Thấu Đau - Chương 4
Tấm thứ hai, năm 2023, cô viết:
“Trần Tĩnh An, năm nay em cũng đến rồi. Hôm nay em thả đèn trời thay anh nhé.”
Tấm thứ ba là năm 2024 — chỉ mới mấy hôm trước.
Trong ảnh, cô đứng giữa đám đông, thân hình nhỏ bé.
Phía sau cô là anh, cùng một người phụ nữ và bé gái.
Ba người cười tươi rạng rỡ, trông chẳng khác nào một gia đình hạnh phúc.
Lần này, cô viết:
“Trần Tĩnh An, sau này em sẽ không đến nữa.”
“Năm sau, em vắng mặt rồi.”
Trần Tĩnh An run rẩy chạm tay vào những bức ảnh đã thấm lạnh.
Anh cẩn thận tháo từng tấm một xuống, sợ làm nhàu góc ảnh.
Anh thấy trên kệ tivi còn đặt một chiếc bùa bình an — do cô xin từ Đại Chiêu Tự ở Tây Tạng.
Anh nhớ rất rõ, năm đó cha mẹ anh lâm trọng bệnh, anh từng nói:
“Ước gì có thể đến Tây Tạng xin một lá bùa hộ mệnh.”
Nhưng cha mẹ anh không thể rời khỏi giường bệnh.
Và người thay anh đi… là Lâm Mộng Tình.
Tiểu thư nhà giàu từ bé chưa từng chịu khổ, vậy mà vì anh, đôi chân trắng nõn phải quỳ đến trầy xước, thậm chí còn suýt mất mạng vì sốc độ cao.
Thế mà… cô chưa từng than mệt lấy một lần.
Lá bùa ấy, chính là món đồ cô đưa cho anh khi nói lời chia tay.
Cô nói:
“Tấm này là em xin thay anh.”
Nhưng năm đó… anh đã không nhận lấy lá bùa ấy.
Lâm Mộng Tình không biết rằng — chính vào ngày hôm đó, Trần Tĩnh An đã mất cả cha lẫn mẹ.
Cha anh qua đời sau khi cấp cứu không thành công, anh còn chưa kịp gặp cha lần cuối.
Khi đang làm thủ tục khai tử cho cha, mẹ anh cũng đột ngột ra đi.
Anh không được nhìn thấy mẹ lần cuối, không kịp nắm tay bà, cũng chẳng kịp nói lời tạm biệt.
Ngày hôm đó… anh chỉ muốn ôm lấy Lâm Mộng Tình, chỉ một cái ôm thôi, để có chút hơi ấm níu lại anh khỏi vực sâu.
Nhưng không có gì cả.
Cô lạnh lùng nhìn anh, nói:
“Chia tay đi.”
Trần Tĩnh An lại nhìn sang góc tường, cạnh tivi là một chiếc máy tính cũ.
Chuyện ba triệu đổi ba năm yêu đương — không biết bằng cách nào đã bị lan truyền ra ngoài.
Bạn bè đồng môn ở trường cảnh sát khi ấy đều coi thường anh.
Lòng tự trọng của anh… bị chà đạp không thương tiếc.
Nhưng lúc đó, anh chẳng còn để tâm được nữa.
Anh không cần thể diện, anh chỉ cần cha mẹ được sống.
Chi phí chữa bệnh ba triệu như ngọn núi đè lên đôi vai anh lúc ấy.
Vì thế mà suốt những năm qua, ngoài công việc chính, anh tự học lập trình, nhận thêm việc viết mã game đơn giản.
Anh đã gom góp đủ — đúng ba triệu năm đó, số tiền khiến anh bất lực nhìn cha mẹ rời đi.
Khi cha mẹ mất, anh từng nghĩ:
“Nếu năm đó mình có tiền, có phải họ đã không phải đợi đến khi bệnh chuyển sang giai đoạn cuối?”
“Có phải… mình đã có thể cứu được họ?”
Thế nhưng bảy năm trước anh không có ba triệu.
Ba năm trước anh không giữ được cha mẹ.
Còn bây giờ… khi đã có ba triệu, tại sao… lại không thể giữ được Lâm Mộng Tình?
Anh nhớ lại những ngày đó, cô ngồi một mình trong quán cà phê, dùng chính chiếc máy tính cũ này, từng dòng từng chữ đáp lại những bình luận ác ý từ người lạ.
Cô viết:
“Trần Tĩnh An là người tốt nhất trên đời này. Là tôi dùng thủ đoạn bẩn thỉu để có được anh ấy. Nếu muốn mắng, hãy mắng tôi.”
Khi đó, Trần Tĩnh An chỉ biết tự hỏi —
“Tôi có gì mà xứng với danh xưng ‘người tốt nhất’ như vậy chứ?”
Anh từng khuyên cô, đừng bận tâm nữa.
Không đáng đâu.
Nhưng Lâm Mộng Tình vẫn dùng tên thật lặn lội trên mạng, bị người ta gửi đến cả vòng hoa tang và hộp tro cốt, kèm những lời nguyền rủa độc ác:
“Loại người như cô, nên chết đi thì hơn.”
Cô cũng sợ.
Cô cũng tổn thương.
Nhưng cô vẫn cắn răng chịu đựng.
Bởi vì cô sợ hơn cả — là Trần Tĩnh An không thể ngẩng đầu lên ở trường.
“Người tốt nhất trên đời.”
Thật ra… là em, Lâm Mộng Tình.
Trần Tĩnh An tiếp tục lật xem, và phát hiện trong góc tủ có một quyển nhật ký phủ đầy bụi.
Anh mở ra, thấy dòng chữ ở bìa:
【Gửi người tôi yêu — sẽ mãi mãi bị chôn giấu.】
________________________________________ Trang đầu tiên.
Ngày 24 tháng 12 năm 2021.
Đêm Giáng Sinh.
Là ngày thứ tư sau khi chia tay.
Tôi phải đính hôn với người bạn thanh mai trúc mã — người đã lớn lên cùng tôi từ nhỏ.
Trước đây mỗi lần gặp anh ấy, tôi đều có rất nhiều chuyện để nói: chuyện gia đình, chuyện học hành, cả những bất lực trong cuộc sống.
Nhưng hôm nay, khi ngồi đối diện, cả hai chỉ còn lại sự im lặng.
Ngày 30 tháng 1 năm 2022.
Tết âm lịch.
Ba mẹ đang bận chuẩn bị cho cuộc liên hôn.
Anh trai tôi đưa bạn gái về ra mắt — một cô gái xuất thân nghèo khó.
Ba mẹ rất vui.
Cô gái ấy ngồi cúi gằm mặt suốt bữa ăn, mẹ tháo vòng tay của mình tặng cho cô ấy.
Bà nói:
“Chỉ cần là người anh con chọn, mẹ sẽ coi như con gái ruột.”
Trần Tĩnh An…
Tự nhiên em lại nghĩ đến anh.
Cũng là con cái, vì sao em lại không thể kết hôn với người mình yêu?
Vì sao em phải trở thành vật hy sinh cho gia đình?
Nếu biết trước… nếu sớm biết tất cả…
Thì có lẽ em đã không đến bên anh.
Để những nỗi đau này, chỉ có mình em gánh là đủ rồi.
Còn anh thì sao?
Giờ anh đã có người yêu mới chưa?
Ngày 4 tháng 7 năm 2022.
Tôi đổi một số điện thoại mới, lén gọi cho anh.
Anh bắt máy.
Sau vài tiếng “A lô?”, anh cúp máy.
Chỉ cần được nghe giọng anh thêm một lần nữa… với tôi như vậy là đủ rồi.
Ngày 24 tháng 9 năm 2023.
Điều tồi tệ nhất… đã xảy ra với tôi.
Tôi được chẩn đoán mắc ung thư buồng trứng.
Bác sĩ nói đây là bệnh có tính di truyền.
Nhưng mẹ tôi không có, bà ngoại tôi không có, thậm chí bà nội cũng không.
Tôi hỏi, thế làm sao mà lại là “di truyền”?
Bác sĩ nhìn tôi đầy áy náy, nói rằng… có khi cách một đời, thậm chí hai ba đời vẫn có thể di truyền, chỉ là tỷ lệ cực kỳ thấp.
Tôi không nói với bất kỳ ai.
Tôi đã trải qua nhiều đợt hóa trị.
Tóc rụng từng mảng, từng mảng.
Cơn đau của ung thư khiến cơ thể tôi co giật từng đợt.
Trần Tĩnh An… thực sự, em mệt lắm rồi.
Giá như anh ở đây… thì tốt biết bao.
Ngày 23 tháng 12 năm 2023.
