Trà Xanh Muốn Lấy Chồng - Chương 3
Một người đàn ông ba mươi mấy tuổi, lại muốn so đo theo cách này.
“Tất nhiên là không ai bằng anh rồi,” tôi đáp qua loa, “anh đẹp trai, hào phóng với phụ nữ, còn…”
“Khương Dĩ Mạt,” anh ta cắt ngang, “anh muốn nghe lời thật.”
Lời thật à?
Được.
“Tư Hựu cũng đẹp trai,” tôi nói chậm rãi, “sự nghiệp ổn định, cư xử chừng mực, trưởng thành và điềm đạm.”
Rầm.
Ly cà phê bị anh ta đập mạnh xuống bàn, vỡ tan.
Thì ra nói thật lại là điều không được phép.
“Được,” Tư Duật cười lạnh, “rất được. Em giỏi lắm.”
Anh ta đứng dậy, nhìn tôi từ trên cao xuống:
“Nhớ cho kỹ, là anh đá em.”
Tôi sững người.
Anh đá tôi?
Dựa vào cái gì?
Bao nhiêu ong bướm bên ngoài anh, cả Tô Tô — mối tình đầu anh chưa từng buông — tôi còn chưa nói một câu.
Tôi chỉ chơi chút tâm cơ, nhưng chưa từng thật sự phản bội.
Thấy anh quay người định đi, tôi không nhịn được nữa:
“Tư Duật, khoan đã.”
Anh ta dừng lại, khoé môi nhếch lên:
“Sao? Muốn quay lại?”
Tôi cười nhạt:
“Anh hiểu nhầm rồi. Em nói… phí chia tay.”
Sắc mặt anh ta lập tức tối sầm.
“Khương Dĩ Mạt, em đúng là…giỏi!”
Điện thoại rung lên.
Chuyển khoản.
Tôi liếc qua con số.
Mười vạn.
Không tệ.
“Em đừng có mà hối hận,” anh ta nghiến răng.
Tôi đứng dậy, không còn diễn nữa, vỗ nhẹ lên vai anh ta:
“Anh yên tâm. Đợi em tìm được chồng, tiêu hết số tiền này rồi…”
Tôi mỉm cười:
“Lúc đó, em mới hối hận.”
Sắc mặt Tư Duật xanh mét, như bị ai đó tát thẳng vào lòng tự trọng.
6
Đêm đã khuya, điện thoại tôi lại rung.
Là Tư Duật.
Giọng anh ở đầu dây bên kia nặng mùi rượu, lẫn trong đó là tiếng thở dốc và vài âm thanh khó chịu.
Tôi cúp máy.
Ba giây sau, anh gọi lại.
“Tư Duật,” tôi nói thẳng,
“đã chia tay thì nên chia tay cho đàng hoàng. Làm người yêu cũ có chuẩn mực, hiểu không?”
Ở đầu dây bên kia, giọng anh mềm hẳn đi:
“Bé cưng… anh nhớ em.”
Anh say lúc nào cũng vậy.
Ngọt đến mức khiến người ta lầm tưởng là chân thành.
Tôi bật cười:
“Anh nhớ Tô Tô, hay là nhớ Mạt Mạt?”
“Khương Dĩ Mạt,” anh gọi cả họ tên tôi, “em biết rõ anh đang nói ai.”
Tôi không tranh cãi nữa, bấm gọi video.
Màn hình sáng lên.
Anh nằm dài trên ghế sofa, áo sơ mi mở hờ, cổ áo xộc xệch, vẻ ngoài vừa lười biếng vừa sa sút.
Đúng kiểu đàn ông quen được nuông chiều.
Tôi xoay camera, để lộ đôi chân mình — thẳng, dài, đặt hờ trên ghế.
Không cần cố ý, cũng đủ khiến ánh mắt anh trầm xuống.
“Anh sai rồi,” giọng anh khàn đi, “đừng giận nữa. Về đi, được không?”
Tôi lẩm bẩm, như tự nói với mình:
“Xin lỗi suông… không đủ.”
Anh im lặng vài giây, rồi hỏi:
“Vậy em muốn thế nào?”
Tôi nhìn thẳng vào màn hình:
“Cởi áo ra.”
Anh hơi sững lại, nhưng vẫn làm theo.
Chậm rãi, ngoan ngoãn.
“Quần.”
Anh bật cười, nửa đùa nửa dỗ:
“Nếu em muốn, anh qua đón em. Qua màn hình thế này… chẳng có ý nghĩa gì.”
“Không cởi,” tôi nói nhẹ, “em cúp máy.”
Sự do dự chỉ kéo dài đúng một nhịp thở.
Anh làm theo.
“Quỳ xuống.”
Lần này anh khựng hẳn.
Đôi mắt nhìn tôi đầy khó hiểu:
“Bé cưng, em đang làm gì vậy?”
Tôi không trả lời.
Chỉ bấm tắt cuộc gọi.
Tôi biết anh sẽ gọi lại.
Ba năm bên nhau, tôi quá rõ.
Chỉ cần anh muốn giữ, muốn dỗ, lòng tự trọng của anh không đáng giá bao nhiêu.
Quả nhiên, màn hình lại sáng lên.
Lần này, anh đã quỳ.
Giọng nói nhỏ hẳn, mềm đi:
“Bé cưng… anh nghe lời rồi.”
“Gọi hai tiếng.”
Anh làm theo, chậm rãi.
“Không phải thế.”
Sự say rượu trong mắt anh tan sạch.
Giọng anh lạnh đi:
“Khương Dĩ Mạt, em đừng quá đáng.”
Tôi lại dịu xuống, diễn đúng vai quen thuộc:
“Tư Duật, chỉ có hai chúng ta thôi mà.
Nếu đến thế này anh còn không chịu cúi đầu để dỗ em vui… vậy em lấy gì tin anh thật sự hối lỗi?”
Im lặng.
Rồi anh lên tiếng, rất khẽ.
“Gâu… gâu.”
Cả hai đầu dây đều lặng đi.
Anh cúi đầu, và lần đầu tiên, tôi thấy rõ sự nhục nhã trên người một kẻ luôn đứng cao hơn người khác.
Còn tôi, cắn môi đến run lên để không bật cười.
Có lẽ tôi không phải người anh yêu nhất.
Nhưng chắc chắn là người khiến anh không thể quên.
Tư Duật — cuối cùng cũng có ngày này.
Tôi cúp video, gửi cho anh hai đoạn quay màn hình.
Gần như ngay lập tức, tin nhắn hiện lên:
Tôi mỉm cười, trả lời ngắn gọn:
Dấu chấm than đỏ hiện lên.
Lần này, có lẽ anh sẽ thật sự biến mất khỏi đời tôi.
