Sủng Vật Trong Lòng Thủ Phụ - Chương 3

Ta vốn ngày nào cũng cưỡi ngựa ra ngoài,
chính là để chuẩn bị cho một ngày lặng lẽ rời kinh thành.
Ta muốn đánh một ván cược — xem Phó Yến Tu thật sự coi ta là gì.

Nếu hắn không đến tìm ta, buông ta tự do,
thì ta sẽ dứt lòng, đi khắp chân trời góc bể.
Còn nếu hắn đuổi theo, tự mình đến kéo ta về —
vậy thì, đời này ta sẽ cùng hắn một mất một còn.

Giờ đây, khi đã biết rõ thân thế của mình,
ta lại có thêm một lý do danh chính ngôn thuận —
đi tế bái song thân.

Vì thế, ngay đêm Phó Yến Tu khởi hành đi Xuyên Thành,
ta cũng lặng lẽ thu dọn hành trang, dắt ngựa rời khỏi phủ Phó.

Tề Chi Hằng đã sớm chờ ngoài thành,
tay cầm thông quan văn thiếp, đầu đội khăn đen, áo dạ hành trông chẳng khác gì kẻ trộm.

“Chiêu này của cô có chắc ăn không? Nếu chuyện bại lộ, Phó đại nhân e là đánh gãy chân cô đấy.”

Ta dậm chân, liếc hắn một cái, khẽ hừ:
“Không thể chúc ta bình an được à?”

Hắn nhét tay vào ngực áo, càu nhàu:
“Ta không chúc cô thì chúc ai? Cô mà có chuyện, ai thổi gió bên gối giúp ta cầu hôn Trình tiểu thư đây? Cô thì hay rồi, nói đi là đi…”

“Yên tâm,” ta siết chặt cương, xoay người lên ngựa,
giọng đầy tự tin:
“Ta chỉ đến bái tế song thân, không dám làm bậy đâu.”

Tề Chi Hằng vẫn không yên tâm, đuổi theo mấy bước, vừa chạy vừa la:
“Cô nhớ kỹ, nếu Phó đại nhân có truy xét, ngàn lần ngàn lần đừng khai ta ra đấy!”

Ta chẳng buồn quay đầu, chỉ vẫy tay đáp:
“Được rồi được rồi, yên tâm mà sống, ta biết chừng mực!”

Ánh trăng rải xuống đường dài,
ngựa phi nhanh qua phố vắng —
vạt áo tung bay, tiếng vó hòa cùng tiếng tim đập,
đưa ta đi về nơi, có thể sẽ là kết thúc,
hoặc là khởi đầu của một kiếp duyên nợ.

Ba ngày sau.
Hậu viện Phó phủ, mùi trà thanh nhạt thoảng trong gió.

Phó Yến Tu khẽ gõ ngón tay lên miệng chén, giọng bình lặng như tơ:
“Còn gì nữa không?”

Tề Chi Hằng cúi đầu thấp đến gần chạm ngực, sắc mặt khổ sở đến tội nghiệp:
“Không còn, không còn rồi, Phó đại nhân. Mọi chuyện ta đều khai sạch, chỉ còn thiếu đếm giúp ngài xem đêm đó nàng giẫm chết mấy con kiến thôi.”

Phó Yến Tu hơi gật đầu, giọng nhàn nhạt:
“Vất vả cho tướng quân một chuyến.”

Tề Chi Hằng lập tức tươi cười lấy lòng:
“Được san sẻ ưu phiền cho Phó đại nhân là vinh hạnh của hạ quan.”

Hắn cũng chẳng giữ lại, chỉ khẽ phất tay, ý bảo người rời đi.

Khi bóng Tề Chi Hằng khuất hẳn, hắn mới ngẩng mắt,
ánh nhìn xuyên qua khung cửa sổ, thẳng hướng người đang bị giam trong phòng — ta.
Ánh mắt ấy tĩnh lặng mà lạnh buốt.

“Rầm!”
Cánh cửa khép lại sau lưng hắn,
Phó Yến Tu cúi đầu, thong thả dùng khăn lau tay,
bóng mi cong che đi sát khí đang dần hiện ra nơi ánh mắt.

“Muốn đi tế cha mẹ, vì sao không nói thẳng với ta?”

Ta cúi đầu, giọng nhỏ như muỗi kêu:
“Công tử bận việc triều chính, chuyện nhỏ này… chẳng đáng làm phiền.”

“Không làm phiền ta?”
Hắn vứt khăn, từng bước tiến lại gần,
giọng trầm thấp mà sắc lạnh:
“Thế sao lại phải nhờ họ Tề kia?”

Ta ngẩng mặt, vành môi run nhẹ:
“Không được sao?”

Cổ họng khô khốc, bàn tay vô thức siết chặt sợi dây xích giấu trong tay áo,
ta cố lấy dũng khí, ngẩng đầu nói:

“Với tuổi của ta bây giờ, hoàn toàn có thể bàn chuyện hôn sự.
Tề tướng quân chưa có gia thất, ta thấy chàng ấy rất tốt — đương nhiên nên qua lại nhiều hơn.”

Ta mỉm cười, giọng mềm đến trêu ngươi:
“Công tử về thật đúng lúc, chi bằng giúp ta chọn một ngày lành tháng tốt, định hôn kỳ cho sớm?”

Phó Yến Tu khẽ bật cười,
tiếng cười trầm, lạnh, mà lại như mũi kiếm chạm vào lòng người.

Hắn cúi xuống, đôi mắt sâu như đáy giếng, ngón tay chạm khẽ lên môi ta.

“Không có mắt nhìn.”

Giọng hắn bình thản,
song ánh nhìn thì nóng đến mức thiêu đốt:

“Trước kia chẳng phải thích ta sao?
Sao giờ lại nhìn trúng hắn?”

Lần đầu tiên, hắn đem thứ tình cảm mà ta giấu kín bao năm,
thẳng thắn xé ra giữa không trung,
trơ trọi và không chối được.

Ta nghẹn lại, gương mặt nóng bừng,
vội nghiêng đầu né tránh, lắp bắp:

“Nhưng… chẳng phải chính ngài đã bảo ta cút đi sao?”

Khi ký ức về đêm hôm đó ùa về, cơn tủi hổ như một lớp sóng lạnh cuộn lên,
dâng tràn tận cổ khiến ta không kìm được mà bật giọng cao:

“Ngài đã chẳng xem ta ra gì,
thì ta biết điều mà rời đi chẳng phải đúng sao?”

Ta hít sâu, đôi mắt hoe đỏ, từng chữ như rơi trên đá lạnh:

“Chỉ là, dù ta có biết điều chậm mất một năm,
nhưng công tử lại cố tình bày trò lớn thế này để ‘mời’ ta quay về —
là có ý gì đây?”

Ta cố tình nhấn mạnh hai chữ ‘mời về’,
lại còn giơ cổ tay lên, lắc nhẹ sợi xích bạc lạnh buốt đeo trên đó,
như nhắc hắn: thứ hắn gọi là “mời” kia, thật ra chẳng khác gì trói buộc.

Phó Yến Tu cau mày, ánh mắt thoáng lóe một tia tối.
Chẳng cần tốn chút sức nào, hắn kéo mạnh,
tay ta bị siết lại, vòng qua cổ hắn, hơi thở cả hai va chạm nơi không khí.

Yết hầu hắn khẽ động, tiếng cười bật ra thấp mà nguy hiểm:

“Phải, là ta sai.”
Giọng hắn trầm xuống, mang theo một tầng tức giận mơ hồ,
ánh mắt vừa lạnh vừa cháy, như muốn thiêu tan mọi phản kháng nơi ta.

“Không nên… nuông chiều nàng đến mức này.”

Một câu ấy, nhẹ như tơ,
nhưng rơi vào lòng ta lại nặng như sắt.

Hơi thở của hắn vẫn kề sát bên tai,
vừa là khiển trách,
vừa như đang… ghen.

Đuôi giọng hắn vương cơn giận, bất chợt áp xuống môi ta.
Trong vị trà an thần còn sót nơi hơi thở, phảng phất mùi đắng mà năm ngoái chính tay ta vào núi hái cho hắn, giờ lại hóa thành thứ độc làm ta run rẩy.

Ta mở to mắt, giọng nghẹn:
“Ngài… sao lại…”

Hắn khẽ cười, hơi thở nóng hổi phủ lên, giọng trầm khàn:
“Làm ầm như thế, chẳng phải muốn xem ta có điên vì nàng không sao?”

Một bàn tay che lấy mắt ta, hơi thở kề sát:
“Ta thành toàn cho nàng.”

Lời vừa dứt, hắn cúi xuống, ánh trăng ngoài hiên chao nghiêng.
Gió đêm lướt qua, chuông gió trên mái va vào nhau leng keng.

Ta mơ hồ nhớ lại năm ấy — ngày bị hắn nhặt về từ bùn đất.
Khi đó, hắn nắm lấy eo ta, kéo ta lên ngựa, chẳng màng thân ta dơ bẩn, chỉ khẽ vén tóc ta khỏi trán, trầm giọng hỏi có nguyện theo hắn không.
Ta khi ấy đã không còn nhìn rõ, chỉ theo bản năng nắm chặt vạt áo hắn, mong được cứu.

Giờ phút này, ta cắn môi, giọng khàn khẽ:
“Phó Yến Tu… tha cho ta.”

Khi tỉnh lại, đã là nửa đêm.
Hắn tựa bên giường, ngón tay cuốn lấy lọn tóc ướt mồ hôi, ánh mắt vẫn còn lửa sót, nụ cười nửa ấm nửa lạnh:

“Giờ thì biết cầu xin rồi sao? Khi giục ngựa rời kinh, lá gan đó đâu mất rồi?”

Vừa rồi bị hắn hành cho một trận, ta rốt cuộc cũng nhìn thấu lòng dạ con người này, nên khi hắn lên tiếng chất vấn, ta liền ngẩng đầu đáp trả:

“Giờ mới biết hỏi tội ta sao? Khi xưa bảo ta cút đi, oai phong đó đâu rồi?”

Ta chống tay vào ngực hắn, định với lấy y sam rơi dưới giường,
song sợi xích bạc vướng trên cổ tay kéo căng, chỉ thiếu một khoảng ngắn.
Cơn bực trong lòng dâng lên, ta nghiêng đầu, giọng gắt:

“Không biết ngài học ở đâu mấy trò quái gở này, quả thật là—”

Chưa kịp nói hết, hắn đã giữ lấy mắt cá chân ta, kéo ta trở lại,
cúi đầu, giọng khàn khẽ lẩn khuất giữa thở dài và dỗ dành:

“Vi Trì, đừng giận… là ta sai rồi.”

Ta cười lạnh, đáp không chút nể:
“Vậy thì đi đi.”

Hắn vẫn cố chấp, đôi mắt rực lửa, nghiêng người kề sát,
chỉ khẽ nói một chữ:
“Cùng đi.”

Thật đúng là một người từ trên trời rơi xuống, khiến ta vừa tức vừa buồn cười.
Nếu là trước kia, ai nói Phó Yến Tu có thể thốt ra lời như vậy, ta nhất định chẳng tin nửa chữ.

Nhưng cảnh tượng ban nãy chợt hiện lại trong đầu, mặt ta nóng bừng, vội quay đi, đẩy hắn ra:
“Phó Yến Tu, ngài đúng là chẳng còn giống người nữa rồi.”

Hắn thuận thế nằm nghiêng, tháo sợi xích nơi tay ta,
lại dùng cánh tay ôm lấy, giữ chặt trong ngực:
“Nếu còn làm người, e rằng nàng lại bỏ trốn mất thôi.”

Ta cắn môi, giọng mang ý trêu chọc:
“Khi ấy chính ngài là người đuổi ta đi trước.”

Phó Yến Tu khẽ nheo mắt, ngón tay nâng cằm ta, ánh nhìn sâu như vực:
“Ta chỉ đuổi nàng đi thôi sao?
Còn cuộn lụa ta dặn nàng mở vào ngày sinh thần…
vì sao đến giờ vẫn chưa xem?”

Ta cũng sực nhớ tới cuộn lụa kia, liền thuận miệng hỏi:
“Trong đó là gì vậy?”

Hắn cúi đầu, khẽ chạm môi ta, giọng pha chút bất lực:
“Không có gì… dù sao cũng đã gửi đến rồi.”

Ta càng nghe càng hồ nghi, tự mình đoán bừa:
“Gửi đến? Là quà sinh thần của ta sao? Là tranh chữ chăng?”

“Có lẽ vậy.”

Ta chau mày: “Cái gì gọi là có lẽ? Quà ngài tặng ta, chẳng lẽ ngài còn không biết là gì à?”

Phó Yến Tu cười khẽ, hơi nghiêng đầu, giọng lười nhác mà trầm thấp:
“Không phải ta không biết, mà là nàng chưa chịu mở.
Tự mình bỏ đó trong thư phòng rồi lại bỏ trốn, còn trách ai được?”

Ta: …
Nghe thế nào, cũng thấy thành lỗi của ta mất rồi.