Tám Bát Canh Đen - Chương 2
“Cái đồ sao chổi! Có phải cô cho con trai tôi ăn thứ gì bẩn thỉu không!”
“Con tôi đang khỏe mạnh sao lại đột nhiên ngất xỉu!”
Bà chỉ thẳng vào mặt tôi, chửi rủa điên cuồng.
Bác sĩ không chịu nổi, bước lên chắn trước tôi.
“Người nhà, xin cô bình tĩnh.”
“Bây giờ không phải lúc truy cứu trách nhiệm, mà là cứu người.”
“Chúng tôi nghi ngờ anh Chu Nghị bị ngộ độc thực phẩm. Xin hỏi bát canh cô nấu đó, ở nhà còn không?”
Tiếng khóc của mẹ chồng lập tức dừng lại.
Thân thể bà cứng đờ.
Ánh mắt lảng tránh, không dám nhìn bác sĩ, cũng không dám nhìn tôi.
“Canh… canh gì?”
“Tôi chỉ nấu ít canh gà bình thường, có vấn đề gì đâu?”
Bà vẫn còn nói dối!
Đến lúc này rồi mà bà vẫn còn nói dối!
Một luồng phẫn nộ bốc thẳng lên đầu tôi.
Tôi gạt bác sĩ sang một bên, lao tới trước mặt bà, nhìn chằm chằm vào mắt bà.
“Mẹ!”
“Không phải canh gà!”
“Là bát canh đen sì, đắng nghét kia!”
“Mẹ nói thật đi, mẹ đã bỏ gì vào trong đó!”
Giọng tôi khàn đặc vì kích động.
Mẹ chồng bị khí thế của tôi làm cho lùi lại một bước.
Sắc mặt bà trắng bệch.
“Cô… cô nói linh tinh gì vậy!”
“Canh đó thì sao? Đó là thuốc đại bổ!”
“Là vì cô, vì cháu đích tôn của tôi!”
Bà hét còn lớn hơn tôi, như thể càng to tiếng thì càng có lý.
Nhưng tôi thấy rất rõ.
Tay bà đang run.
Bà chột dạ rồi.
Tôi nhìn bà, trong đầu chỉ còn một ý nghĩ.
Tôi phải về nhà.
Tôi phải lấy được bát canh đó, lấy được toa thuốc kia.
Tôi sẽ vạch trần mọi lời nói dối của bà.
Tôi sẽ cứu chồng tôi!
05
Hành lang bệnh viện như đông cứng lại.
Tôi và mẹ chồng đối đầu, không ai chịu nhường.
Bác sĩ thấy vậy, giọng càng thêm nghiêm nghị.
“Mẹ của anh Chu Nghị, tôi hỏi lại lần nữa.”
“Vì sự an toàn tính mạng của con trai cô, xin lập tức phối hợp cung cấp mẫu canh và toa thuốc.”
“Nếu không, mọi hậu quả cô phải tự chịu.”
Mẹ chồng bị lời nói ấy làm cho sững lại.
Bà há miệng định nói gì đó, nhưng cuối cùng chỉ liếc tôi bằng ánh mắt đầy oán độc.
“Một bát canh thì có vấn đề gì chứ?”
“Mấy người bác sĩ chỉ giỏi chuyện bé xé ra to để kiếm tiền!”
Bà vẫn cố cãi.
Tôi hoàn toàn mất kiên nhẫn.
Mạng Chu Nghị đang treo lơ lửng, mỗi giây tôi lãng phí với bà là thêm một phần nguy hiểm cho anh.
“Bác sĩ, chờ tôi.”
“Tôi về nhà lấy!”
Nói xong tôi quay người đi.
Nhưng mẹ chồng bất ngờ xông tới, nắm chặt lấy tay tôi.
Sức bà mạnh đến kinh người, móng tay gần như cắm vào da tôi.
“Cô về làm gì?”
“Ở đây canh chừng con trai tôi!”
“Nếu nó có mệnh hệ gì, tôi không tha cho cô!”
Hành vi của bà quá bất thường.
Một người mẹ thực sự lo cho con, lúc này lẽ ra phải mong tìm ra nguyên nhân hơn ai hết.
Thế mà bà lại tìm mọi cách ngăn cản.
Bà sợ điều gì?
Bà sợ tôi về nhà, sợ tôi tìm thấy bát canh, sợ tôi phát hiện bí mật kia!
Tim tôi chợt chìm xuống.
Bát canh đó chắc chắn có vấn đề lớn!
Tôi giật mạnh tay khỏi bà, nhìn bà bằng ánh mắt lạnh băng.
“Tôi đi lấy thứ cứu mạng anh ấy!”
“Nếu mẹ thật sự vì anh ấy, thì đừng cản tôi!”
Tôi gần như gào lên.
Mẹ chồng bị tôi quát cho sững sờ, trong chốc lát không phản ứng kịp.
Tôi nhân cơ hội lao về phía thang máy, ấn nút xuống mà không hề ngoái đầu lại.
Con đường từ bệnh viện về nhà dài như cả thế kỷ.
Ngồi trên taxi, tôi không ngừng cầu nguyện.
Cầu mong bát canh còn lại chưa bị bà xử lý trước.
Cầu mong tôi tìm được cái gọi là “toa thuốc của lão trung y”.
Đầu óc tôi rối như tơ vò.
Tại sao bà lại làm vậy?
Tại sao bà muốn hại tôi?
Không, giờ không phải tôi, mà là con trai ruột của bà, Chu Nghị!
Hổ dữ còn không ăn thịt con, sao bà có thể…
Tôi không dám nghĩ tiếp.
Xe vừa dừng, tôi trả tiền thật nhanh rồi lao vào cầu thang.
Mở cửa nhà, không gian im lặng đến đáng sợ.
Tôi nghe rõ cả tiếng tim mình đập dồn dập.
Tôi lao thẳng vào bếp.
Trên bếp, chiếc nồi đất nấu canh vẫn đặt đó, bên trong trống rỗng.
Tim tôi lạnh đi một nửa.
Tôi run tay mở cửa tủ lạnh.
Làn hơi lạnh phả vào mặt.
Tôi nhìn thấy nó.
Ở góc sâu nhất, có một chiếc bát sứ trắng.
Trong bát còn nửa bát nước màu nâu đen.
Chính là bát canh đó!
Tôi như vớ được phao cứu sinh, thở phào thật dài.
Nhưng vẫn chưa đủ.
Tôi cần bằng chứng, bằng chứng quan trọng nhất — toa thuốc.
Tôi lao vào phòng ngủ của mẹ chồng.
Lần đầu tiên tôi bước vào đây mà không có sự cho phép của bà.
Tôi chẳng còn tâm trí để quan tâm nữa.
Tôi lục tung mọi thứ như kẻ mất trí.
Tủ quần áo, ngăn kéo đầu giường, bàn trang điểm…
Không có.
Chỗ nào cũng không có toa thuốc nào cả.
Chẳng lẽ tôi đoán sai?
Ngay khi tuyệt vọng gần như nuốt chửng tôi, ánh mắt tôi dừng lại ở ngăn kéo dưới cùng của tủ đầu giường.
Ngăn kéo đó bị khóa.
Một chiếc khóa đồng nhỏ, kiểu cũ.
Tim tôi đập mạnh một nhịp.
Bí mật, chắc chắn nằm trong đó.
06
Thời gian không cho phép tôi đi tìm chìa khóa.
Tôi đảo mắt nhìn quanh, chộp lấy chiếc đèn bàn trên tủ đầu giường, dồn hết sức lực đập mạnh xuống cái khóa đồng nhỏ xíu kia.
“Choang!” một tiếng vang lớn.
Khóa chưa bung, nhưng mặt gỗ của ngăn kéo đã nứt ra một khe hở.
Tôi mặc kệ bàn tay đau rát, luồn ngón tay vào khe nứt, dùng sức bẻ mạnh ra ngoài.
“Rắc——”
Tiếng gỗ gãy chói tai vang lên, ngăn kéo bị tôi giật bật ra một cách thô bạo.
Tim tôi như nhảy lên tận cổ họng.
Trong ngăn kéo, không có toa thuốc như tôi tưởng.
Không có tờ giấy nào của cái gọi là “lão trung y”.
Bên trong là vài gói nhỏ bọc giấy dầu, và một cuốn sổ cũ kỹ đã ố vàng.
Tôi chộp lấy cuốn sổ, lật nhanh.
Chữ viết xiêu vẹo là của mẹ chồng.
Đây không phải nhật ký tử tế gì cả.
Bên trong toàn ghi chép mấy phương thuốc dân gian không rõ nguồn gốc.
Nào là “gừng dán rốn trị tiêu chảy”.
Nào là “vỏ óc chó trị mất ngủ”.
Tôi sốt ruột lật từng trang.
Ngón tay run lên vì quá dùng sức.
Cuối cùng, tôi dừng lại ở một trang.
Trên đầu trang, bằng bút mực đen, bà viết thật đậm ba chữ.
“Phương sinh tử.”
Máu trong người tôi như đông cứng lại.
Phương sinh tử?
Tôi sinh con gái.
Đứa trẻ của tôi, trong mắt bà, vốn không phải “cháu đích tôn” mà bà mong.
Tôi cố nuốt cơn buồn nôn và chấn động, tiếp tục đọc.
Phần đầu ghi toàn những vị thuốc bổ quen thuộc.
Đương quy, hoàng kỳ, táo đỏ, kỷ tử…
Nhìn qua không có gì bất thường.
Nhưng ở cuối danh sách, bằng bút đỏ đậm hơn, nét chữ mạnh và sâu hơn, có thêm một vị “thuốc”.
Một cái tên tôi chưa từng nghe.
Hồng tín thạch.
Ba chữ đó như ba mũi kim độc, đâm thẳng vào mắt tôi.
Tôi không biết nó là gì, nhưng trực giác nói với tôi, đó tuyệt đối không phải thứ tốt lành.
Tôi lập tức chụp ảnh trang giấy.
Rồi mở những gói giấy dầu trong ngăn kéo.
Bên trong là các vị thuốc ghi trên toa: đương quy, hoàng kỳ…
Và ở góc trong cùng, có một gói nhỏ hơn nữa, được bọc kín bằng túi nhựa.
Tôi mở ra.
Một mùi hắc xộc lên.
Bên trong là thứ bột màu đỏ nâu.
Chính nó.
Hồng tín thạch.
Tôi không dám chần chừ.
Tôi nhét cuốn sổ và gói bột vào túi.
Chạy vào bếp, lấy chai sạch đổ đầy phần canh còn lại trong tủ lạnh.
Mang tất cả những thứ đó, tôi như kẻ chạy trốn khỏi án tử, lao thẳng về bệnh viện.
Tôi giao mẫu canh và gói bột đỏ nâu cho bác sĩ.
Rồi đưa điện thoại cho ông, mở bức ảnh chụp trang “phương sinh tử”.
Giọng tôi khàn đặc vì sợ hãi, từng chữ như lăn qua lưỡi dao.
“Bác sĩ, ông xem cái này.”
“Cái… hồng tín thạch này rốt cuộc là gì?”
Bác sĩ chỉ nhìn một giây.
Sắc mặt ông lập tức biến đổi.
Không còn là nghiêm trọng.
Mà là kinh hãi.
Ông ngẩng phắt lên nhìn tôi, ánh mắt không thể tin nổi.
Môi ông run nhẹ, giọng thấp đến mức như đang thì thầm.
“Cái này…”
“Đây đâu phải thuốc.”
“Đây là thạch tín.”
07
Thạch tín.
Hai chữ đó như tia sét đen xé toạc đầu tôi.
Cơ thể tôi lảo đảo, suýt ngã quỵ.
May mà bác sĩ kịp đỡ.
Tai tôi ù đi, mọi âm thanh biến mất.
Thế giới xoay tròn.
Chỉ còn hai chữ ấy khắc sâu trong não tôi.
Thạch tín.
Thứ kịch độc trong phim cung đấu, dùng để giết người không chớp mắt.
Chỉ cần dính một chút là nội tạng mục ruỗng, máu chảy bảy lỗ.
Còn chồng tôi, Chu Nghị.
Tám ngày liền.
Mỗi ngày một bát đầy.
Anh không uống canh.
Anh uống độc dược.
Uống thay tôi.
Chính tôi đã đưa nó cho anh.
Chính tôi cười nhìn anh uống.
Chính tôi còn thấy “ý hay tuyệt vời”.
Một luồng lạnh buốt từ chân dâng lên, đóng băng máu thịt tôi.
Tôi không cứu anh.
Tôi giết anh.
“Chị? Chị còn ổn không?”
Giọng bác sĩ vọng lại xa xăm.
Ông lắc mạnh vai tôi.
Tôi giật mình tỉnh lại khỏi vực sâu đen tối.
Tôi túm chặt áo blouse của ông, móng tay cắm sâu vào vải.
Mắt tôi đỏ ngầu, giọng khàn khàn.
“Cứu anh ấy!”
“Xin ông, cứu anh ấy!”
“Dù tốn bao nhiêu tiền, dùng cách gì, cũng phải cứu sống anh ấy!”
Tôi nói lắp bắp, chỉ lặp lại câu đó.
Đó là ý nghĩ duy nhất của tôi lúc này.
Bác sĩ bị tôi dọa sợ, nhưng vẫn giữ bình tĩnh nghề nghiệp.
Ông siết chặt tay tôi.
“Bình tĩnh! Chúng tôi đang cấp cứu hết sức!”
“Giờ quan trọng nhất không phải khóc!”
“Mà là báo cảnh sát!”
“Đây không còn là ngộ độc thực phẩm nữa. Đây là đầu độc có chủ ý!”
Báo cảnh sát.
