Trả Lại Đây - Chương 6
Vừa về đến nhà, việc đầu tiên tôi làm
là gửi một tin nhắn vào group “Gia đình hạnh phúc”:
“Tối thứ bảy tuần này, 6 giờ, mời toàn bộ gia đình đến nhà tôi họp mặt.
Tôi có chuyện rất quan trọng muốn tuyên bố.
Cô, chú, ông, bà — xin nhất định có mặt.”
Gửi xong, tôi thoát khỏi nhóm chat.
Tôi biết — một cơn bão đang tới.
Và lần này,
chính tôi sẽ là người khơi dậy cơn bão ấy.
8.
Tối thứ bảy, tất cả đã có mặt.
Phòng khách nhà tôi chưa bao giờ “nóng” như thế này.
Ông bà nội ngồi trịnh trọng trên ghế chủ, như hai bức tượng cửa thần, mặt nghiêm nghị.
Cô tôi, Lâm Tú Cầm, và dượng Trương Kiến Quân ngồi hai bên, cách nhau gần một mét, không nhìn nhau, nhưng ánh mắt đầy âm độc và căm ghét hướng thẳng về tôi.
Bố mẹ tôi đứng một bên, lúng túng, như hai phạm nhân đang chờ tuyên án.
Con trai chú, Trương Hạo, cũng có mặt. Nó cúi gằm, nghịch điện thoại, dường như không quan tâm đến cuộc chiến gia đình này, hoặc là… không dám quan tâm.
Cô tôi là người phá vỡ im lặng trước, nhếch mép nhìn tôi, giọng khinh khỉnh pha chế độ giễu cợt:
“Lâm Vi, lại định bày trò gì nữa hả? Gọi tất cả mọi người đến, định cho chúng tôi xem màn diễn nào vậy?”
Tôi không thèm trả lời.
Tôi nhìn bố, ánh mắt ông lảng tránh, không dám đối mặt.
Ông hắng giọng, vẫn cố vai trò hòa giải:
“Vi Vi, xem này, hôm nay mọi người đều có mặt. Cô con Lâm Tú Cầm… cô ấy cũng biết sai. Người một nhà, chuyện gì cũng có thể nói chuyện với nhau, đâu cần làm cho lộn xộn vậy? Con… con cứ… nhường nhịn một chút, được không?”
Nhường nhịn một chút.
Lại là bốn chữ đó.
Mỗi lần, đều dùng bốn chữ đó để hy sinh tôi.
Tôi im lặng.
Chỉ rút điện thoại, kết nối với loa bluetooth trong nhà.
Rồi, tôi nhấn nút phát.
Giọng già nua, khàn khàn nhưng rõ ràng đến từng chi tiết của cụ nhị tổ vang lên khắp phòng khách:
“…Cái gì gọi là vì cậu nó đi học? Cô con Lâm Tú Cầm, hồi nhỏ căn bản không phải kiểu học hành giỏi…”
“…Điểm thi đại học năm đó, cách điểm chuẩn thấp nhất cả một khoảng xa lắc!”
“…Cô ấy không đậu, sợ mất địa vị trong nhà, nên bịa ra chuyện vớ vẩn đó thôi!”
“…Một lời nói dối, lặp đi lặp lại suốt cả đời, đến mức ngay cả người nói dối cũng tin là thật.”
Đoạn ghi âm không dài, nhưng mỗi chữ như một chiếc búa nặng, đập thẳng vào tim từng người trong phòng.
Phòng khách — im lặng đến mức rợn người.
Tôi nhìn bố.
Biểu cảm của ông, từ không dám tin, chuyển sang kinh ngạc, rồi xấu hổ.
Cuối cùng, tất cả cảm xúc ấy dồn lại thành một cơn phẫn nộ cuồn cuộn.
Ông đột ngột quay đầu, trừng mắt nhìn Lâm Tú Cầm, ánh mắt như muốn nuốt sống bà ta.
Cả đời ông tự hào về sự hy sinh của mình.
Cả đời ông mang theo cảm giác áy náy.
Hóa ra… tất cả chỉ là một trò cười.
Một trò cười khổng lồ.
Ông bị chính em gái ruột của mình lừa suốt ba mươi năm!
Mặt cô tôi trắng bệch, không còn một chút máu.
Có lẽ bà ta nằm mơ cũng không ngờ, tôi lại đào lại chuyện cũ mấy chục năm trước, thậm chí còn tìm được nhân chứng.
“Không… không phải! Ông ta nói bậy! Lão già đó nói bậy!”
Cô ta sụp đổ hoàn toàn.
Lớp mặt nạ cuối cùng bị xé toạc, để lộ bộ mặt xấu xí và bẩn thỉu nhất.
Cô ta bật dậy khỏi sofa, chỉ tay vào tôi, bắt đầu lăn lộn, chửi rủa bằng những lời độc địa nhất:
“Lâm Vi! Mày đúng là đồ tiện nhân! Mày không được chết yên đâu!
Vì muốn hại tao, mày dám xúi giục một lão già lẩm cẩm bịa chuyện à!”
“Tao xé miệng mày! Tao xé mày ra!”
Cô ta giương nanh múa vuốt lao về phía tôi.
Lần này, tôi chưa kịp né —
thì Trương Kiến Quân đã đứng dậy.
Anh nắm chặt cánh tay Lâm Tú Cầm, ánh mắt lạnh như băng tháng chạp.
Anh nhìn người phụ nữ đang phát điên trước mặt mình,
như đang nhìn một kẻ hoàn toàn xa lạ.
Rồi anh nói, từng chữ một, rõ ràng và dứt khoát:
“Lâm Tú Cầm, chúng ta ly hôn đi.”
Tiếng khóc và chửi rủa dừng bặt.
Cô ta ngơ ngác nhìn chồng mình, như thể không nghe rõ lời vừa rồi.
Còn Trương Hạo — con trai cô ta — cũng ngẩng đầu lên.
Chiếc điện thoại trong tay rơi xuống sàn.
Nó nhìn mẹ mình,
trong mắt chỉ còn xa lạ… và tan vỡ.
Ngay lúc đó, tôi lấy ra một thứ khác.
Một tờ giấy tôi đã in sẵn.
Tôi đặt nó lên bàn trà, đẩy thẳng tới trước mặt Lâm Tú Cầm.
“Đây là số tiền cô nợ tôi trong hai năm qua.”
“Phí sử dụng xe: tính theo mức thuê thấp nhất, mỗi ngày 200 tệ.
Hai năm: 146.000 tệ.”
“Phí khấu hao, bảo dưỡng xe: 50.000 tệ.”
“Tiền phạt vi phạm giao thông: 5.800 tệ.”
“Tổn thất tinh thần và thiệt hại công việc của tôi: 30.000 tệ.”
“Tổng cộng: 231.800 tệ.”
Tôi nhìn thẳng vào cô ta, giọng không còn chút hơi ấm.
“Trong vòng ba ngày, tôi muốn thấy số tiền này được chuyển vào tài khoản của tôi.”
“Nếu không…”
Tôi ngừng lại một nhịp, rồi tiếp tục, chậm rãi, rõ ràng từng chữ:
“Những đoạn ghi âm và bằng chứng về việc cô dùng xe của tôi đi cắm vốn trái phép —
tôi không đảm bảo chúng sẽ rơi vào tay ai.”
“Có thể là đơn vị nơi chồng cô làm việc.”
“Có thể là trường của con cô.”
“Hoặc… đối thủ của ‘Vương tổng’.”
Tôi đang đe dọa cô ta.
Bằng chính cách cô ta giỏi nhất —
lấy nỗi sợ của người khác để bóp chết họ.
Cô ta nhìn tôi, như thể lần đầu tiên mới thật sự nhìn thấy tôi.
Trong ánh mắt đó, cuối cùng —
cũng xuất hiện nỗi sợ hãi.
