Thấu Đau - Chương 6
Chỉ một câu nói dối của một thầy bói vô danh, vì sao lại đủ sức hủy hoại cả cuộc đời của một cô gái?
Tim anh như bị siết chặt, ngực đau đến mức khó mà hít thở nổi.
Lâm Mộng Tình… rốt cuộc em đã phải trải qua những gì?
Tại sao tất cả những điều này… em chưa từng nói với anh một lời?
Khi quay lại xe, lồng ngực anh vẫn quặn đau, từng hơi thở đều dồn nén nghẹn ngào.
Anh gửi tin nhắn cho nữ cảnh sát Giang: “Làm theo cách cô nói đi.”
Anh nghĩ, Lâm Mộng Tình đã rời khỏi thế gian này rồi, nhưng ít nhất anh phải đòi lại công bằng cho cô.
Những kẻ từng gây ra tổn thương cho cô — dù không bị trừng phạt bằng pháp luật — cũng phải chịu sự lên án của dư luận và lương tâm.
Tại nghĩa trang Tĩnh Lệ, Trần Tĩnh An dựng một bia mộ mới cho cô.
Là một mộ gió.
Anh thông báo tin này cho những người thân, bạn bè thân thiết nhất của cô khi còn sống.
Cô cô độc lúc sinh thời, anh hy vọng… sau khi chết, sẽ không còn đơn độc nữa.
Anh mang đến chiếc bánh ngàn lớp sầu riêng — món cô yêu thích nhất thời đại học.
Tháng Một ở Lâm Thành, tuyết rơi gần như không ngừng.
Trên bia mộ Lâm Mộng Tình cũng đóng một lớp băng dày.
“Lạnh lắm phải không?”
Trần Tĩnh An khẽ nói.
Rồi anh áp hai bàn tay ấm của mình lên bia mộ, nhẹ nhàng làm tan đi lớp băng ấy.
Anh ngồi xuống bên cạnh mộ, đặt chiếc bánh trước bia.
“ Tình Tình, em có trách anh không? Rõ ràng em muốn yên lặng, vậy mà anh lại để cảnh sát Giang công khai những bức ảnh có che mặt của em lên mạng, khiến em trở thành tâm điểm dư luận.”
“Nhưng Tình Tình… anh cũng đau lắm. Anh chỉ muốn thay em — thay cô bé co rúm lại trong góc nhà vì sợ hãi, thay cô bé với cơ thể đầy bỏng rát mà không dám kêu đau — đứng lên một lần.”
“Cha mẹ còn sống… không có nghĩa họ có quyền làm tổn thương em.”
Hôm đó, Trần Tĩnh An đứng trước mộ cô suốt một đêm.
Và những ngày sau đó… ngày nào anh cũng đến.
Anh sợ Lâm Mộng Tình cô đơn.
Anh muốn có người ở bên nói chuyện với cô mỗi ngày.
Rồi đến một ngày, khi anh vừa bước đến nghĩa trang, anh nhìn thấy một bóng dáng già nua trước bia mộ của cô.
Một cụ bà tóc bạc trắng, người nhỏ gầy, run rẩy chống gậy, được một người phụ nữ trung niên dìu từng bước.
Trong tay cụ là một chiếc bánh bao.
“Bịch.”
Cụ trượt ngã trên nền tuyết lạnh, loạng choạng chống gậy đứng dậy.
Người phụ nữ trung niên nghẹn ngào: “Mẹ, trời lạnh thế này… Tình Tình cũng sẽ không muốn mẹ chịu khổ thế này đâu.”
Trần Tĩnh An lặng lẽ đứng cách đó vài bước, lặng im nhìn.
Cụ bà mắt sưng đỏ, đặt chiếc bánh bao trước bia mộ.
“Tình Tình à… xin lỗi cháu. Bà đã nói sẽ làm bánh bao mềm thơm cho cháu ăn, nhưng sau đó bà phát bệnh, mãi không làm được. Cháu… sẽ không trách bà chứ?”
Người phụ nữ trung niên — có lẽ là mẹ Tình Tình — cũng đỏ hoe mắt.
“Tình Tình, bà bị Alzheimer rồi… nhưng vẫn nhớ rõ năm cháu mười bốn tuổi. Lúc ấy, chiếc bánh bao cuối cùng bà đưa cho anh trai cháu. Cháu ôm mặt khóc nức nở, khóc đến mức suýt ngất. Cháu nói: ‘Tại sao ai cũng chỉ yêu anh trai?’”
“Bà sống ở viện dưỡng lão bên nước ngoài. Khi nghe tin cháu mất… bà không tin nổi. Bà nói: ‘Tình Tình muốn ăn bánh bao’. Bác sĩ nói tình trạng của bà không thể bay đường dài, nhưng bà chỉ lặp đi lặp lại đúng một câu: ‘Tình Tình muốn ăn bánh bao.’”
“Bánh này là bà làm trong viện dưỡng lão. Bệnh của bà, cháu biết mà, lúc nhớ lúc quên. Hết quên cho men nở, lại quên thời gian hấp.”
“Bà làm đi làm lại… bốn mươi ba lần.”
“Nếu mùi vị không còn như trước, cháu đừng để bụng nhé…”
Cụ bà tóc bạc phơ run run đặt tay lên tấm bia lạnh, ánh mắt đẫm nước.
Cả người bà run lên vì gió lạnh, nhưng ánh mắt lại dịu dàng đến xót lòng.
Trong khoảnh khắc ấy, Trần Tĩnh An đứng cách đó không xa, lồng ngực nghẹn lại.
Giữa mùa đông buốt giá, trước ngôi mộ cô gái trẻ, có một tình thương — dù đến muộn — vẫn đủ khiến tim người khác đau nhói.
Bà lão nhẹ nhàng vuốt tấm bia, khẽ nói:
“Cháu gái của bà, vẫn xinh đẹp như vậy…”
“ Tình Tình, cháu có đau không? Lúc ra đi… có nhớ bà không?”
Sau đó, bà cúi thấp người xuống, thật sâu, áp mặt mình lên bia mộ lạnh buốt của Lâm Mộng Tình.
Bà im lặng thật lâu, rồi quay người lại, lấy một nắm đất bên cạnh mộ, cẩn thận nhét vào túi áo.
“ Tình Tình, cháu đợi bà thêm chút nữa được không? Bà mang theo một nắm đất trên người cháu… chờ đến ngày bà đi, bà sẽ mang theo cháu vào quan tài. Từ đó về sau, bà sẽ chỉ làm bánh bao mềm thơm cho một mình Tình Tình ăn thôi, được không?”
Người phụ nữ trung niên đi cùng bà đã rưng rưng nước mắt, khẽ đỡ lấy bà:
“Mẹ à, Tình Tình chỉ mong mẹ sống thật tốt thôi…”
Nhưng ngay khoảnh khắc sau đó, bà lão đột nhiên ngơ ngác ngẩng đầu, nhìn chiếc bánh bao trong tay rồi hỏi:
“Tình Tình đâu rồi? Vừa mới đây còn khóc đòi ăn bánh bao mà, bánh làm xong rồi, sao lại không thấy đâu?”
“Con nhóc này, đúng là mê chơi quá…”
Trần Tĩnh An khẽ lùi lại, để khoảng không ấy lại cho bà và ký ức của riêng bà.
Người phụ nữ trung niên khóc không thành tiếng:
“Mẹ ơi… Tình Tình chắc giờ về nhà rồi… mẹ với con cũng về thôi.”
Bà lão nhìn quanh bốn phía, dường như bây giờ mới phát hiện nơi này là nghĩa trang.
Bà cau mày, người phụ nữ trung niên vội đỡ lấy bà, dịu dàng nhắc:
“Mẹ, mẹ quên rồi à, mình đến đây… để thăm ba mà.”
“À, đúng rồi.” Bà gật đầu, nét mặt mơ hồ, nhưng ngay sau đó lại nhìn thấy tấm bia mộ và bức ảnh trên đó.
“ Tình Tình! Sao lại ở đây? Không phải đã hứa là chỉ đi chơi nửa tiếng sẽ quay lại sao? Cháu xem bà già rồi, dễ bị lừa lắm phải không? Sao cháu lại nỡ lừa bà…”
Trên đời này, điều khó nhất không phải là chấp nhận cái chết.
Mà là phải kìm nén, phải gắng gượng sống tiếp… cùng với nỗi nhớ khôn nguôi.
Khi Trần Tĩnh An quay lại đồn cảnh sát, vừa bước vào đã có người hấp tấp chạy ra:
“Đội trưởng Trần, nhanh lên! Có người báo án, một cô gái trẻ vừa nhảy lầu tự sát!”
Anh lập tức leo lên xe cảnh sát.
Trên đường, một đồng nghiệp báo lại tình hình:
“Cô gái đó tên Giang Thi, hai mươi bảy tuổi, có tiền sử trầm cảm.”
Hai mươi bảy tuổi… cùng tuổi với Tình Tình.
Khi tới hiện trường, đồng nghiệp đã giăng xong dây cảnh giới.
Nhân viên y tế 115 xác nhận — đã tử vong.
Không có dấu hiệu hình sự, cô gái tự nhảy lầu.
Trần Tĩnh An nhìn thấy một người đàn ông đang ôm mặt gào khóc — là Cố Tư Hành.
Anh cùng Cố Tư Hành tới bệnh viện làm các thủ tục cuối cùng, xác nhận cái chết.
Trên xe đưa tới nhà hỏa táng, Cố Tư Hành đột nhiên lên tiếng:
“Cậu biết không… tôi và Giang Thi quen nhau từ thời cấp ba, lúc đó cô ấy làm thêm ở tiệm net. Tôi cứ thích chọc ghẹo cô gái này.”
“Rồi có người nhắc tôi đừng đụng vào cô ấy.”
Cố Tư Hành còn nhớ rõ.
Hôm đó, anh đang ngồi trong tiệm net thì thấy một người đàn ông túm tóc Giang Thi, mắng chửi cô ấy và mẹ cô là thứ hạ tiện.
Lúc đó, anh mới hiểu — Giang Thi sống trong địa ngục như thế nào.
Mẹ cô là nhân viên massage, cha là kẻ nghiện cờ bạc.
Một gia đình tan nát từ gốc.
Đó là lần đầu tiên Cố Tư Hành muốn thật lòng yêu một người, muốn chữa lành cho cô ấy.
Từ năm mười sáu tuổi đến hai mươi bốn tuổi — suốt tám năm.
Anh dốc lòng khiến cô buông bỏ mọi đề phòng.
Anh đã hứa với cô — sẽ dùng cả cuộc đời để yêu thương cô.
Nhưng năm anh hai mươi bốn tuổi, cha mẹ lại nói:
“Con gái ở xóm nghèo đó chơi vui thôi, con phải đi kết hôn theo sắp đặt.”
Anh phản kháng.
Anh vùng vẫy.
Anh khóc, nói với mẹ mình:
“Giang Thi bị trầm cảm. Những năm qua cô ấy từng mấy lần uống thuốc ngủ tự tử. Con đã mất tám năm để kéo cô ấy ra khỏi vực thẳm. Con không thể rời bỏ cô ấy…”
Nhưng cha mẹ anh cầm những bằng chứng về những tủi nhục mà Giang Thi từng phải chịu, đe dọa anh:
“Nếu không chịu nghe lời, chúng ta sẽ công khai những tấm ảnh này.”
“Nếu vậy, cô ấy sẽ còn rơi vào địa ngục sâu hơn…”
Cố Tư Hành sợ rồi.
Ngay lúc anh do dự và thoả hiệp… thì Giang Thi đã rời đi.
“Mẹ anh đưa cho tôi một khoản tiền để đi du học, yêu cầu tôi chia tay anh. Cố Tư Hành, tôi đã suy nghĩ kỹ rồi, những tổn thương mà mẹ tôi từng chịu, tôi đều hiểu rõ. So với đàn ông, tôi càng muốn tự nắm giữ vận mệnh của chính mình. Xin lỗi, chúng ta chia tay nhé.”
Cố Tư Hành chưa bao giờ nghĩ, người chủ động nói chia tay… lại là cô ấy.
Cho đến vài tháng trước, Giang Thi bất ngờ xuất hiện trở lại.
Anh tưởng mình sẽ gặp lại một Giang Thi đầy tự tin, rực rỡ, thành công trong sự nghiệp.
Thế nhưng, cô chỉ là một cái bóng co ro trong góc phòng, run rẩy nói với anh rằng — cô rất sợ.
Lúc đó anh mới biết, cô đã rơi vào một hố sâu tuyệt vọng như thế nào.
Ba năm qua, Giang Thi chưa từng ra nước ngoài.
Bố mẹ cô bám riết lấy cô như ma cà rồng, ép cô phải gả cho một lão già goá vợ…
Chỉ vì 188 nghìn tệ tiền sính lễ.
Cô không đồng ý, đổi lại là những trận đòn roi không dứt.
Mẹ cô, để tránh bị chồng đánh đập, cuối cùng cũng trở thành một người giống hệt như ông ta — ép Giang Thi trở thành một phiên bản khác của chính bà.
Trong căn phòng chật chội, ngày qua ngày làm nghề massage, cô như rơi vào vực sâu không đáy.
Lần tình cờ gặp lại Cố Tư Hành là lúc cô vừa trốn thoát được một thời gian.
Cô đứng trên tầng thượng, vốn dĩ… đã chuẩn bị nhảy xuống.
Nói đến đây, Cố Tư Hành đưa cho Trần Tĩnh An một tờ giấy — Là bức thư Giang Thi để lại: **[Gửi Cố Tư Hành, Đừng buồn vì em.
Thật ra cuộc đời em lẽ ra đã kết thúc từ lâu, Là vì gặp được anh… nên em mới cố gắng sống thêm được nửa năm.
Nửa năm này em đã hoàn thành những điều còn dang dở, Cũng kịp nói lời tạm biệt với anh.
Gặp được anh, là điều hạnh phúc nhất đời em.
Anh đã mang đến cho em ánh sáng và niềm vui hiếm hoi trong cuộc đời tối tăm này.
Em ích kỷ, em có lỗi với Lâm Mộng Tình.
Những lời xin lỗi… em sẽ xuống dưới nói với cô ấy.
Anh muốn kéo em ra khỏi vực sâu, Nhưng em biết rõ… điều đó chỉ khiến anh bị kéo xuống cùng.
Người em thích là anh — Một Cố Tư Hành ấm áp, tràn đầy sức sống, như một mặt trời nhỏ chiếu rọi khắp thế gian.
Chứ không phải một anh, ngày ngày đau khổ vì nỗi đau của em.
Hãy sống thật tốt, nhé.
— Giang Thi]** Trần Tĩnh An siết chặt bức thư, trong lòng trào lên một nỗi bi thương nghẹn ngào.
Hai cô gái… Đều quá đỗi đau khổ, Đều kết thúc cuộc đời mình trong tuyệt vọng.
Khi Trần Tĩnh An hoàn thành mọi việc và trở lại đồn cảnh sát.
Anh thấy Tiểu Hựu đang ngoan ngoãn ngồi trong phòng trực ban.
Vừa thấy anh, cô bé vui mừng nhảy chân sáo lại gần:
“Chú Trần, cháu mới nhớ ra hôm đó ở Hoa Triều Lộ… cháu nhặt được một món đồ của một cô nào đó.”
Cô bé đưa tay ra — Một chiếc nhẫn kim cương.
Là chiếc nhẫn mà ngày đó… anh định cầu hôn, nhưng chưa kịp trao đi.
Anh nhớ hôm đó, Lâm Mộng Tình không đến.
Anh trong cơn tuyệt vọng đã vứt chiếc nhẫn vào thùng rác.
Sau đó anh đi tìm, nhưng…
Nhân viên vệ sinh nói nó đã bị cuốn vào xe rác.
Người trong trạm rác lại nói, có người thu mua phế liệu vừa tới lấy.
Người thu mua bảo không nhớ, chắc đã bán đi đâu rồi…
Anh nghĩ, tìm không được… chắc là số mệnh.
Thế nhưng, chiếc nhẫn này… lại thực sự từng nằm trong tay Lâm Mộng Tình.
Anh không thể tưởng tượng, cô đã phải trải qua bao nhiêu vòng luân lạc để tìm lại chiếc nhẫn ấy.
Có lẽ… nếu hôm đó anh kiên trì tìm thêm chút nữa, thì đã có thể gặp được cô.
Nếu hôm đó, anh biết được nỗi khổ tâm của cô… Ít nhất, anh đã không để lại cho cô những gương mặt lạnh lùng vào lúc cô đau đớn nhất.
Lúc ấy, Triệu Lê đi đến, nhẹ giọng nói với Trần Tĩnh An:
“Chiếc nhẫn này là của anh. Nó nên trở về với chủ nhân của nó.”
“Nhưng Tĩnh An à, Lâm Mộng Tình đi rồi… anh cũng nên bắt đầu sống cho bản thân mình.”
Trần Tĩnh An gượng cười, nhẹ giọng đáp một tiếng “Ừ”.
Anh tháo chiếc nhẫn trên cổ mình ra — Sau đó đeo cả hai chiếc nhẫn… lên cùng một sợi dây chuyền.
Một chiếc cho anh.
Một chiếc cho cô.
Hai người, mãi mãi bên nhau.
Đúng lúc ấy, cảnh sát trực ban nói: “Không có việc gì nữa đâu, mọi người giải tán đi. Hôm nay là Tết, về nhà ăn Tết vui vẻ nhé.”
Trần Tĩnh An cũng rời đi.
Anh về nhà, tự tay làm một mẻ bánh chẻo nhân thịt heo dưa cải — món mà Tình Tình yêu thích nhất.
Làm xong, anh mang chúng đến nghĩa trang.
Vừa đến nơi, anh bất ngờ thấy trên mộ phần của Lâm Mộng Tình có một bó hoa hồng màu hồng nhạt.
Có người… đã đến thăm cô trước rồi.
Trần Tĩnh An nhẹ nhàng đặt hộp bánh chẻo trước mộ bia.
Tuyết rơi mỗi lúc một dày.
Cùng lúc đó, tiếng pháo giao thừa vang lên rộn ràng, tiếng hò reo khắp nơi.
Pháo hoa đủ sắc màu rực rỡ nở tung trên bầu trời đêm.
Trần Tĩnh An đặt tay lên bức ảnh vĩnh viễn dừng lại ở tuổi thanh xuân kia, khẽ thì thầm:
“Tình Tình, năm mới rồi.”
Biệt thự nhà họ Lâm.
Bố mẹ Lâm ngồi im lặng trên ghế sofa, nét mặt đen sì, nặng nề.
Bữa cơm tất niên đã chuẩn bị xong, nhưng không ai động đũa.
Mẹ Lâm dọn hết những đồ đạc liên quan đến Lâm Mộng Tình trong phòng con gái.
Trước kia bà không để ý, giờ mới phát hiện — tất cả đồ đạc của Tình Tình… chỉ vỏn vẹn đủ chứa trong một chiếc vali nhỏ.
Bà lạnh giọng căn dặn người giúp việc: “Đem hết những thứ này đi vứt đi, trong nhà không được giữ lại bất kỳ món gì của nó. Người chết là hết, để lại chẳng qua chỉ rước xui xẻo vào nhà.”
Lúc này, cha Lâm cũng chau mày, cầm điện thoại xem phần mềm chứng khoán, thở dài một hơi:
“Chết rồi mà vẫn còn gây rắc rối cho cái nhà này. Đám ảnh đó không biết bị tung ra kiểu gì, giờ thì hay rồi, công ty sắp phá sản luôn.”
Ông ta trông bối rối, bất lực, đầy lo toan.
Đúng lúc đó, lão phu nhân nhà họ Lâm đẩy cửa bước vào biệt thự.
“Mẹ…”
Cha Lâm vội đứng dậy, cung kính gọi một tiếng.
“Lâm Kiến Tân! Tình Tình là con gái ruột của anh đấy! Nó chết rồi mà anh không hỏi lấy một câu, rằng nó phát bệnh từ bao giờ, lúc đó có đau không, đã trải qua bao nhiêu ca mổ, có nguyện vọng gì chưa kịp hoàn thành. Anh chỉ buông mỗi một câu — chết rồi còn gây phiền phức!”
Bà đặt tay lên ngực, cảm giác nghẹn ngào và đau đớn dâng lên từng đợt.
“Lúc Tình Tình năm tuổi, Trần Ngọc Dung, chị còn nhớ không? Chị bị sốt cao. Khi đó nhà mình đang về quê ăn Tết, quanh đó cả chục dặm không có lấy một hiệu thuốc. Chính là Tình Tình, một đứa trẻ năm tuổi, một mình leo qua ba ngọn núi, suýt nữa chết rét giữa đường để đi mua thuốc cảm cho chị!”
“Lâm Kiến Tân, năm anh ba mươi sáu tuổi, chỉ lỡ miệng than một câu cái thắt lưng cũ quá rồi. Tình Tình lúc đó mới bảy tuổi, đã đem hết đồ chơi của mình ra chợ đồ cũ bán, mua cho anh một cái thắt lưng mới. Anh chê thắt lưng rẻ tiền, chưa đeo lấy một lần. Tình Tình chỉ biết trốn trong chăn, lặng lẽ khóc một mình…”
“Tim mấy người làm bằng sắt à?”
Bên cạnh bà là một người phụ nữ trung niên — dì của Lâm Mộng Tình, đang đỡ lấy bà, cũng lạnh lùng lên tiếng:
“Anh, chị dâu, con bé đã quá khổ rồi, chết rồi thì để nó được yên nghỉ đi.”
Lão phu nhân tức giận đến nỗi huyết áp dồn lên, đột ngột ngã sụp xuống.
