TUỔI GIÀ KHÔNG CÓ CON TRAI - CHƯƠNG 4

Trần Lập Quốc nhận lấy, vừa liếc thấy mấy chữ “Văn phòng Luật sư XX” in trên bìa thư, hắn cười khẩy.

“Lừa đảo bây giờ còn làm tới mức chuyên nghiệp ghê.”

Vừa nói, hắn vừa xé phong bì, tưởng lại là mấy chiêu ‘trúng thưởng triệu đô’ vớ vẩn.

Nhưng khi rút tờ giấy bên trong ra và nhìn thấy ba chữ to đùng: THƯ LUẬT SƯ, nụ cười trên mặt hắn lập tức đông cứng.

Lông mày nhíu chặt, hắn bắt đầu đọc kỹ từng dòng.

Giấy trắng – mực đen – rõ ràng rành mạch.

“…Yêu cầu ông Trần Lập Quốc, trong vòng ba ngày kể từ khi nhận được thư này, phải thanh toán toàn bộ chi phí điều trị và hồi phục sau phẫu thuật cho bà Lâm Tố Khanh, tổng số tiền: 82.750 nhân dân tệ…”

“…Nếu không thực hiện, chúng tôi sẽ căn cứ theo điều khoản 2 mục 3 của Phụ lục hợp đồng tặng nhà, chính thức nộp đơn kiện lên Tòa án, yêu cầu hủy bỏ toàn bộ hợp đồng tặng nhà…”

Mặt hắn từ cợt nhả chuyển sang sững sờ, rồi tới kinh hoàng không thể tin nổi.

Đến khi thấy phần phụ lục đính kèm, in toàn bộ nội dung trong nhóm chat “Gia đình chúng ta”, mặt hắn… tái mét.

Ngay chính câu “Tôi đang họp, việc này để sau” của hắn bị bút đỏ khoanh tròn đậm nét.

Bên cạnh, một dòng chú thích nhỏ được in rõ:

Thời gian: thứ Bảy, 16:08.

Cán bộ nhà nước, chiều thứ Bảy bốn giờ — họp cái gì?

Hắn run tay. Mồ hôi lạnh bắt đầu túa ra bên trán.

Trong phòng còn có mấy đồng nghiệp, hắn cố nén, gấp gáp nhét đống giấy vào túi, rồi cầm điện thoại lao ra hành lang.

Cuộc gọi được kết nối gần như ngay lập tức.

Điện thoại tôi đổ chuông.

Trần Nguyệt liếc nhìn tôi, tôi nhẹ gật đầu, bảo nó bật loa ngoài.

Đầu dây bên kia vang lên tiếng hét gần như mất kiểm soát:

“Mẹ! Mẹ đang làm cái gì thế?!”

Từ đầu dây bên kia, giọng Trần Lập Quốc vang lên, cố kìm nén cơn giận nhưng không giấu được sự hốt hoảng:

“Mẹ, mẹ gọi luật sư gửi thư cho con? Còn gửi thẳng đến cơ quan? Mẹ có biết chuyện này ảnh hưởng nghiêm trọng đến mức nào không?!”

Tôi không trả lời ngay.

Chậm rãi nhấc tách trà bên cạnh, thổi nhẹ lớp hơi nóng, tôi nhấp một ngụm.

Rồi mới thản nhiên đáp:

“Ảnh hưởng nghiêm trọng?”

“Thế việc anh nhìn mẹ mình nằm viện chờ chết, mà vài trăm đồng viện phí cũng không chịu bỏ ra — chuyện đó không nghiêm trọng à?”

Hắn im bặt. Giọng bắt đầu dịu xuống:

“Mẹ… có chuyện gì mình từ từ nói. Sao phải làm lớn chuyện lên như thế…”

“Từ từ nói?” – tôi bật cười. Tiếng cười lạnh đến rợn người.

“Lúc anh cúp máy ngang cuộc gọi của con bé Nguyệt, lúc anh để mặc tôi nằm co quắp trong viện không ai hỏi han… thì chúng ta đã không còn gì để ‘nói từ từ’ nữa rồi.”

Hắn bắt đầu bối rối thật sự. Giọng gấp gáp, xen lẫn đe dọa:

“Mẹ! Mẹ muốn gì? Mẹ làm thế này sẽ hủy hoại cả sự nghiệp của con đấy! Mẹ biết con đã phải cố gắng đến mức nào mới có được vị trí này không? Mẹ làm thế này… là muốn đẩy con vào chỗ chết à?!”

Sự nghiệp.

Lại là hai chữ đó.

Trong thế giới của hắn, sĩ diện và tiền đồ luôn đứng trên hết.

Tôi – người sinh ra hắn, người từng nuôi hắn bằng cả thanh xuân – xếp… phía sau cùng.

Tôi hỏi ngược lại:

“Vậy trong mắt anh, tiền đồ của anh… quan trọng hơn mạng sống của mẹ mình?”

Hắn nghẹn họng:

“Con… mẹ…”

Tôi nghe rõ từng nhịp thở tức tối, từng luồng hoang mang pha sợ hãi từ đầu dây bên kia.

Nỗi căm phẫn bị dồn nén, cái sĩ diện bị bóp nát — tất cả lan thẳng qua sóng điện thoại.

Nghe mà thật sảng khoái.

Cuối cùng, hắn chỉ có thể nghiến răng gằn ra một câu:

“Chuyện này… không thể để một mình con gánh! Để con bàn lại với mấy đứa kia đã!”

Nói xong, hắn định cúp máy.

Nhưng tôi gọi hắn lại.

“Trần Lập Quốc.”

Giọng tôi lạnh như băng.

“Tôi chỉ cho anh đúng ba ngày.”

“Ba ngày nữa, nếu tiền chưa vào tài khoản con gái tôi, hoặc ba cậu em ‘tình thâm nghĩa trọng’ kia của anh chưa gom đủ — vậy thì, gặp nhau ở tòa.”

Nói xong, tôi cúp máy luôn, không cho hắn bất kỳ cơ hội phản bác nào.

Trần Nguyệt ngồi bên cạnh, nhìn tôi với ánh mắt long lanh lấp lánh.

Nó bật cười, nói nhỏ:

“Mẹ… lúc nãy trông mẹ ngầu ghê luôn ấy.”

Tôi chỉ mỉm cười, nhẹ nhàng xoa đầu nó.

Tôi biết rõ — cái group “Gia đình chúng ta” mấy hôm nay im ắng, giờ sắp nổ tung trở lại.

Nỗi hoảng loạn của thằng cả hôm nay…

Chỉ là món khai vị nho nhỏ trong bàn tiệc tôi đã chuẩn bị sẵn cho cả lũ.

Màn chính, còn đang chờ phía sau.

4.

Quả nhiên, không ngoài dự đoán.

Chưa đầy mười phút sau, cái group “Gia đình chúng ta” mà tôi đã chặn thông báo, lại lần nữa bùng nổ — lần này là vì Trần Lập Quốc tự tay đăng ảnh thư luật sư lên đó.

Tôi không thèm xem.

Nhưng điện thoại của Trần Nguyệt cứ reo không dứt.

Nó chỉ lướt qua vài dòng, sắc mặt lập tức tái đi vì giận:

“Mẹ! Quá đáng thật sự! Chị dâu cả với chị dâu hai chửi mẹ là nhẫn tâm, nói mẹ muốn ép anh cả vào đường cùng! Còn anh ba thì bảo mẹ thiên vị, cố tình dằn mặt anh cả!”

Tôi chỉ bình thản nâng tách trà, như thể nghe chuyện nhà ai đó không quen biết.

“Cứ để họ chửi.” – tôi nói, giọng đều đều.

“Chửi càng nhiều càng tốt. Càng độc mồm càng hay. Tha hồ mà chụp màn hình — càng có thêm bằng chứng.”

Cái “vở diễn gia đình” ấy kéo dài đến tận cuối tuần.