Thước Đo Tình Thân Lệch Lạc - Chương 4

Tôi lục tung các túi áo, túi quần, cuối cùng cũng lần ra một chiếc danh thiếp nhàu nát.
Là Thomas — đối tác người Thụy Sĩ từng làm việc cùng tôi.
Anh ấy biết cả tiếng Đức và tiếng Anh, từng nói với tôi: “Có chuyện gì cứ liên hệ.”

Tôi khẩn thiết xin cán bộ hải quan gọi giúp cho Thomas.

Tôi không biết đã phải chờ bao lâu.
Chỉ nhớ là đầu óc mình như muốn nổ tung, tay chân lạnh ngắt, gần như không gồng nổi nữa.

Rồi đột nhiên —
cửa bật mở.

Người bước vào… chính là Thomas.
Phía sau anh là hai nhân viên hải quan, nhưng lúc này sắc mặt họ đã dịu đi nhiều.

Thomas vừa nói chuyện vừa đưa ra vài tờ tài liệu và xuất trình giấy tờ thân phận.
Hai bên bắt đầu trao đổi bằng tiếng Đức, giọng điệu rõ ràng không còn căng thẳng.
Cuộc nói chuyện kéo dài khoảng mười phút.

Cuối cùng, Thomas vỗ nhẹ vai viên thẩm tra viên, sau đó bước về phía tôi.

Anh nói bằng tiếng Anh, giọng trầm ổn, có chút áy náy:

“Xin lỗi vì tôi đến muộn. Chỉ là có chút hiểu nhầm thôi.”
“Giờ cô có thể rời đi rồi.”

Khoảnh khắc đó…
dây thần kinh mà tôi đã gồng lên suốt hơn hai mươi tiếng đồng hồ — cuối cùng cũng đứt.

Chân tôi bủn rủn, suýt ngã quỵ tại chỗ.

May mà Thomas nhanh tay đỡ lấy tôi.

Anh nói nhỏ, đầy an ủi:

“Ổn rồi. Mọi chuyện đã được giải quyết.”

Tôi không khóc.
Nhưng sâu trong lòng — là một cơn mưa rào, cuốn trôi đi thứ cuối cùng còn sót lại:
Niềm tin vào hai chữ “gia đình.”

10.

Lúc tôi lại được nhìn thấy ánh sáng bên ngoài, trời đã sang tối ngày hôm sau.

Sau khi cùng Thomas hoàn tất hết các thủ tục, tôi lê bước ra khỏi cái mê cung mang tên pháp luật, người như vừa được vớt lên từ đáy sông.

Tóc bết dính, dính sát vào da đầu như dầu chưa gội cả tuần.
Sắc mặt nhợt nhạt đến đáng sợ, quầng thâm dưới mắt dày đặc như ai cố tình vẽ lớp khói xám, chẳng khác gì make-up kiểu “ma cà rồng gothic”.

Và bà ta — mẹ tôi —
đứng chờ sẵn ở cổng ra.

Khoảnh khắc tôi xuất hiện, bà lập tức nhìn thấy.
Cái biểu cảm trên mặt bà đông cứng lại như bị đóng băng tức thì.

Đó là một thứ ánh mắt vô cùng phức tạp:
Kinh ngạc.
Chột dạ.
Và… sợ hãi đến tận cùng.

Một biểu cảm chỉ những kẻ biết rõ mình đã làm điều độc ác,
nhưng không ngờ nạn nhân vẫn còn sống để quay lại đối mặt,
mới có thể lộ ra như vậy.

Chắc bà ta tưởng tôi sẽ bị giữ lại ít nhất cũng mười ngày nửa tháng, thậm chí bị tống thẳng vào tù.
Hoàn toàn không ngờ tôi lại được thả ra nhanh đến thế.

Chỉ trong đúng một giây sơ suất, nét hoảng loạn hiện rõ trên mặt bà.
Nhưng rồi — như bấm công tắc — bà lập tức đổi sắc mặt, đeo lại cái biểu cảm quen thuộc đã diễn suốt đời:

Hiền lành. Quan tâm. Đầy lo lắng của một người mẹ yêu thương con.

Bà lao tới, vội vã nắm lấy tay tôi, nước mắt bắt đầu dâng lên nơi khóe mắt.
Giọng bà run run:

“Con ơi! Con làm mẹ sợ chết khiếp!
Có sao không? Họ có làm khó con không? Họ có đánh con không?”

Tôi hất tay bà ra thật mạnh, đến mức bà loạng choạng lùi lại một bước.

Tôi nhìn thẳng vào mắt bà, từng chữ như dao cắt:

“Mẹ.”
“Mẹ khiến con thật sự thất vọng.”

11.

Khi máy bay vừa đáp xuống, tôi không hề do dự, lập tức gọi cho trợ lý:

“Ngưng toàn bộ thẻ phụ đứng tên mẹ tôi, Trần Lệ Bình. Ngay lập tức.”
“Và gọi bên an ninh đến đổi toàn bộ mã khóa biệt thự trên đỉnh đồi, tất cả các cổng.”

Trợ lý ở đầu dây bên kia hơi khựng lại, nhưng vẫn đáp lời rất chuyên nghiệp:

“Vâng, chị Vương.”

Làm xong mọi việc, tôi ngả người vào ghế hạng thương gia, hít sâu một hơi, như thể vừa dứt khỏi một cơn ác mộng dài cả đời.

Từ hôm nay, Trần Lệ Bình và Vương Lỗi – mẹ và em trai tôi – chính thức bị xóa khỏi cuộc sống của tôi.

Tôi không về nhà.
Tôi đi thẳng đến khách sạn.

Quả không ngoài dự đoán — chạng vạng tối, điện thoại tôi đổ chuông.
Là bà ấy gọi đến.

“Vương Dự Thư! Con làm vậy là sao hả?!
Con cắt hết thẻ của mẹ, rốt cuộc con muốn gì?!”
“Hôm nay mẹ đang ở Hermès, chọn được mẫu túi mới rất vừa ý, thế mà lại mất mặt trước bao nhiêu người!”
“Còn cái mã nhà nữa! Con đổi làm gì?! Con định đuổi cả mẹ ra khỏi nhà à?!”

Tôi cầm điện thoại ra xa một chút, để bà hét cho xong.
Đợi đến khi không còn tiếng gào thét nào nữa, tôi mới điềm tĩnh nói — bằng một giọng bình thản đến lạnh lùng:

“Đúng, con đổi mã nhà là để đuổi mẹ ra khỏi đó.”

“Con điên rồi à? Mẹ là mẹ của con! Bao năm qua con làm việc cực khổ chẳng phải cũng vì để mẹ và em trai được sống tốt hơn sao?
Giờ con làm vậy, chẳng khác gì phản rồi còn gì?!”

“Con nghe cho rõ đây. Nếu hôm nay con không cho mẹ một lời giải thích đàng hoàng, thì mẹ…”

Tôi không đợi mẹ nói hết câu, thẳng tay dập máy, rồi kéo số của bà vào danh sách chặn.
Tưởng đâu sau hành động dứt khoát đó, tôi có thể yên ổn được một lúc.

Nhưng chỉ nửa tiếng sau, Vương Lỗi lại gọi đến.

“Chị! Rốt cuộc chị đang làm cái trò gì vậy?!”
“Chị có biết mẹ ngoài kia mất mặt thế nào không?! Bà ấy khóc gọi cho em, nói chị đuổi bà khỏi nhà! Chị điên rồi à?!”

Tôi khẽ bật cười, giọng không có chút tức giận, chỉ còn lại sự chán ghét lạnh tanh:

“Vương Lỗi, em gọi cho chị là vì thương mẹ thật lòng, hay vì trợ cấp hằng tháng bị cắt?”

Đầu dây bên kia im bặt một nhịp.
Rồi giọng anh ta gào lên, đầy tổn thương giả tạo:

“Chị có ý gì? Em quan tâm mẹ cũng sai à?
Chị bây giờ có tiền có tiếng rồi thì khinh thường cả nhà đúng không?
Đừng quên, tiền học đại học của chị một phần là từ tiền mừng tuổi em gom góp để dành đấy!”

Tôi suýt bật cười.
Đây có lẽ là câu chuyện hoang đường nhất tôi từng nghe.

Cái “tiền mừng tuổi để dành” vài ba triệu đó mà đòi so với:

– Học phí tôi trả cho suốt mấy năm đại học của anh ta,
– Chiếc xe thể thao trị giá cả trăm triệu tôi tặng nhân sinh nhật,
– Những khoản nợ thẻ tín dụng mà tôi đứng ra thanh toán hết cho anh ta mấy lần…

Nực cười.

Tôi chẳng buồn đôi co thêm, chỉ lạnh nhạt nói:

“Em đã ra trường được bốn năm rồi. Cũng đã là người lớn. Đến lúc phải tự nuôi sống chính mình.”

Nói xong, tôi lại cúp máy.
Và đương nhiên, số của Vương Lỗi cũng vào danh sách chặn.

Tôi cứ tưởng như thế là đủ.
Họ sẽ im lặng một thời gian.

Nhưng tôi lại đánh giá quá cao sự biết điều, và đánh giá quá thấp mức độ trơ trẽn của họ.

Vương Lỗi đăng bài lên tài khoản mạng xã hội của mình — một bài văn dài, đầy cảm xúc, như thể vừa rút ra từ kịch bản truyền hình lúc 8 giờ tối.
Tiêu đề bài viết:

“Người chị có thu nhập hàng chục triệu một năm của tôi đã đuổi mẹ ruột ra khỏi nhà như thế nào.”

Trong bài, anh ta khéo léo xây dựng hình tượng bản thân thành một “người em trai đáng thương, cố gắng sinh tồn”.
Còn tôi? Tôi bị biến thành “người chị độc ác, vô cảm, chối bỏ máu mủ.”

Từng câu từng chữ đều được lựa chọn cẩn thận, như thể muốn hướng dư luận vào một điều:
Tôi ruồng bỏ họ vì họ nghèo, vì họ là “gánh nặng” khiến tôi khó bước chân vào giới thượng lưu.

Bài viết mang tính kích động cao.
Đính kèm là vài bức ảnh mẹ tôi ngồi khóc bên bậc thềm biệt thự, đầu cúi thấp, vẻ mặt đau khổ — y như bị đuổi khỏi nhà thật sự.

Bài viết vừa lên, mạng xã hội nổ tung.
Các hashtag lần lượt leo top tìm kiếm:

#NữTổngTàiBỏRơiMẹĐểLênĐời
#CuốiCùngCủaFudimoLàTuyệtTình
#TộiNghiệpCậuEm

Bình luận ào ạt đổ về trang cá nhân tôi và website công ty:

“Loại nhà giàu vô lương tâm! Ngay cả mẹ ruột cũng bỏ!”
“Có tiền thì sao? Cũng chỉ là phế phẩm xã hội!”
“Tội cho em trai quá! Có người chị như thế đúng là nghiệp chướng!”
“Đề nghị cấm vận doanh nghiệp này! Nhân cách tồi thì sản phẩm cũng chẳng tốt nổi!”
Điện thoại của trợ lý gần như nổ tung.
Giọng cô ấy run lên vì căng thẳng:

“Chị Vương, tình hình đang rất tệ. Dư luận quay lưng toàn diện. Giá cổ phiếu của công ty đã bắt đầu sụt. Phòng PR đang bị ép đến nghẹt thở. Chị muốn xử lý thế nào ạ?”

Tôi ngồi trong lounge cao cấp tầng thượng khách sạn, nhìn xuống thành phố rực đèn phía dưới, nhấp một ngụm cà phê, giọng điềm nhiên:

“Bảo phòng PR cứ bình tĩnh. Cứ để viên đạn bay thêm một lúc.”
“Và nhắn cho bộ phận pháp lý. Chuẩn bị một bản tuyên bố.”

Tôi không gấp.
Bởi lần này, tôi sẽ đáp trả đúng kiểu mà họ không ngờ tới.