Sau Khi Chồng Muốn Chia Tiền Riêng, Tôi Gật Đầu Một Cái Là Chồng Hoảng - Chương 8

Chiều hôm đó, tôi với ông cùng đi dạo trong công viên gần nhà.
Gió nhẹ thổi, nắng dịu xuống,
chúng tôi đi chậm rãi bên nhau, không nói gì nhiều,
chỉ thỉnh thoảng nhìn nhau cười.

Dọc đường, gặp mấy người hàng xóm cũ,
ai cũng ngạc nhiên —
lâu lắm rồi mới thấy hai vợ chồng tôi đi cùng nhau như thế.

“Lão Trần, lão Trương,
hai ông bà tình cảm thật tốt,
già rồi mà vẫn còn dắt nhau đi dạo thế này.” — bà Lý hàng xóm nói, giọng đầy ngưỡng mộ.

“Đâu có đâu…” — ông Trần Kiến Minh xua tay, hơi ngượng ngùng.

“Bí quyết gì mà vợ chồng hai người hòa thuận thế?” — bà Vương cười hỏi thêm.

Tôi và ông liếc nhìn nhau, đều thấy hơi ngại.

“Cũng chẳng có bí quyết gì đâu…” — tôi đáp, mỉm cười.
“Chắc là… biết hiểu nhau, nhường nhịn nhau một chút.”

“Đúng, đúng rồi, hiểu nhau mới sống lâu được.” — ông Kiến Minh gật đầu lia lịa, phụ họa.

Đợi mấy bà hàng xóm đi rồi,
chúng tôi lại tiếp tục chậm rãi bước trên con đường lát gạch trong công viên.

“Huệ Trân,” — ông đột nhiên lên tiếng,
“vừa nãy bà nói ‘hiểu nhau, nhường nhau’…
tôi nghĩ, dạo này là bà đang nhường tôi nhiều hơn.”

“Tại sao ông lại nói thế?” — tôi hỏi.

“Bởi vì chuyện chia tiền là tôi đề ra,
mà lúc ấy tôi không nghĩ kỹ.
Thật ra… làm vậy khiến bà tủi thân.” —
ông dừng bước, quay sang nhìn tôi,
ánh mắt hiếm khi nghiêm túc đến thế.

“Tôi biết rồi.” — ông nói khẽ.

“Tốt.” — tôi cũng dừng bước, quay sang nhìn ông, giọng nghiêm mà nhẹ.
“Kiến Minh này, giữa vợ chồng, điều quan trọng nhất là gì, ông biết không?”

“Là gì?” — ông hỏi.

“Là sự tôn trọng.” — tôi đáp chậm rãi.
“Tôn trọng cảm xúc của nhau,
tôn trọng những gì đối phương đã làm vì mình.”

Ông cúi đầu, giọng khàn đi:
“Tôi trước giờ không biết trân trọng bà.
Tôi coi những gì bà làm là điều đương nhiên.”

“Giờ hiểu ra vẫn chưa muộn đâu.” — tôi khẽ vỗ vai ông.
“Chúng ta đều già rồi,
quãng đời còn lại chẳng bao nhiêu,
đừng phí thêm thời gian vào những chuyện nhỏ nhặt nữa.”

Ông im lặng một lúc rồi hỏi,
“Vậy… mình vẫn tiếp tục chia tiền như cũ chứ?”

“Tiếp tục.” — tôi gật đầu.
“Nhưng theo cách mới của chúng ta —
vừa giữ được độc lập,
vừa giữ được hòa thuận.”

“Được, nghe bà vậy.” — ông mỉm cười, ánh mắt dịu hơn.

Chúng tôi lại cùng nhau bước tiếp,
mặt trời đã ngả về tây,
ánh hoàng hôn kéo bóng hai người dài trên con đường lát đá.

Dù đã trải qua bao nhiêu sóng gió,
tôi vẫn cảm thấy mối quan hệ giữa chúng tôi
giờ đây còn bền hơn trước.
Ít ra, chúng tôi đã học được cách tôn trọng nhau.

Tối đến, điện thoại của ông reo —
là bạn cũ, ông Lý gọi rủ đi ăn.

“Lão Trần, tối nay rảnh không?
Lão Vương mời, mừng lên chức ông nội đấy.”

Ông liếc nhìn tôi, có chút ngập ngừng:
“Huệ Trân, tôi…”

“Tôi biết rồi, muốn đi thì cứ đi.” — tôi nói, giọng nhẹ.
“Bạn bè gặp gỡ, cũng nên.”

“Nhưng… tiền ăn uống thì…” — ông lúng túng.

“Tính vào chi tiêu cá nhân, ông tự trả.” — tôi nhắc,
“Đó là thỏa thuận của chúng ta.”

Ông cười gượng:
“Được rồi, tôi đi một chút thôi, xong sẽ về sớm.”

Tôi nhìn theo bóng ông bước ra cửa,
nụ cười hơi nghiêng trên môi —
bây giờ, mỗi người đều có không gian riêng,
nhưng trong lòng,
chúng tôi vẫn đang đi cùng một hướng.

“Tôi ở nhà một mình cũng được,
ông cứ thong thả, nói chuyện với bạn bè cho vui.” — tôi nói.

Ông thay quần áo rồi ra khỏi nhà.

Một mình ở nhà, tôi bật tivi, vừa xem vừa làm chút đồ thủ công,
cảm thấy thoải mái lạ thường.

Trước kia, mỗi lần ông đi ăn với bạn bè,
tôi đều lo: sợ ông uống say,
sợ ông tiêu xài quá trớn.
Còn bây giờ, tôi chẳng cần bận tâm nữa —
vì đó là lựa chọn và chi tiêu cá nhân của ông,
chẳng liên quan gì đến tôi.

Tầm hơn mười giờ, ông về.
Trông ông có vẻ vui lắm, khuôn mặt nhẹ nhõm, tươi tỉnh.

“Buổi tụ tập thế nào?” — tôi hỏi.

“Vui lắm.” — ông cười,
“Bạn bè đều khen dạo này tôi trông khỏe khoắn hơn,
còn bảo tôi biết hưởng thụ cuộc sống hơn trước.”

“Thật sao?”

“Thật mà.
Họ nói trước đây tôi toàn than vãn —
than tiền không đủ, than áp lực đủ thứ.
Giờ thì tôi chẳng than gì nữa.” — ông cười ha hả.

Tôi hiểu ra —
trước kia mỗi lần ông đi tụ tập,
toàn kể lể chuyện trong nhà:
tôi tiêu tiền nhiều, chi phí cao, đủ thứ than phiền.
Còn giờ, từ khi chúng tôi chia tiền rõ ràng,
ông chẳng còn gì để trách móc nữa.

“À đúng rồi,” — ông nói tiếp,
“tôi kể cho họ nghe chuyện mình chia tiền kiểu mới,
mấy ông nghe xong thích lắm,
nói về thử bàn với vợ xem sao.”

“Gì cơ, họ cũng muốn chia tiền như mình à?” — tôi bật cười.

“Ừ, có vài người hứng thú thật đấy.” — ông gật đầu.
“Đặc biệt là lão Lý,
ổng nói vợ ổng cũng hay càm ràm vì ổng tiêu nhiều.”

Tôi cười thành tiếng:
“Xem ra, vợ chồng mình sắp mở ra một trào lưu mới rồi đó.”

“Phải đó, ai nói người già thì không thể có cách sống mới chứ?”
Ông Trần Kiến Minh ngồi xuống bên cạnh tôi, mỉm cười, rồi nói nhỏ:
“Huệ Trân… cảm ơn bà.”

“Tạ ơn gì chứ?” — tôi khẽ cười.

“Cảm ơn bà đã giúp tôi nhìn lại mối quan hệ của chúng ta,
và cũng giúp tôi hiểu lại chính mình.” — ông nói rất chân thành.

“Đó là do ông tự nghĩ thông thôi, tôi chỉ thuận theo ông mà làm.”

“Không đâu,” — ông lắc đầu,
“Là bà đã dùng sự khôn ngoan và kiên nhẫn của mình
dạy tôi hiểu thế nào là bình đẳng và tôn trọng.”

Nghe ông nói vậy, lòng tôi ấm lại.
Từng trải qua bao sóng gió,
cuối cùng, chúng tôi cũng tìm ra một cách sống phù hợp với tuổi già —
không còn ràng buộc, không còn tranh cãi,
mà là cùng nhau giữ được sự hòa thuận trong tự do.

Có lẽ, đó chính là sự trưởng thành của hôn nhân:
không phải đứng yên mãi,
mà là biết tìm một thế cân bằng mới giữa những đổi thay.

Một tháng sau, cuộc sống “chia đôi” của chúng tôi đã ổn định hẳn.
Tay nghề nấu nướng của ông Kiến Minh tiến bộ rõ rệt —
tuy chưa bằng tôi, nhưng cũng nấu được mấy món ngon lành.
Còn tôi thì lại thấy vui vì có tự do tài chính —
thích gì mua nấy, chẳng cần đắn đo như trước.

Hôm ấy, khi hai vợ chồng đang ăn sáng,
con gái Văn Văn bất ngờ bước vào, gương mặt rạng rỡ:

“Ba, mẹ, con có tin vui muốn nói với hai người!”

“Tin gì vậy?” — tôi hỏi, đặt bát xuống.

“Con có thai rồi!”

Tôi và ông Kiến Minh sững người một lúc,
rồi gần như cùng lúc bật dậy, xúc động:

“Thật sao? Khi nào vậy?” — tôi hỏi dồn.

“Vừa đi khám hôm qua, được hơn một tháng.” — Văn Văn cười tươi,
“Ba mẹ sắp được làm ông bà ngoại rồi!”

Căn nhà bỗng tràn ngập tiếng cười,
ánh nắng buổi sáng hắt vào qua khung cửa sổ,
chiếu lên gương mặt chúng tôi —
những nếp nhăn cũng trở nên dịu dàng hơn.

Tôi nhìn ông, ông nhìn tôi,
không nói gì thêm,
chỉ cùng mỉm cười.

Hóa ra, hạnh phúc đôi khi không phải là trở lại như xưa,
mà là cùng nhau học cách yêu thương theo một cách khác.

“Thật tuyệt quá!” — ông Trần Kiến Minh cũng xúc động không kém,
“Nhà họ Trần chúng ta sắp có thêm thành viên rồi!”

Ba người chúng tôi ôm nhau, ai cũng cười, niềm vui lan khắp căn nhà.

Bỗng Văn Văn như nhớ ra điều gì,
“À đúng rồi, con tới đây cũng để bàn với ba mẹ chuyện này.”

“Chuyện gì vậy?” — ông hỏi.

“Con muốn nhờ mẹ trông em bé khi sinh ra.” — Văn Văn nhìn tôi,
“Con với Chí Cường đều phải đi làm, sợ không có thời gian chăm sóc con nhỏ.”

Câu nói ấy làm tôi hơi sững lại.
Trước đây, chắc chắn tôi sẽ gật đầu ngay không chút đắn đo.
Nhưng bây giờ… mọi thứ đã khác.

“Văn Văn, mẹ rất sẵn lòng giúp con chăm cháu.” — tôi nói chậm rãi,
“Nhưng có vài chuyện mẹ muốn nói rõ trước.”

“Chuyện gì hả mẹ?”

“Chăm con nít là việc rất vất vả,
và nó ảnh hưởng không nhỏ đến sinh hoạt của mẹ.” — tôi nói nghiêm túc.
“Đó là một dạng lao động, và lao động thì phải có giá trị tương xứng.”

Văn Văn tròn mắt ngạc nhiên:
“Mẹ… ý mẹ là con phải trả tiền cho mẹ sao?”

“Không phải ‘trả tiền cho mẹ’, mà là công việc có giá trị thì phải được ghi nhận.” — tôi giải thích.
“Nếu con thuê người giúp việc hay bảo mẫu, một tháng tốn bao nhiêu?”

“Tầm tám ngàn đến mười ngàn.” — Văn Văn đáp nhỏ.

“Vậy mẹ giúp con trông cháu,
một tháng năm ngàn, được chứ?” — tôi nói nhẹ nhàng.
“Không quá đáng đâu.”

Văn Văn và ông Kiến Minh đều sững người nhìn tôi.

“Huệ Trân, đó là cháu ruột của mình mà…” — ông lên tiếng, giọng có phần do dự.

“Đúng, là cháu ruột thì tôi càng thương,” — tôi bình tĩnh nói,
“nhưng thương không có nghĩa là phủ nhận giá trị của lao động.
Công sức của tôi, dù là vì ai,
vẫn đáng được trân trọng.”

Tôi vẫn giữ vững quan điểm của mình.

“Mẹ… mẹ thay đổi rồi.” — Văn Văn nói, đôi mắt hoe đỏ.
“Trước đây mẹ đâu có như vậy.”

“Đúng vậy,” — tôi gật đầu, giọng bình thản.
“Trước đây mẹ luôn cho đi vô điều kiện,
chưa bao giờ nghĩ đến giá trị của chính mình.”

“Từ trước đến giờ, mẹ chỉ biết lo cho người khác,
mà quên mất bản thân cũng đáng được tôn trọng.”
Tôi nhìn con, chậm rãi nói tiếp:
“Bây giờ mẹ hiểu rồi — bất kỳ công việc nào cũng có giá trị,
kể cả việc trông cháu.”

Văn Văn cúi đầu, giọng run run:
“Nếu… nếu vợ chồng con không trả số tiền đó thì sao?”

“Thì hai đứa thuê người giúp việc,
hoặc tự mình chăm con.” — tôi nói điềm tĩnh, không oán, không giận.
“Mẹ sẽ không ép mình phải làm công việc miễn phí nữa.”

Căn phòng khách lặng đi,
đến mức có thể nghe rõ tiếng tích tắc của chiếc đồng hồ treo tường.

Ông Trần Kiến Minh ngồi yên trên ghế,
gương mặt thoáng hiện vẻ bối rối,
giữa ánh sáng chiều muộn —
ánh mắt ông dừng lại trên tôi,
vừa ngạc nhiên, vừa… có chút khâm phục.