Tìm Em Nơi Đâu - Chương 5
Màu đen, dây chun bọc một lớp vải, trên đó có họa tiết quả dâu tây nhỏ xíu. Tôi nhìn chiếc chun ấy, linh hồn như run rẩy.
Đó là của tôi. Dùng từ hồi đại học. Lúc đó chúng tôi còn chưa ở bên nhau, anh vẫn còn đang đợi Lâm Khê quay về.
Có lần câu lạc bộ trường tổ chức hoạt động, tôi buộc tóc đuôi ngựa, vừa nhảy nhót chạy ra sân vận động thì chun buộc tóc rơi mất.
Tôi không để ý, cứ thế đi thẳng. Chính anh là người đi phía sau nhặt được.
Sau đó anh chưa bao giờ trả lại cho tôi. Tôi cũng chẳng tìm, thậm chí đã quên bẵng chuyện đó.
Hóa ra nó vẫn luôn ở chỗ anh. Anh lồng chiếc chun vào cổ tay trái, cứ thế ngồi trên nền đất bùn sũng nước, tựa lưng vào bia mộ của tôi.
“Niệm Niệm, anh nói với em chuyện này.” Giọng anh đã bình tĩnh hơn đêm qua. Không phải kiểu bình tĩnh của sự thanh thản, mà là kiểu bình tĩnh phải dùng rất nhiều sức mới gồng lên được.
“Sau khi em đi, anh đã lật xem điện thoại của em. Trong phần ghi chú, dòng cuối cùng em viết vào buổi chiều trước ngày xảy ra chuyện.”
Anh khựng lại. “Em viết là — ‘Sốt đến 38.7 độ rồi, đã uống thuốc hạ sốt, đợi xem mai có hạ không. Trong tủ lạnh vẫn còn cháo thừa hôm qua, tối hâm lại là được. Cố Diễn Chu không về cũng không sao, mình tự lo được’.”
Anh đọc xong đoạn đó, im lặng rất lâu. Mưa đã tạnh, nhưng trên bia mộ vẫn còn đọng những giọt nước.
” ‘Mình tự lo được’.” Anh lặp lại câu cuối, giọng nhẹ bẫng như tiếng thở dài. “Cái gì em cũng thấy mình tự lo được. Phát sốt thì tự uống thuốc, đói thì tự hâm cháo, sợ hãi thì tự trấn an bản thân. Em chưa bao giờ nói rằng em không ổn, em không gánh nổi nữa, em cần anh về.”
“Và anh cũng thật sự, nương theo sự mạnh mẽ của em mà an tâm không về nữa.”
Anh cúi đầu nhìn chiếc chun dâu tây trên cổ tay. “Nếu lúc đó em gửi cho anh một tin nhắn thôi, nói rằng: Cố Diễn Chu, em sốt rồi, anh về đi. Cho dù giọng điệu có cứng nhắc, có gắt gỏng, em có mắng anh một trận cũng được. Anh đã về rồi.”
Nghe anh nói xong, tôi lơ lửng trong không trung, bỗng thấy một nỗi chua xót khổng lồ trào dâng trong linh hồn.
Anh nói không sai. Tôi quả thực đã không gửi tin nhắn đó. Không phải là không muốn gửi.
Mà là khi mở khung chat ra, nhìn vào thanh nhập liệu trống trơn, gõ vài chữ rồi lại xóa. Cứ thế lặp đi lặp lại.
Cuối cùng tôi khóa màn hình, vứt điện thoại trên bàn trà để sạc pin. Ngay cả việc phát sốt gọi anh về, tôi cũng thấy mình đang làm “phiền” anh.
Đó mà gọi là vợ chồng sao? Tôi không biết nên trách anh, hay trách chính mình. Hoặc có lẽ, trách cả hai chúng tôi đã không thể nói với nhau một câu tử tế vào lúc cần nói nhất.
“Còn cả những đường link giường cũi em lưu nữa.” Anh đột nhiên nói tiếp. “Anh đã lật lại lịch sử trò chuyện, em gửi tổng cộng hai mươi ba cái. Anh chưa bao giờ bấm vào xem cái nào. Nhưng em lại lưu lại từng cái một, còn sắp xếp theo giá cả nữa. Cái đắt nhất em ghi chú là ‘Đắt quá đừng mua cái này’, cái rẻ nhất em ghi là ‘Cái này đánh giá không tốt sợ không an toàn’. Cuối cùng em chọn một cái giá tầm trung, ghi chú đúng bốn chữ — ‘Cái này được đấy’.”
Giọng anh bắt đầu run rẩy. “Đến cả chọn cái giường cho con, em cũng phải nâng lên đặt xuống, tính toán từng đồng. Em bắt đầu trở nên như thế từ khi nào vậy? Công ty chúng ta thu nhập mỗi năm cả mấy triệu tệ, vậy mà em mua cái giường cho con cũng phải đắn đo giá cả sao?”
Anh ngửa cổ lên, bầu trời sau cơn mưa xám xịt, chẳng nhìn rõ thứ gì. “Là vấn đề của anh. Là vì mỗi lần em tiêu tiền, tuy anh không nói gì, nhưng anh cũng chưa bao giờ bảo em cứ tiêu thoải mái đi. Thế là em cảm thấy, tiền trong cái nhà này không hoàn toàn do em làm chủ. Em tự biến mình thành một vị khách trọ, ngay chính trong căn nhà của chúng ta.”
Tôi trôi nổi trên cao, nghe anh bóc tách từng chút một những điều đó ngay trước bia mộ của tôi.
Từng câu anh nói đều đúng cả. Tôi quả thực luôn có cảm giác “đây không hoàn toàn là nhà của mình”. Bởi vì trái tim anh không hoàn toàn ở đây. Tim không ở đó thì nhà có rộng đến mấy cũng chỉ như đi thuê mà thôi.
“Niệm Niệm, anh không biết em có nghe thấy những lời này không. Nhưng nói ra được, anh thấy lòng mình nhẹ nhõm hơn một chút. Không đúng — nhẹ nhõm cái gì chứ? Làm sao mà nhẹ nhõm được.”
Anh bỗng nhếch mép, nụ cười đó còn khó coi hơn cả khóc. “Anh đáng bị dằn vặt. Anh xứng đáng bị dằn vặt cả đời này.”
Anh đứng dậy, đầu gối bám đầy bùn đất. Anh không phủi.
Trước khi đi, anh tháo chiếc chun buộc tóc trên cổ tay, đặt lên bệ đá trước bia mộ. Bệ đá sau cơn mưa ướt sũng, chiếc chun nằm đó, họa tiết dâu tây hướng lên trên.
“Trả lại em này. Năm hai đại học em đánh rơi trên sân vận động, anh cứ giữ mãi chưa trả. Vốn định tìm cơ hội nào đó trả cho em, sau này cơ hội nhiều quá, lại chẳng biết mở lời thế nào. Rồi chúng mình ở bên nhau, lại càng không thể trả được nữa. Trả rồi thì em sẽ biết anh đã lén giữ nó bao lâu.”
Anh xoay người, đi được vài bước lại khựng lại. Không ngoảnh đầu.
“Lần tới đến anh mang hoa cho em nhé, em thích hoa gì ấy nhỉ?”
Anh hỏi một câu, không có ai trả lời. Anh tự suy nghĩ một hồi.
“Hoa hướng dương. Em từng nói hoa hướng dương tốt, sức sống bền bỉ, có phơi nắng cũng không chết.”
Cuối cùng anh cũng đi khuất. Tôi lơ lửng phía trên bia mộ, nhìn chiếc chun dâu tây đó. Từ năm hai đại học đến giờ, tám năm rồi.
Anh đã nắm giữ nó suốt tám năm mà không trả. Trước đây tôi luôn cảm thấy trong lòng anh, vị trí của tôi không bao giờ là thứ nhất.
Xếp sau Lâm Khê, xếp sau công ty, xếp sau cả sự kiêu ngạo của chính anh.
Nhưng một người đàn ông lén giữ chiếc chun buộc tóc của một cô gái suốt tám năm, điều đó nghĩa là gì?
Tôi không biết nữa. Tôi đã không còn cơ hội để biết được nữa rồi.
Sau tang lễ, cuộc sống vẫn phải tiếp tục. Thế giới của người sống là như vậy, đau buồn thì đau buồn, ngày mai mặt trời vẫn mọc, chợ vẫn mở cửa, xe buýt vẫn dừng đúng trạm.
Cuộc sống của mẹ tôi cũng dần phục hồi. Tiểu Diệp cách mấy ngày lại đến bầu bạn với bà, thỉnh thoảng mang theo con nhỏ, đứa bé chạy nhảy nô đùa khiến căn nhà có tiếng động, ánh mắt mẹ tôi cũng bớt trống rỗng hơn.
Nhưng bà không nhắc đến tôi. Tiểu Diệp có lần nói: “Bác ơi, nếu bác thấy đau lòng thì cứ nói ra, đừng nén trong lòng”.
Mẹ tôi chỉ xua tay, cầm điều khiển chuyển kênh tivi. Bà là vậy, gánh được thì sẽ tự mình gánh. Điểm này, tôi giống bà.
Phía Cố Diễn Chu, anh đã quay lại công ty. Từ lúc xảy ra chuyện đến giờ, anh đã vắng mặt gần hai tuần.
Ở công ty không ai dám nói gì. Chu Đồng những ngày qua phải chịu áp lực cực lớn để gánh vác mọi việc, người cũng gầy sọp đi.
Ngày đầu tiên Cố Diễn Chu quay lại làm việc, Chu Đồng nói nhỏ với lễ tân rằng Cố tổng về rồi, tinh thần trông cũng ổn.
Nhưng cái gọi là “tinh thần cũng ổn” thì lấy tiêu chuẩn gì để đo? Mặc quần áo sạch sẽ, cạo râu nhẵn nhụi, ngồi vào bàn làm việc xem được tài liệu thì gọi là ổn sao?
Tôi lơ lửng trong văn phòng anh, quan sát anh cả ngày trời. Anh quả thực đang làm việc. Gọi điện thoại, trả lời email, họp hai cuộc, ký một xấp tài liệu. Động tác bình thường.
Giọng điệu cũng bình thường. Nhưng anh không ổn. Tôi không nói rõ được là không ổn ở đâu, nhưng chắc chắn là có vấn đề.
Sau đó tôi mới hiểu ra. Anh không hề cười. Cố Diễn Chu trước đây dù không phải người hay cười, nhưng lúc họp thỉnh thoảng cũng nhếch môi một chút, hay khi nghe điện thoại của khách hàng cũng sẽ cười khách sáo vài tiếng.
Nhưng cả ngày hôm nay, gương mặt anh không có bất kỳ sự thay đổi biểu cảm nào.
Không phải cố tình tỏ ra nghiêm trọng, mà là những biểu cảm nhỏ nhặt đó dường như đã bốc hơi khỏi mặt anh rồi.
Bốn giờ rưỡi chiều, một cô bé thực tập mới vào không biết tình hình, hớn hở bưng ly cà phê vào. “Cố tổng, cà phê của anh ạ.”
Cố Diễn Chu nhận lấy, nói một tiếng cảm ơn. Khi cô bé vừa ra khỏi cửa, Chu Đồng kéo cô lại ở hành lang, nói khẽ điều gì đó.
Cô gái đó bịt miệng, hốc mắt đỏ hoe ngay lập tức. Suốt cả buổi chiều sau đó, trước cửa văn phòng im phăng phắc, đến cả người đưa tài liệu cũng chỉ dám đặt xuống rồi đi ngay, không dám nán lại một giây.
Đến bảy giờ tối, Chu Đồng vào hỏi: “Cố tổng, anh có về nhà không? Hay là…”.
Cậu ấy chưa nói hết câu. Điều cậu ấy muốn nói là “hay là nghỉ lại phòng nghỉ công ty”. Trước đây Cố Diễn Chu tăng ca muộn thỉnh thoảng sẽ ngủ lại đó. Nhưng từ “công ty” bây giờ trở nên hơi chói tai.
Bởi vì trước khi chuyện xảy ra, lựa chọn của Cố Diễn Chu chính là — ngủ lại công ty.
Cố Diễn Chu gập máy tính lại. “Về nhà.”
Chu Đồng sững người. Cậu ấy cứ ngỡ Cố Diễn Chu sẽ chuyển chỗ ở.
Căn nhà đó đã xảy ra chuyện như vậy, vết máu trong bếp vẫn còn, không khí vẫn vương vất mùi thuốc sát trùng và mùi tử khí chưa tan hết.
Sống ở nơi như thế, người bình thường không ai chịu nổi.
Nhưng Cố Diễn Chu cầm chìa khóa xe đi thẳng.
Chu Đồng đứng bên cửa sổ, nhìn xe của anh rời khỏi bãi đỗ, đứng lặng hồi lâu.
Cậu ấy nhớ lại dáng vẻ của chị dâu khi ở công ty trước đây. Lúc ăn trưa, chị ấy thường bưng hộp cơm ra ngồi cạnh chỗ cậu ấy, hỏi thăm dạo này thế nào, vợ con có khỏe không.
Có lần con trai cậu ấy sốt, cậu ấy vội về mà báo cáo còn chưa xong. Chị dâu bảo cậu cứ về đi, báo cáo để chị lo.
Sau đó cậu ấy quay lại, báo cáo đã xong xuôi đặt trên bàn, kèm theo một mẩu giấy: “Miếng dán hạ sốt nên thủ sẵn trong nhà, trẻ con hay cảm vặt lắm”.
Chu Đồng kéo rèm, tắt đèn rồi ra về. Ra đến bãi đỗ xe, cậu ấy ngồi trong xe rất lâu mà không nổ máy. Cuối cùng, cậu ấy gọi điện cho vợ.
“Tối nay anh về sớm, em đừng nấu cơm nhé, để anh mua về, em muốn ăn gì nào?”
Đầu dây bên kia cười: “Sao tự nhiên hôm nay nịnh vợ thế?”
“Thì nhớ em thôi.”
Vợ cậu ấy ngẩn người, không hỏi thêm nữa. “Vậy anh mua ít sườn, mua thêm túi quýt về nhé.”
“Được.”
Chu Đồng cúp máy, nổ máy xe, mũi bỗng thấy cay cay. Cậu hít một hơi thật sâu rồi lái xe ra khỏi hầm.
Cố Diễn Chu đã quay về nhà chúng tôi. Khoảnh khắc đẩy cửa bước vào, mùi vị trong không khí đã nhạt đi đôi chút so với trước nhưng vẫn còn đó. Một mùi hương ngột ngạt, nồng nặc khiến dạ dày thắt lại.
Anh không bật đèn bếp. Phòng khách cũng chỉ bật một chiếc đèn sàn duy nhất.
Ánh sáng vàng vọt hắt lên một nửa không gian phòng khách, trên bàn trà vẫn còn hộp thuốc hạ sốt đã xé dở. Anh không dọn.
Thực tế là anh không dọn dẹp bất cứ thứ gì cả. Vết máu khô trong bếp vẫn còn, chỗ những mảnh vỡ của ly nước giờ đã trống không — vì pháp y đã mang đi nhưng mảng màu nâu thẫm trên sàn gạch vẫn in hằn rõ mồn một ở đó.
Tôi cứ ngỡ anh sẽ gọi người đến lau dọn. Hoặc ít nhất, tự mình cầm giẻ lau qua một chút.
Nhưng anh không làm thế. Anh chỉ vòng qua phòng bếp, đi vào phòng ngủ, mở tủ lấy một chiếc chăn ra. Sau đó quay lại phòng khách, nằm xuống sofa và tắt đèn.
Trong bóng tối, tôi lơ lửng trên trần nhà, nhìn cái bóng của anh co quắp trên sofa. Anh không ngủ được.
Tôi thấy rõ điều đó. Anh trở mình hai lần, sau đó kéo chăn lên tận cằm, mở trừng mắt nhìn lên trần nhà. Hướng anh đang nhìn đúng lúc lại là nơi tôi đang trôi nổi.
Tất nhiên, anh không thể thấy tôi. Nhưng cảm giác đó thật lạ lùng, như thể chúng tôi đang đối diện nhau qua một lớp ngăn cách nào đó. Một kẻ mở mắt trong bóng tối, một kẻ không có mắt trong hư vô.
Rất lâu sau, anh trở mình, mặt hướng vào lưng ghế sofa, vùi đầu vào gối tựa. Tôi nghe thấy tiếng anh lẩm bẩm nghẹn ngào:
“Niệm Niệm, căn nhà này yên tĩnh quá.”
Trước đây anh chê nhà ồn ào. Tôi xem chương trình giải trí ở phòng khách, bật tiếng hơi lớn là anh nhíu mày.
Tôi xào nấu trong bếp, tiếng dầu mỡ xèo xèo là anh thấy phiền.
Tôi gọi điện tán gẫu với Tiểu Diệp, giọng hơi cao một chút là anh từ phòng làm việc thò đầu ra bảo tôi nhỏ tiếng lại.
Bây giờ anh thấy yên tĩnh rồi. Yên tĩnh đến mức anh phải tự mình cất tiếng nói, mới có thể xác nhận được rằng trong căn nhà này vẫn còn có người sống.
Từ ngày hôm sau, cuộc sống của Cố Diễn Chu rơi vào một quỹ đạo quy luật đến kỳ quái.
Bảy giờ sáng ngủ dậy, vệ sinh cá nhân, thay quần áo, ra ngoài đi làm.
Bảy tám giờ tối quay về — có khi muộn hơn một chút — nhưng nhất định phải về.
Anh không còn ngủ lại công ty nữa. Dù muộn thế nào, anh cũng lái xe về, đẩy cửa bước vào, một mình đối diện với căn nhà vẫn còn vương vất cái mùi tử khí chưa tan hết ấy.
Chu Đồng đã nhận ra điều đó. Có một lần tăng ca đến mười một giờ đêm, Chu Đồng bảo: “Cố tổng, anh đừng chạy đi chạy lại nữa, đêm nay ngủ lại công ty đi.”
Cố Diễn Chu lắc đầu, cầm chìa khóa rời đi. Chu Đồng đuổi theo: “Cái đó… Cố tổng, hay là nên tìm người đến dọn dẹp nhà cửa một chút đi ạ?”
“Không cần.”
“Nhưng mà…”
“Tôi đã bảo là không cần.”
Giọng điệu của Cố Diễn Chu không phải là gắt gỏng, mà là phẳng lặng. Phẳng đến mức không có một chút nhiệt độ nào.
Chu Đồng không dám khuyên thêm, nhưng trong lòng ngày càng bất an. Cậu không hiểu tại sao Cố Diễn Chu lại muốn giữ lại những dấu vết đó.
Vết máu, hộp thuốc hạ sốt, vệt nước đọng lại từ mảnh ly vỡ.
Nó giống như một hiện trường tai nạn bị đóng băng, mỗi ngày sống ở đó đồng nghĩa với việc mỗi ngày phải trải qua bi kịch đó thêm một lần nữa.
Người bình thường không ai làm thế. Trừ khi, anh đang tự trừng phạt chính mình.
Tôi cũng nghĩ như vậy. Anh đã biến căn bếp đó thành một tấm gương, mỗi ngày soi một lần, và thứ soi thấy chính là lỗi lầm của bản thân.
Anh không nỡ để những dấu vết đó biến mất, vì anh sợ một khi chúng biến mất, anh sẽ quên.
Quên mất việc tôi đã nằm trên sàn gạch suốt sáu ngày. Quên mất việc anh đã không hề gọi lấy một cuộc điện thoại về nhà.
Nhưng cứ thế này, sớm muộn gì anh cũng sẽ tự bức tử chính mình thôi.
Nửa tháng sau, Lâm Khê đến công ty tìm anh.
Chiều hôm đó, cô ta mặc một chiếc áo len màu kem, xõa tóc, tay xách một túi hoa quả.
Lễ tân không dám cản, cũng không dám cho vào thẳng, đành gọi cho Chu Đồng.
Chu Đồng do dự một chút rồi báo lại. Cố Diễn Chu đang ký giấy tờ, nghe thấy cái tên đó, ngòi bút khựng lại một nhịp.
“Cho cô ấy lên đi.”
Chu Đồng có chút ngạc nhiên.
Lâm Khê bước vào văn phòng, đặt túi hoa quả lên bàn trà, ngồi xuống mép ghế sofa. Biểu cảm của cô ấy đã được chuẩn bị kỹ lưỡng — không phô trương, không quá bi lụy, mang một vẻ quan tâm vừa vặn.
“Diễn Chu, dạo này anh vẫn khỏe chứ?”
Cố Diễn Chu không ngẩng đầu. “Có việc gì?”
“Cũng không có chuyện gì lớn, chỉ là… tiệm trà sữa dạo này khách khứa không tốt lắm, em hơi lo lắng.”
Cô ấy cúi đầu, ngón tay vân vê gấu áo. “Tất nhiên là không nên đến làm phiền anh chuyện này, dạo này anh cũng không dễ dàng gì. Chỉ là em muốn đến thăm anh thôi.”
Im lặng vài giây. Cố Diễn Chu đặt bút xuống, tựa vào lưng ghế, nhìn cô ấy chằm chằm. Cái nhìn ấy khiến Lâm Khê cảm thấy không tự nhiên, theo bản năng thẳng lưng lên.
“Diễn Chu?”
“Lâm Khê, năm đó tại sao cô lại bỏ đi?”
Câu hỏi quá đỗi đột ngột. Lâm Khê sững người, đôi môi mấp máy.
“Em… lúc đó em còn trẻ, chưa hiểu chuyện.”
“Không phải.” Giọng Cố Diễn Chu rất phẳng. “Lúc đó cô đi theo một ông chủ ngành ăn uống, vào miền Nam. Lúc đi cô nói với tôi là ’em muốn ra ngoài xông pha’. Cô không hề nói là đi theo người khác.”
Mặt Lâm Khê lập tức trắng bệch. “Đó đều là chuyện cũ rồi.”
“Đúng là chuyện cũ.” Cố Diễn Chu gật đầu. “Nên bây giờ cô quay lại, mở tiệm trà sữa ngay dưới lầu khu nhà tôi, cách ba bữa lại tìm tôi giúp đỡ. Ống nước rò rỉ tìm tôi, biển hiệu nặng quá không bê nổi tìm tôi, giờ khách ít cũng tìm tôi. Lâm Khê, cô không còn ai khác để tìm nữa sao?”
Vành mắt cô ta đỏ hoe. “Diễn Chu, em biết trong lòng anh vẫn còn trách em.”
“Tôi không trách cô.” Cố Diễn Chu đứng dậy, đi đến bên cửa sổ. Anh quay lưng về phía cô ấy, nhìn xuống đường phố bên ngoài. “Tôi trách chính mình.”
“Năm đó cô đi, tôi thấy trời đất như sụp đổ. Sau đó Niệm Niệm bước vào, tôi chấp nhận cô ấy, nhưng trong thâm tâm tôi luôn để dành một góc, nghĩ rằng chỗ đó là của cô. Chỗ đó không lớn, nhưng nó cứ nằm đó, như một cái gai. Niệm Niệm biết cái gai đó tồn tại, nhưng cô ấy chưa bao giờ thử nhổ nó đi. Cô ấy chỉ đi vòng qua nó, dè dặt mà sống cùng tôi. Còn cô thì sao? Cô quay lại, cô biết cái gai đó vẫn còn, nên cô cứ lặp đi lặp lại việc chạm vào nó. Cô chạm một cái là tôi thấy ngứa ngáy một cái, tôi thấy ngứa ngáy là tôi phải đáp lại cô. Và mỗi khi tôi đáp lại cô, Niệm Niệm lại đau một lần. Cô có biết quá trình đó không?”
Nước mắt Lâm Khê rơi xuống. “Diễn Chu, em không hề muốn làm tổn thương cô ấy.”
“Cô có muốn hay không không quan trọng.” Anh xoay người lại. Ánh mắt anh khiến Lâm Khê phải rụt người lại.
Không phải là phẫn nộ, cũng không phải chán ghét. Đó là một sự lạnh lẽo triệt để, không thể vãn hồi.
“Lâm Khê, vợ của tôi hiện tại, đã chết rồi. Lúc cô ấy chết, cô ấy sốt rất cao, ngã trong bếp, sau gáy đập vào bệ bếp. Nếu đêm đó tôi không ngủ ở công ty mà ở nhà, cô ấy đã không chết. Mà tại sao tôi lại ngủ ở công ty? Vì chúng tôi đã cãi nhau. Tại sao chúng tôi cãi nhau? Vì cô.”
Anh nói từng câu từng chữ rất rõ ràng, mỗi chữ đều mang sức nặng ngàn cân. Lâm Khê bắt đầu run rẩy toàn thân. “Đây không phải lỗi của em, em không…”
“Tôi đã nói rồi, không trách cô.” Anh ngắt lời cô ấy.
“Trách tôi. Tôi là người đưa ra lựa chọn. Nhưng Lâm Khê, bây giờ cô đứng trước mặt tôi, nói với tôi là cô muốn đến thăm tôi — rốt cuộc cô muốn xem cái gì?”
Lâm Khê há miệng nhưng không nói nên lời.
“Thứ cô muốn xem là Niệm Niệm không còn nữa, thì cơ hội của cô đã đến rồi đúng không? Cơ hội của cô đến chưa à? Tôi nói cho cô biết là đến rồi đấy. Chỉ cần cô làm được một việc.”
Lâm Khê ngẩng đầu lên, nước mắt còn vương trên mặt.
“Việc gì ạ?”
“Về nhà tôi ở.”
Trong thoáng chốc, biểu cảm của Lâm Khê là sự kinh ngạc pha lẫn vui mừng. Nhưng Cố Diễn Chu nói tiếp:
“Trên sàn bếp nhà tôi có một vũng máu rất lớn. Đó là máu từ sau gáy Niệm Niệm chảy ra sau khi cô ấy ngã xuống. Nằm đó sáu ngày, máu đã khô lại, đóng vảy trên sàn gạch, tôi không lau dọn. Nếu cô có thể mỗi ngày giẫm lên vũng máu đó để nấu cơm, rửa bát, đi ra đi vào, sống ở đó một năm mà không kêu sợ lấy một tiếng, tôi sẽ ở bên cô.”
Mặt Lâm Khê hoàn toàn không còn chút huyết sắc nào.
“Diễn Chu… anh… anh…”
“Sao thế? Chẳng phải cô nói cái gì cũng sẵn lòng sao?”
“Em…” Cô ấy đứng bật dậy, tay run rẩy, xách túi hoa quả lên rồi lại đặt xuống, đặt xuống rồi lại xách lên.
Cuối cùng cô ấy chẳng mang theo thứ gì, quay người chạy biến ra cửa. Đến cửa cô ấy ngoảnh lại, khóc nức nở nói một câu: “Cố Diễn Chu, anh điên rồi.”
