Sau Khi Chồng Muốn Chia Tiền Riêng, Tôi Gật Đầu Một Cái Là Chồng Hoảng - Chương 9

Văn Văn cúi đầu, trầm ngâm suy nghĩ rất lâu.
Một lúc sau, con ngẩng lên nói khẽ:
“Mẹ, chuyện này… để con bàn lại với anh Chí Cường đã.”

“Tất nhiên rồi, hai đứa cứ từ từ bàn bạc.” — tôi đáp nhẹ nhàng.
“Nhưng mẹ còn một yêu cầu nữa.”

“Yêu cầu gì hả mẹ?”

“Nếu hai đứa đồng ý để mẹ trông cháu,
mẹ muốn chúng ta ký một bản thỏa thuận đơn giản.” — tôi nói rõ ràng.
“Ghi rõ quyền lợi và trách nhiệm của mỗi bên,
để sau này khỏi xảy ra hiểu lầm.”

“Thỏa thuận…?” — Văn Văn ngạc nhiên,
“Trời ơi mẹ, mình là người một nhà, còn phải ký giấy à?”

“Chính vì là người một nhà,
mới cần nói cho rõ ràng.” — tôi bình tĩnh nói.
“Làm rõ ngay từ đầu thì sau này ai cũng thoải mái, không ai thấy thiệt.”

Lúc này, ông Trần Kiến Minh cuối cùng cũng lên tiếng, có vẻ không kìm được nữa:
“Huệ Trân, bà làm thế có quá không?
Văn Văn là con gái mình, cháu là cháu ruột mình mà.”

“Tôi biết chứ, họ là người nhà.” — tôi nhìn ông, giọng điềm đạm.
“Nhưng Kiến Minh, ông quên rồi sao?
Chính ông là người dạy tôi phải tính toán rõ ràng từng khoản tiền,
phải ghi chép từng chi phí đấy thôi.”

Câu nói ấy khiến ông nghẹn lại, không nói được gì.
Đúng vậy — là ông đã khởi đầu mọi nguyên tắc chia rõ rạch ròi ấy.
Giờ khi tôi đem nó áp dụng một cách công bằng vào việc khác,
ông lại thấy… không quen.

“Mẹ, vậy… trong thỏa thuận đó mẹ muốn ghi những gì?” — Văn Văn hỏi khẽ.

“Đơn giản thôi.” — tôi đáp.
“Thời gian làm việc, nội dung công việc, mức hỗ trợ,
và vài điều cần lưu ý.”

Tôi nói chậm rãi, rõ ràng từng chữ:
“Ví dụ, mẹ trông cháu từ tám giờ sáng đến sáu giờ tối.
Cuối tuần mẹ nghỉ.
Nếu hai đứa có việc đột xuất cần mẹ trông thêm buổi tối hoặc ngày nghỉ,
thì báo trước và hỗ trợ thêm phụ phí.”

Không khí trong phòng chậm lại,
ngoài cửa sổ, ánh chiều nghiêng hắt vào nền gạch,
làm không gian vừa yên tĩnh, vừa như thấm một nỗi buồn nhẹ.

Ông Kiến Minh nhìn tôi — ánh mắt pha lẫn bất ngờ, nể trọng và một chút chua xót.

“Tôi sẽ ghi rõ trong thỏa thuận,” — tôi nói chậm rãi.
“Nội dung công việc gồm: cho bú, thay tã, dỗ ngủ, chơi với cháu, v.v…
nhưng không bao gồm việc nhà.”

“Tiền công là năm ngàn một tháng, thanh toán vào cuối tháng.
Nếu cháu bị ốm, hai đứa phải nghỉ làm để chăm,
hoặc nếu muốn mẹ trông thêm ngoài giờ,
thì phải tính thêm phụ cấp tăng ca.”

Văn Văn tròn mắt, sững người:
“Mẹ… mẹ coi việc trông cháu là công việc thật sao?”

“Thì đúng là công việc chứ còn gì nữa.” — tôi đáp.
“Và là một công việc vất vả, tốn sức hơn người ta tưởng.”

“Nhưng… nhưng mình là người một nhà mà…” — Văn Văn vẫn lưỡng lự.

“Chính vì là người một nhà,
càng phải tôn trọng lẫn nhau.” — tôi nói kiên nhẫn.
“Con tôn trọng công sức của mẹ,
thì mẹ cũng tôn trọng quyền lựa chọn của con.
Như vậy chẳng phải tốt hơn sao?”

Văn Văn im lặng rất lâu, rồi khẽ gật đầu:
“Để con về bàn lại với anh Chí Cường.”

“Không sao, không cần vội.” — tôi mỉm cười.
“Còn tám tháng nữa mới sinh,
hai đứa có đủ thời gian suy nghĩ.”

Sau khi con đi rồi,
ông Trần Kiến Minh ngồi trầm ngâm, mặt đầy suy tư.

“Ông nghĩ gì thế?” — tôi hỏi.

“Tôi đang nghĩ…
liệu chúng ta có đang đặt nặng chuyện tiền bạc quá không?” —
ông khẽ nói.
“Ngay cả với con gái mình mà cũng phải tính toán thế này.”

“Không, ông nhầm rồi.” — tôi ngồi xuống cạnh ông, giọng bình tĩnh.
“Tôi không phải đang tính tiền,
mà là đang đòi sự tôn trọng.”

“‘Tôn trọng?’” — ông nhìn tôi, hơi ngạc nhiên.

“Đúng vậy.” — tôi gật đầu.
“Tôn trọng công sức của tôi.
Trước kia, tôi trông con, lo nhà, giúp chăm cháu,
Văn Văn đều coi là chuyện đương nhiên,
chưa từng nghĩ đó cũng là một dạng lao động có giá trị.”

Tôi ngẩng nhìn ông, ánh mắt dịu đi:
“Bây giờ tôi chỉ muốn dạy con gái mình một điều —
tình thân không miễn trừ trách nhiệm,
và yêu thương không có nghĩa là phải hi sinh mãi mãi.”

“Bây giờ tôi nói con phải trả tiền,
nó liền cho rằng tôi đã thay đổi.” — tôi khẽ thở dài.
“Điều đó chứng minh một chuyện —
nó chưa bao giờ thật sự hiểu rằng việc trông con nhỏ là một công việc có giá trị.”

Ông Trần Kiến Minh trầm ngâm:
“Ý bà là…”

“Ý tôi là,” — tôi nói chậm rãi,
“nếu chúng ta không tự đứng lên để đòi lại giá trị cho công sức mình bỏ ra,
thì người khác — kể cả con gái ruột —
sẽ mãi mãi coi sự hy sinh của chúng ta là điều đương nhiên.”

Ông thở dài:
“Nhưng… thu tiền của con gái,
trong lòng tôi vẫn thấy khó chịu lắm.”

“Tôi hỏi ông nhé,” — tôi quay sang nhìn, giọng nhẹ mà kiên quyết,
“nếu Văn Văn thuê người giúp việc hay bảo mẫu,
một tháng phải trả bao nhiêu?”

“Ít nhất tám, chín ngàn.” — ông đáp.

“Vậy tôi giúp nó trông cháu,
chỉ lấy một nửa —
tức là tôi giúp nó tiết kiệm được một nửa số tiền đó,
nó phải biết ơn chứ, sao lại thấy khó chịu?” — tôi nói rõ ràng.

Ông nhìn tôi, vẻ mặt dần dịu lại.

“Hơn nữa,” — tôi tiếp lời,
“tôi làm vậy cũng là vì muốn tốt cho con.”

“Vì nó?” — ông ngạc nhiên.

“Đúng.” — tôi gật đầu.
“Để nó học được một bài học:
phải biết trân trọng công sức của người khác.
Cái gì cũng miễn phí,
người ta sẽ quen nhận mà không biết ơn.
Nhưng khi bỏ tiền ra,
họ sẽ biết cân nhắc, sẽ biết quý trọng.”

Ông im lặng hồi lâu, rồi gật đầu:
“Bà nói cũng có lý.”

“Tất nhiên.” — tôi mỉm cười.
“Nhưng nếu Văn Văn thật sự không chấp nhận,
tôi cũng sẽ không ép.
Nó có thể chọn thuê bảo mẫu,
hoặc tự chăm con — đó là quyền của nó.”

“Còn nếu nó đồng ý…” — ông hỏi,
“bà thật sự sẽ làm theo đúng hợp đồng à?”

“Tất nhiên rồi.” — tôi đáp dứt khoát.
“Đã ký là phải giữ lời.
Đó gọi là tinh thần hợp đồng.”

Ông nhìn tôi rất lâu, ánh mắt phức tạp —
có ngạc nhiên, có khâm phục,
và cả một chút bùi ngùi.

“Huệ Trân…” — ông khẽ nói,
“bà thật sự… thay đổi nhiều quá.”

Tôi mỉm cười, giọng dịu lại:
“Không phải tôi thay đổi đâu, Kiến Minh…
chỉ là bây giờ tôi hiểu rõ mình hơn mà thôi.”

“Đúng vậy, tôi thay đổi rồi.” — tôi gật đầu, ánh mắt bình thản.
“Tôi thừa nhận — từ một người phụ nữ chỉ biết hy sinh,
tôi đã trở thành người biết bảo vệ quyền lợi của chính mình.”

“Vậy… bà có hối hận không?” — ông Trần Kiến Minh hỏi.

Tôi nghĩ một lúc, rồi mỉm cười:
“Không hối hận,
ngược lại… tôi thấy may mắn vì mình đã thay đổi.”

“Tại sao?” — ông hỏi tiếp.

“Bởi vì tôi cuối cùng cũng sống được đúng với giá trị của mình.” — tôi cười nhẹ.
“Kiến Minh, ông biết không?
Thời gian này, tôi cảm thấy rất vui, rất thanh thản.”

“Vì chuyện chia tiền à?”

“Không chỉ vì chuyện đó.” — tôi lắc đầu.
“Quan trọng hơn là tôi đã học được cách đứng lên vì chính mình.
Trước đây tôi luôn nhún nhường, sợ mất lòng.
Còn bây giờ, tôi dám nói ra điều mình nghĩ,
dám đòi lại sự công bằng.”

Ông nắm lấy tay tôi, giọng chân thành:
“Huệ Trân, cảm ơn bà.”

“Tạ ơn gì chứ?” — tôi nhìn ông, mỉm cười.

“Cảm ơn bà đã dạy tôi hiểu thế nào là tôn trọng.” — ông nói khẽ.
“Và cũng… để tôi thấy, hóa ra tôi chưa từng thật sự hiểu hết về bà.”

“Chưa hiểu hết?” — tôi hơi ngạc nhiên.

“Trước đây tôi luôn nghĩ bà là người yếu đuối,
bây giờ tôi mới biết —
bà là người vừa mạnh mẽ, vừa sáng suốt.”

Nghe ông nói vậy, lòng tôi ấm lại.
Tôi khẽ siết bàn tay ông,
thấy rõ rằng sau tất cả những sóng gió,
mối quan hệ giữa chúng tôi
không những không xa cách,
mà còn thật sự gần gũi hơn.

Có lẽ, đó chính là ý nghĩa của cuộc đời này:
biết trưởng thành trong thay đổi,
và tìm thấy sự cân bằng mới trong trưởng thành.

Ba ngày sau, Văn Văn cùng chồng — anh Chí Cường — đến nhà.
Cô bước vào, nở nụ cười nhẹ:

“Ba, mẹ… bọn con bàn kỹ rồi.”
“Chúng con đồng ý với điều kiện của mẹ.”

“Thật à?” — tôi hơi bất ngờ.
“Các con nghĩ kỹ chưa?”

“Bọn con nghĩ kỹ rồi.” — Chí Cường lên tiếng, giọng chân thành.
“Mẹ, con thấy mẹ nói rất đúng.
Chăm con nhỏ thật sự là một công việc vất vả,
và đã là công việc thì phải có sự đền đáp xứng đáng.”

Văn Văn tiếp lời:
“Con cũng tính thử rồi.
Nếu thuê bảo mẫu, ít nhất cũng tám ngàn một tháng,
mà mẹ chỉ lấy năm ngàn,
tính ra bọn con tiết kiệm được kha khá.”

Tôi gật đầu mỉm cười:
“Vậy thì tốt.
Nếu hai đứa đã đồng ý,
chúng ta có thể ký thỏa thuận.”

“Nhưng mẹ,” — Văn Văn nói, giọng nghiêm túc —
“con cũng có vài yêu cầu.”

“Yêu cầu gì thế?” — tôi hỏi.

“Đã gọi là quan hệ công việc,” — Văn Văn nói rõ ràng —
“thì phải làm theo nguyên tắc công việc.
Mẹ không thể vì là bà ngoại mà có ‘đặc quyền’,
cũng không thể vì tình cảm gia đình mà tự ý thay đổi lịch làm việc.”

Câu nói ấy khiến tôi hơi sững lại —
tôi không ngờ con gái mình lại nói thẳng đến thế.
Nhưng rồi tôi khẽ cười, gật đầu:

“Được thôi,” — tôi nói nhẹ nhàng.
“Đã nói là làm việc chuyên nghiệp,
thì mẹ cũng sẽ làm đúng theo tiêu chuẩn chuyên nghiệp.
Mẹ sẽ chăm cháu như một người làm việc có trách nhiệm,
chứ không phải chỉ là một người bà giúp vui.”

Không khí trong phòng dịu lại.
Ông Trần Kiến Minh ngồi bên cạnh,
nhìn ba mẹ con tôi mà khẽ cười —
nụ cười vừa nhẹ nhõm, vừa sâu lắng,
như thể ông cũng nhận ra,
gia đình này cuối cùng đã tìm được một cách yêu thương trưởng thành hơn.

“Còn nữa,” — Chí Cường nói thêm,
“nếu mẹ cảm thấy công việc quá mệt,
hoặc vì lý do cá nhân không muốn tiếp tục,
thì cần báo trước cho bọn con một tháng.”

“Điều này rất hợp lý.” — tôi gật đầu đồng ý.

Cả buổi chiều hôm đó,
chúng tôi cùng nhau ngồi lại,
bàn bạc kỹ lưỡng từng điều trong bản thỏa thuận.

Thời gian làm việc: từ thứ Hai đến thứ Sáu,
buổi sáng tám giờ đến tối sáu giờ.
Cuối tuần và ngày lễ nghỉ.

Nội dung công việc: chăm sóc sinh hoạt hằng ngày của em bé —
cho bú, thay tã, tắm rửa, chơi cùng, dỗ ngủ, v.v…
Không bao gồm việc nhà.

Địa điểm làm việc: tại nhà của Văn Văn,
nếu cần có thể đưa cháu xuống khu dân cư dạo chơi.

Tiền công: mỗi tháng năm ngàn,
thanh toán vào ngày cuối cùng của tháng.

Làm thêm:
nếu phải tăng giờ hoặc làm vào cuối tuần,
thì tính thêm năm chục một giờ.

Nghỉ phép:
cả hai bên đều có quyền xin nghỉ,
nhưng phải báo trước ít nhất ba ngày.

Chấm dứt thỏa thuận:
nếu một bên muốn dừng,
phải thông báo cho bên kia trước một tháng.

Vi phạm:
bên nào làm sai quy định,
sẽ phải chịu trách nhiệm tương ứng.

“Còn gì cần bổ sung nữa không?” — tôi hỏi.

“Con thấy như vậy là đầy đủ rồi.” — Văn Văn nói.
“Vậy thì chúng ta thống nhất nhé.”

Bốn người chúng tôi cùng ký tên,
rồi điểm chỉ lên bản thỏa thuận.