Sủng Vật Trong Lòng Thủ Phụ - Chương 4

Hắn càng nói mơ hồ, ta càng thấy lòng ngứa ngáy, chỉ hận không thể lập tức chạy đi mở xem thử.
Vừa xoay người định rời giường, liền bị hắn kéo trở lại, giọng trầm thấp mà mang ý cảnh cáo:
“Lại muốn quậy gì nữa? Hay là còn chưa mệt?”

Ta đành ngoan ngoãn nằm xuống, nở nụ cười lấy lòng:
“Đêm dài tĩnh lặng, quả thật nên nghỉ ngơi thôi.”

Sáng sớm, ánh nắng lọt qua song cửa, rọi lên giường trống lạnh.
Chỉ còn mùi trầm hương thoảng lại, vương nhẹ trong không khí.

Ta xoa xoa lưng mỏi, nhớ đến cuộn lụa, vội khoác áo chạy thẳng tới thư phòng.
Chưa kịp vào, đã bị hai thị vệ đeo đao chặn lại:

“Cô nương xin dừng bước, đại nhân đang cùng các vị trong Hộ bộ bàn chuyện cứu tế.”

Ta khựng người, trong lòng thoáng dấy lên chút hối lỗi.
Phó Yến Tu đêm đó cưỡi ngựa gấp gáp về kinh chỉ để bắt ta, e rằng đã làm lỡ chính sự.
Sớm biết lòng hắn nóng nảy đến thế, ta đã chẳng nên chọn lúc này mà trốn đi.

Ta còn đang nghĩ ngợi, chợt thấy bên tường ló ra một vỏ kiếm, tiếp đó là giọng nói quen thuộc của Tề Chi Hằng — tay hắn nắm chặt chuôi kiếm, gân xanh nổi rõ, vừa thở vừa gọi:

“Vi Trì!”

Mặc kệ chuyện bị ta “bán đứng” trước đó, hắn vội kéo ta trốn vào bóng râm, ánh mắt đầy hoảng hốt, nơi đuôi mắt còn thoáng đỏ:

“Con trai trưởng của Lễ bộ Thị lang, hôm qua uống rượu với ta, giờ đang đòi đến Thượng thư phủ cầu hôn đó!”

Ta duỗi tay cười khẽ:
“Vậy chúc mừng, ngươi cũng đi cầu hôn đi.”

“Ngươi còn cười được? Giờ ta mà dám bén mảng đến trước mặt Thượng thư, chắc bị đuổi ra khỏi kinh luôn ấy.”
Hắn dùng chuôi kiếm nhẹ gõ vào vai ta, vẻ bất lực hiện rõ:
“Giờ thì hay rồi, nàng toại nguyện hết rồi, còn chuyện ta nhờ nàng thì sao?”

Ta: “…”
Chỉ với tình hình đêm qua, làm gì còn đầu óc mà nhớ đến việc đó.

Tề Chi Hằng thấy ta né tránh, mắt hắn trợn lên như sắp rút kiếm:
“Hôm trước nàng bảo cùng ta bàn chuyện bỏ trốn, nói nếu Phó đại nhân chịu đi tìm nàng, nàng chắc chắn có cơ hội nói giúp ta trước gối, nàng—”

Trời đất ơi, cái miệng này sao chẳng biết giữ lời thế!
Ta vội đá nhẹ hắn một cước, nhỏ giọng ngắt lời:
“Ta nhớ rõ mà! Chút nữa ta đi ngay! Nhất định sẽ nói giúp ngươi thật hay, khiến Thượng thư đại nhân gả tiểu thư nhà mình cho ngươi!”

Nghe vậy, đôi tai hắn đỏ bừng, vừa định nói thêm thì sau lưng bỗng vang lên tiếng rắc — một cành khô gãy.

Hai ta lập tức nhìn nhau.
Từ ánh mắt đối phương, cùng lúc đọc ra hai chữ rõ ràng:

Xong rồi.

Quả nhiên, vừa quay đầu lại, ta liền bắt gặp Phó Yến Tu đang đứng bên giả sơn không xa, ánh mắt hắn lạnh đến mức có thể kết băng, khóa chặt trên người ta và Tề Chi Hằng.

Tề Chi Hằng lập tức cứng đờ, như con cút bị bóp cổ, cổ giật giật mấy cái, rồi lúng túng lùi dần về phía cổng vòm:
“Ờ… việc cứu tế… đã bàn xong rồi… doanh trại phía tây còn buổi thao luyện… ta… ta đi一đi đây！”

Đúng là bản tính khó đổi — mỗi lần phạm chuyện gì dính đến Phó Yến Tu, hắn chạy nhanh hơn gió.

Phó Yến Tu chẳng buồn ngó tới người bỏ trốn, chỉ đứng yên, ánh mắt âm trầm như sắp có bão:
“Vi Trì muốn gả cho ai?”

Ta: …
Sao hắn lần nào cũng đến đúng lúc chỉ nghe nửa câu cuối vậy trời?!

Y phục trên người hắn còn phảng phất mùi mực, chắc vừa từ thư phòng ra.
Ta vội bước tới, khẽ nắm lấy bàn tay ấm nóng của hắn, giọng dịu xuống:
“Ngài tới thật khéo.”

Ta kéo hắn vào thư phòng, phải tốn bao công dỗ dành giải thích, mới kể rõ ngọn ngành.

Hóa ra mấy năm trước, Tề Chi Hằng từng chặn được một con ngựa mất cương giữa phố, nhờ vậy mà cứu được tiểu thư nhà Thượng thư Trình.
Từ đó, hai người có duyên gặp lại nhiều lần, cảm tình dần sâu, tuy chưa nói rõ lời, nhưng tình ý sớm đã thành.

Thế nhưng ngay khi Tề Chi Hằng định lên phủ Trình thỉnh cầu kết thân, Trình Thượng thư đã đánh hơi thấy điều chẳng lành. Trong buổi yến tiệc tại cung, ông ta bỗng quay sang hỏi Phó Yến Tu một câu thuận miệng — rằng vị Tề tướng quân kia là người thế nào.

Phó Yến Tu khi ấy ngồi xoay lưng về phía Tề Chi Hằng, đối phương chẳng thể đoán được hắn nói ra điều chi, chỉ biết sau đó, ánh mắt của Trình Thượng thư khi nhìn đến Tề Chi Hằng liền lạnh lùng hẳn đi.

Phó Yến Tu khẽ vuốt ngón tay ta, khóe môi cong lên một nụ cười bất đắc dĩ:
“Các người nghĩ, Trình Thượng thư không chịu gả con gái là bởi một câu nói của ta sao?”

Ta cũng mỉm cười, nắm tay lại trong lòng bàn tay hắn:
“Ta tin ngài sẽ không nói xấu người khác sau lưng.”

Phó Yến Tu không phải hạng tiểu nhân đó.
Nhưng rõ ràng hắn đã nói gì đó khiến Trình Thượng thư đổi sắc.

“Vậy khi ấy ngài nói gì?” — ta hỏi.

Hắn cúi mắt nhìn bàn tay nắm chặt trong tay mình, giọng nói trầm tĩnh như tiếng ngọc va nhau:
“Tề tướng quân là dây cung căng trên xã tắc, khi chiến sự đến, át sẽ hóa thành mũi tên lao ra nơi biên ải.
Nếu để viên minh châu nhà họ Trình treo trên sợi dây ấy…”

Hắn khẽ dừng một thoáng, ánh mắt vẫn sâu như đêm:
“Ta còn chưa nói hết, Trình Thượng thư đã đánh đổ chén trà.
Nếu phải tính, đúng là ta làm đứt đoạn nhân duyên ấy.”

Nghe xong, tim ta khẽ run.
Tề Chi Hằng là tướng cầm quân, cả đời sinh ra để vì giang sơn mà cầm đao ra trận.
Mà chiến trường, gươm giáo không có mắt — bao nhiêu người đi mà chẳng trở về.

Trình Thượng thư thương con gái như mạng, sao nỡ để nàng lấy một người quanh năm vùi mình nơi sa trường, ngày ngày nơm nớp trông chồng bình an trở về.
Không trách được ông ta lạnh nhạt với Tề Chi Hằng — vì thật lòng mà nói, thứ gọi là bình an ấy… quá đỗi xa xỉ.

Phó Yến Tu khẽ siết tay ta, bao trọn nắm đấm nhỏ trong lòng bàn tay ấm áp của hắn:
“Cái họ Tề kia không phải kẻ ngu. Những điều ta nói, hắn hiểu rõ hơn ai hết.
Chỉ là bị vướng trong lưới duyên nợ, thoát chẳng nổi, mới nhiều phen làm khó nàng như thế.”

“Nếu nàng thấy áy náy, ta có thể đích thân đến phủ Trình, khuyên một lời.”

Ta vội lắc đầu: “Không cần đâu.”

Trong đầu lại hiện lên dáng vẻ say khướt của Tề Chi Hằng mỗi lần tới tìm ta, và đôi mắt đỏ hoe của hắn khi nhắc tới nàng Trình tiểu thư.
Chợt thấy mũi cay xè — hóa ra hắn biết tất cả, nhưng lại chẳng thể làm gì.
Biết mình sẽ liên lụy, nên chẳng dám lại gần.
Biết mình chẳng thể cho người ta bình yên, nên đành chọn tránh đi.

Ta dựa vào ngực Phó Yến Tu, lặng lẽ lau khô khóe mắt, giọng khẽ khàn:
“Những gì hắn muốn, chỉ là một chút an ủi trong lòng thôi… cứ để hắn vậy đi.”

Để xoa dịu chút khổ tâm ấy, ta chọn một ngày trời trong gió nhẹ, mời Trình tiểu thư cùng ra hồ ngắm cảnh.

Tề Chi Hằng — đến lúc thật sự có cơ hội, lại chẳng dám lộ mặt.
Chỉ lặng lẽ nấp trong tửu lâu ven hồ, nhìn về phía chúng ta suốt cả một ngày.

Nghĩ đến đó, lòng ta có chút áy náy, đành càng cố gắng khiến Trình tiểu thư vui cười, mong bù lại phần nào thay hắn.

Nàng ấy rất biết ý ta, suốt một ngày ấy, nụ cười vẫn giữ nơi khóe môi.
Đến khi hoàng hôn nhuộm đỏ chân trời, ánh chiều rọi vào mắt nàng, soi những giọt lệ nơi đuôi mắt thành sắc vàng lấp lánh.

Ta đề nghị đưa nàng về phủ, nhưng nàng khẽ ngăn lại, mượn tay áo che đi gương mặt, rồi kín đáo đưa cho ta một phong thư.

“Cô Chu,”
Giọng nói của tiểu thư vốn dịu dàng như gió xuân, nay lại ẩn chứa quyết tâm kiên định đến lạ.
Nàng nói thật khẽ:
“Phiền cô nói với chàng, ta chẳng sợ gì cả…”

Ta đứng lặng nhìn theo bóng dáng nàng khuất dần nơi khúc quanh, hồi lâu vẫn chưa thốt nên lời.

Tề Chi Hằng chẳng biết từ đâu nhảy ra, mặt mày đầy lo lắng:
“Nàng ấy sao rồi? Hai người vừa nói gì vậy?”

Ta rút lá thư trong tay áo, khẽ đặt lên vai hắn, giọng trầm xuống:
“Nàng bảo… đừng bỏ rơi nàng.”

Vị tiểu thư Trình từ nhỏ đã được nuôi dạy trong khuê phòng nghiêm cẩn, nhưng tâm ý lại sáng tỏ như gương.
Nàng hiểu rõ nỗi lo của phụ thân, hiểu cả những do dự trong lòng người mình thương.
Nhưng nàng không sợ tất cả những điều ấy.
Điều duy nhất nàng sợ — là người ấy lùi bước, là hắn không cần nàng nữa.

…

Tề Chi Hằng tại chỗ mở thư ra đọc, xem đi xem lại mấy lần, cuối cùng cắn răng một cái, quay người đuổi theo cỗ xe ngựa của nàng.

Ta chẳng biết trong thư viết gì, nhưng trong lòng mơ hồ cảm thấy — họ đã nghĩ thông rồi.
Dù là kết cục thế nào, ít nhất cũng nên cho nhau một lời đáp.

Khi ta trở lại phủ Phó, ánh hoàng hôn vừa tắt, sắc trời còn phảng phất màu lửa.
Phó Yến Tu vừa xử lý xong công vụ, từ thư phòng bước ra, nhìn thấy ta, khóe môi hắn khẽ cong, mỉm cười giơ tay gọi:

“Không phải hôm nay nàng đi dạo hồ sao? Sao trông chẳng vui mấy vậy?”
“Không đâu, ngược lại, ta thấy rất vui.”

Ta chậm rãi tiến lại gần, chợt nhớ ra chuyện mình đã quên mất.
“Ta nhớ… hôm rời phủ, ta để cuộn lụa trên án thư trong thư phòng ngài…”

Vừa nói, ta vừa lách qua hắn bước vào phòng. Cuộn lụa vẫn ở đó, nguyên vẹn, chưa hề bị động qua.

Phó Yến Tu theo vào, đứng yên một bên, ánh mắt bình thản như thể hắn đã sớm chờ ta mở ra.
Tim ta bất giác đập nhanh, thật chẳng đoán nổi hắn sẽ tặng ta thứ gì.

Mùi mực nhàn nhạt lẫn hương giấy cũ lan ra, khi ta chậm rãi mở cuộn lụa —

【Sở Vi Trì, sinh giờ Dần, ngày mùng bảy tháng Năm năm Canh Thìn, cùng Phó thị Yến Tu tứ trụ tương hợp, trời ban lương duyên.
Nay lấy y quan của song thân làm sính lễ, lấy non sông làm chứng giám, nguyện kết ước trăm năm.】

Cuối tờ lụa còn gắn ba mảnh vải cũ:
Hai mảnh là vải thô may ngay ngắn, mảnh còn lại là góc áo lam nhuộm máu, đường kim vụng về, quen thuộc đến nhói lòng.

Ta nhận ra ngay — chính là áo cũ của lão nhân đã nuôi ta năm ấy.
Ông từng cặm cụi khâu lại vết rách cho ta bằng loại chỉ đó, từng mũi vá đều xiêu vẹo, nhưng ấm áp như cả một đời thương yêu.

Phó Yến Tu khẽ thở ra, giọng trầm xuống như nước chảy qua sông cũ:
“Ta tìm họ suốt nhiều năm… vẫn muộn một bước.
Họ đem hết gia tài, cả đời chạy khắp nơi để tìm nàng.
Đến cuối cùng vì thương nhớ mà thành bệnh, cùng nhau mất đi.”

Đôi vai ta run lên, tầm nhìn nhòe đi.
Hắn đưa tay đỡ lấy bờ vai đang run rẩy của ta, giọng khẽ khàng mà nghẹn lại:
“Trước khi mất, mẫu thân nàng dùng máu viết đầy bên giường một cái tên.”

Ta ngẩng đầu, giọng run: “Tên… của ta?”

Phó Yến Tu khẽ gật đầu, ánh mắt dịu lại:
“Trường Ninh.”

Hắn khẽ dừng lại, đầu ngón tay chạm lên mảnh vải lam kia, giọng trầm mà nhẹ:
“Nếu luận về duyên, vị lão nhân này với nàng có lẽ vốn đã hữu duyên từ trăm năm trước, e rằng từng là người cùng một nhà.”

Ta khàn giọng đáp:
“Ta biết.”

Năm ấy, ông lão nhặt ta về nuôi, rồi cho ta họ của ông.
Trùng hợp thay, ta vốn dĩ cũng mang họ ấy — họ Sở.

Sở Trường Ninh.
Dài lâu an yên, bình hòa thuận thảo.

Giọt lệ rơi xuống, nặng như từng mảnh thời gian đã mất.
Hóa ra, ta từng có một cái tên dịu dàng đến thế.

Phó Yến Tu để mặc ta khóc, khẽ vỗ về bên vai, giọng hắn mềm đi như gió xuân:
“Trước kia ta đâu biết, nàng lại có thể rơi nhiều nước mắt đến vậy.”

Trước mắt ta mờ đi, nước mắt cứ tràn mãi không dừng, chỉ biết ôm chặt cuộn lụa trong ngực như ôm cả quá khứ của mình.

“Với món quà trọng tình như thế này,” ta nghẹn giọng, “vì sao ngài không nói sớm hơn?”

“Lại nói,” ta nghiêng đầu nhìn hắn, nửa oán nửa buồn cười, “ai lại tặng hôn thư cho một cô nương vào ngày sinh thần chứ?”

Hắn đón lấy tay ta, khẽ vuốt ve, giọng trầm thấp mà mang theo ý cười:
“Những thứ ngoài thân ta sớm đã hứa cả cho nàng rồi.
Một kẻ tay trắng như ta, có lễ vật gì đâu ngoài chính bản thân mình.”

“Lời ngài thật khéo nói.” Ta liếc hắn, cãi lại, “Phủ Phó đường đường quyền thế, sao gọi là tay trắng được?”

Hắn vẫn chỉ cười, ngón tay chỉ về cuộn lụa kia, giọng nhẹ như gió xuân:
“Giờ có hôn thư trong tay, từ nay phủ Phó này chẳng phải nằm trong quyền nàng sao?”

Câu nói ấy nghe sao mà lọt tai, khiến tim ta khẽ run, vui sướng đến mức nhào vào lòng hắn, vừa cười vừa đếm tội cũ:
“Ta vốn là người hay để bụng đấy nhé, chuyện năm xưa ngài hất ta ra khỏi phòng, ta còn nhớ rõ từng chi tiết!”

“Là lỗi của ta,” hắn kéo dài giọng, đáy mắt ánh lên tia cười gian,
“đã khiến nàng ôm hận trong lòng, vậy…”

Hắn cúi người, bất ngờ bế bổng ta lên, sải bước về phía phòng trong, giọng trầm khàn mà chẳng có chút hối lỗi nào:
“Thì để nàng trừng phạt ta cho đáng tội.”