩy không ngừng.

“Còn đây là thẻ của bà.”

Tôi mỉm cười nhận lấy, giọng nhẹ nhàng: “Cảm ơn nhé.”

Bước ra khỏi ngân hàng, tôi hít một hơi thật sâu.
Cả người nhẹ bẫng — như thể cuối cùng cũng gỡ bỏ được một sợi dây đã siết mình suốt bốn mươi lăm năm.

“Huệ Trân… giờ thì sao?” Lý Kiến Minh nhìn tôi, giọng thấp như đứa trẻ làm sai chuyện.

“Sao là sao? Về nhà chứ còn sao nữa.”
Tôi đáp tỉnh rụi, “Chia tài khoản chứ có phải chia nhà đâu.”

“Thế… sau này…”

“Sau này thì cứ theo thỏa thuận hôm qua.
Chi tiêu riêng, việc ai nấy lo.”
Tôi nhìn đồng hồ: “Giờ mười một giờ rồi, tôi ra chợ mua đồ.
Từ hôm nay, tiền chợ chia đôi.”

“Chia đôi á?”

“Phải rồi.” Tôi nói rất nghiêm túc, “Một cân thịt ba mươi tệ, một cân rau năm tệ, mua bao nhiêu chia đôi — công bằng thôi mà.”

Lý Kiến Minh im lặng đi theo tôi đến chợ.

Tôi chọn một con cá — hai mươi tám tệ.
Hai bó rau xanh — tám tệ.
Thêm một cân thịt — ba mươi hai tệ.
Tổng cộng sáu mươi tám tệ.

Tôi quay sang ông, nói rõ ràng:
“Tổng sáu mươi tám, ông trả ba mươi bốn, tôi ba mươi bốn.”

Ông ta ngẩn ra mấy giây, rồi mới rút ví, chậm chạp đưa tiền.

Về đến nhà, tôi bắt đầu nấu ăn.

Trước đây tôi chưa bao giờ tính toán chi li như vậy — ông thích gì, tôi nấu nấy.
Nhưng hôm nay, tôi bắt đầu biết “tiết kiệm hợp lý” là thế nào.

Cá đem hấp, nguyên liệu đơn giản, ít tốn dầu.
Rau xào nhanh tay, vừa xanh vừa tiết kiệm.
Thịt thì cắt đôi — một nửa làm món thịt xào ớt xanh, nửa còn lại cất vào tủ lạnh để mai ăn tiếp.

“Chỉ có bấy nhiêu thôi à?” Lý Kiến Minh nhìn ba món trên bàn, vẻ không tin nổi.

“Từng này là đủ rồi.” Tôi múc cơm, giọng đều đều.
“Trước kia tôi nấu nhiều, ông ăn không hết, lãng phí lắm.
Giờ chia đôi tiền, phải biết trân trọng từng bữa cơm chứ.”