Sau Khi Chồng Muốn Chia Tiền Riêng, Tôi Gật Đầu Một Cái Là Chồng Hoảng - Chương 5

Tôi tô chút son nhẹ, xịt ít nước hoa, xách túi chuẩn bị ra ngoài.

“Bà về mấy giờ?” – Ông ta hỏi.

“Không chắc, có thể tôi ăn tối luôn với mấy chị em.”

“Thế còn bữa tối của tôi?”

Tôi dừng bước, quay lại:
“Bữa tối của ông thì tự lo đi.”

“Sao cơ?”

“Tôi nói là ông tự giải quyết bữa tối của mình.” – Tôi lặp lại rõ từng chữ.
“Tôi không ở nhà, ông muốn nấu thì nấu, muốn ra ngoài ăn cũng được.”

“Nhưng trước đây…”

“Tôi trước đây không có cuộc sống riêng.” – Tôi ngắt lời, ánh mắt kiên định.
“Giờ thì khác. Chúng ta đã chia tiền riêng, thì cũng nên có cuộc sống riêng.
Ông có thế giới của ông, tôi cũng có thế giới của tôi.”

Nói xong, tôi mỉm cười, quay lưng rời đi.
Ánh hoàng hôn hắt lên chiếc váy hoa mềm mại,
còn người đàn ông đứng lặng trong phòng khách —
vẫn chưa quen được cái cảm giác mất đi quyền kiểm soát người phụ nữ từng thuộc về mình.

“Tôi không ở nhà thì ông phải tự biết chăm sóc bản thân.”
Nói xong, tôi quay lưng bước đi, không ngoảnh lại.

Trong công viên, các chị em trong đội nhảy đều xúm lại trầm trồ.

“Huệ Trân, hôm nay bà đẹp thế!” – bà Lý khen, giọng đầy ngạc nhiên.

Tôi xoay một vòng, váy tung nhẹ trong gió, cười rạng rỡ:
“Mới mua đấy, thế nào? Ổn chứ?”

“Đẹp lắm! Nhưng chắc không rẻ đâu nhỉ?”

“Hai trăm sáu.”

“Hả? Đắt vậy à? Ông Kiến Minh nhà bà chịu cho bà mua à?”

Tôi nhếch môi cười:
“Chúng tôi bây giờ chia tiền riêng rồi. Tôi tiêu tiền của tôi, ông ấy không có quyền can thiệp.”

“Chia tiền riêng?” – Mấy bà trố mắt, vẻ mặt không thể tin nổi.
“Tuổi này rồi còn chia tiền à?”

“Ừ.” – Tôi cười hạnh phúc.
“Mỗi người tiêu phần của mình, thế là công bằng. Tôi muốn mua gì thì mua, tự do biết bao.”

“Thế ông Kiến Minh đồng ý hả?”

“Chính ông ta là người đề nghị đấy.”

Mấy bà nhìn nhau, mặt ai cũng pha chút tò mò, chút ngưỡng mộ.

Nhảy xong, chúng tôi kéo nhau ra nhà hàng gần đó ăn tối.

“Hôm nay tôi mời.” – Tôi nói, đầy khí thế.
“Coi như mừng cho cuộc sống mới của tôi.”

“Ôi, hôm nay bà Huệ Trân hào phóng quá nha!” – một bà cười chọc.

“Tất nhiên rồi.” – Tôi nâng ly trà lên, ánh mắt rạng rỡ.
“Từ nay tôi muốn tiêu tiền cho bản thân, không cần phải xin phép ai nữa.
Nào, vì tình chị em của chúng ta — cạn ly!”

Không khí lan sang cả bàn.
Mọi người vừa ăn vừa cười nói rôm rả,
mà tôi, lần đầu tiên sau bao nhiêu năm,
cảm thấy mỗi đồng tiền mình bỏ ra đều đáng giá,
bởi nó mua được tự do, vui vẻ, và cả chính mình.

Khi tôi về đến nhà thì đã hơn tám giờ tối.
Ông Kiến Minh đang ngồi ở phòng khách, trước mặt là một hộp mì ăn liền còn bốc khói.

“Ông ăn mì à?” – tôi ngạc nhiên hỏi.

“Bà không có nhà, tôi không biết nấu cơm.” – ông ta nói, giọng mang chút ấm ức.

“Thì ra ngoài ăn chứ, ai bắt ở nhà đâu.”

“Bên ngoài đắt lắm.”

Tôi khẽ thở dài — hóa ra là tiếc tiền.
Không muốn tốn tiền ăn ngoài, nên ông ta chọn cách đơn giản nhất: ăn mì gói.

“Lần sau thì tập nấu đi.” – tôi nói.
“Đơn giản lắm, luộc chút mì, chiên quả trứng là có bữa rồi.”

“Tôi… không biết làm.”

“Không biết thì học.” – tôi nhìn thẳng ông, giọng bình tĩnh nhưng cứng rắn.
“Kiến Minh, ông bảy mươi tuổi rồi, chẳng lẽ định để người khác hầu mãi sao?”

Ông ta cúi đầu, im thin thít.

Tôi đứng dậy, thu dọn túi xách, vừa nói vừa cười:
“Sau này tôi còn hay ra ngoài ăn với mấy chị em.
Nên ông phải tự lo bữa tối của mình đi là vừa.”

Nói rồi tôi đi rửa mặt, lòng nhẹ tênh.
Từ hôm chia tiền riêng, tôi bỗng thấy rõ một điều —
người ta chỉ sợ mất đi thói quen được người khác phục vụ,
chứ không sợ cô đơn.

“Bà dạo này hay đi ăn ngoài thế, tốn bao nhiêu tiền vậy?” – ông Kiến Minh ngẩng lên hỏi.

“Tôi tiêu tiền của mình, ông có quyền hỏi à?” – tôi đáp gọn, giọng nhàn nhạt mà dằn mặt rõ ràng.

Ông ta im bặt, ngậm tăm.

“À đúng rồi,” – tôi chợt nhớ ra, – “tối nay ông có xem tivi không?”

“Có… xem một lúc.”

“Xem bao lâu?”

“Cỡ… hai tiếng.”

“Vậy thì ông trả tôi bốn tệ tiền điện.” – tôi chìa tay ra, giọng nghiêm túc, “Tính mỗi giờ hai tệ, đúng tiêu chuẩn.”

Ông tròn mắt: “Xem tivi cũng phải trả tiền điện à?”

“Tất nhiên. Đó là giải trí cá nhân của ông, không phải chi phí chung. Chúng ta đang AA mà, mọi khoản đều phải rạch ròi.”

Ông ta đờ người ra, chậm rãi móc trong ví bốn tệ đưa cho tôi.

Tôi cẩn thận cất vào ví, mỉm cười: “Sau này mỗi lần xem, cứ theo quy định này nha. Công bằng là công bằng.”

Tối hôm đó, ông lại mất ngủ.
Tôi giả vờ say giấc, nhưng thực ra đang mở to mắt trong bóng tối.

Tôi biết, ông đang nằm đó mà suy nghĩ, ân hận, tiếc nuối.
Chỉ là đã muộn rồi — tôi đã nếm được hương vị của tự do, và tôi không còn muốn quay lại cuộc sống cũ nữa.

Sáng hôm sau, ông dậy sớm hơn tôi.
Trong bếp vang lên tiếng xoong nồi lách cách.

Tôi bước ra, ngạc nhiên khi thấy ông đang loay hoay bên bếp gas.

“Ông… đang làm gì thế?”

“Học nấu bữa sáng.” – ông không quay đầu, đáp bằng giọng rất nghiêm túc.
“Không thể để bà làm mãi được.”

Tôi bước tới gần nhìn —
mì thì nhũn như cháo, trứng thì cháy đen thui.

Nhưng trong lòng tôi bỗng thấy vui.
Vì có lẽ, cuối cùng ông ta cũng bắt đầu hiểu:
trong cuộc đời này, ai cũng phải học cách tự lo cho mình.

“Lần đầu làm… chưa quen lắm.” Lý Kiến Minh hơi lúng túng.

“Không sao, tập vài lần là ổn.” Tôi dịu giọng. “Nhưng này, tiền nguyên liệu bữa sáng, ông tự chi nhé.”

Động tác của ông khựng lại: “Tôi làm cho bà ăn mà, sao lại bắt tôi trả?”

“Vì ông đang tập nấu, đó là chi phí học nghề của ông.” Tôi nói rất nghiêm túc. “Với lại, tôi đâu có yêu cầu ông nấu — là ông tự muốn.”

Ông nhìn nồi mì đang nhão nhoẹt, vẻ mặt phức tạp.

“Thôi… mình cùng ăn, chia đôi vậy.” Tôi nhượng một bước.

Mì có dở thật, trứng cũng hơi cháy, nhưng việc Lý Kiến Minh chủ động học nấu khiến tôi hơi bất ngờ. Đó là một tín hiệu dễ chịu.

Trong lúc ăn, ông khẽ lên tiếng:
“Huệ Trân, tối qua tôi nghĩ cả đêm.”

“Nghĩ gì cơ?”

“Nghĩ về chuyện chia tiền riêng.” Ông đặt đũa xuống. “Tôi thấy… chắc trước đây tôi nghĩ chưa chín.”

“Chưa chín chỗ nào?”

“Tôi tưởng tách tài khoản nghĩa là mỗi người tự quản tiền mình, còn mọi thứ khác vẫn như cũ.” Ông thở ra. “Giờ mới thấy, chia tiền riêng phức tạp hơn tôi tưởng nhiều.”

Tôi gật đầu: “Đúng. Không chỉ là tách thẻ ngân hàng, mà là mọi khoản chi đều rạch ròi.”

“Bao gồm cả tiền ăn, tiền điện — thậm chí xem TV cũng phải tự trả phần mình.”

Ông cười khổ: “Hôm qua tôi xem hai tiếng, mất bốn tệ tiền điện.”

“Công bằng thôi.” Tôi bình thản. “Ông dùng thì ông trả.”

“Nhưng tính như vậy, chi tiêu mỗi tháng của tôi đội lên nhiều lắm.”

Tôi giả vờ ngơ: “Thật à? Ông thử tính kỹ xem.”

Lý Kiến Minh móc trong túi ra một tờ giấy — chính là tờ ông ngồi cộng trừ từ sớm.

“Tôi tính rồi,” Lý Kiến Minh nói, tay run run cầm tờ giấy. “Chi phí cố định mỗi tháng: chia đôi sinh hoạt phí 1.150 tệ, tiền thuốc 350, thuốc lá rượu bia 3.000, quần áo 500, ăn uống với bạn bè 1.200, giải trí xem TV 240…”
Ông càng đọc, mặt càng sa sầm. “Cộng lại là 6.440 tệ.”

“Tính chưa xong đâu.” Tôi thong thả nhắc, “Còn mấy khoản khác nữa. Ví dụ cắt tóc, đồ dùng cá nhân, thi thoảng muốn ăn ngon một chút…”

“Ờ đúng, đúng.” Ông lại cắm cúi cộng thêm: “Cắt tóc 60, đồ dùng cá nhân 100, ăn ngon 500…”
Rồi ngẩng lên, giọng run run: “Tổng cộng 7.100 tệ.”

Tôi gật đầu tán thưởng: “Tính kỹ đấy.”

“Nhưng lương hưu của tôi chỉ có 7.800 tệ, mỗi tháng còn dư có 700…” Ông than thở, “Trước đây tôi còn để dành được hơn 2.000.”

Tôi mỉm cười, giọng nhẹ mà sâu:
“Trước đây là vì tôi đang bù vào phần của ông, Kiến Minh à.”

Không khí bỗng chốc tĩnh lại.
Người đàn ông từng lớn tiếng đòi “AA cho công bằng”, giờ nhìn tờ giấy chi chít con số mà lặng thinh — như vừa nhận ra, sự “công bằng” ấy chưa từng rẻ chút nào.

Tôi nói rất thẳng: “Tiền hưu của tôi ít hơn ông, nhưng tôi tiêu xài tiết kiệm hơn. Nên thực ra, trong sinh hoạt chung, người gánh phần nhiều là tôi.”

Lý Kiến Minh sững người: “Bà… bà gánh phần nhiều á?”

“Tất nhiên rồi.” Tôi rút sổ, tính rành rọt cho ông ta nghe.
“Chi tiêu cá nhân của tôi một tháng không đến 500 tệ — gồm cả mỹ phẩm lẫn quần áo.
Tiền thuốc 550, linh tinh khác 200, tổng cộng 1.250.
Cộng với phần sinh hoạt phí chia đôi 1.150, vị chi 2.400 tệ.”

Tôi ngẩng lên, mỉm cười:
“Vậy là mỗi tháng tôi vẫn còn dư ra 2.400 tệ.
Còn ông thì sao? Tính lại đi, ai đang chi nhiều hơn ai?”

Lý Kiến Minh cứng đờ cả mặt, đôi mắt tròn xoe nhìn tờ giấy.
Ông từng tưởng việc “AA cho công bằng” sẽ giúp mình lợi hơn, ai ngờ kết quả lại hoàn toàn ngược lại — càng chia càng lỗ.

“Nhưng… nhưng trước giờ mình đâu có tính rạch ròi vậy.” Ông lắp bắp.

“Trước đây không tính,” tôi nói chậm rãi, “nên ông không biết mình tiêu phung phí thế nào. Giờ thì rõ rồi. Cái gì ra cái đó.”

Tay ông run run, cầm tờ giấy như cầm phán quyết.
Tôi nhìn ông, giọng ôn hòa mà đủ khiến người khác nghẹn lời:

“Kiến Minh à, đây là hiện thực. Ông muốn chia đôi, thì phải chấp nhận hậu quả của chia đôi. Không thể vừa đòi công bằng, vừa muốn giữ đặc quyền.”

Ông nuốt khan: “Vậy… mình có thể bàn lại không?”

Tôi nhướn mày, nửa cười nửa không:
“Bàn lại gì chứ? Hay là… ông thấy AA không thơm như tưởng tượng nữa rồi?”

Tôi lắc đầu: “Không được. Đã gọi là chia đôi thì phải triệt để. Chứ nay ông nói cái này khỏi chia, mai lại cái kia khỏi tính, cuối cùng đâu lại vào đấy.”

Lý Kiến Minh im lặng rất lâu. Một lúc sau mới lí nhí:
“Vậy… nếu tôi không muốn AA nữa thì sao?”

Tôi nhún vai, giọng thản nhiên:
“Không muốn thì thôi. Nhưng tôi thì muốn tiếp tục.”

Ông ta tròn mắt: “Cái gì cơ?”

“Tôi nói là, dù ông không muốn chia nữa, tôi vẫn muốn.” Tôi nhắc lại từng chữ, mỉm cười:
“Mấy ngày qua tôi thử sống kiểu này, thấy rất dễ chịu.”

“Dễ chịu chỗ nào?” ông hỏi, giọng lạc hẳn.

“Tự do.” Tôi nhìn thẳng vào mắt ông, ánh cười nhẹ mà sắc:
“Tôi muốn mua gì thì mua, muốn ra ngoài ăn với mấy chị em thì đi, không cần nhìn sắc mặt ai, không phải nghe ai càm ràm chuyện tiền nong.”

Tôi kể tiếp, giọng thoải mái như đang nói về chuyện thời tiết:
“Hôm qua tôi mời hội chị em ăn một bữa, hết hơn hai trăm, mà lòng tôi vui vô cùng. Trước đây, tôi chưa từng dám tiêu kiểu đó — chỉ vì sợ ông lại bảo tôi phung phí.”

Khuôn mặt Lý Kiến Minh càng lúc càng tối sầm lại.
Tôi làm như không thấy, chậm rãi nói nốt câu cuối:

“Hơn nữa, bây giờ mỗi tháng tôi vẫn dư ra được hai ngàn bốn trăm tệ.
Tôi có thể từ từ tiết kiệm, dành cho mình chút tiền riêng — một cảm giác mà trước đây, sống chung với ông, tôi chưa từng có.”