Sau Khi Chồng Muốn Chia Tiền Riêng, Tôi Gật Đầu Một Cái Là Chồng Hoảng - Chương 6

Tôi cười nhạt, giọng vừa bình thản vừa lạnh lùng:

“Sau này tôi muốn đi du lịch, muốn mua chút đồ tốt, đều có tiền cả rồi.”

Lý Kiến Minh nhìn tôi, giọng nghẹn lại:
“Nhưng… như vậy, chúng ta còn giống vợ chồng không?”

Tôi nghiêng đầu hỏi lại:
“Vì sao lại không giống? Chúng ta vẫn sống cùng một mái nhà, vẫn ăn cùng một bàn cơm, chỉ là tiền bạc — tách riêng ra thôi.”

Ông ta cúi đầu, khẽ lẩm bẩm:
“Nhưng… cảm giác khác rồi.”

Tôi mỉm cười:
“Cảm giác gì mà khác?”

Ông thở dài:
“Trước đây, chúng ta là một gia đình. Còn bây giờ, tôi thấy giống như… hai người thuê chung nhà.”

Tôi im lặng một lúc, rồi nhẹ nhàng đáp:
“Kiến Minh, ông biết không? Tôi cũng từng có cảm giác đó.”

“Cảm giác gì?” ông ngẩng đầu, trong mắt có một tia hoang mang.

“Cảm giác chúng ta không phải vợ chồng, mà là ông chủ và người giúp việc.” Tôi nhìn thẳng vào mắt ông, từng chữ chậm rãi:
“Ông ra ngoài kiếm tiền, còn tôi lo hết thảy cơm nước, nhà cửa.
Ông hưởng thụ, còn tôi phục vụ. Đó mới là bất công.”

Lý Kiến Minh sững sờ, môi run run mà chẳng nói được lời nào.

Tôi tiếp lời, giọng bình tĩnh nhưng có chút kiêu hãnh:
“Giờ thì khác rồi. Chúng ta AA rồi, ít nhất cũng bình đẳng về kinh tế.
Tôi không phải ngửa tay xin tiền, không phải dè chừng ánh mắt của ông.
Còn ông, cũng chẳng cần khó chịu vì nghĩ tôi tiêu tiền của ông nữa.”

Ông ta nuốt khan: “Vậy… còn việc nhà?”

“Tất nhiên cũng phải công bằng.” Tôi đáp gọn gàng,
“Tôi nấu cơm thì ông rửa chén. Tôi giặt đồ thì ông phơi. Tôi quét phòng khách thì ông lau phòng ngủ.”

“Tôi… tôi không biết làm mấy thứ đó.” Ông yếu ớt biện minh.

“Không biết thì học.” Tôi ngắt lời, ánh mắt kiên quyết:
“Kiến Minh à, ông bảy mươi tuổi rồi, chẳng lẽ cả đời này còn muốn người khác phục vụ mình mãi sao?”

Ông ngồi thừ ra ghế, người như bị rút hết hơi.
Tôi nhìn cảnh đó, trong lòng vừa có chút xót xa… lại vừa cảm thấy hả hê.

Thương — vì ông ta thật đáng thương, già rồi mới biết thế nào là tự lo cho bản thân.
Nhưng cũng hả hê — vì cuối cùng, ông ta nếm được phần nào cảm giác mà tôi đã chịu suốt hơn nửa đời người.

Tôi nhìn túi đồ trong tay ông, khẽ bật cười:

“Chỉ mua có mấy thứ này thôi à? Ừ, cũng được, coi như biết bắt đầu rồi.”

Lý Minh có vẻ lúng túng:
“Tôi… tôi không biết nên mua món gì cả.”

Tôi nhướng mày:
“Không biết thì phải học. Đi chợ cũng như sống vậy, phải tự mình trải qua mới biết cần gì.”

Ông cúi đầu nhìn mấy quả cà chua trong túi, mặt ngẩn ra như đang giải một bài toán khó.

“Thế… trưa nay ăn gì?” – ông hỏi dè dặt.

“Tôi nấu phần của tôi.” – Tôi thản nhiên đáp. – “Còn phần của ông, tự lo.”

“Huệ Trân, tôi không biết nấu ăn…”

“Không biết thì học.” – Tôi nói dứt khoát. – “Hôm qua tôi dạy ông rửa chén rồi, hôm nay học nấu ăn. Bắt đầu từ món trứng chiên cà chua đi, đơn giản, dễ làm mà rẻ.”

Tôi đưa cho ông hai quả trứng, chỉ vào túi cà chua:
“Ông đập trứng, cắt cà chua, cho dầu, xào lên là được. Không khó đâu.”

Ông cầm cái muôi mà tay run run, nhìn chảo dầu đang sôi sùng sục.
Tôi khoanh tay đứng xem, trứng cháy đen, cà chua bắn tung tóe khắp bếp.

Chưa đầy mười phút sau, mùi khét lan khắp nhà.
Ông vội tắt bếp, ho sặc sụa:
“Cái này… còn ăn được không?”

Tôi nhìn đĩa “trứng chiên cà chua” đen thui, cười nhạt:
“Không sao, đó là thành quả đầu tiên của ông. Dù sao tôi cũng từng như vậy — chỉ khác là tôi nấu kiểu này suốt bốn mươi năm, còn ông mới thử một ngày.”

Lý Minh cúi đầu, im lặng.
Tôi bưng bát cơm của mình ra phòng khách, vừa xem TV vừa thong thả gắp từng miếng đậu hũ trắng tinh, thơm lừng.

Trong bếp, ông đứng lặng nhìn đĩa trứng cháy, thở dài não nề.
Cuối cùng, ông cũng hiểu ra — cái gọi là “chia đôi chi tiêu” không chỉ là chuyện tiền bạc,
mà là chia cả vị thế, chia cả thói quen sống.

Và lần đầu tiên trong đời, ông phải học cách tự lo cho chính mình.

Tôi nhìn đĩa đồ ăn trước mặt ông, bật cười khẽ:
“Ông định ăn mỗi mấy thứ này thôi à?”

“Ăn tạm một bữa, mai tôi lại ra chợ mua thêm.” – Lý Minh nói với vẻ miễn cưỡng.

Buổi trưa, tôi nấu canh đậu hũ cải xanh cùng đĩa củ cải xào thơm phức.
Còn ông thì ngồi một bên, nhai dưa leo sống, chấm với dưa muối rồi ăn cơm trắng.

“Tôi nấu hơi nhiều, ông có muốn ăn thử không?” – Tôi hỏi.

“Không cần, tôi có đồ ăn của tôi rồi.” – Ông cố tỏ ra kiên quyết.

Tôi chỉ mỉm cười, không nói thêm, rồi thong thả ăn phần cơm của mình.

Cơm xong, Lý Minh chủ động đứng dậy đi rửa bát.
So với hôm trước, hôm nay ông đã thuần thục hơn, chỉ mất hai mươi phút là xong.

Buổi chiều, tôi ra tiệm làm tóc, uốn một kiểu xoăn nhẹ, hết 180 tệ.
Khi về đến nhà, vừa mở cửa đã thấy ông đi qua đi lại trong phòng khách, vẻ mặt bồn chồn như có chuyện gì khó nói.

“Sao thế? Có chuyện gì à?” – Tôi hỏi.

“Không có gì.” – Ông liếc nhìn mái tóc mới của tôi, rồi cau mày – “Lại đi tiêu tiền nữa à?”

“Tôi chỉ ra uốn tóc thôi, thấy không? Mái xoăn này đẹp mà.” – Tôi soi gương, cười hỏi – “Thế nào, nhìn được chứ?”

Ông mím môi, im lặng vài giây, rồi mới nói nhỏ:
“Được, không đắt… tiền của bà, bà muốn dùng sao thì dùng.”

Tôi thấy rõ ông đang cố nén bực trong lòng, mà tôi lại thấy buồn cười lẫn hả hê.
Cuối cùng thì, ông cũng biết cảm giác “phải tự chi trả” là như thế nào.

Tối đến, tôi lại mặc váy mới, trang điểm nhẹ rồi ra công viên nhảy quảng trường với mấy chị em.
Ánh đèn vàng hắt xuống, nhạc vang lên, tôi xoay một vòng, vạt váy tung bay.
Lâu lắm rồi, tôi mới thấy mình sống đúng nghĩa là “tôi” như thế này.

Tôi nhìn ông ta đang ăn mì gói, chậm rãi nói:

“Xem ra bây giờ ông mới thấm thía hậu quả của AA rồi hả?”

Lý Minh cúi đầu, tiếng nói khàn khàn:
“Đúng… tôi hơi hối hận. Tôi không ngờ mình lại tốn kém như vậy. Trước giờ tôi cứ tưởng phụ nữ mới là người tiêu nhiều tiền, không ngờ đàn ông như tôi còn tiêu gấp mấy lần.”

Tôi khẽ nhếch môi:
“Thế mới nói, đừng tùy tiện đưa ra quyết định, nhất là những quyết định ảnh hưởng tới hôn nhân.”

Ông ngẩng đầu nhìn tôi, trong mắt mang theo chút khẩn cầu:
“Chúng ta… có thể thôi AA được không?”

Tôi dứt khoát lắc đầu:
“Không được. Ông đã nói ra thì phải chịu. Nước đổ đi sao hốt lại? Chính ông là người đề xuất AA, giờ tôi đang sống rất thoải mái, tại sao phải quay lại kiểu cũ?”

Ông bối rối, giọng nghèn nghẹn:
“Nhưng tôi thực sự chịu không nổi. Mỗi tháng chỉ còn dư 700 tệ, lỡ có việc gấp, tôi lấy gì xoay sở?”

Tôi ngồi đối diện, bình tĩnh nói:
“Đó là bài học của ông, Lý Minh. Sống sao phải biết mình tiêu bao nhiêu, chứ không phải dựa vào vợ gánh hết. Tôi đã gánh cả đời rồi, giờ đến lượt ông tự lo thôi.”

Từng câu từng chữ rơi xuống, không nặng nhưng đủ khiến ông nghẹn lại.
Trong phòng khách, chỉ còn tiếng quạt máy quay đều đều.
Đây chính là cuộc sống AA thực sự mà ông ta đòi — công bằng, rạch ròi, nhưng cũng chẳng còn chỗ để “ngồi mát ăn bát vàng” nữa.

“Trước đây, bà dịu dàng, biết quan tâm, chuyện gì cũng nghĩ cho cái nhà này.
Giờ thì sao? Bà lạnh nhạt, vô tình, chỉ biết nghĩ cho mình.”

Nghe ông nói, tôi thấy máu trong người sôi lên:
“Trần Kiến Minh, ông nói cho rõ — ai là người thay đổi trước?”

“Tôi…”

“Là ông bắt đầu tính toán từng đồng trước. Là ông đề nghị chia đôi chi tiêu trước!”
Giọng tôi gắt lên:
“Giờ tôi làm đúng như ông muốn, thì ông lại quay sang nói tôi thay đổi à?”

“Tôi không có ý đó…” ông ấp úng.

“Chính là ý đó chứ còn gì nữa.”
Tôi ngồi phịch xuống ghế sofa, nhìn ông chằm chằm:
“Ông muốn có một người vợ thế nào?
Vừa phải hầu hạ, chăm lo cho ông,
mà lại không được đụng đến đồng tiền của ông?
Vừa phải dịu dàng, vừa phải độc lập về kinh tế?
Trên đời có chuyện dễ dàng như vậy sao?”

Trần Kiến Minh bị hỏi đến nghẹn họng, cúi đầu, không nói được câu nào.

Tôi lạnh giọng:
“Tôi nói cho ông biết, không có đâu.
Hoặc là ông lo phần kinh tế, tôi lo việc nhà — đó là kiểu vợ chồng truyền thống.
Hoặc là hai bên cùng chia sẻ mọi thứ — đó là kiểu vợ chồng hiện đại.

Ông không thể vừa muốn hiện đại, vừa muốn giữ đặc quyền như ngày xưa.”

Ông vẫn cúi đầu im lặng.

“Tôi nói rõ rồi, ông chọn đi.
Hoặc quay lại cách sống cũ,
hoặc tiếp tục chia đôi như bây giờ.
Nhưng đã chọn, thì phải dứt khoát, đừng nửa vời.”

Nói xong, tôi đứng dậy, quay về phòng ngủ,
để lại ông ngồi trơ trong phòng khách,
nhìn đống mì gói nguội ngắt trên bàn, mặt ngẩn ra.

Tôi để lại ông Trần Kiến Minh ngồi một mình trong phòng khách,
nhìn đống mì gói nguội ngắt trên bàn mà ngẩn người ra.

Sáng ngày thứ tư, tôi dậy thì thấy ông lại đang lục đục trong bếp.
Lần này ông nấu mì trứng, tuy vẫn hơi khét, nhưng trông khá hơn mấy hôm trước nhiều.

“Tốt đấy, tiến bộ rồi.” — tôi nói, giọng thản nhiên.

“Luyện vài lần là quen thôi.” Ông cười hiếm hoi một cái, “Bà có muốn ăn thử không?”

“Không, tôi tự làm bữa sáng cho mình. Ông ăn phần ông đi.”
Tôi bước đến mở tủ lạnh.

Nụ cười trên mặt ông cứng lại.

Tôi chỉ làm bữa đơn giản — sữa với yến mạch, vừa rẻ vừa đủ chất.

Trong lúc ăn sáng, ông bỗng nói:
“Huệ Trân, tôi muốn bàn với bà chuyện này.”

“Chuyện gì?” — tôi ngẩng lên.

“Về chuyện chia tiền.” Ông nói khẽ, giọng có vẻ dè dặt.
“Tôi nghĩ… có thể điều chỉnh lại một chút.”

“Điều chỉnh thế nào?”

“Ví dụ… ví dụ mình vẫn giữ tài khoản riêng,
nhưng có vài khoản chi có thể cùng gánh.”

Tôi đặt thìa xuống bàn:
“Khoản nào?”

“Như tiền điện, nước, gas, hay chi phí sửa nhà chẳng hạn.
Mấy cái đó là mình cùng dùng, nên cùng chia.”

Tôi nhìn ông khó hiểu:
“Những thứ đó vốn dĩ mình đã cùng chia rồi mà.
Đâu phải ông trả hết, hai bên vẫn mỗi người nửa kia chứ?”

“Ờ, mấy khoản đó giữ nguyên.” Ông gật đầu, “Nhưng còn những thứ khác…”

“Tức là sao?”

“Ví dụ như… chuyện đi chợ, nấu ăn chẳng hạn,
mình có thể thay phiên nhau gánh.”

“Bà hôm nay đi chợ nấu ăn, mai đến lượt tôi.
Cứ thế thay phiên nhau, vậy mới công bằng.”

Tôi nghĩ một lát rồi nói:
“Cũng được… nhưng phải có điều kiện.”

“Điều kiện gì?” — ông hỏi.