Tỉnh Táo - Chương 6
“Em…” Anh ta ngẩng lên, mắt hơi đỏ.
“Chỉ vì chuyện căn nhà sao?”
“Không phải vì căn nhà.”
“Vậy vì cái gì?”
“Vì tất cả mọi thứ.” Tôi nói.
“Căn nhà chỉ là giọt nước tràn ly.”
“Giọt nước tràn ly?”
“Đúng.” Tôi nhìn anh.
“Ba năm qua, tôi luôn nhẫn nhịn: Nhịn mẹ anh soi mói, nhịn anh lạnh nhạt, nhịn cả sự thiếu tôn trọng của cái nhà này đối với tôi. Tôi từng nghĩ chỉ cần nhịn một chút, rồi mọi chuyện sẽ tốt lên. Nhưng tôi đã sai rồi.”
“Anh có thể thay đổi…”
“Muộn rồi.”
Anh ta đứng đó, tay chân luống cuống.
“Vậy… vậy còn nhà? Bán rồi rồi thì… mình sống ở đâu?”
Tôi bật cười.
Đến lúc này rồi, mà thứ anh quan tâm vẫn là căn nhà.
“Anh có thể về ở với mẹ anh.” Tôi nói.
“Hoặc thuê nhà. Không liên quan gì đến tôi nữa.”
“Ý cô là gì? Nhà bán rồi, tiền cô giữ hết?”
Mẹ chồng lại xông lên.
“Cô nằm mơ!”
“Tiền này vốn là của tôi.”
“Cô là con dâu nhà họ Trần…”
“Sắp không còn nữa rồi.” Tôi ngắt lời.
“Mẹ à, căn nhà đó là tài sản trước hôn nhân của con, pháp luật bảo vệ. Nếu mẹ không tin, có thể đi hỏi luật sư.”
Mẹ chồng giận đến run người.
“Tốt lắm, tốt lắm. Giờ cô có cánh rồi phải không? Cô tưởng ly hôn xong, cô sẽ có ngày tháng tốt đẹp sao?”
“Sẽ có.” Tôi đáp.
“Ít nhất còn tốt hơn bây giờ.”
“Cô…”
Tôi cầm lấy túi xách, bước ra cửa.
“Cô đi đâu?” Trần Khải Minh giữ tay tôi lại.
“Đến chỗ thuê nhà.” Tôi nói.
“Tôi đã chuyển đi rồi.”
“Gì cơ?” Anh ta sững sờ.
“Em chuyển nhà từ bao giờ?”
“Hôm qua.”
“Em… em chuyển nhà mà không nói với anh?”
“Nói với anh để làm gì?” Tôi nhìn anh.
“Anh có giúp em dọn không?”
Anh ta không trả lời được.
Tôi giật tay ra, mở cửa.
“Giấy ly hôn tôi đã soạn xong rồi, ngày mai luật sư sẽ đưa đến cho anh ký.”
“Khoan đã…” Anh ta đuổi theo.
“Em có thể suy nghĩ thêm không?”
Tôi quay đầu lại, nhìn anh.
“Trần Khải Minh, em đã suy nghĩ suốt ba năm. Đủ rồi.”
Rồi tôi bước vào thang máy, nhấn nút tầng một.
Khi cửa thang máy đang khép lại, tôi nghe thấy tiếng mẹ chồng gào lên:
“Mày đứng lại cho tao! Mày là thằng chết rồi à?!”
Thang máy bắt đầu hạ xuống.
Tôi tựa vào vách thang máy, nhắm mắt lại.
Kết thúc rồi.
Cuộc hôn nhân này, cuối cùng đã kết thúc.
9.
Hôm sau, luật sư mang bản thỏa thuận ly hôn đến cho Trần Khải Minh.
Nội dung rất đơn giản: Căn nhà là tài sản trước hôn nhân của tôi, đã bán, không liên quan đến anh ta.
Chiếc xe là anh ta mua sau hôn nhân, vẫn còn nợ ngân hàng, thuộc về anh ta.
Tiền tiết kiệm ai nấy giữ, không phân chia.
Không có con, không liên quan đến quyền nuôi con.
Hai bên tự nguyện ly hôn, không truy cứu lẫn nhau.
Buổi chiều, Trần Khải Minh gọi điện cho tôi.
“Em thật sự muốn ly hôn sao?”
“Đúng.”
“Không thể suy nghĩ thêm được à?”
“Không thể.”
Đầu dây bên kia im lặng hồi lâu.
“Anh biết ba năm nay anh làm chưa tốt.” Giọng anh ta khàn khàn.
“Nhưng nếu em cho anh một cơ hội, anh sẽ thay đổi.”
“Muộn rồi.”
“Em không thể cho anh một cơ hội sao?”
“Trần Khải Minh,” giọng tôi bình thản,
“Anh có biết vì sao em muốn ly hôn không?”
“Vì căn nhà…”
“Không phải vì nhà.” Tôi cắt lời.
“Là vì trong lòng anh, em chưa từng quan trọng.”
Anh ta im lặng.
“Mẹ anh bảo anh đi đưa vest, anh đi. Mẹ anh bảo anh thuyết phục em đưa 200 ngàn, anh làm. Mẹ anh bảo em thêm tên em trai anh vào sổ đỏ, anh nói ‘chỉ thêm cái tên thôi, có sao đâu’.”
“Anh…”
“Trần Khải Minh, anh chưa từng đứng về phía em.”
“Sau này anh sẽ…”
“Em không cần nữa.”
Đầu dây bên kia lại rơi vào im lặng.
Rồi đột nhiên anh ta hỏi:
“Vậy… tiền thì sao?”
“Tiền bán nhà được 1,55 triệu, em có thể chia cho anh một chút không?”
Tôi khựng lại một lúc, rồi bật cười.
“Trần Khải Minh, anh nói gì cơ?”
“Thì… dù sao cũng là vợ chồng ba năm, em… em cho anh một phần…”
“Căn nhà đó là tôi mua toàn bộ trước hôn nhân, tên trên sổ đỏ chỉ có tôi. Luật hôn nhân quy định, đó là tài sản cá nhân của tôi.”
“Anh biết… nhưng mà…”
“Không có nhưng.” Giọng tôi lạnh đi.
“Trần Khải Minh, anh có tư cách gì để đòi chia tiền của tôi?”
“Chúng ta sống với nhau ba năm…”
“Ba năm?” Tôi cười.
“Ba năm qua, anh đóng góp gì cho cái nhà này? Vay mua nhà không có – vì tôi trả tiền mặt toàn bộ. Phí quản lý tôi trả, tiền nước điện gas tôi trả. Chi tiêu sinh hoạt thì chia đôi, anh còn hay mượn tiền tôi.”
Anh ta im lặng.
“Cái xe anh đi, tiền đặt cọc là anh trả, mỗi tháng trả góp 2 triệu rưỡi, đã hai năm, còn ba năm nữa. Tôi chưa bao giờ bảo anh bớt trả một đồng nào.”
“Vì… vì đó là xe của anh, không phải của em…”
“Phải rồi.” Tôi lạnh giọng.
“Thế nên tôi không đòi chia cái xe đó. Vậy tại sao anh lại đòi chia tiền của tôi?”
Anh ta câm lặng hoàn toàn.
“Tự anh xem lại bản thỏa thuận ly hôn đi, nếu không có vấn đề gì, thứ bảy tới cùng ra Cục Dân chính.”
“…Chờ đã…”
“Còn chuyện gì?”
“Mẹ anh… bà sẽ không đồng ý.”
“Mẹ anh có đồng ý hay không, không quan trọng.” Tôi nói.
“Chỉ cần anh đồng ý là được.”
“Nhưng mà…”
“Nếu anh không đồng ý, tôi sẽ khởi kiện ra tòa.”
Giọng tôi vẫn rất bình tĩnh.
“Tòa sẽ xử.”
Bên kia im lặng rất lâu.
Cuối cùng anh ta nói:
“Được. Thứ bảy đi.”
Tôi cúp máy, thở dài một hơi.
Ba năm rồi.
Cuối cùng cũng sắp kết thúc.
Thứ bảy hôm đó, khi tôi đến Cục Dân chính, Trần Khải Minh đã đợi sẵn ở cửa.
Anh ta trông tiều tụy hơn trước, quầng thâm rõ dưới mắt.
“Em đến rồi.” Anh nói.
“Ừ.”
Chúng tôi cùng vào trong, lấy số, xếp hàng.
Trong lúc chờ, anh ta bỗng hỏi:
“Sau này em định làm gì?”
“Thuê nhà, đi làm, sống cuộc sống của mình.”
“Ồ.”
Anh lại nói:
“Mẹ bảo anh xin lỗi em.”
Tôi cười.
“Không cần.”
“Bà nói hôm đó lời bà quá đáng, bảo em đừng để trong lòng.”
“Tôi nói rồi, không cần.”
Anh nhìn tôi, định nói lại thôi.
“Anh biết ba năm nay em chịu nhiều ấm ức.”
Giọng anh hơi nhỏ.
“Là lỗi của anh.”
Tôi không nói gì.
“Nếu… nếu khi đó anh đứng về phía em nhiều hơn một chút, liệu chúng ta có… không đến mức này?”
Tôi quay sang nhìn anh.
“Trần Khải Minh, trên đời này không có chữ ‘nếu’.”
Anh cúi đầu.
Tới lượt chúng tôi.
Chúng tôi vào phòng làm việc, ngồi xuống, đưa giấy tờ.
Nhân viên nhìn qua một lượt, hỏi:
“Hai người xác định muốn ly hôn chứ?”
“Xác định.” Tôi nói.
“Xác định.” Trần Khải Minh nói.
“Vậy ký tên đi.”
Tôi ký tên mình vào đơn ly hôn.
Tô Dĩnh.
Trần Khải Minh cũng ký.
Trần Khải Minh.
Nhân viên đóng dấu, đưa cho chúng tôi hai quyển sổ nhỏ.
“Xong rồi.”
Tôi cầm quyển ly hôn chứng, nhìn một cái.
Bìa màu đỏ, trên đó ghi ba chữ lớn: Ly Hôn Chứng.
Cũng đỏ như sổ kết hôn ba năm trước.
Chỉ khác là… ý nghĩa hoàn toàn khác.
Tôi cho sổ vào túi, đứng dậy.
“Tạm biệt.”
Trần Khải Minh cũng đứng lên.
“Em… em giữ gìn sức khỏe.”
“Anh cũng vậy.”
Tôi quay lưng, bước ra khỏi Cục Dân chính.
Bên ngoài trời nắng rất đẹp, ánh nắng chiếu lên người, ấm áp.
