Tôi Tự Mình Rạng Rỡ - Chương cuối

Ngay trước mặt dì Trương, tôi lấy điện thoại ra, bấm gọi thẳng cho Chủ nhiệm Ủy ban thôn – chú Vương.

“Chú Vương ạ, cháu là Hứa Mai Lệ.
Cháu muốn xin dùng loa phát thanh của thôn một lúc.
Có vài chuyện… cần nói rõ với bà con trong làng, minh bạch trước mọi người.”

Nửa tiếng sau, loa phát thanh của làng vang lên.

Tôi đứng trong văn phòng ủy ban, tay cầm bản thảo đã soạn sẵn từ lâu.
Trước micro, tôi dùng giọng điệu bình tĩnh nhất, kể lại toàn bộ sự việc từ đầu đến cuối – không thêm, không bớt.

Rồi tôi lấy ra con át chủ bài:
Bản sao quyết định kỷ luật có đóng dấu đỏ của quân đội, văn bản chính thức, không thể chối cãi.
Tôi đọc nó to và rõ, từng dòng, từng câu.

Sau khi đọc xong, tôi tự tay dán bản sao ấy lên bảng thông báo lớn trước cổng ủy ban, ngay chính giữa — nơi dễ thấy nhất làng.

Giấy trắng mực đen. Dấu đỏ chói lọi.
Chứng cứ sừng sững.
Không ai còn có thể xuyên tạc hay lấp liếm gì nữa.

Mọi lời vu khống, mọi đồn đoán độc ác,
trước một văn bản chính quy từ cấp cao như vậy — đều trở nên yếu ớt, nực cười và lố bịch.

Loa làng lan truyền sự thật đến từng xóm nhỏ.
Trong nhóm chat Zalo của làng, mọi người cũng nổ ra bàn tán ầm ầm —
ai nấy đều đứng về phía tôi, bênh vực tôi, chỉ trích người tung tin bịa đặt.

Cú phản đòn độc địa của Tiêu Nhu, không những không làm tôi sứt mẻ, mà còn như một cái tát thật mạnh vả ngược lại mặt cô ta,
khiến cả cô và Giang Hải chính thức mất sạch mặt mũi tại quê nhà.

Làm xong tất cả những việc đó,
tôi không dừng lại.

Tôi liên hệ lại với luật sư.

Luật sư nói với tôi rằng những khoản trợ cấp quân nhân mà Giang Hải mượn danh tôi để nhận, tôi hoàn toàn có quyền yêu cầu anh ta trả lại đủ từng đồng; hơn nữa, tôi còn có thể kiện anh ta về hành vi lừa dối để làm thủ tục ly hôn và ngoại tình khi đang trong hôn nhân, đòi bồi thường tổn thất tinh thần.
Tôi không chần chừ một giây.
Tôi lập tức nộp toàn bộ chứng cứ và đơn yêu cầu cho cả bên đơn vị lẫn tòa án.
Tôi chỉ muốn cho anh ta biết rõ: những gì anh nợ tôi, từng đồng từng hào, phải trả hết.

Tin này tới tai Giang Hải, anh ta hoàn toàn hoảng loạn.
Anh ta giờ trắng tay, còn mang thêm gánh nặng tiền nuôi mẹ, làm sao có thể trả nổi?
Thật nực cười, anh ta vẫn mặt dày cậy nhờ người khuyên tôi “giải quyết nội bộ”, van xin tôi “nương tay”, “xét đến tình xưa nghĩa cũ” mà tha cho anh.

“Tình xưa nghĩa cũ?”
Nghe thấy mấy chữ đó tôi chỉ thấy buồn nôn.
Khi anh âm thầm dàn xếp để lừa tôi ký giấy ly hôn rồi ôm bồ đi hưởng hạnh phúc mới, anh nghĩ gì về “tình xưa” lúc ấy?

Tôi bảo người mang lời đến: “Tòa gặp.”
Những nhịn nhục và tốt bụng của tôi chỉ bị anh coi là điểm yếu.
Với loại người này, cách duy nhất chính xác nhất là rút ra con dao bén nhất: khiến anh đau, khiến anh sợ, để bài học ấy khắc sâu vào đời anh mãi mãi.

11.

Sau khi từng lớp quá khứ được bóc tách, từng món nợ được thanh toán, cuộc đời tôi cuối cùng cũng sang trang.

Tôi dùng số tiền trợ cấp đã đòi lại được, cùng với một khoản hỗ trợ nhân đạo từ phía quân đội,
thuê lại một căn nhà cấp bốn bỏ trống từ lâu ngay đầu làng.

Tôi dọn dẹp, sơn sửa, lau chùi đến từng kẽ gạch nhỏ.
Sau đó, tôi mở một quán ăn nhỏ, lấy tên đơn giản thôi:
“Mai Lệ Quán”.

Tôi đem hết những năm tháng tích góp tay nghề trong căn bếp nghèo ra nấu nướng.

Mì trộn dầu ớt của tôi dai mềm, thịt xào thơm nức.
Bánh bao tôi nặn vỏ mỏng nhân đầy, luộc lên nước dùng trong veo ngọt thanh.
Tôi còn học thêm vài món gỏi trộn và đồ nguội để chiều khách mới.

Bởi vì nguyên liệu thật, giá cả phải chăng, lại ngon miệng —
tiếng lành đồn xa, quán nhỏ của tôi dần có tiếng, không chỉ trong làng mà còn lan ra tận thị trấn gần đó.

Mỗi sáng tinh mơ, tôi dậy nhồi bột, sơ chế nguyên liệu.
Công việc cuốn lấy tôi, khiến tôi không còn thời gian để nhớ lại những năm tháng khổ đau.

Thấy khách ăn no, hài lòng,
nghe từng câu “Chị chủ làm món này ngon quá!”,
tôi thấy lòng mình lần đầu tiên thực sự bình yên và đầy đủ.

Tôi còn dành dụm học lái xe.

Lần đầu tiên tự lái chiếc Wuling cũ mua lại giá rẻ, chạy một mạch ra chợ đầu mối ở huyện mua đồ,
nhìn đôi bàn tay chai sần đang siết chặt vô lăng,
tôi bỗng thấy mắt mình ươn ướt.

Từ hôm nay trở đi —
tôi không cần nhìn sắc mặt ai mà sống nữa.
Tôi không cần phải dựa vào bất kỳ người đàn ông nào nữa.

Tôi chính là tay lái của cuộc đời mình.

Một vài bạn trẻ trong làng thấy quán tôi buôn bán khá lên từng ngày, đã dạy tôi cách livestream bằng điện thoại, cách mở gian hàng trên mạng.

Tôi học rất nhanh.

Tôi bắt đầu tập tành đưa lên mạng những đặc sản quê nhà và một vài món ăn vặt do chính tay tôi làm – có thể bảo quản được lâu.

Không ngờ lại bán chạy hơn tôi tưởng. Đơn hàng từ các huyện lân cận đổ về đều đều.

Cuộc sống của tôi dần trở nên bận rộn hơn, cũng đầy đặn hơn.
Nụ cười trên gương mặt tôi cũng ngày một nhiều hơn – và thật hơn.

Tôi không còn là người phụ nữ luôn cúi đầu, dè dặt, khúm núm.
Cả con người tôi như được lột xác, tỏa ra sự tự tin và rạng rỡ mà trước đây tôi chưa từng có.

Mỗi tháng, tôi vẫn dành một ngày lên thành phố ghé thăm mẹ chồng cũ – bà Vương Tú Cầm.
Tôi mang theo chút đồ ăn mềm dễ nuốt, giúp bà lau mặt, gội đầu, ngồi bên kể chuyện quê.

Bà vẫn không đáp lại.
Không nói gì.
Không nhúc nhích.

Nhưng tôi vẫn làm.

Không vì Giang Hải.
Cũng chẳng vì bổn phận nào nữa.

Chỉ đơn giản là để giữ trọn một phần đạo nghĩa cuối cùng – một chút tình cảm xưa cũ giữa tôi và người phụ nữ đã từng là mẹ chồng mình.
Làm xong, lòng tôi nhẹ.

Còn về Giang Hải và Tiêu Nhu,
tin tức thỉnh thoảng cũng có người nhắc đến.

Nghe đâu, Giang Hải vì mất đi thu nhập ổn định từ quân đội, lại phải trả nợ khắp nơi, nên chỉ có thể đi làm thuê, bốc vác, chạy bàn, sống lay lắt qua ngày.

Còn Tiêu Nhu, sau khi ly hôn, không trụ nổi ở thành phố vì tai tiếng bủa vây,
đành âm thầm quay về quê, mất hút không còn ai nhắc đến.

Nghe những chuyện đó, trong lòng tôi không còn gợn lên bất kỳ sóng nào nữa.

Cuộc đời của họ — dù tốt đẹp hay thê thảm — đều không còn liên quan gì đến tôi.

Còn tôi, cuộc sống của tôi đang từng ngày tốt lên, và điều quý giá nhất là:
Tất cả những gì tôi có hôm nay, đều là do chính đôi tay mình tạo dựng.

Một chiều chạng vạng, khi tôi đang dọn hàng trong quán,
bưu tá mang đến một bức thư từ đơn vị quân đội gửi về.

Bên trong là bảng chi tiết chi phí dưỡng lão mới nhất của bà Vương Tú Cầm,
trong đó liệt kê rõ ràng từng khoản được khấu trừ trực tiếp từ lương hưu của Giang Hải —
từng đồng, từng cắc, minh bạch không sót.

Tôi cầm tờ giấy lên, đọc chậm rãi.

Cảm giác trong lòng… không phải vui, cũng không phải hả hê.
Chỉ là một sự yên tâm sâu sắc, như thể những gì mình đấu tranh ròng rã bấy lâu cuối cùng cũng được thừa nhận và bảo vệ.

Tôi nhìn tờ giấy trong tay, khẽ gật đầu.

Đây chính là thứ bảo chứng vững chắc nhất
— do chính tôi đấu tranh mà giành được.

12.

Hai năm sau.

“Mai Lệ Quán” giờ đã không còn là căn tiệm nhỏ xíu đầu làng ngày nào nữa.
Tôi thuê được một mặt bằng rộng rãi hơn, nằm ngay trên con phố sầm uất nhất của thị trấn.
Quán được tôi chăm chút từng góc, sáng sủa và ấm cúng.

Việc kinh doanh ngày càng phát đạt.
Tôi đăng ký thương hiệu riêng, mở thêm nhiều chi nhánh, trở thành cái tên quen thuộc trong khu vực.
Người ta gọi tôi là “người tiên phong làm giàu” — danh xưng ấy đến nhẹ như gió, nhưng tôi biết, đó là mồ hôi của chính mình.

Tôi dùng tiền mình tự kiếm được, mua một căn hộ khang trang ở huyện để đón bố mẹ lên sống an nhàn tuổi già.

Tôi còn lập một quỹ học bổng nhỏ, dành cho những đứa trẻ trong làng có hoàn cảnh khó khăn nhưng học giỏi —
vì tôi từng hiểu rất rõ, giấc mơ học hành ở quê nghèo có thể mong manh đến mức nào.

Về phần mẹ chồng cũ – bà Vương Tú Cầm, tôi chưa từng bỏ mặc.

Ngoài khoản chu cấp từ Giang Hải,
tôi tự bỏ tiền túi mời một điều dưỡng riêng, để bà có thể sống những năm cuối đời trong sự chăm sóc tốt nhất, không lo lắng.

Tôi làm tất cả điều đó, không vì ai cả.
Chỉ để lương tâm mình được thanh thản.
Không nợ ai — cũng không nợ chính mình.

Còn Giang Hải, sau này ra sao ư?

Nghe nói vì nợ nần chồng chất không trả nổi, có lần còn bị người ta đánh gãy chân.
Sau đó chỉ có thể lê lết làm công nhật ở công trường, sống lay lắt qua ngày.

Mỗi tháng, khoản tiền chu cấp đều đặn gửi cho mẹ giống như một tảng đá đặt trên ngực, khiến anh ta nghẹt thở.

Có lúc anh ta muốn quay lại tìm tôi.
Nhưng khi đứng trước quán ăn của tôi —
thấy tôi lái xe, ăn mặc đàng hoàng, tự tin điều hành nhân viên trong một quán ăn đông khách…
anh ta không dám bước thêm một bước.

Vì lúc ấy, anh ta đã hiểu rõ —
tôi và anh ta, đã là người của hai thế giới.

Còn Tiêu Nhu? Kết cục càng thảm hơn.

Nghe đâu sau khi ly hôn, vì túng quẫn, cô ta lấy một người đàn ông hơn mình hơn hai chục tuổi, từng ly dị, còn có con riêng.
Cuộc sống chẳng khác gì một mớ hỗn độn: ngày nào cũng cãi nhau, đánh nhau với con chồng chỉ vì những chuyện nhỏ nhặt.

Cô ta giờ đã không còn chút nào vẻ ngạo nghễ, hào nhoáng của năm xưa.
Chỉ còn lại sự tầm thường và thực dụng, trầy trật sống qua ngày trong một cuộc đời nhạt nhòa.

Trong một lần tình cờ nghe người quen nhắc lại chuyện cũ, kể đôi điều về họ,
trái tim tôi… không gợn sóng.

Tôi đã thật sự buông.
Buông hết những giận hờn, oán trách, tổn thương.
Bởi tôi đã hiểu ra một điều giản dị nhất:

Con người sống trên đời,
dựa núi thì núi lở,
dựa người thì người rời đi.
Chỉ có chính mình,
mới là chỗ dựa vững chắc nhất.

Tôi biến quán ăn nhỏ năm xưa thành một chuỗi thương hiệu.
Tôi mở rộng quy mô, giúp đỡ vài hộ gia đình nghèo trong làng phát triển mô hình chăn nuôi – trồng trọt, cùng nhau làm ăn, cùng nhau tiến lên.
Tôi trở thành tấm gương điển hình mới của làng, của cả thị trấn.

Một buổi trưa ấm áp, nắng tràn khắp ngõ phố,
tôi nhận được một bức thư từ đơn vị cũ của Giang Hải gửi đến.

Trong thư, các lãnh đạo bày tỏ lòng cảm kích sâu sắc với những cống hiến thầm lặng của tôi trong những năm làm vợ lính.
Họ ghi nhận và trân trọng bản lĩnh mà tôi thể hiện khi dám lên tiếng, kiên định bảo vệ lẽ phải,
dù trong hoàn cảnh bị tổn thương và bất công nhất.

Tôi ngồi bên cửa kính, ánh mặt trời rọi xuyên qua ô cửa sạch bóng, rơi nhẹ trên vai áo.
Trong tiệm, khách ra vào đều đặn, nhân viên bận rộn mà vui vẻ.
Tôi nhìn họ, rồi nở một nụ cười thật dịu dàng —
một nụ cười xuất phát từ nơi sâu nhất trong tim mình.

Sau tất cả giông tố, cuộc đời tôi đã đón được ánh nắng rực rỡ nhất.

Và tôi biết,
hành trình của Hứa Mai Lệ —
cuối cùng cũng thật sự bắt đầu.

-Hết-