Chương 4

Tôi gõ nhẹ ống tẩu.

Trong khói xám, đồng tử của Dư Uyển phản chiếu ánh lửa — như hai chiếc đèn băng đang tan chảy.

“Chưa đủ.” Tôi lẩm bẩm.

Lửa bùng lên, thiêu rụi vở ghi chép của em trai.

Tờ bài thi bị sửa từ 58 thành 88 điểm cũng co lại đen thui, lộ ra điểm thật bên trong.

Trong đám đông vang lên tiếng cười khúc khích.

“Đại học của em!”

Em trai vùng khỏi mẹ, đôi mắt đỏ ngầu lao về phía lửa.

Dư Uyển đưa chân cản —

Nó ngã lăn vào tuyết.

Ngọn lửa cháy dữ dội hơn.

Dư Uyển nhìn cái bóng của mình trên nền tuyết — vặn vẹo, kéo dài, như sinh vật đang lột xác.

Hơi nóng làm tan băng trên lông mi cô, nhưng hốc mắt vẫn khô khốc, không một giọt nước.

“Chiêu Đệ à…”

Trưởng thôn lên tiếng, “vậy là đủ rồi.”

Dư Uyển rút ra một khúc củi cháy từ đống lửa,

châm nốt quyển sách Tiếng Anh cuối cùng:

“Được thôi.”

Cô xoay người, chỉ vào cha:

“Trước tiên, trả tôi tám vạn bảy.”

Dư Uyển quay đầu lại.

Trong biển lửa hiện ra cánh cửa lớn sơn đen với vòng đồng hung dữ — chính là cổng tiệm cầm đồ Âm Phủ.

Một khế ước mới bay ra từ khe cửa, dòng chữ chu sa lấp lánh:

「Vật cầm: Vận khí toàn gia tộc họ Dư」

「Đổi lấy: Tự do thân phận Dư Uyển」

Mẹ quỳ sụp xuống:

“Mẹ sai rồi… mẹ lạy con…”

Dư Uyển nhìn mái tóc đã bạc của bà ta.

Mùa đông năm đó, khi mẹ ấn đầu thuốc lá vào tay cô, đã nói:

“Bỏng à? Ráng mà chịu.”

Mèo đen A Sầu nhảy lên vai tôi:

“Ký không?”

Tôi nhìn tay Dư Uyển trong khói xám —

vết nứt vì lạnh, máu loang lổ, đang chầm chậm vươn về phía bản khế ước đang cháy.

“Khoan đã.” Tôi cười nhẹ.

“Để con bé tự quyết.”

16.

Trong đống lửa, chữ chu sa trên khế ước cháy càng lúc càng sáng.

Bàn tay Dư Uyển lơ lửng trên ngọn lửa, các vết nứt bỏng rát dưới sức nóng. Mẹ vẫn quỳ lạy, trán đã rớm máu.

“Chiêu Đệ…”

Cha khàn giọng, “cha xin lỗi…”

Tay phải của ông ta giấu sau lưng, ống tay lộ ra chuôi dao thái củi — giống y như con dao mà thằng em trai giấu hôm trước.

Dư Uyển từ từ rút tay lại, lấy ra tờ giấy nợ từ trong ngực.

“Cứ chém đi. Chém chết tôi.”

Mèo đen A Sầu dựng đuôi như chổi lông gà:

“46%! Cô ấy cố tình!”

Xoảng!

Dao rơi xuống đất. Cha ngồi sụp xuống ôm mặt:

“Bọn ta nuôi mày lớn…”

“Nên được quyền vắt cạn đến tận xương?”

Dư Uyển ngắt lời, đặt nhẹ tờ nợ lên mặt cha:

“Ba ngàn hai trăm tư, tính lãi ra tám vạn bảy — chi phí sinh dưỡng đủ chưa?”

Mẹ nhào lên cấu mặt cô:

“Con súc sinh!”

Dư Uyển nghiêng đầu.

Móng tay mẹ cào rách áo cổ, làm rơi chiếc thẻ ngân hàng cô luôn giấu sát ngực xuống tuyết.

Ánh mắt em trai lập tức sáng lên.

“Chị…”

Nó quỳ bò tới,

“Em sai rồi…”

Tay trái khẽ khàng với về phía thẻ.

Rắc!

Dư Uyển dẫm lên ngón tay nó:

“Sai chỗ nào?”

Nó đau đến co giật.

Tay phải lén rút ra một con dao nhỏ — lễ vật đính hôn của đồ tể Vương, cán dao vẫn còn buộc dải lụa đỏ.

“Sai vì…”

Nó bất ngờ đâm thẳng vào cổ chân cô:

“Không giết mày sớm hơn!”

Nhưng khi lưỡi dao chỉ còn cách da thịt một tấc, nó bỗng cứng đờ.

Nó thấy Dư Uyển rút ra một khúc củi đang cháy từ đống lửa, ngọn lửa chia làm hai bóng người bên cạnh cô…

17.

Thanh củi đang cháy lơ lửng trước mặt em trai.

Dư Uyển vẫn dẫm lên tay nó — bàn tay vừa lén định lấy trộm thẻ ngân hàng.

Lực không mạnh cũng chẳng nhẹ.

Con dao trong tay em trai cứng lại giữa không trung, dải lụa đỏ buộc nơi chuôi bị tàn lửa bén cháy.

“Chị ơi… em… em thật sự biết sai rồi…”

Dư Uyển nhìn chằm chằm vào nó.

Gương mặt này, cô đã nhìn suốt mười bảy năm — từ khi nó còn trong tã, uống trộm cháo gạo cô nấu, đến tận bây giờ, đầu dao lại chĩa về phía cô.

Ánh lửa hắt lên đồng tử của em trai, phản chiếu hình ảnh cô — vặn vẹo như một con quỷ.

Dư Uyển buông chân ra, hạ thanh củi xuống.

“Cút.”

Em trai vừa bò vừa lăn rúc vào sau lưng cha mẹ, con dao rơi xuống đất leng keng.

Mèo đen A Sầu nhảy lên vai tôi:

“45%… quá tàn nhẫn.”

Tôi nhìn vào khói xám — Dư Uyển cúi người, nhặt thẻ ngân hàng lên, chà xát qua tuyết hai cái, quay người bước về phía cánh cổng tiệm cầm đồ đang hiện ra trong lửa.

“Không ký khế ước à?” A Sầu nghiêng đầu.

Tôi mỉm cười:

“Cô ấy đã ký từ lâu rồi.”

Bóng Dư Uyển đổ lên tường, theo ánh lửa đung đưa, dần dần tách làm hai —

Một đứng yên tại chỗ,

Một đã bước vào bóng tối.

“Dư Uyển.”

Tôi đứng trước cổng tiệm cầm đồ gọi tên cô,

chuông đồng dưới mái hiên khẽ vang lên.

Cô quay đầu nhìn ngôi nhà đang bốc cháy phía sau —

Em trai ngồi trên tuyết,

Mẹ ôm đầu khóc thét,

Cha đang lén lút nhặt lại tờ giấy nợ rơi dưới đất.

Trong đống lửa, tro của sách vở bị gió cuốn lên, lướt qua vai cô.

“Đến đây.”

Tôi đưa tay ra.

Bóng Dư Uyển hoàn toàn tách rời.

Một cái bước theo tôi vào tiệm cầm đồ,

Một cái đứng lại bên đống lửa, lặng lẽ nhìn về gia đình từng là của mình.

18.

Chuông đồng của tiệm cầm đồ âm phủ vang lên.

Dư Uyển ngồi sau quầy gỗ mun,

sườn váy xẻ tà tơ tằm ánh lên tia lạnh, nơi khe áo ẩn hiện vết sẹo nâu nhạt.

Một vị khách mới đẩy cửa bước vào, mang theo mùi thuốc lá rẻ tiền.

Người đàn ông xoa tay, người đàn bà dán mắt vào đồ vàng trên giá cổ.

“Đem… đem cái này cầm đồ.”

Người đàn ông đặt một tờ giấy xuống.

Điểm Toán 58, đầu bài bị gạch sửa thành 88.

Dư Uyển dùng nhíp bạc kẹp mép giấy lên:

“Chỗ này không nhận giấy lộn.”

“Con gái tôi!”

Người đàn bà bổ nhào tới trước tủ kính, đốt tay gõ cạch cạch lên mặt kính chống đạn:

“Bán dương thọ con gái tôi đi!”

Mèo đen A Sầu nhảy lên quầy,

đuôi quét qua sổ sinh tử:

“Lại một kẻ… vào vòng luân hồi.”

Tôi tựa vào lan can tầng hai, nhìn Dư Uyển mở sổ kế toán —

Móng tay cô nay được chăm sóc rất kỹ, tròn trịa sáng bóng, chỉ có ngón út thiếu một miếng thịt.

“Mười sáu tuổi, thọ nguyên sáu mươi hai năm.”

Bút chu sa chấm vào tên cô bé.

“Muốn đổi bao nhiêu?”

“Đổi hết!”

Người đàn ông buột miệng, liền bị vợ lườm, sửa lại:

“Đủ… đủ để con trai tôi đậu đại học là được.”

Tách tách tách — Bàn tính lạch cạch vang.

“Trường 211 thì năm mươi năm dương thọ. 985 thì thêm mười năm nữa.”

Dư Uyển đẩy bàn tính:

“Mệnh con gái ông bà, đổi được… chỉ vừa đủ lấy suất trường hạng hai.”

“Nó còn là thân đồng nữ!”

Người đàn bà hạ giọng, “Có tăng giá không?”

Dư Uyển cười.

Cô từ từ xắn tay áo sườn xám, để lộ vết sẹo mờ vòng quanh cổ tay:

“Có cách khác.”

Cô rút ra một bản khế ước mới.

“Bán ‘tình thân’ của nó — lòng trung thành tuyệt đối với cha mẹ. Đủ đổi lấy suất 985.”

Hai vợ chồng nhìn nhau.

Người đàn bà kéo tay chồng:

“Dù sao con gái lớn lên cũng gả cho người khác…”

Bút thép hút đầy chu sa,

người đàn ông bỗng do dự:

“Nhưng… bán tình thân rồi, nó còn nghe lời không?”

“Vẫn phục tùng như cũ.”

Dư Uyển mỉm cười, “Chỉ là——”

Tờ da dê bỗng lay động, dòng chữ cuối cùng ẩn hiện màu máu:

「Điều khoản phụ: trừ 20 năm thọ mệnh của cha mẹ đối tượng」

Hai người không thèm đọc, ấn ngay ngón tay.

Chuông đồng rung lên, giao dịch hoàn tất.

Người đàn bà ôm bản cam kết nhập học, lẩm bẩm:

“Sớm biết thế này… lẽ ra phải đẻ thêm vài đứa con gái…”

Dư Uyển mân mê thẻ mệnh của cô bé.

Trong khói xám, hiện lên cảnh giặt đồ giữa mùa đông.

“Một linh hồn thật trong sạch.”

Cô thầm nghĩ.

“Khách hàng.”

Cô gọi hai vợ chồng lại.

“Quên hỏi ——”

Lần này, cô nhẹ nhàng chạm tay lên khế ước:

“Bán cả mệnh hai người, có được không?”

19.

Sau giờ đóng cửa, mèo đen A Sầu nhảy lên quầy, đuôi khẽ quét qua mu bàn tay Dư Uyển.

“Không trị vết thương sao?”

Nó nhìn vết sẹo dây trói trên cổ tay cô.

“Bà chủ có thuốc, bôi ba lần là mờ.”

Dư Uyển đưa tay sờ lên vết sẹo, ngừng lại giây lát.

“Để lại cho tỉnh táo.”

Cô đáp.

Tuyết bay ngoài cửa sổ.

Cô đứng dậy bước đến tủ trưng bày — nơi đó có hai món đồ mới:

“Hiếu thảo của cha Dư” —

Đựng trong lọ lưu ly, giống như một đám bông mốc meo.

“Tình thương của mẹ Dư” —

Phong kín trong hổ phách, bên trong là thứ đục ngầu như xác côn trùng.

A Sầu cào cào lọ thủy tinh:

“Mốc cả lên rồi.”

“Ừ. Vốn đã là giả.”

Từ tầng hai vang lên tiếng ống tẩu gõ nhẹ lên lan can.

Tôi tựa vào bóng tối, nhìn Dư Uyển kiểm hàng trong ngày.

Lòng tham của khách mới,

Sự hối hận của khách cũ,

và tình thân của cô bé vừa bị đem cầm — tất cả hiện trong chén lưu ly, như giọt máu vừa đông lại.

“Cô đã sửa khế ước của tôi.”

Tôi nhả ra làn khói mỏng.

Dư Uyển ngẩng đầu:

“Chỉ thêm điều khoản.”

“Trừ 20 năm tuổi thọ cha mẹ à?”

“Giao dịch công bằng.

Họ bán con gái một năm,

mình mất hai mươi năm cũng không oan.”

Mèo đen vểnh tai.

Trên bản khế ước, dòng chữ đỏ mới dần hiện lên:

「Giá trị vi phạm: con cái phản phệ (cắn ngược lại)」

Dư Uyển khẽ mỉm cười.

Chuông đồng tự rung, bên ngoài có tiếng bước chân.

Là cô bé ấy,

ôm cặp sách của em trai, do dự đứng trước cửa tiệm cầm đồ.