Trèo Cao - Chương 4
“Đáp án, bà đã thấy rồi.”
Tôi quay người, đi về phía cửa.
“Lâm tổng!” Bà ta gọi phía sau, “Ngài thật sự không nể chút tình nghĩa nào sao?”
Tôi dừng lại.
“Tình nghĩa?”
“Dù sao ngài cũng… cũng từng là vợ chồng với Trần Khải…”
Tôi quay lại nhìn bà ta.
“Bà Vương Thúy Phân, bà biết tình nghĩa là gì không?”
Bà ta sững người.
“Tình nghĩa là khi năm xưa tôi bị bà mắng, Trần Khải có thể đứng ra bảo vệ tôi.”
Bà ta cúi đầu.
“Tình nghĩa là khi năm xưa tôi tủi thân, Trần Khải có thể ôm tôi và nói ‘xin lỗi’.”
Nước mắt bà ta chảy xuống.
“Tình nghĩa là khi năm xưa bà bắt tôi quỳ xuống, Trần Khải có thể nói một câu ‘Mẹ, mẹ quá đáng rồi’.”
“Lâm tổng…”
“Nhưng anh ta đã không làm.” Tôi nói, “Chưa từng.”
Tôi bước ra ngoài.
“Vì thế, tôi cũng không có.”
Cánh cửa đóng lại sau lưng tôi.
Tôi nghe thấy tiếng mẹ chồng khóc bên trong.
Tôi không quay đầu lại.
Ba năm tủi nhục.
Ba năm nước mắt.
Ba năm nhẫn nhịn.
Tất cả, đã trả hết.
11.
12.
Một năm sau.
Tôi đứng trên bục phát biểu của hội nghị thượng đỉnh ngành.
Bên dưới kín chỗ ngồi.
Nhà đầu tư, doanh nhân khởi nghiệp, phóng viên truyền thông.
Và cả… một người đàn ông ở góc phòng.
Trần Khải.
Anh ta gầy đi rất nhiều, tiều tụy hơn rất nhiều.
Vị “thiếu gia nhà họ Trần” từng hăng hái ngạo nghễ năm nào, giờ trông chẳng khác gì một người đàn ông trung niên thất nghiệp bình thường.
Tôi không nhìn anh ta.
Tôi hướng về phía khán giả, bắt đầu bài phát biểu của mình.
“… Con đường khởi nghiệp này, tôi đã đi bảy năm.”
“Có người hỏi tôi, thu hoạch lớn nhất của tôi là gì?”
“Tôi trả lời: là nhận rõ bản thân.”
“Cũng là nhận rõ người khác.”
Ánh mắt tôi lướt qua khán phòng.
“Bảy năm trước, trong ký túc xá đại học, tôi viết xuống dòng code đầu tiên. Khi đó, không ai tin tôi có thể thành công.”
“Ba năm trước, tôi kết hôn. Nhà chồng tôi cho rằng tôi trèo cao họ.”
Bên dưới có người bật cười.
“Họ nói: ‘Rời khỏi nhà chúng tôi, cô sống được ra sao’.”
Tiếng cười lớn hơn.
“Bây giờ.” Tôi khẽ mỉm cười, “Tôi muốn nói, rời khỏi nhà các người, tôi sống rất tốt.”
Tiếng vỗ tay vang dội như sấm.
Tôi nhìn về phía Trần Khải ở góc phòng.
Anh ta cúi đầu, không nhìn rõ biểu cảm.
“Cuối cùng, tôi tặng mọi người một câu.” Tôi nói, “Đừng để bất kỳ ai nói với bạn rằng bạn không xứng với điều gì.”
“Bởi vì giá trị của bạn, chưa bao giờ do người khác định nghĩa.”
“Mà do chính bạn.”
Tiếng vỗ tay lại vang lên.
Tôi bước xuống bục.
Có người chặn tôi lại.
Là Trần Khải.
“Giai Giai.” Anh ta nói.
Tôi nhìn anh ta.
“Ông Trần Khải, có việc gì không?”
“Anh… anh chỉ muốn nhìn em.”
Tôi gật đầu.
“Nhìn rồi chứ?”
“Nhìn rồi.” Anh ta cười gượng, “Em còn… còn xinh hơn trước.”
“Cảm ơn.”
Tôi xoay người định đi.
“Giai Giai.” Anh ta lại gọi.
“Ừ?”
“Anh hối hận rồi.”
Tôi dừng bước.
“Hối hận điều gì?”
“Hối hận năm đó đã không bảo vệ em.”
Tôi quay lại nhìn anh ta.
“Ông Trần Khải.”
“Ừ?”
“Trên đời này, hai chữ vô dụng nhất chính là ‘hối hận’.”
Tôi bước về phía lối ra.
“Tạm biệt.”
Phía sau vang lên giọng anh ta: “Giai Giai, nếu… nếu năm đó anh bảo vệ em, em có ở lại không?”
Tôi không quay đầu.
Nhưng tôi khẽ mỉm cười.
“Có.”
Tôi bước ra khỏi cửa lớn.
Ánh nắng vừa đẹp.
“Nhưng,” tôi khẽ nói, “không có nếu.”
Tôi lên xe.
Tài xế hỏi: “Lâm tổng, đi đâu ạ?”
Tôi suy nghĩ một chút.
“Về nhà.”
Chiếc xe từ từ lăn bánh.
Ngoài cửa sổ, cảnh thành phố lướt qua từng khung hình.
Tôi tựa vào ghế, nhắm mắt lại.
Ba năm trước, tôi là Lâm Giai.
Một cô con dâu nghèo bị người ta coi thường.
Ba năm sau, tôi là Lâm tổng.
Nữ hoàng công nghệ với giá trị tài sản 5 tỷ tệ.
Trèo cao ư?
Ha.
Tôi chưa từng cần phải trèo cao bất kỳ ai.
Là họ, không với tới tôi.
